Chapitre 669

Au moment où le Diable tendit les mains en avant, l’air autour de lui changea. L’aura d’un homme pesant ses choix avait disparu. Ce qui restait était un homme qui avait déjà décidé du chemin qu’il allait suivre.

Ses deux bras s’étendirent vers l’extérieur, les paumes flottant au-dessus de la table.

Puis…

Pas de mots. Pas d’incantation. Pas de signes de la main.

Juste une puissance brute.

De ses paumes, la terre commença à tourbillonner pour exister. Des grains de poussière s’agitaient, se compactant, se moulant. Au début, ils créèrent une masse informe, avant de se transformer lentement en quelque chose de très reconnaissable.

Deux figures émergèrent sous ses deux paumes. Leurs visages de pierre étaient durcis en répliques parfaites.

Le grognement marqué par la bataille de Skarn était gravé dans la pierre, sa crinière figée en plein mouvement comme si cette image de lui avait été capturée pendant sa charge intrépide. Sous sa autre paume, le regard prédateur de Rajah fixait le public du Diable comme s’il observait une proie désespérée, dont le destin était d’être chassée par lui. Les deux figures étaient sculptées avec une précision troublante. Chaque cicatrice, chaque crête de muscle, chaque angle aigu de leurs expressions était parfaitement reflété.

Ce n’était pas juste une démonstration de magie.

C’était un message.

Une vague de choc balaya la chambre. Les pupilles se dilatèrent. Les colonnes vertébrales se raidirent. Aucun beastkin ne comprenait ce qui se passait dans son esprit.

Les deux statues firent un pas en avant.

Pas avec les mouvements maladroits de golems, ni avec la lenteur des marionnettes sans esprit.

Ils se déplacèrent avec la confiance et l’assurance de guerriers aguerris.

Exactement comme les hommes qu’ils imitaient.

Ils s’approchèrent du Diable avec révérence, s’inclinant profondément devant lui comme s’ils n’étaient pas des constructions conjurées mais des vassaux assermentés s’occupant de leur seigneur.

Ils atteignirent ses gantelets, les retirant, prudemment, solennellement, comme s’ils dévoilaient quelque chose de sacré.

Le métal froid de son armure tomba sur la table. Mais le bruit fut englouti par la tension qui s’était enroulée autour de la pièce comme un nœud coulant.

Et puis, avant que quiconque puisse même traiter ce qui se passait, des lames jumelles d’eau pressurisée se manifestèrent dans les mains des statues.

Il n’y avait pas de scintillement, pas de distorsion. Pas d’accumulation d’énergie magique.

Un instant, les armes n’existaient pas.

L’instant suivant, elles étaient là.

Conjuration parfaite.

Les statues bougèrent leurs bras.

Les lames s’enfoncèrent profondément dans les poignets du Diable.

Du sang.

Le cramoisi jaillit, sombre et riche, alors qu’il coulait le long de ses bras.

Mais il ne fléchit pas.

Il inclina simplement ses mains, laissant son sang se déverser sur les figures.

Le rouge s’infiltra dans la pierre.

Au début, rien ne se passa.

Puis… des fissures.

Petites au début. Des fractures miniatures apparurent sur leurs surfaces.

Et puis… effondrement.

Les figures commencèrent à s’effondrer, comme si, au moment où son sang les touchait, elles avaient été empoisonnées par quelque chose qu’elles n’étaient jamais censées contenir.

D’abord, les doigts. Puis les bras. Puis les poitrines.

Les statues se désagrégèrent sous leurs yeux, se désintégrant en poussière, comme si son sang lui-même était une infection, une force de la nature.

Le ventre de Skarn se tordit.

Rajah se mit à transpirer à froid.

Gorruk regarda, les yeux écarquillés.

Silver serra la mâchoire, sa fureur était visiblement ébranlée.

Vargis desserra sa prise sur sa hache de guerre.

Vex gloussa, secouant la tête avec amusement.

Raika se moqua.

Ignis soupira de soulagement.

Et Yoruha…

Elle regarda l’affichage de l’homme avec un sourire mystérieux ornant ses lèvres.

Lorsque le dernier fragment de pierre s’effondra en poussière, la chambre tomba dans un vide de silence.

Pas une seule voix.

Pas un seul souffle.

Ce n’était pas l’absence de son.

C’était le poids de la réalisation.

Une pression qui s’enroulait autour de la gorge. Suffocante. Lourd.

Parce que le message avait été délivré, haut et clair :

‘Vous aviez raison de me craindre.’

Mais il y avait un second message transmis par ses actions.

Une promesse, une prophétie :

‘Au moment où vous tournerez votre lame contre moi, vous êtes fini.’

Les figures étaient parfaitement saines, débordant de vie qui était entièrement non naturelle pour des constructions magiques. Mais une fois qu’elles prirent les armes et coupèrent dans sa chair, elles se désintégrèrent en poussière. En prenant les armes contre lui, leur destin avait été scellé à celui de la destruction imminente.

Le silence régna en maître pendant une douzaine de secondes jusqu’à ce que, lentement, ses mains s’élevèrent vers son visage, et d’un mouvement fluide, il retira son masque.

Pour la première fois, ils virent ses yeux dans leur gloire naturelle, sans l’effet de distorsion de l’artéfact du masque.

Dans ces yeux, ils ne virent aucun doute. Pas d’hésitation. Pas d’incertitude.

Ils n’appartenaient pas à un homme faisant un choix.

Ils appartenaient à quelqu’un qui avait déjà décidé.

Et puis, sa voix basse et stable perça le silence.

« Je jure. »

Les mots seuls portaient du poids. Ils avaient une résonance qui semblait vibrer à travers la moelle même de ceux qui entendaient sa voix.

« Je jure sur le sang que j’ai versé, les vies que j’ai prises, et le trône que je revendiquerai un jour. »

Il laissa les mots s’imprégner pendant un instant.

Puis, il continua.

« Pour les mille prochaines années, je ne ferai pas un mouvement contre la Confédération des Beastmen, ni n’orchestrerai sa chute par des mains cachées. Tant que votre peuple ne lèvera pas ses griffes et ses crocs contre moi ou les miens… mon chemin de guerre ne croisera pas le vôtre. »

À ce stade, le sang de ses blessures ouvertes avait formé une flaque sur la table, débordant lentement sur le bord en gouttes rythmiques.

*Goutte.*

*Goutte.*

*Goutte.*

C’était un métronome régulier et hantant.

Les beastkins inhalèrent le riche parfum. Leurs instincts exigeaient qu’ils le fassent.

Et pourtant, au lieu d’activer leur faim prédatrice en présence d’une proie saignante et affaiblie, leur malaise ne fit que s’approfondir.

Cela sentait le sang humain.

Et pourtant… ce n’était pas le cas.

Leurs instincts leur criaient—c’était autre chose.

Quelque chose de plus.

« Cela, je le jure, par mon sang. Par mon âme. Que tout ce que je chéris soit évaporé en poussière si je ne respecte pas mon serment. »

Une pulsation.

Une force invisible ondula à travers la chambre.

Pas de magie. Pas de pouvoir divin.

Quelque chose de plus profond.

Quelque chose d’absolu.

Quelque chose… de primordial.

Et puis, il sourit.

Pas dans la colère.

Pas dans la malice.

Juste un simple sourire, sachant.

Cela ne faisait que rendre tout cela encore plus troublant.

Il tourna son regard vers Skarn. Puis vers Rajah.

Et avec toute la chaleur d’un vieil ami, il demanda :

« Êtes-vous heureux maintenant ? »