Marionnettiste

Il les reconnut.

C'étaient des canaux de Souverain Élémentaire. La même classe qu'il avait possédée avant d'évoluer en Avatar des Éléments, puis en Héraut des Éons ; la même structure fondamentale sur laquelle il avait bâti ses propres canaux avant de les dépasser à maintes reprises.

Les canaux de Morgana étaient plus larges que les siens ne l'avaient jamais été à ce stade, creusés par cinq cents ans d'utilisation incessante et affinés par le genre d'étude obsessionnelle que seule une femme ayant dédié son existence entière à la magie élémentaire pouvait accomplir. Denses, puissants, transportant des volumes de mana qui faisaient paraître les siens dérisoires.

Et ils étaient rudimentaires.

Comparée à ce que les siens étaient devenus après deux évolutions de classe et la restructuration de chaque canal de son corps par le Physique de la Genèse Abyssale, l'architecture de Morgana était une relique.

Ils accomplissaient les mêmes tâches que les siens, mais plus lentement, plus rigoureusement, sans aucune de la fluidité que lui conférait sa classe de Héraut. Là où ses canaux se ramifiaient et s'adaptaient par instinct, les siens suivaient des sillons creusés par des siècles de répétition. Là où ses éléments pivotaient librement entre les postures sans coût de transition, les siens cyclaient à travers un système qui traitait encore chaque élément comme une discipline séparée forcée à coopérer.

Elle était l'ancien modèle.

Il était ce qui venait après.

Quinlan projeta sa volonté à travers ses canaux comme il l'avait fait en faisant passer du mana à travers cent mètres de pierre compressée, et ils l'acceptèrent parce qu'ils étaient bâtis sur le même plan que son corps avait depuis longtemps surpassé.

À un niveau profond et instinctif, il connaissait chaque jonction. Il connaissait chaque embranchement. Il savait où le feu alimentait le vent et où la terre renforçait l'eau, car il avait lui-même arpenté ces routes avant que celles de son propre corps ne s'élargissent.

Ses réserves de mana lui répondirent. Des réserves de niveau 74, un océan de puissance élémentaire si vaste que son souffle se coupa sous son casque, et chaque goutte coulait à travers un système qu'il comprenait mieux que la femme qui le possédait.

Il ne pouvait pas produire un tel volume par lui-même. Sa statistique de Magie était inférieure à la sienne, et aucune conception supérieure ne pouvait changer les chiffres bruts. Mais c'était là toute la beauté de la chose : il n'avait pas besoin de le produire. Il avait juste besoin de le diriger.

Son contrôle. Son pouvoir.

Il fit bouger ses doigts, et ils obéirent.

La bouche de Morgana s'ouvrit.

Ses yeux restèrent voilés. Son visage était inerte, les traits vides, un masque de chair déserté par la femme qui y habitait.

Mais la voix qui en sortit était celle de Morgana.

« [Vents de Crestfall]. »

Le sort qu'elle n'avait jamais terminé. L'incantation qu'elle récitait à moitié quand Quinlan avait jailli de sous la terre pour enterrer sept éléments dans sa poitrine, les syllabes restant coincées dans ses canaux comme une arme chargée avec la sécurité à moitié retirée. Quinlan l'avait trouvé au moment où sa volonté avait touché ses canaux. Un sort tendu et en attente, n'ayant besoin que de la poussée finale pour se libérer.

Il la lui donna.

La bouche de Morgana forma les mots que son esprit inconscient n'avait pas choisis, du sang jaillissant de ses lèvres à chaque consonne, et le mana qui répondit fut colossal. Les réserves de niveau 74 détonèrent à travers des canaux que Quinlan dirigeait comme les siens, et [Vents de Crestfall] jaillit des paumes de la reine mourante dans une déflagration qui blanchit l'air.

Les gardes royaux n'eurent pas le temps de réagir. Le mur de vent compressé frappa la formation de boucliers de l'intérieur et la pulvérisa comme un poing à travers du papier. Les gardes volèrent en éclats et les boucliers se froissèrent sous la pression. La guérisseuse fut projetée à dix mètres et finit sa course en roulant, son bâton lui échappant des mains, et la formation qui avait protégé la reine durant toute la bataille se dispersa sur le champ.

Le vent saisit Morgana.

Il s'accumula sous elle et la projeta en avant, et la reine du royaume de Vraven franchit la distance entre la formation brisée et le Primordial Villain dans une poussée de vitesse si violente qu'elle laissa une traînée de gouttes de sang suspendues dans l'air derrière elle, survolant Alexios.

Elle percuta le sol aux côtés de Quinlan et ses jambes se plièrent, puis se verrouillèrent. Sa tête bascula en avant et ses bras pendirent le long de son corps. Ses robes étaient trempées.

La reine du royaume de Vraven se tenait aux côtés de l'homme qui la possédait, tel un cadavre à qui l'on n'avait pas dit qu'il était mort.

Quinlan regarda Alexios.

Alexios regarda sa femme.

Rien en un millénaire de guerre ne l'avait préparé à voir le corps de sa femme lancer des sorts qu'elle n'avait pas choisis et traverser un champ de bataille pour se tenir aux côtés de l'homme qui venait de l'asservir.

« Quoi… » Sa voix sortit, creuse.

Quinlan ne lui répondit pas. Finalement, son attention se déplaça.

Il se tourna vers la guérisseuse. La femme était à quatre pattes à vingt mètres de là, une entaille au-dessus de l'œil là où elle avait heurté le sol, son bâton gisant dans la terre à côté d'elle.

Elle les fixait.

Tous les deux. L'image qui allait se graver dans la mémoire de chaque soldat sur ce champ et ne jamais s'effacer.

Le Primordial Villain en armure complète, du sang coulant de sous son casque sur son visage en ruisseaux que les flammes de [Synchra] dévoraient dès qu'ils touchaient l'acier noir, une brume de chaleur ondulant sur le métal.

Ses mains de pierre et de glace reposaient le long de ses flancs, la foudre crépitant dans les fissures entre les plaques. Il étendit sa main droite et ouvrit la paume. [Soul Reaper] hurla à travers l'espace, le sabre noir de jais percutant sa poigne avec un éclat de flammes spectrales si violent qu'il illumina le sol sous lui en blanc pendant une seconde entière.

L'arme se cala dans ses doigts de pierre comme si elle attendait cette main depuis le moment où les vraies avaient été arrachées, et les flammes pâles qui léchaient la lame brûlèrent plus fort que jamais.

À ses côtés, l'élémentaliste la plus puissante d'Iskaris se vidait de son sang, debout.

La tête de Morgana pendait à un angle qu'aucun cou vivant ne pourrait tenir, ses robes trempées du col à l'ourlet d'un rouge si sombre qu'il paraissait noir. Le sang coulait de sa bouche en un flux continu qui s'accumulait à ses bottes et s'étalait sur la terre brûlée. Ses bras ballants. Sa respiration n'était qu'un sifflement rauque et superficiel qui projetait une brume rosée à chaque expiration. La plaie béante dans sa poitrine pleurait encore là où la guérison avait été interrompue, et la peau sur son sternum était fendue en une ligne de tissus calcinés qui fumait dans l'air du soir.

Deux silhouettes trempées de sang se tenant côte à côte sur un champ dévasté.

Quinlan regarda la guérisseuse avec ses yeux rouges incandescents et parla sur un ton d'autorité suprême.

« Qu'est-ce que tu attends ? »

Son menton désigna la femme mourante à ses côtés.

« Ta reine est encore en vie. Tu as prêté serment de la maintenir ainsi. Alors fais ton travail. »

La guérisseuse ne bougea pas. Ses mains tremblaient. Elle ne fit aucun geste pour se lever, ses yeux rivés sur le visage inerte de la reine, le sang qui gouttait de son menton et l'éclat vide là où Morgana Ravenshade se trouvait autrefois.

La voix de Quinlan baissa d'un ton alors qu'il ordonnait :

« Soigne-la. »