Chapitre 1 078
Dans un monde comme Thalorind, même les sens les plus aiguisés n’étaient pas infaillibles. Le nez de Blossom était exceptionnel, résultat à la fois de son talent et d’un entraînement rigoureux, mais aucun sens ne pouvait échapper aux contre-mesures.
Il existait des dizaines de moyens de déjouer le flair d’un chien de piste. Des herbes spécialisées pouvaient masquer ou déformer les odeurs corporelles, enveloppant quelqu’un de couches odorantes piquantes qui embrouillaient la piste. Certaines classes, comme [Veilstrider] ou [Silent Bloom], pouvaient perturber l’odeur de la même manière que les illusionnistes manipulaient la vue. Des artefacts de haute qualité pouvaient même rediriger complètement l’odeur, projetant des traces fantomatiques dans de fausses directions. Au sommet de la puissance, la magie elle-même pouvait réécrire ce que le cerveau percevait, faisant croire au nez à des odeurs qui n’avaient jamais existé.
Si Blossom voulait devenir une véritable Chasseuse du Vide infaillible, elle devait monter en puissance. Elle n’en était pas encore là, comme en témoignait la femme qui s’accrochait actuellement à sa cheville alors qu’elle et le chien-kyn volaient dans le ciel.
Cependant, Blossom connaissait cette vérité. Quinlan la connaissait aussi.
Et ils savaient aussi autre chose.
Lors du banquet au palais, lorsqu’il se tenait devant des centaines de nobles et protégeait ouvertement la mère de Jasmine de l’exécution, une ligne avait été franchie. La foule l’avait vue. Les royaux l’avaient vue. Tout le monde l’avait vu.
Quinlan espérait que cela serait considéré comme lui étant simplement un homme guidé par la justice, un chevalier en armure brillante qui n’aimait pas voir une femme qu’il croyait innocente être exécutée.
Mais après tout ce qui s’était passé avec l’attaque de la Reine contre lui et la prise de conscience du Roi de sa véritable identité… Par cet acte seul, la mère de Jasmine avait été placée au centre de l’attention, qu’elle le veuille ou non. Elle était devenue une faiblesse vivante, un levier évident contre lui et son groupe.
Il ne pouvait pas se permettre de mettre tous ses œufs dans le panier de « j’espère avoir de la chance et qu’ils ignorent les signes et ne relient pas les points ».
Ils n’étaient pas si naïfs. Ils n’étaient pas des idiots envoyant Blossom se précipiter aveuglément dans la tanière du lion. C’était un risque calculé dès le départ.
Quinlan n’était pas né de la dernière pluie. La même chose était encore plus vraie pour certaines de ses épouses.
Elles avaient trébuché lors du banquet, mal manœuvré dans le jeu politique des prédateurs qui tournoyaient autour les uns des autres. Cette erreur avait été gravée dans leur mémoire. Quelle erreur précisément, pourrait-on demander.
Quinlan n’avait aucun regret d’avoir défendu ses femmes après qu’elles aient été attaquées. Il avait saisi l’occasion pour dire aux autres gaspilleurs d’air de ne pas penser à lui et à ses femmes comme à des personnes sans importance qu’on peut écraser.
Non. La principale erreur qu’ils avaient commise venait d’un problème beaucoup plus profond.
L’arrogance.
Pourquoi les femmes non humaines de son groupe étaient-elles même présentes au banquet organisé par les peuples supremacistes humains ? Pourquoi des femmes dont l’identité devait rester secrète à tout prix, comme Vex, Ayame et Lucille, étaient-elles là à leurs côtés ? Parce que leur présence était essentielle à l’un de leurs objectifs ? Parce que leur présence leur apportait des bénéfices tangibles ?
Non. Pas du tout. C’était parce que… Quinlan et les filles voulaient simplement s’amuser ensemble lors du festin. C’était un événement majeur, et il ne voulait pas que l’une d’elles reste à la maison pendant que les autres participaient à un événement historique.
L’arrogance. Le manque de prévoyance. Un sentiment de confort extrême et injustifié.
Tous les autres dans cette salle jouaient pour le sang. Eux seuls le prenaient comme un festival. Cette erreur avait été gravée dans leur mémoire.
Après leur retour du banquet, un entendement commun était passé entre eux. « Nous ne jouons plus dans le terrain de jeu des enfants. »
Maintenant, ils avaient compris douloureusement : ce monde regorgeait de dangers à la fois visibles et cachés. Ce n’était pas parce que Quinlan portait le sang d’un primordial, quelqu’un de spécial même parmi eux, qu’il pouvait se permettre de mépriser les habitants de ce monde. Oui, il avait un potentiel d’avenir plus brillant que celui de n’importe lequel d’entre eux, mais son potentiel signifiait peu si ses choix restaient insensés. Le potentiel ne protégeait pas d’un coup de couteau dans l’obscurité, et l’arrogance tuait plus vite que n’importe quelle lame.
Ils firent donc un choix conscient. À partir de maintenant, leurs pas seraient délibérés, leurs mouvements prémédités. Fini de compter sur Lady Luck. Fini les actions irréfléchies. Maintenant qu’ils étaient officiellement pourchassés, maintenant que le plateau lui-même s’était retourné contre eux, il était temps de grandir en tant que collectif, incluant à la fois Quinlan et ses amants.
Il était temps de jouer le jeu avec des yeux clairs.
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De retour dans la forteresse, le changement d’atmosphère fut immédiat. Dès que la cheville de Blossom fut touchée, la chaleur ludique des instants précédents, où ils riaient ensemble des antics adorables du chienkin, s’évapora instantanément.
Aurora, qui lisait paresseusement un livre, le ferma d’un coup et commença à réciter ses sorts d’enchanteur, renforçant ses alliés. La hache de Lucille était déjà dans ses mains, prête à frapper. Seraphiel matérialisa un arc avec sa classe Dawnbringer et visa sans prononcer un seul mot.
Leurs visages étaient calmes, durcis, sans la moindre trace de panique. Ce n’était pas un accident. Ils avaient été préparés à cela.
Quinlan était assis au centre de tout cela. Imperturbable. Collecté. Son corps immobile, son esprit relié directement aux sens de Blossom. À travers elle, il vit le toit de la taverne, la prise du soldat, la tension dans l’air.
Et puis, d’une voix plus froide que la glace, il parla à travers le lien.
Il suivit cela en lançant un autre sort.
Blossom jeta un coup d’œil à la femme qui s’accrochait à sa cheville. La prise était de fer. Inflexible.
Mais Blossom comprit quelque chose ; la garde royale n’avait pas dégainé son épée, n’avait pas essayé de tuer. Elle était prise vivante. Capturée pour être interrogée, puis utilisée comme un appât encore plus puissant pour faire sortir Quinlan.
Une autre réalisation lui vint aussi. Cette garde féminine n’était pas une novice. Peu importe comment Blossom se tordait, griffait ou donnait des coups de pied, la main ne fléchissait pas. Elle pouvait sentir la tension courir dans sa cuisse, les os de sa cheville presque brisés par la force brute de la femme.
Ce n’était pas la force de quelqu’un de son niveau. Blossom avait une trentaine d’années, mais cette garde était deux fois plus âgée, peut-être plus, et chaque point de ses statistiques criait un investissement dans la puissance brute.
Mais Blossom n’avait pas besoin de se libérer.