Chapitre 413
« Oh, te revoilà. »
« Qu'est-ce que c'est que ça ? » demanda James, incapable de rassembler les morceaux, incapable de décider si quoi que ce soit était réellement en train de se produire.
« Eh bien, tu es en train de mourir, n'est-ce pas ? » demanda Lucian, sur un ton qui laissait entendre qu'il énonçait une évidence.
« Je me suis suicidé ! »
« Non, tu ne l'as pas fait. »
« Comment pourrais-tu le savoir ? Tu n'es qu'une partie de mon esprit ! »
« C'est précisément pour ça que je le sais », répondit Lucian en plongeant son regard dans celui de Joseph. « Tu ne t'es pas tiré dessus, et Hector n'est pas mort. » Il ne rompit pas le contact visuel. « Tu t'es fait tirer dessus, tu es tombé au sol, tu as commencé à te vider de ton sang, et c'est là que ton esprit a créé sa propre réalité pour échapper à ce qui arrivait vraiment. C'est assez fou quand on y pense, non ? Tu as créé cette hallucination où Hector mourait, où tu tirais sur son cadavre, puis où tu mettais fin à tes jours ? »
Lucian secoua la tête, puis un sourire apparut sur son visage. « Tu es vraiment fou, James. »
« Non », murmura d'abord James en essayant de se convaincre. « Non, ce n'est pas vrai. Je m'en souviens, je me souviens de tout. »
« Et c'est exactement ça, le problème. Tu te souviens de ce que ton esprit veut que tu retiennes, pas de ce qui s'est réellement passé. »
Joseph fit un pas en arrière, puis un autre, ses chaussures raclant le néant, tout en produisant un son qui résonnait trop fort dans l'espace vide autour d'eux.
« Tu mens », dit-il. « Tu dois mentir, parce que si ce n'est pas le cas, alors qu'est-ce que c'est que ce bordel ? Qu'est-ce que tout ça ? »
« Ceci », Lucian fit un geste vague vers le brouillard infini, vers l'obscurité qui semblait pulser au rythme des pensées de Joseph, « est ce que ton esprit a construit pour te protéger de la vérité. »
« Et quelle est cette vérité ? »
« Que tu n'es pas mort », dit Lucian. « Pas encore. Dingue, non ? »
Ce n'était pas seulement dingue, c'était quelque chose que James comprenait au fond de lui, mais il ne parvenait toujours pas à se résoudre à l'affronter pleinement.
Linda l'avait appelé, et cette partie était réelle, c'était arrivé pour de vrai.
Elle avait hurlé au téléphone, lui disant qu'une femme était là pour le tuer, et cette femme n'était pas Olivia, c'était Sophia.
Mais James n'avait jamais eu le temps de réagir, jamais eu le temps de se défendre, jamais eu une seule seconde pour assimiler ce qu'il entendait, car Sophia n'avait pas attendu et avait fait feu.
C'était ce que Linda avait entendu à l'autre bout du fil : les coups de feu suivis du bruit du téléphone tombant au sol, puis le bruit plus lourd du corps de James s'effondrant juste après.
Il avait été touché et le sang avait immédiatement commencé à jaillir de ses blessures. C'était l'instant précis où son esprit s'était détaché de la réalité.
C'était le moment où il avait créé autre chose, quelque chose de faux, une illusion où tout se déroulait différemment.
Dans cette version, Hector l'avait sauvé, mais il en était mort.
Et c'était peut-être le pire dans tout ça, parce que ce n'était pas aléatoire, ce n'était pas dénué de sens, c'était un choix.
Hector était celui qui mourait pour une raison.
Parce que James sentait qu'Hector était le pilier de la Famille, celui en qui les gens croyaient, celui qu'ils suivaient sans poser de questions, et James sentait qu'il perdait cette position, qu'il perdait le contrôle, qu'il perdait de son importance. Son esprit avait cherché une solution pour éliminer ce conflit une bonne fois pour toutes.
Alors, il lui en avait donné une.
Il avait fait d'Hector celui qui mourait, suivi par la fin inévitable de James lui-même.
Parce qu'au bout du compte, la mort d'Hector ne suffisait pas.
James devait mourir aussi.
Parce que vivre avec la vérité, vivre avec la réalisation qu'une partie de lui voulait qu'Hector disparaisse, qu'il avait créé une réalité où Hector mourait à sa place, était quelque chose qu'il ne pourrait jamais accepter.
Alors son esprit avait choisi la seule issue qu'il pouvait trouver.
S'il mourait lui aussi, alors il n'y aurait plus rien à affronter.
Lucian avait raison après tout, ou du moins c'est ce que James ressentait à cet instant, mais même ça n'était pas tout à fait exact, car ce n'était pas Lucian qui parlait, c'était l'esprit de James qui le construisait, le façonnant en une voix capable de livrer la vérité.
C'était James qui se parlait à lui-même, à travers une version de Lucian qui n'existait que dans sa perception de la réalité en train de s'effondrer. James se disait qu'il était en train de se briser, qu'il suivait lentement un chemin qui menait tout droit à la folie.
Et tout cela arrivait à cause de la combinaison de médicaments, de la douleur et du tourment constants, des souvenirs fragmentés tournant en boucle, de l'inquiétude écrasante pour la Famille et de ce qui allait se passer ensuite, et du poids de tout ce qu'il avait fait jusqu'à ce jour ; tout cela se mélangeait.
Tout s'effondrait en un seul point de pression.
L'obscurité, Lucian, les souvenirs, la peur, même les gens qu'il pensait connaître, tout se mélangeait jusqu'à ce que plus rien ne semble réel, et plus rien ne semble assez stable pour s'y raccrocher.
Il était en train de se désagréger.
Pas lentement, pas doucement, mais complètement, comme si quelque chose en lui se fissurait à plusieurs endroits à la fois, incapable de se soutenir plus longtemps.
Et plus que cela, il ne se brisait pas seulement.
Il était en train de mourir pour de vrai cette fois, pas dans sa tête, pas dans une réalité construite, mais ils essayaient de le ramener.
Linda, Mike, et maintenant même Ramirez étaient là, faisant de leur mieux pour stopper l'hémorragie, pour ramener James. Ils essayaient tous de sauver la personne qui, d'une manière ou d'une autre, avait donné à chacun d'eux un nouveau but dans la vie, même si ce but avait été bâti par la violence, par la peur, par le sang.
Il les avait tous changés d'une manière qu'ils ne pouvaient défaire, et maintenant ils essayaient de rendre cet impact, essayant de le tirer du bord du gouffre vers lequel il basculait.
Mais son corps continuait de le trahir. James glissait, et s'ils ne le ramenaient pas tout de suite, il ne resterait plus rien à sauver.
L'Ange de la Mort était en train de mourir, et avec lui, son héritage.