Pourquoi

L'ambassade qui se dressait devant eux ressemblait au palais d'un riche baron issu d'un monde fantastique ou d'une époque révolue, surtout avec ses hauts murs de briques et sa clôture en fer forgé... mais avec la verdure qui l'entourait, le spectacle était tout bonnement fascinant.

Si fascinant que personne ne bougeait. Le convoi de taxis qui les avait amenés était reparti, et ils restaient là, immobiles, comme de simples touristes en train d'admirer le magnifique bâtiment, et rien de plus.

« On ne devrait pas entrer ? » demanda Mike. Mais dès qu'il posa les yeux sur James, il remarqua que quelque chose clochait.

Il semblait... vide, en quelque sorte. Au début, Mike craignit que la drogue ne fasse effet, qu'elle ne commence à agir, mais non, ce n'était pas la drogue ni quoi que ce soit d'autre... James était simplement figé.

Figé émotionnellement, figé physiquement. À vrai dire, Mike n'eut pas besoin de réfléchir longtemps pour comprendre pourquoi il agissait ainsi.

James avait brûlé d'envie de venir ici, de voir sa famille, de les saluer, d'être avec eux... de ressentir enfin leur amour, de leur donner le sien à une époque où rien n'était garanti. Il avait traversé tant d'horreurs en si peu de temps, tant de choses si douloureuses que n'importe qui d'autre se serait effondré pour supplier que cela cesse, pour supplier Dieu d'en finir... mais lui ne l'avait jamais fait. Il n'avait jamais rien demandé, il ne s'était même pas laissé abattre, il avait fait ce qu'il devait faire, ou plutôt ce qu'il estimait être juste.

Mais maintenant, qu'est-ce qui est juste ?

Que faut-il ressentir... que faut-il dire ?

Ou est-il seulement juste de les rencontrer ?

Il les avait quittés, abandonnés, par amour, par peur pour eux, mais en même temps, il l'avait fait pour lui-même... non, il l'avait fait uniquement pour lui. Oui, son esprit recommençait à lui jouer des tours... ou plutôt, ce n'était pas son esprit, c'était lui-même. Il ressentait que tout cela était, au fond... excitant. Oui, au plus profond de lui, il y avait ce sentiment que ces actions constantes, ces transactions, cette mort qui rôdait sans cesse autour de lui... ce pouvoir, cette influence qu'il détenait... tout cela commençait à l'empoisonner.

Exactement comme cela avait empoisonné Lucian... mais le pire, c'est qu'il en était conscient... et qu'il connaissait très bien les étapes de ce processus, surtout après avoir été l'ami, le « meilleur pote » de Lucian.

La première étape, c'est quand vous croyez dur comme fer que vous êtes intouchable, que vous n'avez pas de pouvoir... vous êtes le pouvoir, vous êtes l'influence, vous êtes la mort. Vous y croyez de plus en plus à mesure que les gens s'agenouillent devant vous, que vous gagnez des centaines de milliers ou des millions... vous croyez que personne ne peut rien contre vous... mais c'est faux.

C'est le début de la deuxième étape, quand quelque chose arrive et que vous réalisez que vous n'êtes pas un demi-dieu, un dieu, un être intouchable, mais un putain d'humain... un humain qui a tant d'ennemis qu'on ne peut plus les compter. La panique et la peur commencent à s'insinuer, vous devenez sensible, paranoïaque à propos de votre entourage... qui pourrait vous trahir ? Qui va vous poignarder dans le dos ?

Et la toute dernière étape, c'est la réalité. Le pouvoir que vous incarniez commence à se briser, mais avant qu'il ne s'effondre totalement, vous passez à l'action.

Vous tuez tous ceux que vous soupçonnez d'être contre vous, tous les mouchards, les rats, les traîtres, vous les tuez tous, même s'il s'agit de votre famille, même s'il s'agit de vos meilleurs amis... vous tuez, encore et encore, jusqu'à ce qu'il ne reste que ceux qui agissent comme de bons chiens et qui font tout ce que vous ordonnez... bien que vous sachiez pertinemment que c'est la fin, que rien ne vous sauvera et qu'il ne reste que deux options.

Se battre jusqu'à la mort, ou se faire arrêter, et la deuxième... simplement fuir, courir aussi loin que possible et se cacher dans l'ombre jusqu'à mourir de vieillesse.

C'est la position du monde criminel quand on goûte à la grandeur, quand le pouvoir, le respect, la peur dans les yeux des gens commencent à devenir aussi vitaux que l'oxygène, et que vous l'inhalez de plus en plus profondément jusqu'à ne plus pouvoir vivre sans. C'est enivrant, comme une drogue qui vous convainc que vous êtes plus qu'humain, que vous êtes le destin lui-même.

Mais la vérité, c'est que plus vous y buvez, plus cela vous empoisonne. Cela vous aveugle aux visages de ceux que vous aviez juré de protéger, cela vous rend sourd aux voix qui comptaient autrefois, et vous laisse poursuivre des ombres de pouvoir qui finiront par se retourner contre vous. Car dans le monde criminel, la grandeur n'est jamais un cadeau, c'est une malédiction.

Et cela collait parfaitement à James.

Il les avait fait partir pour pouvoir dealer, pour devenir quelqu'un d'important... il l'avait fait par égoïsme, pour pouvoir avancer sans avoir à penser à eux.

Il avait changé, bien sûr. Tout le monde le savait... mais il y avait un changement qu'il n'avait même pas remarqué en lui-même.

Les deals, les fusillades, la mort omniprésente étaient devenus plus importants que tout le reste, même que sa propre famille. C'était un cycle de folie. Rafael était mort, et qu'était-il arrivé ensuite ? Il avait tué davantage. Ferucci était dans le coma, et pourquoi ? Parce que James avait poussé, poussé encore, poussant les autres à tuer et à continuer de tuer au nom de la vengeance.

C'était de la folie, un chemin où le seul objectif était de tuer, sans la moindre pensée pour sa famille. Quelque part en chemin, c'était devenu quelque chose de totalement différent de son but initial. Il ne faisait pas ça pour les protéger, pour venger Rafael ou Hans. Non, il le faisait pour lui-même, pour la mafia, pour être plus grand, plus craint, plus puissant... et il ne s'en était même pas rendu compte jusqu'à maintenant.

Oui, il ne le remarquait que maintenant, surtout après avoir fait une crise de panique en les voyant tous morts, en voyant Charlotte et Bella couvertes de sang en train de hurler son nom, en voyant sa mère rester là et poser encore et encore la même question, en un seul mot.

Pourquoi ?

Mais peut-être que cette question n'en était pas vraiment une... ce n'était pas un mot venant de sa mère... mais une voix venant de l'intérieur... James lui-même, tout son être. Juste, pourquoi ?

Pourquoi deviens-tu quelqu'un comme ça ? Pourquoi agis-tu ainsi ? Pourquoi cela t'excite-t-il ? Pourquoi fais-tu ça ? Pourquoi ?

Ce n'était pas sa mère qui posait ces questions... c'était lui. Le vieux James, au plus profond de lui, réalisant que le James qui se tenait là n'était plus qu'une ombre, un fragment de ce qu'il était autrefois.

Un garçon aimant qui voulait seulement être avec sa famille. Un garçon qui voulait briser le cycle de la pauvreté. Un garçon qui rêvait de montrer à sa mère de quoi il était capable, qu'un jour, il serait un grand nom.

Mais maintenant... tout ce qui en découlait n'était que terreur, souffrance et deuil.

Il s'était détourné de son chemin, et ce qu'il avait promis de devenir n'était plus qu'une voix au fond de son esprit, au plus profond de lui-même... la voix qui continuait à lui demander... pourquoi ?

« James. » Mike éleva la voix à nouveau en lui tapotant l'épaule, et James réagit comme s'il venait de se réveiller d'un mauvais rêve. Il avait l'air désorienté. « On devrait entrer. »

« Oh... ouais, on devrait. » dit-il en essuyant la sueur sur son front, mais il semblait visiblement ébranlé. C'était difficile à croire en le voyant ainsi, surtout après la crise de panique. Et Mike était le seul à être au courant.

Mike était celui qui devait garder un œil sur James et faire tout ce qu'il fallait pour le garder les pieds sur terre, pour rester à ses côtés... et pour l'aider à ne pas devenir quelque chose qui finirait par s'autodétruire.