Godfrey entra dans un motel. Le hall de réception était petit mais propre, avec un comptoir en bois usé faisant face à l'entrée.
Un canapé délavé était adossé à un mur, à côté d'une table basse empilée de vieux magazines, tandis que quelques plantes en pot tentaient d'égayer l'espace.
Des lumières jaunes et chaudes diffusaient une lueur confortable sur le sol carrelé. Derrière le comptoir, des rangées de crochets à clés numérotés et une petite horloge complétaient cette pièce modeste et accueillante.
La réceptionniste plissa les yeux en voyant cet homme au teint pâle et aux cheveux dorés, marqué par de lourdes cernes.
L'un de ses yeux n'était qu'un trou noir et vide, une vision intimidante. Son bras gauche semblait recouvert d'une armure ouvragée, mais lorsqu'elle remarqua l'absence totale d'armure sur le reste de son corps, elle comprit que ce jeune homme devait également être amputé du bras gauche.
Il ressemblait au type de jeune homme qui s'était éveillé tardivement ou qui possédait une invocation faible, mais qui avait décidé de se lancer dans la profession de freelance, pour finalement voir plus grand que ses moyens.
À en juger par son apparence, c'était l'un de ces freelances solitaires. Ceux qui voulaient rafler tout le butin pour eux seuls.
« Je veux une chambre », murmura Godfrey. La réceptionniste hocha la tête, puis se tourna vers le mur des clés.
« Vous ne pensez pas avoir besoin d'un cache-œil pour ça ? » Elle posa une clé sur le comptoir. « D'après ce que je vois, les blessures que vous portez à l'intérieur sont pires que votre œil et votre bras. C'est un monde impitoyable, dehors. »
Elle soupira tandis que Godfrey prenait la clé en silence et se dirigeait vers le couloir.
« Nous servons à manger. »
Godfrey secoua la tête, signe qu'il n'avait pas besoin de nourriture, bien qu'il eût l'air d'un homme s'accrochant désespérément à la vie.
Il se trouvait dans l'une des petites villes construites au sein des donjons. Dans cette ville en particulier, les gens utilisaient à peine la télévision. Seules les grandes associations de freelances en possédaient dans leurs tours.
Et ce motel se situait en périphérie. Ce serait l'un des premiers à tomber en cas d'essaim de monstres, mais en échange d'une position aussi dangereuse, ils attiraient de nombreux clients.
Dans un grincement, la porte s'ouvrit, révélant une petite chambre avec un lit étroit et une porte menant à la salle de bain et aux toilettes.
Il n'y avait pas besoin d'argent avant le départ. Ce genre de commerce facilitait l'afflux de clients, mais c'était une autre paire de manches s'ils prévoyaient de partir sans payer.
Les connaissances de Godfrey n'étaient pas très approfondies, mais la plupart des villes de donjon comme celle-ci abritaient des marchés noirs et des gens prêts à expérimenter les étranges compétences innées de leurs invocations sur des captifs.
La loi n'était pas très stricte ici… Enfin, pour le moment.
Il s'assit sur le lit, et le silence envahit la pièce pendant un moment avant qu'il ne ferme les yeux et n'ouvre ceux de son âme dans son espace de l'âme.
Les jours passés à flotter dans ces ténèbres lui avaient fait subir l'impensable. En plus d'être tourmenté par la faim, la soif et la culpabilité, il avait passé des jours dans un silence absolu.
Là où la voix de son esprit était assourdissante. Là où le cycle de ce qu'il pensait avoir surmonté refaisait surface. Dieu ! Il avait même eu des hallucinations.
Parfois, il sombrait dans le sommeil et se réveillait en pensant qu'il parlait à quelqu'un.
Écouter Mme Fukushima parler avait été la goutte d'eau. Cela l'avait brisé, et maintenant, il semblait être revenu là où tout avait commencé.
Godfrey se tenait devant son trône, le fixant. Des mots de réconfort. Il les désirait désespérément, mais craignait qu'ils ne dévorent sa douleur, sa culpabilité, sa colère.
S'asseyant sur les marches menant au trône, il se pencha en avant et enfouit son visage dans ses mains.
Que dois-je faire maintenant ? Une voix douce, sa propre voix, murmura dans les profondeurs infinies de son esprit. Cela le força à fermer les yeux, comme si cela pouvait faire taire ses pensées.
Hélas, l'esprit est une chose difficile à faire taire. Il peut être noyé sous des émotions violentes, mais il finit toujours par parler.
Godfrey le savait. Il voulait s'apitoyer sur son sort, il voulait s'accrocher à cette douleur et à cette culpabilité parce qu'il croyait que les laisser partir le rendrait superficiel.
Cela vacilla dans son esprit. Le moment où ses chevaliers livrèrent leur dernière bataille contre les mille-pattes dans les entrailles de la Mer Noire. Il les avait sacrifiés pour se sauver lui-même. Ce n'étaient pas seulement des invocations, mais des personnes qu'il commençait à considérer comme des amis.
Lentement, il tentait de se racheter en cessant de les voir comme de simples machines de combat, mais tous ces progrès s'étaient noyés dans la Mer Noire.
Se pouvait-il qu'il valorise la vie de ses invocations plus que la sienne ? Quel genre d'invocateur était-il, alors ?
Peut-être qu'il aimait stupidement, et qu'il haïssait avec excès. L'équilibre. Godfrey apprenait l'équilibre, mais c'était plus difficile qu'il n'y paraissait.
« Godfrey… » Une voix douce et sucrée parvint à ses oreilles. L'œil droit de Godfrey s'écarquilla, puis il tourna la tête vers son trône.
Une tête dépassait de derrière le siège.
Isolde !
Elle était assise derrière le trône, les jambes repliées contre elle. Après avoir été récupérée, l'inquiétude avait envahi ses pensées, la forçant à venir dans la salle du trône.
« F… Frey... » Les yeux d'Isolde s'embuèrent en le voyant. Il était loin de l'homme rayonnant qu'elle connaissait. Son charme et son sourire avaient disparu. Il ne restait plus qu'un jeune homme pâle aux yeux sombres.
Sa peau avait une couleur malsaine. La chair autour de ses yeux s'était creusée, mais… une seule orbite contenait un globe oculaire.
L'autre était vide. Une vision qu'elle n'aurait jamais cru voir.
Son bras de fer fit trembler ses lèvres.
« Iso. » Sa voix était extrêmement basse. Son unique œil s'écarquilla un instant, puis il se rétrécit et il détourna le regard, souriant amèrement.
« Je suis… désolé. »
Isolde retint ses larmes. Il semblait déjà brisé. Ses pleurs ne feraient qu'aggraver la situation. Alors, elle s'approcha et s'assit à côté de lui.
« Tu as nettoyé le donjon. »
« C'est ce que j'ai fait. »
« C'est ce qu'il t'a fait. »
« Oui. »
Un silence s'installa, un silence lourd qui les submergea tous les deux à cet instant. Isolde prit le visage de son homme, le caressa doucement, puis demanda :
« Un œil, un membre, ça ne peut pas te briser. Qu'est-ce qui s'est passé, Frey ? »