« ...Frey. » Isolde tendit lentement la main vers lui, mais Godfrey fit un pas en arrière. Ses yeux s'embuèrent. Cela lui faisait mal, au plus profond de lui, de savoir qu'il était, en fin de compte, la cause de la mort d'Isolde, la cause de la vie tourmentée de sa mère.
Cela lui faisait mal de réaliser qu'après tout ce qu'il avait traversé, il n'était pas différent d'un rat courant dans une boîte fermée.
Les mots qui ne cessaient de lui traverser l'esprit résonnaient de la voix de Caïn. Ces paroles l'avaient façonné ; le peu qu'il savait, c'était ce que Gabriel lui avait dit.
Et maintenant, cet homme était Caïn. Il ne voulait plus le croire, mais il semblait que le seul savoir qu'il possédait lui avait été transmis par Gabriel.
Godfrey se hurla dessus intérieurement. Arrête de croire ce qu'il dit ! Caïn en voulait-il vraiment aux Chevaliers de l'Ordre Doré ? Ou était-ce un autre mensonge ? Une autre manipulation ?
« Frey, nous pourrions peut-être... ! » Isolde ne put terminer sa phrase, car Godfrey s'était échangé avec un Chevalier de l'Ordre Doré.
Isolde se mordit la lèvre inférieure et se précipita vers la porte, mais la rue était déserte. Elle comprenait ce qu'il ressentait.
Il avait reçu la haine du monde entier. Les personnalités de Caïn l'avaient représenté ; il les avait peut-être même admirées, pour finalement réaliser que cette même personne avait façonné le monde tel qu'il était et manipulait minutieusement ses émotions.
N'importe qui pouvait être un clone de Caïn, la confiance était au plus bas. Si tant est qu'elle existât encore.
Ce qu'Isolde craignait, ce n'était pas son état actuel, mais la décision qu'il prendrait désormais.
Son expression changea radicalement lorsqu'elle se souvint de l'une de ses peintures. Celle sur laquelle elle avait écrit « Vagabond » avec du sang coulant vers le bas.
Tout commençait à prendre sens. Elle s'était demandé ce qui l'avait poussé à devenir l'être représenté sur cette toile. C'était ça.
L'obscurité de la peinture symbolisait un monde désolé. Non pas physiquement, mais mentalement ; le sang qui coulait du vagabond signifiait une rupture absolue avec son identité, même celle de son dernier... un vagabond.
Au bout du compte, le futur n'avait pas vraiment changé. Elle pensait avoir vu et pouvoir contrôler un peu les choses, mais elle n'avait jamais su qu'elle était en réalité le nouveau catalyseur.
Ce changement était nécessaire pour une fin déterminée. Tout ce qu'elle avait fait pour l'empêcher de devenir cette personne s'était retourné contre elle pour la narguer.
Le destin s'était révélé plus grand que ceux qui le prédisaient. Certaines prophéties ne pouvaient être brisées, peu importe les efforts déployés.
Alors que le cœur d'Isolde battait désespérément dans la rue, la froide et dure réalité la frappa. Elle n'avait rien changé du tout.
Une fin que la mort de sa mère aurait dû provoquer, sa propre mort l'avait engendrée.
***
Godfrey apparut sur le toit d'un immeuble de quatre étages. Il s'appuya contre la rambarde, observant la rue, l'esprit en ébullition.
Le temps s'écoulait et il restait là, le visage inexpressif, le regard perdu dans le vide.
Il avait voulu être un héros, jusqu'à ce qu'il ne le veuille plus, quand les autorités se furent retournées contre lui. Il avait voulu la liberté et la paix, mais tout cela n'était qu'un mensonge.
Il n'existait aucun endroit sûr ; chaque lieu régi par l'ordre avait peut-être déjà été pris par Caïn, qui se battait contre lui-même en surface pour tromper les masses.
Il serra le poing, ses yeux brillant intensément, mais l'intention derrière ce regard était sombre. Après un moment, il desserra le poing, s'assit par terre et s'allongea sur le toit.
Ses yeux changèrent lentement. Quelque chose s'était transformé en lui ; il pouvait déjà entendre des voix intérieures se demander si les gens à l'intérieur de ce bâtiment sur lequel il reposait étaient seulement réels.
La confiance ? Elle était brisée au-delà de toute réparation. S'il n'y avait aucun endroit hors du contrôle de Caïn, alors il devrait tout briser.
Devenir une existence incontrôlable.
Ses yeux s'ouvrirent. Sa sclérotique était devenue noire et ses iris avaient pris une teinte intimidante d'or éclatant.
« Gabriel est Caïn, un homme en qui je ne suis pas censé avoir confiance, mais il a peut-être raison. Ce qu'il veut, c'est l'Ordre Doré. Il veut que je grandisse, alors je vais grandir, mais quand le moment viendra... il sera choqué par ce qu'il trouvera. » Godfrey se remit debout.
Qu'il en soit ainsi. Rien n'a vraiment changé. Maintenant qu'il connaissait le secret, Caïn n'était pas le seul joueur. En fait, tout était parfait... juste parfait pour lui.
On lui avait donné un monde pour grandir. Pourquoi ne pas grandir ?
La raison de sa croissance n'était plus d'atteindre la paix et le repos, mais de devenir incontrôlable. S'il ne pouvait être contenu, tout s'effondrerait.
Godfrey se leva et expira doucement. « C'est étrange. Je me sens soudain trop conscient. Trop conscient au point d'analyser mes propres émotions. »
Il se parla à lui-même en serrant doucement sa poitrine.
Le Château avait ramené Isolde. Quelque chose que Caïn n'avait pas pu prédire. Cela signifiait que Caïn était dépassé. Le château était plus grand que lui, plus grand que tout ce qu'il avait rencontré jusqu'ici, et lui... il en était le maître.
Il sauta en bas. À ce moment-là, quelqu'un ouvrit la porte et s'apprêtait à sortir, mais en voyant les yeux d'État d'Obscurité de Godfrey, il se figea.
La chair de poule le parcourut alors qu'il se raidissait. Bien qu'il ne s'agisse que d'un regard furtif, il eut l'impression que son âme elle-même frissonnait. Ce sentiment n'était pas différent de celui de tomber nez à nez avec un lion dans la forêt.
Il se tint la poitrine après que Godfrey fut passé devant lui. « C'est définitivement lui. Celui qui a tué l'invocation illimitée. Je ne sais pas ce qui est arrivé pour qu'il devienne comme ça, mais appeler les autorités mènerait probablement à un massacre. Mieux vaut que je m'occupe de mes affaires. »
De son côté, Godfrey venait d'adopter un nouvel état d'esprit. Il s'avérait que le contrôle n'était qu'un attribut de ceux qui étaient au sommet.
La chose même qu'il détestait était désormais la voie qu'il allait devoir emprunter. Contrôler ou être contrôlé, agir ou réagir, il n'y avait pas d'autre option. L'une gardait un homme en sécurité, l'autre le maintenait sur le fil du rasoir de la survie.
Lorsque Godfrey rentra chez lui et ouvrit la porte, il trouva Isolde en train de faire les cent pas dans le salon. Dès que leurs regards se croisèrent, elle s'arrêta. Puis elle se précipita vers lui et l'enlaça, enfouissant son visage dans sa poitrine.
« Je vais bien. » Godfrey caressa ses cheveux. « J'avais juste besoin de me vider la tête. »
Isolde hocha doucement la tête, mais elle avait déjà vu ses yeux. Godfrey n'avait ce genre de regard que lorsqu'il faisait face à une menace puissante. Les avoir maintenant, alors qu'il n'était pas en plein combat, signifiait que Godfrey considérait chaque instant comme une menace.
Il était devenu l'homme de la peinture.
« Nous devrions aller sur l'île. Ils ont besoin de te voir. » Godfrey sourit doucement.
« Mais les autorités ? »
« Assez de cache-cache, Isolde. » répondit-il calmement. « Ça n'a pas servi à grand-chose jusqu'ici. »