Chapitre 1 554
« Hahaha ! » Il laissa échapper un rire sauvage, le visage condensé à partir de son âme résiduelle restant remarquablement beau, les sourcils acérés, les yeux semblables à des lames, les lèvres fines et sévères.
« À l'époque où ce siège était un jeune homme, j'étais cloué contre la pierre verte dans la rue des ateliers et fouetté trente fois jusqu'à ce que les os de mon dos apparaissent. À la Crête du Corbeau de Sang, les âmes résiduelles de cadavres démons ont rongé ce siège pendant trois jours et trois nuits. À l'Autel Ancien, la Cendre de Sang a brûlé ce siège pendant sept jours, mes os crépitant dans un cliquetis fragile et continu. Dans la Vallée de la Lueur Dorée du Palais du Yang Pur, un filet d'épées a recouvert ma tête — la moitié de l'Essence de Sang de mon corps a été entièrement consumée. Jamais personne n'a entendu ce siège implorer la pitié ! »
« Et aujourd'hui, avec juste ces quelques bouches, quelques Lampes d'Âme, quelques aiguilles d'âme, un petit Tableau et une bannière d'âme en lambeaux, vous pensez pouvoir faire baisser la tête à ce siège ? »
« Hahaha, hahaha ! »
Qiu Lei renifla froidement : « La Voie du Démon est provocatrice et inflexible, mourant sans jamais se repentir. »
You Yunshou parla directement d'une voix grave : « Activez le Tableau. »
L'instant suivant, les motifs de nuages à l'intérieur du Manoir de la Grotte s'illuminèrent brusquement.
De la soie de nuage blanc pendait des murs de pierre, s'enroulant autour du bord de la bannière d'âme ; sur le sol, des cercles de Motifs de tableaux jaune terre s'enfoncèrent couche par couche, une lourde pression supprimant le Feu d'Âme Noir et Blanc.
Plusieurs Lampes d'Âme s'allumèrent aux coins du Tableau. Des faisceaux de lumière vert-blanc, rouge-noir, jaune terre, bleu eau, gris argent, or pâle et violet spectral s'entremêlèrent et coulèrent, projetant de multiples ombres superposées du corps d'âme de l'Invité à la Robe Rouge.
Ce cultivateur de la Salle d'Enquête du Cœur, le Daoïste Miroir du Cœur, lança son miroir de cuivre.
La surface du miroir tourna, sa lumière brillant sur le front de l'Invité à la Robe Rouge, et un réseau de veines de mémoire couleur sang apparut sur la face du miroir.
Ces veines de mémoire étaient comme des rivières souterraines pourpre sombre, enveloppées de cris, de rires, de bruits de lames et du rugissement des flammes, déferlant et s'écrasant sur la surface du miroir.
L'expression du Daoïste Miroir du Cœur devint solennelle : « Ce voleur démon a traversé bien trop d'épreuves, son intention meurtrière est immensément lourde. Chacun de vous prend un segment de souvenirs ; n'essayez pas de faire les malins. Ne prenez que les images et stabilisez votre Esprit du Cœur. »
Les visages de chacun devinrent graves.
La Recherche d'âme était une chose pénible et périlleuse. Non seulement celui qui y était soumis connaissait une fin misérable, mais ceux qui l'effectuaient devaient également supporter les souvenirs, ce qui était hautement risqué.
Toute une vie d'expériences, de souvenirs et de sentiments d'autrui pressés dans sa propre Mer Divine, des joies, des colères, des chagrins et des peurs déferlant comme une mer de marée, tout s'écrasant d'un seul coup. Si l'on était le moins du monde imprudent, le porteur de mémoire pouvait oublier d'où il venait lui-même, voire être entraîné par les obsessions et les sentiments de l'autre partie.
Surtout pour un cultivateur démon de l'Âme Naissante comme l'Invité à la Robe Rouge — la profondeur de ses souvenirs, de ses émotions et de ses obsessions était quelque chose que les gens ordinaires pouvaient difficilement supporter.
Les cultivateurs entrèrent dans le Tableau les uns après les autres.
La Recherche d'âme commença !
D'abord, une aiguille d'âme aussi fine qu'un poil de bœuf, sa queue traînant une flamme vert-blanc, perça le front de l'Invité à la Robe Rouge.
Le corps d'âme de l'Invité à la Robe Rouge frissonna ; une douleur brûlante monta, serrant ses dents, la lumière de sang dans ses pupilles d'âme vacillant sans cesse.
Les souvenirs de vie de l'Invité à la Robe Rouge, sous la direction du miroir de cuivre, se déversèrent dans le Tableau à travers la brèche ouverte par l'aiguille d'âme.
De vastes torrents de souvenirs et d'émotions déferlèrent comme la mer, prenant d'assaut les Mers Divines des cultivateurs rassemblés.
Après seulement un bref instant, une cultivatrice du Village du Nuage Blanc devint d'une pâleur mortelle.
Elle avait l'impression de se tenir au milieu des rues pavées de pierre verte de l'atelier.
Les vêtements du jeune homme avaient été lavés jusqu'à ce qu'ils deviennent blanc délavé, les ourlets effilochés, pourtant il les avait noués avec une netteté méticuleuse. Il était extrêmement beau, les os des sourcils acérés, le coin des yeux légèrement retroussé ; en marchant dans la rue des ateliers, les gens se retournaient toujours pour regarder.
Le claquement d'un fouet explosa.
Pa !
La pointe du fouet cingla son dos, la chair se déchirant et se retroussant, des Perles de Sang éclaboussant pour humidifier le sol de pierre verte.
Le jeune homme fut battu au sol, toute résistance brutalement réprimée.
Un disciple d'une petite secte se pencha, l'Anneau de Jade Spirituel à son doigt brillant durement.
Il appréciait énormément la raclée ; tapotant la joue du jeune homme, il sourit avec une joie débridée : « Juste un simple cultivateur libre, et tu osais encore ouvrir ta gueule au stand tout à l'heure — vraiment pathétique ! Si tu n'es pas convaincu, alors après avoir formé ton Noyau d'Or un jour, viens me trouver. »
« Hahaha. » Il s'éloigna à son aise.
Les spectateurs tenaient leurs bols de thé — certains riaient, d'autres secouaient la tête, certains se tournaient et s'en allaient.
Le jeune homme gisait à plat sur la pierre verte, incapable de se lever, ses ongles s'enfonçant dans les fissures de la pierre.
Son visage était sillonné de sang et de crasse ; il serra les dents de toutes ses forces, rugissant dans son cœur : « Bien ! Je m'en souviendrai. Je viendrai certainement pour toi ! »
La cultivatrice du Village du Nuage Blanc aspirait bouffée après bouffée.
Cette humiliation et la rage dans son cœur étaient comme un enfer dévorant le ciel, consumant presque son Esprit du Cœur.
Elle avala une pilule, supprimant seulement alors les battements de son cœur.
Le miroir de cuivre frissonna, et une deuxième aiguille d'âme perça le cœur de l'Invité à la Robe Rouge.
Des flammes de lampe rouges et noires montèrent vers le ciel, les murs de pierre du Manoir de la Grotte prenant un éclat pourpre sombre.
Un cultivateur d'âge moyen de l'Alliance de l'Expansion Territoriale sentit son Esprit du Cœur sombrer soudainement.
La scène de la Crête du Corbeau de Sang s'imprima dans sa Mer Divine.
À l'intérieur de l'Ancien Lieu de Sépulture, la terre pourrie montait au-dessus de la semelle des bottes, des os brisés poignardaient la boue. La nuit, les corbeaux de sang criaient, leurs voix stridentes. Le jeune Invité à la Robe Rouge cultivait une moitié de technique fragmentée au milieu de la crête, avalant et expirant le Mal de Sang. Chaque nuit de culture, des fils de sang noir suintaient des coins de ses lèvres, tout son corps poignardé par la douleur, faisant ressentir au cultivateur d'âge moyen de l'Alliance de l'Expansion Territoriale tout cela comme si c'était le sien, un air d'agonie apparaissant sur son visage.
La scène d'une certaine fosse de sang suivit celle-ci.
Derrière un mur de pierre effondré, un cadavre démoniaque desséché serrait un Parchemin de Jade de Sang. L'Invité à la Robe Rouge tendit la main pour le prendre, et l'âme résiduelle du cadavre se jeta soudainement dans sa Mer de Conscience.
Le corps du cultivateur d'âge moyen se raidit.
Les sentiments que l'Invité à la Robe Rouge avait eus à l'époque battaient maintenant sauvagement son Esprit du Cœur !
Âme Divine contre Âme Divine, se déchirant l'une l'autre, douleur et tourment poussés à l'extrême.
Devant ses yeux, il n'y avait rien d'autre que des montagnes de cadavres et des mers de sang, la volonté résiduelle du cadavre rugissant dans son esprit !
L'Invité à la Robe Rouge s'agenouilla dans les profondeurs de la fosse de sang, le sang coulant de ses sept orifices, dix doigts griffant le sol de pierre, ses ongles fendus et retournés.
Pendant trois jours et trois nuits, la brume à l'extérieur de la fosse de sang monta et descendit, les corbeaux de sang tournoyant.
Il n'y avait pas de maître protecteur, et pas de Pilules Spirituelles de secte — ne comptant que sur un souffle de résolution impitoyable, l'Invité à la Robe Rouge avala de force la volonté résiduelle du cadavre à la place.
Le cultivateur d'âge moyen sentit une douceur monter à sa gorge et cracha une bouchée de sang frais sur place.
Pourtant, cela fit retrouver de la clarté à son regard. Il haleta encore et encore, s'arrêtant là, n'osant pas continuer à supporter les souvenirs.
Le miroir de cuivre s'inclina, la troisième aiguille d'âme poignarda sur le côté, attirant un festin de sang sous le clair de lune.
Qiu Lei prit ce souvenir.
Des années plus tard, l'Invité à la Robe Rouge retourna à l'atelier. Cette nuit-là, le clair de lune était froid, et à l'extérieur de l'atelier, une table de vin était dressée. L'Invité à la Robe Rouge portait une robe rouge nouvellement faite, ses traits étaient beaux, son sourire doux ; quand il leva sa coupe, ses manches tombèrent, révélant des doigts longs et fins.
Le disciple de la secte qui l'avait piégé à l'époque était déjà devenu un intendant mineur dans l'atelier, un Jeton de Jade à la taille, des serviteurs suivant derrière.
L'Invité à la Robe Rouge lui versa du vin, sa voix douce : « Tu as dit un jour qu'après avoir atteint la culture, tu reviendrais me trouver. Alors, je suis revenu. »
Le parfum du vin était très fort.
L'instant suivant, l'odeur du sang noya l'arôme du vin.
L'Invité à la Robe Rouge appuya sur l'épaule du petit intendant ; le sang de l'homme remonta à travers son corps, son visage devint rouge vif, ses yeux exorbités. Les gardes tirèrent leurs lames, mais des lignées de sang jaillirent de l'intérieur de sa manche ; plusieurs gorges se fendirent en même temps, du sang frais éclaboussant le Bol de Pierre, une ondulation rouge sombre se propageant à la surface du vin.
Le petit intendant s'agenouilla devant la même pierre bleue de cette année-là, morve et larmes coulant.
L'Invité à la Robe Rouge se pencha et lui demanda : « La vie d'un cultivateur libre est-elle toujours aussi bon marché ? »
Pas de pardon, pas de douceur. Seulement l'exaltation sauvage d'avoir rampé hors de la boue de la vie en serrant les dents jusqu'à la mort, puis d'avoir personnellement pressé la tête de son ennemi dans cette même boue !
Le sentiment de libération déferla si violemment, portant l'odeur du vin et du Qi de Sang, qu'il inonda la poitrine de Qiu Lei de chaleur ; pendant un temps, il y fut immergé, incapable de s'en extraire.
La Recherche d'âme continua, et encore une autre aiguille d'âme tira le souvenir de l'Amadou de Cendre de Sang.
You Yunshou le reçut.
Cent li de terre brûlée.
Le sol rouge et noir était déchiré et blessé, des fissures crachant des bouffées de vent chaud. Le vent transportait de la cendre, raclant l'Âme Divine comme du sable grossier contre la peau, remuant des vagues de douleur brûlante.
Au centre de la terre brûlée, un Autel Ancien gisait à moitié enfoncé dans le sol. Sur l'autel se trouvait un Bol de Pierre brisé, la flamme à l'intérieur d'un pourpre profond, son cœur un noir enfoncé, brûlant seul depuis dix mille ans.
Amadou de Cendre de Sang !
L'Invité à la Robe Rouge monta sur l'autel, le Ban Brisé activé. Un Anneau de Feu Rouge et Noir se referma, les Âmes Anciennes d'un peuple révolu se prosternèrent, pressant leur front contre le sol, tandis que de lourds tambours de pierre résonnaient les uns après les autres, frappant jusqu'à ce que la poitrine de You Yunshou se sente serrée et étouffée.
Des chants de prière s'élevèrent.
À chaque ligne qui tombait, le sang à l'intérieur du corps de l'Invité à la Robe Rouge brûlait d'un pouce supplémentaire.
L'image du sang brûlant était bien trop vive. Des lignes cramoisies rampaient sans cesse sous sa peau, comme si du sable en fusion avait été versé dans ses veines.
La robe rouge de l'Invité à la Robe Rouge fut brûlée ; sa chair et sa peau se fissurèrent et se carbonisèrent, ses os émettant de faibles craquements.
Il se tenait au centre de l'autel, pourtant son regard ne faisait que devenir plus brillant, verrouillé mortellement sur la flamme à l'intérieur du Bol de Pierre.
Sept jours d'endurance amère, sa posture droite comme une lance, ne s'agenouillant jamais !
You Yunshou supporta le souvenir avec difficulté, les nuages blancs dans sa manche déjà un fouillis emmêlé.
De fines perles de sueur apparurent sur son front, une amertume brûlée montant dans sa bouche.
L'agonie ultime du sang brûlant traversa le souvenir, lui donnant l'impression que tout son être avait été réduit en cendres.
Le septième jour, l'Invité à la Robe Rouge souleva le Bol de Pierre noir-rouge et chancela hors de l'autel. Son Niveau de Culture avait chuté, sa durée de vie endommagée, son corps de chair laissé avec des blessures horribles, pourtant il riait avec une exaltation indicible.
You Yunshou était trempé de sueur froide ; quand il regarda vers l'Âme de Démon de l'Invité à la Robe Rouge, son expression avait déjà changé : « Ce voleur de la Voie du Démon est si vicieux et impitoyable, si indomptable — vouloir qu'il baisse la tête devant des gens comme nous est une pure illusion ! »