Chapitre 1 343
Son atout, celui sur lequel il comptait, semblait désormais inefficace, incapable de changer quoi que ce soit.
« Est-il vraiment possible que je ne puisse transformer mon Noyau d'Or qu'en une Pilule de Démon ? »
Rien que d'y penser, une douleur intense lui transperçait le cœur.
Une fois la transformation accomplie, il n'y aurait plus de retour en arrière possible.
Sa fondation confucéenne, l'essence de son Noyau d'Or, son ultime sanctuaire — tout serait dévoré par la Technique des Dix Mille Méthodes de la Chute du Démon.
Il deviendrait un véritable cultivateur démoniaque.
Un traître ayant sombré dans la Voie du Démon.
Un pécheur à jamais méprisé par la Secte confucéenne.
« Non, je ne peux m'y résoudre. »
Ses yeux se révulsèrent alors qu'il fixait ces cultivateurs démoniaques en pleine lutte frénétique, ces gardes implacables, et cette Prison des Nuages qui semblait indestructible.
Son cœur était empli de haine.
Une haine contre le destin.
Il était furieux, enragé par ce sort qui le forçait à emprunter une voie qu'il refusait absolument de suivre !
« Ne paniquez pas ! » lança une voix rauque depuis l'arrière des cultivateurs démoniaques, un son semblable à un soufflet déchiré, âpre et désagréable, mais empreint d'une autorité indiscutable.
La foule se tourna vers la source de la voix.
Celui qui parlait était un vieillard maigre, voûté, enveloppé dans une robe grise en lambeaux, à peine reconnaissable comme humain. Son visage était couvert de rides, chacune assez profonde pour y loger des cailloux. Ses yeux étaient d'un gris-blanc étrange, pareils à ceux d'un poisson mort, dénués de toute lueur.
« Le Vieux Démon aux Os Flétris ! » s'exclama doucement le Boucher aux Griffes d'Aigle, une trace d'effroi brillant dans ses yeux.
Le Vieux Démon aux Os Flétris, un cultivateur démoniaque qui dominait une région il y a trois cents ans, dont le niveau de culture avait atteint le stade de l'Âme Naissante, était expert en diverses techniques démoniaques interdites et bizarres. Cependant, alors qu'il semait le chaos au sommet de sa gloire, il avait soudainement disparu mystérieusement. Cette disparition avait duré plus de deux cents ans.
Qui aurait cru qu'il avait été capturé par la Secte Wanxiang et emprisonné dans les profondeurs de la Prison des Nuages !
Le vieux démon courba l'échine et s'avança hors de la foule : « Je possède une technique interdite capable d'activer un Tableau de Transmission pour vous faire sortir tous de la Prison des Nuages. »
À ces mots, ennemis comme alliés changèrent d'expression.
Tuo à la Tête de Cuivre cria précipitamment : « Alors pourquoi ne pas le démontrer rapidement ?! »
Les pupilles gris-blanc du Vieux Démon aux Os Flétris pivotèrent, et il répondit avec nonchalance : « Il y a, cependant, une condition. »
Un cultivateur démoniaque s'écria : « Vieil homme, quelle que soit ta condition, dis-la ! Dépêche-toi ! »
Bang.
L'instant suivant, le cultivateur démoniaque qui venait de parler fut écrasé par le Vieux Démon aux Os Flétris.
De la chair, des fragments d'os et des morceaux d'organes s'éparpillèrent partout.
Un bras semblable à une branche morte se rétracta lentement, serrant entre ses doigts osseux un Noyau d'Or terne !
Les cultivateurs démoniaques furent tous intimidés.
Le Vieux Démon aux Os Flétris gloussa, sa voix toujours aussi calme : « Tout le monde, regardez-moi exécuter le sort. »
L'instant d'après, la chair éparpillée se transforma rapidement en talismans couleur de sang, s'infiltrant dans les dalles du sol, le plafond et les murs environnants.
« Qu'est-ce que c'est ? »
« Ce n'est pas un tableau ! À l'extérieur de la Prison des Nuages, il y a une couche, et à l'intérieur, trois couches de tableaux. Mettre en place un nouveau tableau à la hâte est presque impossible. »
« C'est... un texte sacrificiel ! »
Les cultivateurs démoniaques emprisonnés au plus profond du 9e étage de la Prison des Nuages étaient naturellement talentueux.
D'innombrables runes couleur de sang pulsaient comme une respiration, s'éclaircissant puis s'assombrissant.
Alors que la plupart des regards étaient fixés sur ces runes, le Boucher aux Griffes d'Aigle passa soudainement à l'action !
Ses dix doigts jaillirent comme des serpents venimeux, non pas vers les gardes, mais vers un cultivateur démoniaque blessé à ses côtés.
Le cultivateur, qui pansait une blessure, fut pris au dépourvu, la gorge saisie par des griffes d'acier.
« Toi ! » Ses yeux s'écarquillèrent instantanément, incapable de dire un mot de plus avant que les griffes ne se resserrent brutalement.
L'instant suivant, sa tête tomba et le sang jaillit.
Le Boucher aux Griffes d'Aigle projeta le corps décapité vers le Vieux Démon aux Os Flétris.
Le vieux démon gloussa, utilisant son Sens divin pour laisser le cadavre tomber au sol.
Là où le corps touchait les dalles, d'étranges runes couleur de sang se propagèrent à nouveau. À mesure que les runes se multipliaient, le cadavre se dissolvait comme de la neige sous le soleil.
Le camp des cultivateurs démoniaques sombra immédiatement dans le chaos !
Le visage fantomatique de l'Érudit au Visage de Fantôme fondit soudainement sur un cultivateur démoniaque voisin, pétrifié. L'Érudit frappa la tête du cultivateur, la fracassant, et projeta le corps vers le Vieux Démon aux Os Flétris.
Tuo à la Tête de Cuivre se pencha et chargea férocement, percutant un cultivateur démoniaque qui combattait à ses côtés un instant plus tôt ; sa tête éclata comme une pastèque et il mourut instantanément.
« Tu essaies de me tuer ? Je te tuerai en premier ! »
« Même si je dois mourir, je t'entraînerai avec moi ! »
Blessés ou choisis comme proies, les cultivateurs démoniaques ripostèrent.
Les cultivateurs gardiens observaient la scène, le cœur froid, s'efforçant eux aussi de contrecarrer le sacrifice de sang. Naturellement, ils ne resteraient pas les bras croisés pendant que le sacrifice réussissait.
Le chaos éclata, et le 9e étage de la Prison des Nuages se transforma en un fleuve de sang.
Le tumulte dura des dizaines de respirations.
« Les offrandes sacrificielles sont suffisantes maintenant. » Les mots du Vieux Démon aux Os Flétris mirent fin au massacre féroce parmi les cultivateurs démoniaques.
Les cultivateurs démoniaques restèrent sur leurs gardes les uns envers les autres, se tournant pour faire face aux cultivateurs gardiens qui affluaient.
L'agitation récente avait forcé les cultivateurs démoniaques à reculer de plusieurs dizaines de pas, rendant leur situation encore plus précaire.
Le Vieux Démon aux Os Flétris s'assit calmement en tailleur, les mains scellées.
Les runes couleur de sang se mirent à clignoter frénétiquement, émettant une lumière éblouissante. La lumière devint de plus en plus vive, formant progressivement un immense faisceau couleur de sang qui s'élança vers le ciel !
Cela déclencha naturellement une réaction du Grand Tableau de la Prison des Nuages.
Mais bientôt, le faisceau de sang fendit directement l'espace, son sommet fusionnant avec le vide !
Le Vieux Démon aux Os Flétris murmura, sa voix s'amplifiant :
« Dans les profondeurs du vide, entre les myriades de royaumes. Au milieu de l'infinie faille des royaumes, il existe une ouverture. »
« Les cieux ont des coutures, le soleil et la lune ont des traces, les montagnes et les rivières ont des failles, les plantes et les arbres ont des motifs. »
« Bien que les frontières soient fermes, leurs ouvertures demeurent ; bien que les barrières soient solides, leurs coutures persistent. »
« Utilisant le sang comme guide, l'âme comme sacrifice, j'implore le maître de descendre, d'ouvrir cette porte de faille. »
« Maître de la Faille des Royaumes Infinis — veuillez écouter. »
« Déchirez la barrière devant mes yeux, forgez le chemin sous mes pieds, portez mon corps brisé au-delà de cette cage. »
« Le sang a coulé, les âmes ont été offertes, la faille est apparue — ouvrez, je vous en supplie ! »
Alors que les mots retombaient, toute la Prison des Nuages se mit à trembler violemment.
Le faisceau couleur de sang s'élargit soudainement, se transformant en une faille massive.
À l'intérieur de la faille régnait le vide. Pas de lumière, pas d'obscurité. Ni haut, ni bas. C'était le vide pur, le chaos entre les myriades de royaumes, l'abîme hors de portée des lois.
Beaucoup, au milieu du combat, ne purent s'empêcher de ralentir, stupéfaits par la faille.
Peur, crainte, extase... les émotions variaient.
« Réussi ! Réussi ! »
« Je sors enfin d'ici ! »
« Vite, fuyez ! »
Plusieurs cultivateurs démoniaques, les plus proches, sautèrent dans le vide de la faille.
Derrière la ligne des gardes.
Zhong Dao se tenait les mains jointes derrière le dos, lançant un sort pour dissimuler sa présence, observant tranquillement tout ce qui se passait au 9e étage.
Son visage était sévère, le pli vertical entre ses sourcils profond comme une ligne sculptée. Ses yeux perçants, semblables à ceux d'un faucon, scrutaient froidement le combat sanglant devant lui.
Derrière lui se tenait une escouade de cultivateurs d'élite. Envoyés par Dong Chen spécifiquement pour informer Zhong Dao, prêts à rejoindre la bataille à tout moment en tant que messagers.
C'était la force d'élite du Pic des Tableaux Lourds, chacun étant un cultivateur du Noyau d'Or au stade avancé, aguerri au combat.
À présent, sur ordre de Zhong Dao, cette escouade d'élite se tenait également dissimulée, à l'insu des autres.
Zhong Dao et son entourage observaient depuis un moment déjà.
« Maître Zhong Dao ! » Parmi les cultivateurs d'élite, un jeune finit par ne plus pouvoir se contenir : « Si nous n'agissons pas, ces cultivateurs démoniaques vont s'échapper ! »
Zhong Dao ne répondit pas.
Un autre cultivateur impatient s'agenouilla directement : « Maître Zhong Dao, je demande à combattre ! »
Zhong Dao finit par parler : « Pas de précipitation. »
Il était en train d'évaluer.
La performance des cultivateurs gardiens variait grandement lors de ce test soudain.
Certains se battaient désespérément, d'autres reculaient subtilement, certains se faisaient exploser, d'autres mouraient de peur. Certains mouraient héroïquement, d'autres misérablement, d'autres encore sans aucune raison.
Aux yeux de Zhong Dao, il n'y avait ni sympathie, ni colère, seulement de l'examen.
« Ce n'est qu'à travers l'effusion de sang et le sacrifice, ce n'est qu'à travers la douleur, qu'un véritable changement peut survenir de l'intérieur », se dit-il.
Le sacrifice de leur propre camp n'était, pour lui, qu'une affaire triviale.
Son cœur était empli d'une colère froide — les cultivateurs gardiens de la Prison des Nuages étaient trop négligents ! Les formations étaient défectueuses, les inspections avaient des lacunes, la vigilance était absente. Ils avaient été infiltrés, des prisonniers libérés, le sang avait coulé — c'était la leçon qu'ils méritaient.