Damon se leva. Il n’avait même pas réalisé qu’il s’était assis pour lire la vie de Tobias le Partial. Damon comprenait ce qu’était l’Épreuve du Péché : c’était la dernière des Prisons Eidolon, où les prisonniers étaient incarcérés dans un registre de leurs propres péchés.
Tobias était son propre livre, piégé à l’intérieur pour toujours, tout comme les autres.
Le Séraphin Miroir dans l’Épreuve de la Vérité forçait les gens à faire face à leurs vérités, et si vous échouiez, vous restiez piégé comme une carcasse sans âme dans le monde des miroirs.
Au cinquième niveau, plus profond, se trouvait l’Épreuve du Soi, qui était un défi personnel et vous maintenait dans un rêve magnifique, un rêve que vous ne vouliez jamais quitter.
Chaque épreuve avait un moyen d’être réussie. Cependant, Lazarak n’était pas clair sur la façon de réussir celle-ci. Damon n’était pas dérangé.
Lazarak était un dieu, et bien qu’il fût faible, il avait ses mystères.
Damon s’apprêtait à s’enfoncer davantage dans la bibliothèque lorsqu’il s’arrêta et attrapa un livre.
Il sourit doucement.
« Je vais en prendre un pour la route… le savoir est un pouvoir après tout. »
Damon jeta un coup d’œil au titre. Il était plutôt accrocheur.
Il disait :
Marcellus l’Impardonnable.
Rien qu’au titre, Damon sut que cette personne était vraiment un grand pécheur. Le livre avait même quelques chaînes de sang attachées autour de lui, comme s’il était l’un des plus grands pécheurs.
Damon commença à lire son impressionnant registre, et plus il lisait, plus il commençait à comprendre que lui, Damon Grey, était en fait une bonne personne.
Des gens vraiment malades avaient existé dans le passé. Prenez Marcellus, par exemple.
D’une part, il écorchait la peau de ses propres soldats afin de pouvoir fabriquer des bannières assorties. Lorsque la peau séchait, il la remplaçait par la peau de nouveaux soldats.
L’impressionnante liste continuait. Il avait l’habitude de taxer les gens pour rire et sourire. Même pleurer était une raison d’être taxé. Lorsque les nouveau-nés naissaient en pleurant, il les taxait, et si les parents ne pouvaient pas payer, il fouettait toute la famille, nouveau-né inclus.
Les sages-femmes avaient pris l’habitude d’étouffer les bébés pour qu’il n’entende pas leurs pleurs.
Il obligeait votre parent ou ami le plus proche à exécuter votre punition, quelle qu’en soit la gravité.
Damon dut admettre : ce livre était dérangeant. Il le referma à moitié tandis qu’il marchait entre les étagères.
« Certains noms s’écrivent vraiment tout seuls. »
Il jeta un coup d’œil à la grande bibliothèque. Tant de gens avec des péchés… il se demanda s’il aurait un nom à la hauteur du sien.
Il y eut un petit frisson tandis qu’il crachait sur le côté, repoussant de telles mauvaises pensées.
« Je suis trop beau pour être un livre de chair. »
Damon venait de dire cela lorsqu’il sentit une présence derrière lui. Il se figea. Avec ce corps, si quelque chose se trouvait derrière lui, il l’aurait senti avant qu’il ne s’approche.
Même s’il ne l’avait pas senti, il aurait pu se voir à travers le reflet dans ses yeux.
C’était en supposant que ses yeux puissent refléter quoi que ce soit.
Les yeux de Damon ne reflétaient pas la lumière. Ceux de Lazarak non plus. Les yeux de Matia étaient les mêmes, tout comme son Fantôme de l’Ombre.
Il était trop tard pour esquiver. Damon ne l’avait pas senti à temps, et au sifflement du vent, il sut qu’il était sur le point d’être frappé…
Il y eut une sensation alors que quelque chose s’écrasait contre son corps jusqu’à ce que le bruit scintillant du verre brisé résonne tandis que son corps de verre se fissurait, et il fut envoyé voler dans une étagère faite de livres de chair.
Damon s’écrasa au sol, se relevant juste à temps pour esquiver une autre attaque.
Il n’eut pas le temps de bien voir, mais ce qui l’avait attaqué n’était pas du tout de forme humaine, ou peut-être était-ce une forme inconnue qu’il ne reconnaîtrait pas… peut-être. À l’exception d’une chose.
« Des mains… »
Oui. Des mains. C’était fait de mains.
C’était une mosaïque assez grotesque à regarder. Peut-être qu’un artiste dérangé avait décidé de la créer. Ce n’était pas quelque chose qui devrait même bouger, et pourtant c’était le cas.
C’était une entité faite uniquement de mains coupées de formes et de types différents.
Les mains d’hommes, grandes et ciselées, propres et cicatrisées. Les mains plus petites de femmes, riches ou pauvres. Les membres d’enfants.
Toutes sortes de mains s’étaient assemblées pour créer cette créature.
Elle chargea droit sur Damon. Il sauta tandis que ses mains formaient une lame tranchante et translucide et glissait vers le bas, coupant dans les bras.
Elles tournèrent, et certaines attrapèrent la lame miroir transparente, qui était une extension de son corps, et commencèrent à la tirer vers le bas.
Damon vit les bras commencer à s’élever et tenter de grimper sur son corps. Voyant cela, il leva son autre main et frappa la lame miroir jusqu’à ce qu’elle se brise, emportant son bras droit avec elle.
Mais cela ne le dérangea pas. C’était mieux que d’être tiré vers le bas par cette étrange entité, dont il ignorait les pouvoirs et les capacités.
De plus, ce n’était pas son corps. Il ne perdait rien.
Atteignant son dos, il sortit l’une des ailes de verre et la plaça à la place de son bras. Elle devint un bras, exactement comme l’autre.
C’était l’une des compétences du Séraphin Miroir, qui lui permettait de se régénérer grâce aux miroirs.
Damon recula tandis qu’il observait. Ses yeux se plissèrent. Avec un léger craquement, le bras brisé fut consommé, et bientôt il commença à tressauter alors qu’il devenait une partie des bras qui composaient cette entité et sa forme grotesque.
« Pécheur… pécheur… pécheur… » Les bras se frottèrent les uns contre les autres. Alors que ce murmure en émanait, Damon sentit quelque chose secouer son âme. Il fut forcé d’accepter l’étiquette de pécheur.
« Meurtre… meurtre… meurtre… »
Elle cria alors que Damon était forcé d’accepter qu’il était, en fait, un meurtrier.
« Qu’est-ce que c’est que cette chose… »
L’entité n’avait pas besoin de répondre à Damon, mais elle répondit à sa question comme pour dire que cela n’avait pas d’importance. Même s’il savait, il serait quand même puni.
« Punition… punition… punition… »
« Nous sommes le… » Il y eut une longue pause tandis qu’elle attendait de révéler ce qu’elle était.
« Le Meurtre-Qui-N’Était-Pas. »