Beaucoup de choses n’avaient aucun sens ici. Il y avait trop de questions, trop de lacunes, mais Damon avait quelques conjectures.
La première était que c’était le passé, et que, d’une manière ou d’une autre, cela affecterait l’avenir.
La seconde était que rien de tout cela n’était réel, et qu’il était simplement piégé dans son propre esprit après avoir été consumé par le cauchemar.
Cependant, en voyant Matia se tenir là devant lui, Damon dut admettre, aussi douloureux que cela fût… que c’était la réalité. Et la réalité des choses était simple : tout le monde était mort.
Mais là encore, son cerveau était facilement capable d’imaginer tout cela.
Tous ses amis, à l’exception de Matia, étaient morts.
Il était ironique qu’il ait été celui qui voulait mourir, et pourtant il était celui qui restait en vie.
La revoir fit souffrir quelque chose dans son cœur. Cela aurait dû être un moment de joie, mais au lieu de cela, Damon ne pouvait sentir que la tristesse peser contre les murs de son esprit.
Matia se tenait devant lui, sa silhouette inébranlable et posée, froide comme un monument hivernal.
Sa seule présence portait un froid qui rampait dans l’air, la première véritable sensation que Damon avait ressentie depuis son réveil dans cette sombre prison. Ses yeux froids et bleus luisaient faiblement sous la visière de son heaume.
Mais elle n’était pas seule.
Un pas derrière elle se tenait Fantôme, l’ombre de ce qui fut autrefois un elfe, maintenant réduit à un spectre lié sous la volonté de Matia.
Damon sentit une faible lueur de déception. Il ne pouvait pas invoquer le démon inférieur caché dans sa propre ombre. Cela, cependant, devrait attendre.
« Peux-tu… enlever ton heaume ? »
Matia hocha lentement la tête. Son heaume se dissout en flocons de neige dérivants, révélant son visage, un spectacle à couper le souffle d’une beauté éthérée. La peau pâle et sans défaut, les yeux comme des éclats de ciel gelé, elle semblait avoir été sculptée par un dieu obsédé par la perfection.
« Elle est tout à fait un spectacle à voir. Comment une si belle créature a-t-elle pu finir avec quelqu’un comme toi ? » Le ton amusé de Lazarak portait un soupçon de fascination.
Damon ne réagit pas beaucoup.
« Je me le demande aussi », marmonna-t-il.
Il avait sorti la fiole d’essence d’ombre primordiale, l’un des nombreux objets étranges qu’il avait tirés de son stockage d’ombre. Mais comme il n’avait pas de corps physique ici, il ne pouvait pas réellement la ramasser.
Pourtant, l’essence à l’intérieur scintillait faiblement dans sa prison de verre, comme si quelqu’un avait piégé une ombre vivante, se tordant contre les limites de la fiole.
Damon pouvait le sentir — c’était puissant, fort, quelque chose qui résonnait profondément avec son être même. S’il l’utilisait sur lui-même, il avait le sentiment de pouvoir facilement restaurer son corps physique.
Mais ce n’était pas son intention. Damon ne renoncerait pas à une chance de restaurer Matia, pas pour lui-même.
Il se souvint du moment où elle lui avait donné ses ailes. Ce jour-là, elle était devenue la première personne à lui faire croire que la gentillesse pouvait être sincère.
Quand elle avait sacrifié ses ailes pour restaurer son bras… elle ne l’avait pas seulement sauvé physiquement. Elle l’avait sauvé de lui-même.
« Ce jour-là, elle m’a sauvé de plus d’une façon. »
Elle avait fait de lui un homme meilleur, lui rappelant qu’être gentil n’était pas toujours à un prix.
En fin de compte, Damon n’était toujours pas une bonne personne. Mais il n’était pas entièrement mauvais non plus. C’était peut-être cette contradiction, cet équilibre d’égoïsme et d’altruisme, qui le rendait si exaspérant.
Les yeux de Matia se tournèrent vers la fiole d’essence d’ombre. Les ombres informes de Damon vacillèrent faiblement.
« Elle est à toi », dit-il doucement.
Matia hocha la tête et s’avança, soulevant la fiole. Elle l’examina de près, son expression immobile et indéchiffrable. Damon n’était pas sûr qu’elle comprenne ce qu’il voulait qu’elle fasse.
« Elle est capable de restaurer entièrement la personnalité d’une ombre… elle est à toi », répéta-t-il.
Matia resta silencieuse, son regard fixé sur la fiole.
« Quelle merveilleuse potion… » La voix ombragée de Lazarak se glissa hors de l’obscurité.
« Toutes celles-ci semblent avoir été fabriquées avec une précision impossible. Puissantes, mais rendues intentionnellement faibles. »
Le dieu des ténèbres examina les armes et les potions que Damon avait tirées de son stockage d’ombre.
« Tu es une créature assez intéressante. Je n’aurais jamais cru que quelqu’un d’aussi laid puisse avoir un sens artistique aussi magnifique. »
Si Damon avait encore des dents, il les aurait serrées.
« Je ne suis pas laid. Et garde tes mains loin de mes affaires. D’ailleurs… ce n’est pas moi qui les ai faites. »
Lazarak ricana sombrement. « Je le savais. Je savais que tu aurais la touche d’un artiste. »
Damon l’ignora, son attention fixée uniquement sur Matia alors qu’elle s’approchait des marches de l’autel.
Elle commença à déboucher la fiole, la soulevant vers le cœur flottant et informe de Damon.
« Arrête », ordonna Damon sèchement.
Son corps se figea en plein mouvement.
« Pourquoi ne suis-je pas surpris… que tu fasses cela », dit-il amèrement. « Tu as toujours eu tendance à te sacrifier. »
Elle l’avait déjà fait pour Damon. Elle l’avait fait pour Sylvia aussi. Il n’aurait pas dû être surpris qu’elle essaie de le faire à nouveau, de le restaurer lui avant elle-même.
Il soupira doucement, des flammes noires s’élevant autour de sa forme ombragée tandis que son ton s’adoucissait.
« Je ne voulais pas te faire ça, te forcer à agir contre ta volonté. Je suis désolé, Matia… »
Son ton s’assombrit, une dureté tranchant à travers les mots.
« Mais je ne peux pas non plus te laisser gâcher ta seule chance de retrouver ce que tu as perdu, pour quelqu’un comme moi. Pas encore. »
Sa voix tomba, définitive.
« Bois-la. »
Ses mains tremblèrent. Elle essaya de résister, de combattre l’ordre, mais son corps obéit.
Lentement, elle porta la fiole à ses lèvres. L’essence d’ombre à l’intérieur se déversa dans sa gorge comme des ténèbres vivantes.
Pendant un instant, le silence. Puis Matia tomba à genoux, se serrant la tête dans l’agonie.
Son corps se convulsa violemment tandis qu’elle s’écrasait contre les piliers et les chaînes autour d’elle, le son résonnant à travers la chambre.
La voix de Lazarak brisa le silence, remplie d’un plaisir étonné.
« Quelle sorcellerie est-ce là… »
Son ton tremblait de fascination. Quoi que fût Damon, quel que fût le pouvoir mystérieux qu’il commandait, cela intriguait le dieu au-delà de toute mesure.
Mais Damon ne se souciait pas de ce que pensait Lazarak. Son regard ne quitta jamais Matia. Sa forme informe pulsait, son attention fixée sur elle tandis qu’elle se tordait de douleur.
Puis, lentement, elle se leva.
Ses mouvements étaient réguliers, contrôlés. Son regard balaya l’autel, calme et indéchiffrable.
Damon attendit. Il regardait, plein d’espoir.
« Est-ce que… est-ce que ça a marché ? » demanda-t-il avec hésitation.
Les yeux de Matia rencontrèrent les siens. Elle fit un lent hochement de tête délibéré.
Le cœur d’ombre faible de Damon se contracta.
« Alors pourquoi ne parles-tu pas… » Son ton faiblit, presque vaincu.
Jusqu’à ce qu’elle parle enfin.
« Je n’en ai pas ressenti le besoin. Si tel est votre ordre, alors, mon seigneur… je m’efforcerai de le faire. »
Et sur ce, Matia s’agenouilla devant lui.