Cela lui semblait familier. Damon était certain d’avoir déjà vu ce regard quelque part. Le regard que lui lançait Waton, il l’avait vu bien trop souvent.
Bien qu’il n’ait jamais été dirigé vers lui, il était certain d’avoir vu les maquereaux dans les rues de Valerion regarder les prostituées avec lesquelles ils travaillaient de la même manière.
Il avait presque l’impression que Waton, tout mou, allait lui hurler : « Salope, file-moi mon fric ! »
Le travail d’un maquereau était difficile ; ils devaient vraiment vendre le produit. Dans ce cas, le produit était Damon, et Waton se battait pour sa vie.
La Wendigo, ou plutôt Wendy comme l’appelait Damon, semblait incertaine.
Waton vit l’espoir. Crachant du sang et gisant sur le sol, il siffla, luttant pour parler.
« Tu p… peux le tuer après avoir eu tes enfants… »
L’expression de Damon était impassible. C’était ridicule. Était-il vraiment en train d’être vendu à une Wendigo par Waton ?
Il essaya de se préparer à une autre attaque, mais la Wendigo attrapa Waton et le tint devant elle, marmonnant les mêmes mots qu’auparavant.
« Faire plus… comment faire plus… comment je fais plus… »
Waton était déjà au bord du gouffre, sur le point de mourir.
« Gué… guéris… moi… » supplia-t-il faiblement alors que sa vision commençait à s’estomper, incertain s’il s’agissait d’une perte de sang ou de l’ange de la mort venant lui rendre visite.
Wendy sembla décontenancée.
Elle jeta un coup d’œil à Damon, se rappelant que ce misérable avait un moyen de guérir les blessures mortelles en buvant quelque chose.
Damon soupira, lançant une potion de guérison vers Waton, qui fut attrapée par la Wendigo. Elle écrasa la fiole sur ses blessures, laissant la potion s’imprégner pendant qu’elle le soignait, le tenant toujours fermement dans sa poigne.
Elle rampa vers sa lame d’os, qui gisait sur le sol, et la ramassa, tenant Waton en otage tandis que ses blessures commençaient à se refermer. Le prince haleta, réalisant qu’il venait de gagner quelques minutes de vie supplémentaires.
Damon soupira. Wendy ne lui laissait aucune ouverture. Il avait juste besoin qu’elle fasse une petite erreur, puis il tirerait son arc et lui décocherait une flèche.
Il essaya de stabiliser sa respiration, mais il était peut-être dans un état encore pire que Waton. C’était censé être une occasion de se reposer et de récupérer, mais…
« Eh bien, c’est bon… J’ai juste besoin de tenir jusqu’à ce que le temps imparti soit écoulé, puis d’invoquer Matia. »
Wendy sembla intriguée, et juste devant les orbes magiques de diffusion, Waton se lança dans une longue et désespérée conférence sur le fonctionnement de la reproduction. Telle une éponge, Wendy absorba toute cette connaissance, son visage s’illuminant comme celui d’un enfant qui venait de découvrir d’où venaient réellement les bébés.
Elle chuchota doucement, son ton rempli d’émerveillement.
« Pas… pas de magie… juste la chair. »
Waton hocha vigoureusement la tête et entra dans des détails encore plus viscéraux, y compris ses propres expériences personnelles.
Elle se tourna vers Damon, ses yeux se plissant avant de marmonner d’une voix basse et gutturale.
« Rendre enfants… puis mourir. »
Damon soupira avec un léger sourire.
« Ahhh, tu as raison… Je suis d’accord. »
Les yeux de Waton s’écarquillèrent, des larmes montant aux yeux.
« T… tu te sacrifierais pour moi… »
Damon sourit, le regard lointain.
« Bien sûr… Je le mérite… mais tu es innocent. Tu dois vivre, Wagon. »
Waton fut ému aux larmes. La Wendigo se doutait de quelque chose, car elle savait que Damon était méchant, mais après avoir vu les larmes de Waton et l’état affaibli de Damon, elle se dit qu’il ne pouvait rien faire.
Elle jeta un coup d’œil à l’écureuil qui s’était déplacé dans un coin de la tente, observant silencieusement les événements.
« Moi faire confiance humain… » demanda-t-elle, cherchant l’approbation de Scar comme si cela suffisait à prendre le risque. Après tout, cet écureuil avait été sa voisine pendant longtemps dans la Forêt du Mal.
Scar resta calme, mais quand il vit le sourire froid de Damon, l’écureuil roux hésita, sa fourrure écarlate brillant dans la faible lumière.
Il eut une pensée fugace.
Ce démon avait énervé tout le monde imaginable, mais il était toujours en vie. Il avait même été tué quelques fois, mais n’était pas mort.
Était-il vraiment judicieux de le mettre en colère pour de bon ?
Il frissonna légèrement.
Oui, la réponse était simple.
Scar piaula et accepta l’idée de la Wendigo, l’assurant que Damon était inoffensif. Il donna même un court exemple de ses faiblesses.
Damon sourit faiblement, crachant du sang pour vendre l’illusion de la fragilité.
Waton haleta tandis que la Wendigo le poussait devant elle, sa lame d’os toujours appuyée contre son dos. Elle avança prudemment jusqu’à ce qu’elle soit proche de Damon.
Puis elle regarda le jeune homme avec du sang coulant de son nez.
« Enlever… enlever vêtements… »
Damon sourit, ses yeux froids.
« C’est assez proche. »
Il pointa sa main vers l’avant. Un claquement sec jaillit de son doigt, le projectile volant vers sa tête. Mais il ne visait pas son crâne ; Waton était toujours sur le chemin.
Non, il visait ses bois. La balle magique frappa l’un d’eux, faisant violemment reculer sa tête. Damon réagit instantanément, sortant son arc, et avec un déchirement d’air retentissant, il tira une flèche.
La flèche vola à l’instant où la corde quitta ses doigts. Sa force frappa alors qu’elle essayait de relever la tête après le choc du tir. Juste au moment où sa tête se redressait, la flèche transperça son œil.
Elle traversa de part en part, la pointe perforant son crâne. Le sang coula sur son visage tandis qu’elle touchait la flèche avec des doigts tremblants, son expression étant celle de l’incrédulité face à ce qui venait de se passer.
C’était rapide, trop rapide. Un mouvement fluide et précis né d’innombrables batailles et d’un calcul froid.
« Grognement… »
Elle lâcha sa lame d’os en tombant à la renverse, sa tête s’écrasant contre un tabouret derrière elle.
Le sang jaillit tandis que son corps s’affaissait.
Damon cracha du sang, tombant à genoux avec un rire bas et rauque.
« Hahahah… » Du sang suintait de sa bouche tandis qu’il s’accrochait à l’une des potions d’Embrasement de l’Âme.
« Hahaha… nous sommes quittes maintenant… nous sommes quittes… maintenant j’ai eu ma vengeance… hahaha… »
Il rit, sa rancune s’effaçant à la vue de son cadavre.
« Je n’ai même pas eu besoin de gaspiller une potion d’Embrasement de l’Âme… »
Waton attrapa Damon alors qu’il s’effondrait, du sang coulant de ses oreilles. Ses blessures de l’âme s’aggravaient.
Il regarda faiblement l’écureuil.
« Bon travail, Scar. »
L’odeur du sang s’épaissit tandis que la tête de Damon palpitait d’une intense agonie.
Ce fut à cet instant qu’il ressentit une étrange clarté, une prise de conscience.
« Att…ends… le système ne m’a pas notifié de sa… mort. »
Ses yeux s’écarquillèrent d’horreur tandis qu’il regardait son cadavre. Injecté de sang et tremblant, il la regarda se relever, retirant la flèche de son œil.
Son œil unique n’était qu’un désordre sanglant, son expression sombre et primitive tandis qu’elle fixait Damon et Waton.
« Moi pas mourir… Moi pas pouvoir mourir de ta main… c’est mon talent… [Âme Pure]. »