Chapitre 541
« Vous êtes le maître de l’illusion, regardez toutes les masses que vous bernez… »
Singularity jeta un coup d’œil à Damon avec un léger sourire, ses yeux se plissant légèrement comme s’il pesait chaque strate de l’homme devant lui.
« Comment pouvez-vous dormir ou vivre avec vous-même ? »
Damon ricana face à son attaque évidente. Il se pencha en arrière, les bras lâchement croisés, laissant le coin de ses lèvres se tordre en un sourire narquois.
« Comme un bébé… non, en fait, oubliez ça — les bébés se réveillent souvent. Je dors comme une souche. »
Singularity secoua lentement la tête, un léger soupir d’incrédulité s’échappant de ses lèvres.
« La première nuit où cet esprit est apparu… vous auriez pu simplement vous téléporter avant que quiconque n’arrive. Mais vous ne l’avez pas fait… »
Bien sûr, Damon savait que c’était un piège. Il n’y avait eu aucun intérêt à fuir. Ses yeux se plissèrent brièvement comme s’il rejouait la scène dans son esprit. Honnêtement, il savait que personne ne pouvait rien lui faire, même s’ils pouvaient le prouver.
Cela dit, si cela s’était passé à Valerion, où beaucoup étaient plus puissants que lui, Damon ne se serait pas téléporté.
Au lieu de cela, il aurait créé un bouc émissaire pour endosser la faute. Cette pensée fit naître une légère courbure sur ses lèvres.
Quant à la manière dont il s’y prendrait — c’était simple. Il créerait un clone d’ombre et utiliserait sa compétence Sans-Visage.
Au moment où les gens arriveraient, ils le verraient engagé dans une bataille avec une entité étrange. Le clone s’échapperait ensuite, et s’il était détruit — le blessant par la même occasion — il pourrait simplement affirmer qu’il l’avait attaqué et blessé.
Mais ici, il n’y avait eu aucun danger, donc tout cela était inutile.
« Vous faisiez tout ce qui était imaginable pour accumuler de l’aura, n’est-ce pas ? C’est pourquoi vous les avez laissés vous mettre en flammes… pour pouvoir sortir des flammes. »
Damon gloussa doucement, ses yeux brillant d’amusement.
« Ce n’est pas la seule raison. J’essayais aussi d’améliorer mon Attise-Rage… et je peux dire sans risque que j’ai acquis beaucoup d’expérience ici. »
Des rires — certains sincères, d’autres mal à l’aise — se propagèrent dans la salle principale animée du village. Après tout, les voyageurs et les villageois avaient décidé d’organiser un festin en l’honneur de Damon.
Ils chantaient des chansons louant sa force, sa miséricorde et sa bienveillance.
Les villageois avaient avoué la vérité, et Damon savait déjà que Seta était celle qui avait invoqué l’esprit maléfique.
Le rituel avait été simple — pendant les premiers jours, elle l’avait nourri de noix de kola noires et de poulets noirs. Le dernier jour, il était apparu, et elle lui avait demandé de se débarrasser de Damon. Mais l’esprit avait exigé un prix trop élevé — la vie d’un enfant du village.
Elle était partie, promettant de l’amener, mais c’est à ce moment-là qu’elle avait rencontré le chef du village et lui avait parlé de l’accord.
Après l’avoir découvert, il avait convoqué une réunion. Seta n’avait pas eu besoin de beaucoup de temps pour les convaincre. Elle n’avait eu qu’à leur rappeler qui était Damon… et ce qu’ils lui avaient fait autrefois.
La peur de sa vengeance planant, ils avaient agi.
Ils avaient attaché un enfant d’environ onze ans, à l’intérieur d’un sac, le remettant à Seta pour qu’elle le livre.
Honnêtement, Damon devait respecter leur solidarité lorsqu’il s’agissait d’essayer de le piéger.
Mais à la fin, ils s’étaient tous rassemblés devant sa maison, s’inclinant profondément dans la terre. Damon leur avait simplement dit de laisser le passé derrière eux.
Il était, après tout, un homme qui pardonnait.
Les gens avaient pleuré de sa miséricorde.
Cela avait mené à ce festin, des tables chargées de nourriture et de boisson, de la viande de poulet, de chèvre et de vache. Le meilleur que le village avait à offrir, accompagné d’orge et d’ale. Des femmes dansaient en jupes vives, des hommes exhibaient des tours et des exploits.
Cela rappelait presque à Damon les fêtes des moissons de son enfance.
Beaucoup l’avaient approché individuellement pour s’excuser — aventuriers, voyageurs et villageois confondus.
Au bout d’un moment, il se lassa de tout cela et s’excusa, leur disant de continuer sans lui.
Sortant dans l’air frais de la nuit, il laissa derrière lui l’odeur de l’ale et de la viande rôtie.
Il scruta les abords calmes du rassemblement jusqu’à ce que ses yeux aperçoivent un homme assis sous un arbre, une tasse à la main.
Damon marcha vers lui, ses bottes crissant doucement sur la terre.
« Vous semblez apprécier le silence… ou les festivités ne sont-elles pas à votre goût ? »
Les yeux de l’homme s’écarquillèrent dès qu’il le reconnut. Il posa sa boisson à la hâte.
« Mon… mon seigneur… mes excuses, je n’ai pas… »
Damon secoua la tête, s’abaissant pour s’asseoir à côté de lui dans l’ombre.
« Je n’aime pas non plus les festins. Ils sont trop bruyants. J’aime le calme. »
L’homme hocha la tête maladroitement, ajustant ses vêtements en lambeaux tandis que la brise les tirait.
Le regard de Damon resta fixé devant lui tandis qu’il continuait.
« Demain, les caravanes et les voyageurs quitteront tous le village. Je suppose que l’agitation est la raison pour laquelle tout le monde est resté… »
L’homme émit un léger murmure d’accord.
« Ne me reconnaissez-vous pas… Linga Felt ? »
Linga secoua rapidement la tête.
« Si, mon seigneur. C’est juste… comment un simple roturier comme moi peut-il parler au sang du Grand-Duc ? »
Damon se mordit légèrement la lèvre à ces mots.
« Je vois. Alors vous saviez après tout… » Un faible rire sans joie s’échappa de lui. « Bien sûr que vous saviez. Qui d’autre l’aurait dit à mon village ? »
Son regard devint plus perçant.
« C’est vous qui leur avez dit que ma mère était la fille supposément morte du Grand-Duc Damian Brightwater, n’est-ce pas ? »
Linga se mordit la lèvre, hochant lentement la tête.
« J’… oui, je l’ai fait. C’était le souhait de votre mère — que vous et votre sœur soyez confiés à votre grand-père en cas de décès. C’était son souhait. »
Les yeux de Damon s’écarquillèrent légèrement. Leur mère avait voulu qu’ils aillent à Lumos… chez leur grand-père ? Pourquoi n’entendait-il cela que maintenant ?
Il attrapa fermement l’épaule de Linga.
« Que voulez-vous dire par elle voulait que nous soyons confiés à notre grand-père ? »
Linga tressaillit sous son emprise.
« Ahh… mes excuses, monsieur. Mais ne vivez-vous pas secrètement avec votre grand-père maintenant ? Vous êtes l’Ascendant, n’est-ce pas ? Celui qui est dans ce journal… »
Il sortit un papier plié — la première page montrant le Grand-Duc à côté d’une silhouette encapuchonnée. Damon se reconnut instantanément.
L’emprise de Damon se relâcha, ses lèvres se courbant en un sourire amer.
« Laissez-moi deviner. Quand vous m’avez rencontré dans le village il y a des années, j’étais un enfant. Vous ne pouviez donc que me remettre les affaires de mes parents. Vous ne vouliez pas dire quelque chose d’aussi lourd à un enfant en deuil. »
Les pièces du puzzle s’assemblaient.
« Alors vous l’avez dit aux anciens du village, parce que mon père pensait qu’on pouvait leur faire confiance. Mais quand ils ont entendu que cela impliquait un Grand-Duc, ils ont eu peur. Vous êtes parti, pensant que votre mission était accomplie. »
Le front de Linga se plissa, mais après un instant, la compréhension sembla faire tilt.
« Ohhh… c’est donc ce qui s’est passé. Je suis désolé… j’aurais dû rester… »
Damon secoua lentement la tête, bien que l’amertume dans sa poitrine ne s’estompe pas. Toute sa souffrance… parce que les villageois avaient eu trop peur d’exécuter le dernier souhait d’un couple décédé.
« C’est bon. Je ne vous en veux pas. Mais j’ai une question… comment mes parents sont-ils morts ? »
La mâchoire de Linga se contracta, ses yeux se durcissant de haine.
« Ils ont été tués par les actions d’un homme qui a découvert l’identité de votre mère… un Ravenscroft. »