Chapitre 843
La conférence de presse s’éternisa plus que prévu, et pas du tout de la manière que l’on aurait imaginé.
Les journalistes continuaient d’essayer de provoquer des tensions, et Blake ne cessait de déblatérer, lançant toutes les insultes qui lui passaient par la tête. Mais Damon restait calme, répondant aux questions par des répliques courtes et polies, souriant comme si rien de tout cela n’avait d’importance. Ce manque de réaction rendit Blake encore plus bruyant.
Il finit par reprendre le micro, un sourire narquois aux lèvres. « Damon, papa revient, et je suis sur le point de finir ce qu’il n’a pas pu. »
Toute la salle se tut. Tout le monde savait la limite qu’il venait de franchir. Le sourire de Damon s’effaça tandis qu’il attrapait son micro.
« Tu sais, le clown— » Il se reprit. « Non, cet homme respectable, Blake. »
Il ajusta le micro, son ton calme. « J’ai beaucoup de colère en moi, beaucoup que je n’ai jamais libérée. Le passé de mon père, ce qu’il a fait… Je n’ai jamais eu l’occasion de l’extérioriser. Alors je pense que ce que tu fais est louable, jouer le rôle de mon père comme ça. Ça m’aide à l’évacuer sur le ring. »
Il se tourna légèrement vers le public. « Applaudissez-le, tout le monde. Offrez une salve d’applaudissements à cet homme. »
Des rires éclatèrent dans toute la salle. Les journalistes applaudirent. Même quelques combattants sur scène essayaient de ne pas sourire. Blake força un rire, mais il sonna tendu. Damon ne le regarda plus. Il posa simplement le micro et se pencha en arrière, complètement à l’aise.
Il n’avait pas élevé la voix une seule fois, mais la conférence de presse était déjà terminée.
L’étape suivante fut le face-à-face. Les deux hommes s’avancèrent tandis que l’annonceur continuait de parler, les flashs des appareils photo crépitant sur la scène.
Damon fixa Blake droit dans les yeux. Il n’écoutait plus les mots. Il voulait juste le réduire en bouillie.
Il avait fait la paix avec son passé depuis longtemps, mais ce n’était pas seulement sa douleur. Sa mère l’avait vécue aussi, et cette partie ne l’avait jamais quitté. Ainsi, chaque fois que quelqu’un utilisait ce passé pour rire ou pour vendre des billets, il avait l’impression qu’on se moquait de sa souffrance à elle, et non de la sienne.
La colère était profonde, mais il ne la montra pas. Il aurait pu, les gens adoraient voir les combattants perdre le contrôle, mais il n’allait offrir ce moment à personne.
Au lieu de cela, il resta immobile, les yeux rivés, la mâchoire serrée. Le silence entre eux disait tout. Le sourire narquois de Blake demeurait, mais ses yeux vacillèrent, même si ce n’était que pour une seconde. Damon ne bougea pas. Il ne cligna pas des yeux.
Il avait déjà pris sa décision. Il allait faire payer cet homme.
Le face-à-face se termina ainsi, bien sûr non sans que Blake ait simulé une attaque, ce qui ne déconcerta pas Damon, faisant passer Blake pour un idiot devant tout le monde.
L’événement se termina complètement, les médias se précipitant chez eux pour couper des moments et faire des vidéos afin de vendre le combat.
Svetlana rejoignit Damon à l’arrière. Elle lui toucha doucement le visage et l’embrassa.
« Tu as géré ça incroyablement bien », dit-elle.
« Eh bien, ce n’est pas comme si je n’avais pas eu envie de le frapper sur-le-champ », plaisanta Damon.
« Mais tu ne l’as pas fait », répondit-elle.
Damon sourit légèrement. « Oui, je ne l’ai pas fait. »
Svetlana effleura sa joue de son pouce, sa voix douce. « C’est pour ça que tu es différent. Tu n’as pas besoin d’agir comme lui pour le battre. »
Il eut un léger sourire narquois. « Peut-être pas. Mais j’ai toujours hâte de le faire taire. »
Svetlana gloussa doucement. « Assure-toi juste de ne pas le tuer. »
Il sourit d’un air narquois, à moitié sérieux. « J’y penserai. »
Svetlana fronça légèrement les sourcils et lui tapota la poitrine. « Ne plaisante pas comme ça », dit-elle doucement. « Je ne veux pas que nos deux bébés grandissent sans leur papa. »
Le sourire de Damon s’adoucit. Il la regarda un instant, puis hocha la tête. « Oui… Je sais. Ne t’inquiète pas. Je ferai attention. »
Elle sourit faiblement, lui caressant le bras. « Bien. Gagne juste, rentre à la maison, et que ce soit la fin de cette histoire. »
Il la serra contre lui, sa voix ferme. « C’est le plan. »
Les jours passèrent, et il ne restait qu’une semaine avant le combat. Les fans étaient sur les nerfs, attendant que Blake se désiste soudainement et invente une excuse.
Beaucoup pensaient qu’il le ferait ; après tout, il avait passé des semaines à antagoniser Damon, et la plupart des gens supposaient qu’il reculerait avant d’affronter les conséquences sur le ring.
Mais Blake ne se désista pas. En fait, il redoubla d’efforts dans ses déclarations. Chaque jour, il y avait un nouveau clip, un nouveau titre, une nouvelle vidéo de lui parlant de la façon dont il allait exposer Damon. Il se moquait de sa technique, remettait en question ses compétences en boxe, et publia même des clips montés comparant leurs séquences d’entraînement.
Au lieu de se calmer, Blake ajoutait de l’huile sur le feu. Les fans ne savaient pas s’il était courageux ou stupide, mais une chose était claire : le combat allait avoir lieu, et il n’y avait plus de retour en arrière possible.
Le combat était partout. Chaque panneau d’affichage en ville, chaque pause publicitaire, chaque annonce en ligne montrait l’image du face-à-face—
Damon Cross contre Blake Cole.
Damon était prêt. L’entraînement s’était déroulé sans accroc, chaque round de sparring étant peaufiné à la perfection.
Le jeu de jambes de boxe, le rythme, la patience, tout s’était mis en place. Même ses simulations système avaient porté leurs fruits, aiguisant ses instincts jusqu’à ce que ses mouvements deviennent automatiques.
Maintenant, dans la salle de préparation, il s’échauffait en silence. Les bruits de la foule à l’extérieur étaient étouffés par les murs épais, mais il pouvait toujours sentir leur énergie pulser à travers le sol. Gants enfilés. Mains bandées. Respiration régulière.
Il faisait du shadow-boxing devant le miroir : jab, cross, esquive, pivot.
C’était étrange. En MMA, il était habitué aux cartes complètes avec plusieurs combats menant au sien.
Il y avait le temps de respirer, de sentir la soirée monter en puissance. Mais ici, c’était différent. Il n’y avait pas de combat préliminaire qui compte. C’était l’événement.
Chaque personne dans cette arène était venue voir une seule chose : Damon Cross contre Blake Cole.
Damon était assis sur le banc en bois du vestiaire, ses coudes reposant sur ses genoux tandis que Victor finissait de lui bander les mains. Les bandages étaient serrés.
Sa tenue de combat était un short vert foncé doublé de motifs blancs et dorés, ses initiales brodées près de la taille. Les gants s’accordaient parfaitement, en cuir vert avec des liserés dorés qui brillaient sous les lumières du plafond.
Son peignoir était accroché à proximité, drapé sur une chaise, arborant les couleurs du drapeau irlandais sur les épaules.
Victor vérifia les bandages une fois de plus, puis hocha fermement la tête. « C’est bon. » Il lui donna une légère tape sur l’épaule. « Il est temps d’y aller. »
Damon hocha la tête, attrapa son peignoir et l’enfila. Il se regarda une fois dans le miroir.
« Finissons-en », dit-il doucement.
La porte s’ouvrit, et le bruit de la foule inonda la pièce, des milliers de voix se mêlant en un mur de bruit. Les lumières s’éteignirent dans l’arène, la voix de l’annonceur résonnant dans le tunnel.
C’était l’heure.
Le crossover CrossEra.