Chapitre 556
Damon Cross était maintenant champion.
Indiscutable. Officiel. Pas de débats.
Son nom n’était pas seulement connu, il était mondial.
Mais comme chaque combattant qui a touché l’or tôt, la faim ne s’est pas estompée. Elle s’est aiguisée.
La plupart des combattants atteignent leur apogée entre vingt-huit et trente-trois ans. C’était le prime habituel pour les combattants de MMA. Le corps mûrit. L’esprit se stabilise. L’expérience rattrape le talent.
Damon n’avait pas l’impression d’entrer dans son prime.
Il avait l’impression d’y être déjà.
Vingt-deux victoires. Aucune défaite. Champion de tournoi. Champion poids moyen de l’UFA.
Ce n’était plus de la confiance.
C’était de la conviction.
Il croyait qu’il était le meilleur poids moyen du monde. Et il n’y avait aucun record, performance ou nom qui disait le contraire.
Personne ne l’avait touché.
Personne ne l’avait fait saigner correctement.
Personne ne l’avait ralenti.
Il ne se sentait pas chanceux.
Il ne se sentait pas béni.
Il se sentait juste.
Chaque lutte qu’il avait vécue, les combats de rue, les nuits sans nourriture, la famille qu’il protégeait, l’enfance qu’il avait survécu, tout cela l’avait conduit ici.
Et cela avait du sens.
Ce n’était pas de l’arrogance.
C’était la réalité.
Il ne voulait pas de rivaux.
Il ne voulait pas de débats.
Il ne voulait pas de ‘partenaire de danse’ ou d’une ‘rivalité classique’ sur laquelle d’autres avaient construit leur nom.
Damon ne se souciait pas de cela.
Il voulait la domination.
L’héritage n’était pas seulement une question de victoire.
L’héritage était une question de régner seul.
Il voulait tuer sa génération. L’enterrer sous son nom. Ne laisser rien d’autre que de l’espace derrière lui.
Pas d’égaux.
Pas de rivaux.
Personne avec qui partager la table.
Le trône lui appartenait, et à lui seul.
Et quand il serait parti ?
Il voulait que ce trône reste vide.
Pas de débats.
Pas de successeurs.
Seulement son ombre.
Plus tard dans la nuit, assis sur le canapé en silence, ses mains encore enroulées et meurtries, Damon faisait défiler les gros titres.
Tous criaient son nom.
Il fixa l’écran un moment.
Puis se le dit à lui-même.
Bas. Final.
‘Je ne partagerai pas cette ère avec qui que ce soit.’
Dans un appartement tranquille à l’autre bout du monde, un jeune homme était assis en squat, les coudes reposant sur ses genoux, la sueur collant à sa chemise. Sa respiration était régulière, mais ses yeux étaient rivés sur l’écran.
Dessus, Damon Cross levait la ceinture de champion poids moyen. Le nouveau roi. L’invaincu.
Le jeune homme ne cligna pas des yeux.
Le volume était bas, mais l’image brûlait dans son esprit. Damon souriant. La foule rugissant. La ceinture bien serrée. L’héritage construit pas à pas.
Cet homme avait ce qu’il voulait.
Chaque partie de cela.
La reconnaissance. Le silence dans la pièce quand son nom était prononcé. La ceinture. Le pouvoir derrière son record.
Il le respectait. Sans aucun doute. Damon avait tout gagné.
Mais le respect ne signifiait rien en ce moment.
Il voulait le prendre.
Il voulait se tenir au sommet de ce monde, et en ce moment, Damon était sur son chemin. Damon avait tout, et ce n’était jamais donné. Il l’a pris. Il a dominé pour cela.
C’était ce que le jeune homme admirait.
Et c’était ce qu’il viserait à détruire.
Ce n’était pas de la haine.
Ce n’était pas de l’amertume.
C’était de la faim.
Il ne voulait pas d’un coup de chance. Il ne voulait pas d’une décision partagée.
Il voulait une guerre, et il voulait le battre si proprement, si violemment, qu’il n’y aurait pas de question.
Il voulait que les gens disent son nom de la manière dont ils disaient maintenant celui de Damon.
Il continuait à s’entraîner dans son salon. Pas d’entraîneur. Pas de caméras. Juste des répétitions et du ruban. Juste de la sueur, de la respiration et de la volonté.
Il ne s’arrêterait pas.
Parce que l’homme sur cet écran avait son rêve.
Et la seule façon de le prendre…
Était de le lui arracher des mains.
Pour le moment, Damon était roi. Le patron. Le père de la division.
Et cela faisait de lui une cible.
Peu importe si quelqu’un était classé numéro un ou à peine sur la liste, Damon était maintenant dans leur ligne de mire. La ceinture signifiait pouvoir, mais cela signifiait aussi pression.
Plus il accumulait de défenses de titre, plus il était en tête d’affiche d’événements principaux, plus il montrait sa domination, plus quelqu’un, quelque part, s’entraînait un peu plus dur juste pour la lui arracher.
Ils pouvaient être un espoir monté ou un vétéran chevronné. Ils pouvaient être respectueux ou imprudents. Peu importe.
Ce qui importait, c’était la faim.
Parce que si Damon continuait ainsi, s’il construisait vraiment un héritage, alors le battre signifierait plus que de l’or. Cela signifierait l’histoire.
Certains réussiraient. La plupart ne réussiraient pas.
Certains deviendraient des rivaux.
D’autres deviendraient des noms oubliés.
Et peut-être qu’un jour, quelqu’un ferait ce que personne d’autre ne pouvait, détrônerait le titan invaincu.
Mais c’était une question pour l’avenir. Dans ce sport, rien ne dure éternellement. Tout le monde y croyait : personne ne gagne éternellement.
Pas même les rois.
Et peut-être que Damon pouvait changer cela.
Damon se redressa et marcha vers le titre reposant sur le bureau. Ses doigts glissèrent sur la plaque dorée, les yeux rivés sur le reflet captant la lumière de la fenêtre.
Un petit sourire tira à ses lèvres.
Il planifiait déjà la nouvelle maison, en particulier l’étagère. Une grande. Pas seulement pour cette ceinture, mais pour celles qu’il allait collectionner. Il n’en avait pas fini. Pas même proche. Ce n’était que le début. Il les empilerait les unes sur les autres, comme un extraterrestre violet collectionnant des pierres magiques.
Il expira lentement.
« Est-ce que c’est ça, la grandeur ? » murmura-t-il.
Cela ne semblait pas suffisant.
Il n’y avait pas de satisfaction totale, pas de moment de sommet. Juste un murmure au fond de son esprit, lui disant que ce n’était pas fini. Qu’il pouvait faire plus. Être plus.
Peut-être que c’était une bonne chose.
Parce que le moment où vous vous sentez comblé après un titre ?
Vous êtes déjà inapte à le porter.
Les combattants tombent quand ils perdent leur faim.
La faim était ce qui rendait quelqu’un dangereux.
Damon s’appuya contre le mur, regardant la ceinture assise sous la lumière du matin. Son esprit vagabondait, vers les combats, vers les guerres à venir, mais surtout… vers le système.
Il ne l’avait jamais vraiment admis ouvertement, pas à personne, pas même à lui-même à voix haute, mais il devait tout à cela.
Bien sûr, il s’entraînait. Bien sûr, il se battait à chaque combat. La douleur était réelle. Le travail était réel.
Mais la vérité était ?
Sans le système… peut-être qu’il ne serait même pas ici. Ou peut-être que cela lui aurait pris dix ans de plus pour même sentir cette ceinture. S’il l’avait jamais fait.
Cette chose était son sauveur silencieux.
Il rit doucement pour lui-même, secouant la tête.
« Gagner le champion… » murmura-t-il, les yeux se plissant, « …je me demande quelle chose folle tu vas me donner maintenant. »
Parce qu’honnêtement ? Il ne pouvait même pas imaginer ce que le système pourrait lui récompenser à ce stade.
Il avait l’or. Il avait la célébrité.
Que pourrait-il bien y avoir de mieux ?