Chapitre 440
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Les lumières s’éteignirent, et un laser brilla au milieu de la toile propre et blanche de l’octogone.
La foule était déjà très excitée, mais lorsque Deuce Baffer, le conférencier le plus renommé de l’histoire du MMA, entra dans la cage avec son micro, elle explosa en acclamations.
Sous les projecteurs, son costume sur mesure scintillait, et sa présence dominait le terrain.
Il leva le microphone, sa voix résonnant à travers les haut-parleurs avec le genre de charisme que lui seul pouvait délivrer.
« MESDAMES ET MESSIEURS… » commença-t-il, prolongeant les mots pour accroître l’anticipation. Les acclamations de la foule devinrent plus fortes, secouant toute l’arène.
« IIIIIIIITTTTTTT’SSSS TIIIIIIIIIIIIIME! » rugit-il, sa livraison signature envoyant des frissons dans le dos de tous les présents. « DES NOMBREUX PAYS! DES NOMBREUX GUERRIERS! TOUS POUR UN TITRE: LE CHAMPION DU MONDE INDISPUTÉ! BIENVENUE… AU PREMIER… TOURNOI MONDIAL DE MMA! »
La foule explosa. Le rugissement était assourdissant, secouant l’arène jusqu’à ses fondations. Des drapeaux du monde entier flottaient dans les gradins, alors que les fans criaient et acclamaient leurs combattants respectifs.
C’était le chaos, mais c’était un beau chaos, le genre de moment qui définissait l’esprit des sports de combat.
La foule anglaise était connue pour sa passion, et ce soir, elle avait surpassé toutes les attentes.
Avec l’énergie des fans venus du monde entier, l’ambiance était électrique et l’atmosphère riche d’excitation et d’anticipation.
Ce n’était pas juste un événement; c’était un spectacle, une célébration de bravoure et de fierté nationale à travers le monde.
Deuce resta en arrière. Il commença à présenter les combattants, en commençant par ceux de la carte préliminaire. Chaque nom recevait soit des rugissements d’approbation, soit des huées, selon le camp de la foule.
Alors que des combattants du Brésil, du Japon, de Russie et d’Afrique du Sud entraient dans la cage, ils avaient l’air motivés et concentrés.
Ceux-ci étaient les meilleurs au monde, et ils étaient tous prêts à tout donner dans la cage.
Au fur et à mesure que la soirée avançait, les combats commençaient, un par un, livrant l’action que la foule était venue voir.
Du sang éclaboussait la toile autrefois immaculée, les sons des coups et le bruit des mises au sol résonnant à travers l’arène.
L’énergie ne faiblissait jamais, chaque combat poussant l’atmosphère encore plus haut.
Tout le monde savait que les projecteurs n’étaient pas seulement sur les combattants, ils attendaient les grands noms, les affrontements marquants, les batailles qui définiraient le tournoi.
Et pour l’Irlande, tous les yeux étaient rivés sur Damon Cross et Demaien Ncguygan. La pression, les enjeux et les attentes étaient à leur comble. Ce soir, il ne s’agissait pas seulement de se battre, mais de prouver leur valeur sur la scène mondiale.
Le moment était venu pour l’Irlande de se mettre sous les projecteurs pour son premier combat.
Demaien Ncguygan se tenait en coulisses, marchant d’avant en arrière. Il avait l’air nerveux, mais il y avait quelque chose de différent cette fois, une étincelle de confiance dans ses yeux qui n’avait pas été là lors des qualifications.
Tommy Hughes, l’entraîneur principal de l’Irlande, se tenait devant lui, son visage buriné sévère et inflexible. Tommy n’était jamais du genre à édulcorer les choses, et ce soir ne faisait pas exception.
« Écoute-moi, gamin, » dit Tommy, sa voix basse et directe, perçant la cacophonie de l’arène. « Ce n’est pas juste à propos de toi. Tu portes le drapeau de l’Irlande là-dehors. Tous les yeux sont sur nous, et je ne laisserai pas qu’on nous ridiculise ce soir. »
Demaien hocha rapidement la tête, ses poings serrés. « Je sais, entraîneur, j’ai— »
« Ne me dis pas que tu sais! » interrompit Tommy, sa voix s’élevant légèrement. « Montre-moi que tu sais! Montre à tout le monde là-dehors ce que tu as! Tu penses qu’ils s’attendent à ce qu’on gagne ça? Ils nous écrivent déjà, surtout après ce désastre avec Collin. Tu dois leur prouver qu’ils ont tort, Demaien. »
Le poids des mots de Tommy resta en suspens un moment. Demaien avala difficilement, son étincelle de confiance précédente vacillant sous la pression.
« Ce n’est pas juste un autre combat, » continua Tommy, s’approchant, sa voix maintenant un chuchotement aigu. « C’est ton moment de montrer au monde de quoi tu es fait. Tu sors là-dehors, et tu te bats comme si ta vie en dépendait, parce que, pour l’Irlande, c’est le cas. Nous n’avons pas de place pour l’échec, pas ce soir. »
La mâchoire de Demaien se crispa, et il hocha à nouveau la tête, cette fois avec plus de conviction. Il pouvait sentir la pression monter, mais en dessous, il y avait un feu qui s’enflammait, une détermination à prouver sa valeur.
Tommy posa une main sur son épaule, sa prise ferme. « Tu as fait le travail. Maintenant, il est temps de leur montrer. Reste concentré, reste calme, et bats-toi intelligemment. Tu as le talent. Maintenant, voyons si tu as le cœur. »
Damon n’était pas dans le coin cette fois. Victor l’avait mis de côté plus tôt pour répéter quelques séquences, s’assurant que la préparation de Damon pour son propre combat était impeccable.
Ils étaient tous deux d’accord pour dire que c’était un moment crucial, non seulement pour Demaien, mais pour l’Irlande dans son ensemble, et les distractions étaient inacceptables.
En coulisses, alors que le personnel appelait le nom de Demaien, l’énergie changea. Le moment était venu.
L’équipe marcha vers le tunnel, les lumières tamisées cédant la place à la brillante clameur de l’arène. La foule éclata en acclamations alors que les premières notes de l’hymne national irlandais commençaient à résonner dans tout le lieu.
Demaien sortit le premier, flanqué de Tommy Hughes et de l’équipe de coin. Il avait l’air affûté, son expression dure comme la pierre.
Aucune nervosité ne se montrait maintenant; c’était le visage d’un homme entrant en bataille. Ses épaules carrées, son pas régulier, et ses yeux fixés sur la cage devant lui.
La foule irlandaise, éparpillée parmi la mer de fans, acclamait avec ferveur, agitant leurs drapeaux et chantant en rythme avec l’hymne.
Mais le reste du public?
Les réactions étaient mitigées. La tension entourant l’équipe d’Irlande n’échappait à personne, et l’absence de Collin NcGyver planait comme une ombre sur le moment.
Alors que l’hymne atteignait son apogée, Demaien entra dans les lumières vives de l’arène, l’octogone se dressant fièrement devant lui. Le chant du pays de son adversaire se mêlait au soutien irlandais, créant une atmosphère électrique.
Demaien fit une pause avant d’entrer dans la cage, sa main tapotant la banderole portée par Tommy. C’était le tricolore de l’Irlande, un rappel de ce pour quoi il se battait.
Il hocha la tête à Tommy, qui lui donna une tape sur l’épaule avec un coup sec, murmurant des mots d’encouragement qui ne pouvaient pas être entendus au-dessus du bruit assourdissant.
À l’intérieur de l’octogone, l’arbitre attendait, sa présence marquant le dernier seuil entre la préparation et l’action.
Alors que l’hymne s’estompa, remplacé par les acclamations bruyantes de la foule, le sérieux de Demaien ne faiblit jamais. Il entra, tournant autour de la cage alors que son adversaire entrait par le tunnel opposé.
C’était ça. La fierté de l’Irlande reposait lourdement sur ses épaules ce soir.