Chapitre 165
Felipe a essayé de secouer ses hanches, essayant désespérément de se dégager du poids de Brian, mais c’était inutile.
Les coups continuaient d’arriver, plus durs et plus rapides.
Le visage de Brian était tordu par la détermination, les dents serrées alors qu’il lançait coude après coude.
Le sang coulait dans les yeux de Felipe, le rendant aveugle alors qu’il essayait de se protéger.
Les combattants de l’équipe Whittier se levaient de leurs sièges, leurs visages tendus, alors qu’ils regardaient leur coéquipier être submergé.
Damon se pencha en avant, ses yeux se rétrécissant alors qu’il voyait l’agression brute de Brian prendre le dessus.
Les bras de Felipe devenaient de plus en plus faibles, à peine capables de bloquer l’assaut.
Ses jambes flottaient sous le poids de Brian, mais son corps le trahissait.
Il était coincé.
Un autre coude s’écrasa contre sa joue, et ses bras devinrent flasques.
Brian se redressa, assis haut sur la poitrine de Felipe, sa respiration lourde, la sueur coulant sur son visage.
Ses yeux étaient froids alors qu’il regardait son adversaire.
Avec un dernier élan d’énergie, il attrapa Felipe par la gorge et le cloua au tapis.
« Prépare-toi à smesh ! » rugit Balim Chemasov depuis le coin.
Brian frappa Felipe avec un certain nombre de coups de marteau, chacun plus fort que le précédent.
Ses jointures s’écrasaient contre le visage déjà enflé de Felipe, le sang éclaboussant à chaque coup.
La tête de Felipe se tourna sur le côté, son corps répondant à peine alors que la punition continuait.
Whittier se leva d’un bond, les yeux écarquillés d’alarme. « Arbitre ! Arrête le combat ! » cria-t-il, frappant la cage de ses mains. « Il en a fini ! Arrête-le maintenant ! »
Mais Hank Binn hésita, observant de près, attendant un manque complet de défense.
Les mains de Felipe tressaillaient faiblement, à peine couvrant son visage. Ses jambes se contractaient, mais il n’y avait pas d’échappatoire.
Brian grogna à travers ses dents serrées, sa respiration haletante alors qu’il soulevait la tête de Felipe du tapis et la frappait avec force.
La foule se crispa alors que le mouvement brutal atterrissait, le bruit du crâne rencontrant la toile résonnant à travers la salle de sport.
Whittier était presque dans la cage maintenant, sa voix frénétique. « Pour l’amour de Dieu, Hank ! Arrête ce putain de combat ! »
Enfin, Hank Binn intervint, attrapant Brian et le tirant du corps inerte de Felipe. « C’est fini ! C’est terminé ! » cria Hank, agitant les mains alors que la foule éclatait.
Brian se tenait là, sa poitrine se soulevant, la sueur coulant sur son visage alors qu’il fixait Felipe immobile.
Les médecins se précipitèrent dans la cage, entourant Felipe alors qu’ils vérifiaient ses blessures.
Whittier se tenait près du bord de la cage, le visage pâle de frustration.
Il savait que Felipe avait été hors du combat bien avant que Hank ne l’appelle, mais Brian avait envoyé un message brutal.
Brian sortit vers son équipe, les yeux encore rouges de l’intensité du combat.
Alors qu’il passait devant Damon, leurs yeux se croisèrent, et pendant un bref instant, il semblait que le temps s’était figé.
Aucun d’eux ne cligna des yeux, chacun refusant de céder dans cet échange silencieux.
Dans ce long moment, Damon le vit, le défi, la menace. Brian n’avait pas besoin de dire quoi que ce soit.
Le message était clair : ce qu’il avait fait à Felipe, il avait pleinement l’intention de le faire à Damon.
C’était une promesse de violence, et le regard froid de Brian en disait long.
Mais Damon ne fléchit pas.
Il se tenait là et regardait Brian passer. Son esprit travaillait déjà vite.
Il savait ce que Brian essayait de communiquer, mais Damon n’y croyait pas.
Il n’y avait aucune peur, aucune hésitation dans ses pensées.
S’il devait faire face à Brian, Damon était certain d’une chose, il le détruirait.
Damon se moqua doucement pour lui-même, à peine un murmure, « Comme si. »
Il se détourna, balayant le regard comme si de rien n’était.
Alors que Damon se dirigeait vers le ring, il regarda Felipe se relever lentement.
Les médecins continuaient de l’examiner, mais il était clair que Felipe n’était pas en état de réfléchir, encore moins de parler.
Son visage était enflé, ses mouvements lents, et le regard dans ses yeux en disait long, ils avaient encore perdu.
Personne de l’équipe Whittier ne dit un mot. Il n’y avait pas besoin.
La défaite précédente planait encore comme une épée au-dessus de leurs têtes.
Et maintenant, avec une autre défaite à leur actif, ils savaient tous ce que cela signifiait, l’équipe Chemasov pourrait choisir à nouveau les affrontements.
Damon serra les poings, sentant la pression monter.
Il ferma les yeux un moment, laissant échapper un souffle aigu. « Putain, » murmura-t-il entre ses dents, sa frustration débordant.
Il détestait ce sentiment d’impuissance, la façon dont les choses semblaient échapper à leur contrôle.
Désireux d’obtenir un peu de clarté, Damon se dirigea vers Whittier, qui était déjà en pleine conversation avec Hank Binn, l’arbitre.
Whittier parlait avec Hank. Il avait un air sérieux et une voix basse et tendue alors qu’il parlait de la façon dont le combat s’était mal terminé.
Damon s’approcha et prit la parole, la mâchoire serrée alors qu’il le faisait. Il demanda : « Entraîneur, quel est le plan maintenant ? » Sa voix était stable, mais il y avait du mécontentement dedans.
Whittier se tourna, reconnaissant Damon d’un hochement de tête. « Nous devons nous regrouper. Nous ne sommes pas encore sortis de cette situation. Mais je ne vais pas te mentir, Damon. Ils vont choisir les prochains affrontements, et nous devons être prêts à tout. »
Il jeta un coup d’œil au ring où Felipe était encore aidé. « Nous ne pouvons pas nous permettre une autre erreur comme celle-là. »
Damon hocha la tête, et il pouvait sentir sa concentration s’intensifier. « Quoi qu’ils choisissent ensuite, je suis prêt. »
Whittier le regarda, sentant l’intensité dans les yeux de Damon. « Bien. Parce que nous allons avoir besoin de toi en pleine forme pour ce qui s’en vient. »
Après le combat, les équipes se réunirent séparément dans leurs vestiaires respectifs pour discuter de leurs plans futurs.
Dans le vestiaire de l’équipe Chemasov, l’ambiance était festive mais contrôlée.
Il y avait quelques tapes dans le dos et des hochements d’approbation de Balim Chemasov, mais rien de trop exagéré.
Malgré la victoire, ils savaient que ce n’était pas le moment de devenir complaisants.
Brian était assis avec une serviette drapée sur ses épaules, reprenant son souffle, tandis que Kofi s’appuyait contre le mur, les bras croisés et un léger sourire sur le visage.
Balim, toujours le leader calme et posé, frappa dans ses mains pour attirer l’attention de tout le monde. « Bon travail, Brian, » dit-il, son accent épais ajoutant du poids à ses mots. « Tu as fait ce que tu devais faire, mais maintenant nous planifions le prochain combat. Plus de jeux. »
La pièce se tut, tout le monde écoutant attentivement.
Ils savaient que ce n’était pas le moment de se prélasser trop longtemps dans leur victoire.
Balim n’allait pas les laisser se sentir à l’aise.
Avant de parler à nouveau, il regarda autour de la pièce et resta immobile un moment pour regarder chaque combattant. « Nous choisissons le prochain affrontement. Et ensuite, nous les smeshons à nouveau. »
Balim parla, et la pièce prêta une attention particulière à son discours calme et délibéré.
« Et la prochaine cible est… »