Chapitre 3
Quelques mois ont passé depuis l’incident du « Gâteau au Troisième Reich ». L'été a filé, emportant avec lui les cendres de mon ancienne vie, l'odeur d'huile d'arachide et, miracle absolu, mes doutes sur mon avenir universitaire. Contre toute attente, et malgré un karma qui ferait passer celui d'un chat noir sous une échelle pour de la chance insolente, j'ai validé mon année.
Me voilà donc officiellement inscrit en Master 1 de Droit Pénal.
L'ironie est si épaisse qu'on pourrait la tartiner sur du pain. Moi, Eliot, le type qui a techniquement deux macchabées sur la conscience bon, d'accord, c'étaient des accidents domestiques impliquant un escalier et une allergie, mais le résultat reste deux avis de décès j'étudie désormais comment mettre les criminels derrière les barreaux. Chaque cours est une petite torture psychologique savoureuse. Quand on aborde l'élément intentionnel de l'infraction, je dois me retenir de ne pas lever la main pour demander :
"Et si l'arme du crime est une maladresse, Monsieur, on plaide la folie ou la bêtise ?"
— Bonjour à tous. Veuillez vous asseoir. Je suis le Professeur Adrien Valmont.
La voix qui résonna dans l'amphi fit taire instantanément le brouhaha des étudiants encore bronzés. Adrien Valmont. La trentaine fringante, un costume italien coupé sur mesure qui devait coûter plus cher que l'ensemble de ma garde-robe, et un charisme qui donnait envie de plaider coupable juste pour qu'il vous regarde. Il était brillant, incisif, et semblait sortir tout droit d'une série judiciaire américaine à gros budget.
— Le droit pénal n'est pas une question de loi, dit-il en plantant ses yeux sombres dans la salle, balayant l'auditoire comme un prédateur scannant la savane. C'est une question de morale. La loi est un outil. La justice est un idéal. Parfois, les deux ne se rencontrent jamais. Vous avez quatre heures pour y réfléchir.
Un frisson me parcourut l'échine. Pas mon habituel "radar à ordures", non. C'était autre chose. Une sorte de reconnaissance mutuelle.
À la fin du cours, alors que je rangeais mes affaires, il descendit de l'estrade et s'approcha de notre groupe. Sarah, Thomas et Lucas étaient déjà en train de baver d'admiration.
— Messieurs, Mademoiselle, lança-t-il avec un sourire carnassier mais charmant. J'ai lu vos dossiers de licence. Vous êtes le petit groupe qui a survécu à l'année de l'enfer, n'est-ce pas ?
Il posa son regard sur moi. Un regard intense, amusé.
— Et vous devez être Eliot. J'ai entendu dire que vous aviez un don pour vous trouver au mauvais endroit au bon moment. Ou l'inverse. C'est une qualité rare pour un pénaliste. Gardez l'œil ouvert.
Il me fit un clin d'œil presque imperceptible et repartit, laissant derrière lui un sillage d'eau de Cologne et de mystère.
— Putain, souffla Sarah en le regardant s'éloigner. Si ce mec me demande de tuer quelqu'un, je crois que je le fais direct. Il est… assez séduisant.
— Il est flippant, rectifiai-je en mettant mon sac sur l'épaule.
C'est à ce moment précis que mon téléphone vibra dans ma poche. Je le sortis. Un nouveau message s'afficha sur l'écran verrouillé.
Inconnue : Je suis en ville. On se voit au café habituel ? 16h. J'ai besoin de toi.
Un petit sourire étira mes lèvres, un réflexe sincère que je n'avais pas eu depuis longtemps. Je tapotai rapidement une réponse.
— Ouh là, fit Thomas en me donnant un coup de coude, remarquant mon expression. C'est qui "Inconnue" ? T'as déjà oublié Zoé ?
Le nom de Zoé jeta un petit froid. Depuis le scandale de son père et son exil forcé à l'étranger, le sujet était tabou.
— T'es un rapide toi, le deuil c'est pour les faibles ? renchérit Lucas, essayant de détendre l'atmosphère avec sa délicatesse habituelle de bulldozer. C'est un date Tinder?
Je levai les yeux au ciel en rangeant mon téléphone.
— Fermez-la, bande d'idiots. C'est de la famille.
— Ouais, c'est ça, ricana Lucas. "La cousine de province", on connaît la chanson ! "C'est juste ma sœur", c'est l'excuse la plus vieille du monde pour cacher une nouvelle conquête !
Je les laissai à leurs vannes, préférant ne pas relever. Pour une fois, je ne mentais pas. C'était vraiment la famille. La seule qui me restait, en fait. Et si elle avait besoin de moi, rien, pas même un professeur charismatique ou mes potes, ne m'empêcherait d'y aller.
Je me rends compte que je ne vous ai jamais vraiment parlé de ma famille. C’est un sujet que j’évite, un peu comme les miroirs après une soirée trop arrosée.
Vous imaginez sûrement le cliché du héros orphelin, solitaire et mystérieux. La vérité est un peu plus nuancée. Après le décès accidentel (et franchement absurde) de nos parents, je n'étais pas seul. J'avais Cléa. À l'époque, j'avais à peine dix-huit ans, pas un sou en poche et l'air aussi responsable qu'un hamster sous amphétamines. Les services sociaux, dans leur grande sagesse, ont décidé de nous séparer.
Moi, j'ai eu droit à la chambre de bonne et aux bourses du CROUS. Cléa, elle, a eu le ticket gagnant d'une famille d'accueil en or massif, les Derval. Des gens bien, vraiment. Pas de cave secrète, pas de passé nazi, juste de l'amour et des revenus confortables.
Elle vit dans une ville voisine, à trente minutes de train. On ne se voit pas souvent pour ne pas perturber son "équilibre", mais elle reste la seule personne sur cette terre pour qui je serais prêt à affronter une armée de zombies.
J'arrivai au Coffee Corner, notre QG habituel. Elle était là, assise au fond, noyée dans un sweat-shirt trop grand pour elle. À dix-sept ans, Cléa est tout ce que je ne suis pas brillante, solaire, et avec un sens de l'humour fonctionnel.
— Salut, la naine, lançai-je en m'asseyant, affichant mon meilleur sourire de grand frère.
Elle leva la tête. D'habitude, ses yeux pétillent de malice. Aujourd'hui, ils étaient cernés de gris, éteints, comme si quelqu'un avait débranché la prise.
— Salut, Eliot, murmura-t-elle en triturant une serviette en papier en boulettes minuscules.
— C'est tout ? Pas de vanne sur ma coupe de cheveux ? Pas de remarque sur le fait que je ressemble à un rat de bibliothèque qui n'a pas vu le soleil depuis 2012 ?
Elle esquissa un sourire forcé, une grimace douloureuse qui ne monta pas jusqu'à ses yeux.
— T'es toujours aussi moche, t'inquiète pas.
On a commandé. J'ai essayé de lancer la conversation sur ses études, sa nouvelle famille "parfaite" (j'espère toujours qu'ils n'ont pas de cadavres dans le placard, ceux-là), ses projets de fac. Mais à chaque phrase, je sentais un mur. Elle répondait par monosyllabes. Elle sursautait dès que son téléphone, posé face contre table, vibrait.
Mon radar s'activa. Pas le radar à danger surnaturel, non. Celui du grand frère.
— Cléa, posai-je ma tasse avec un peu trop de force. Arrête tes conneries. Qu'est-ce qui se passe ?
— Rien, Eliot. C'est le bac, le stress...
— Tu es major de promo depuis la maternelle. Le stress, tu le manges au petit-déjeuner. Regarde-moi.
Elle leva ses yeux humides vers moi. J'y vis une terreur pure. Une peur d'animal traqué.
— C'est... c'est un gars du lycée, lâcha-t-elle dans un souffle.
J'ai senti mon estomac se nouer.
— Un gars ? Il t'a fait du mal ?
Les vannes s'ouvrirent. Entre deux sanglots étouffés pour ne pas alerter les clients autour, elle me raconta l'enfer. Killian. La star du lycée, le capitaine de l'équipe de hand, le fils de bonne famille intouchable. Il l'avait séduite, mise en confiance. Et puis, il avait pris des photos. Des photos intimes, volées lors d'une soirée où elle avait un peu trop bu, ou envoyées sous la pression de la confiance amoureuse.
— Il dit que si je ne fais pas ses devoirs... si je ne lui donne pas d'argent... et si je ne fais pas d'autres choses... il enverra tout sur le groupe Snap de la classe, pleura-t-elle. Il l'a déjà fait à une autre fille l'année dernière, Eliot. Elle a dû changer de région. Ma vie est foutue.
Le monde autour de moi s'est arrêté. Le bruit de la machine à expresso, les rires des étudiants, la musique d'ambiance... tout s'est tu.
Il ne restait que le battement sourd de mon cœur dans mes tempes.
Une chaleur froide envahit mes veines. Ce n'était pas la panique maladroite que je ressentais face à Jean-Pierre ou Dolores. C'était une rage noire, dense, calculatrice. Mon regard se vida de toute émotion pour ne laisser place qu'à une intention meurtrière absolue.
Pendant une seconde, une seule, je n'étais plus Eliot l'étudiant gaffeur. J'étais le monstre que l'exorciste avait vu en moi.
Cléa recula instinctivement sur sa banquette, ses yeux s'écarquillant d'effroi.
— Eliot ? Tu... tu me fais peur.
Sa voix me ramena à la réalité. Je clignai des yeux, chassant cette noirceur, et repris le contrôle. Je tendis la main vers la sienne, mais ma voix restait glaciale, tranchante comme un scalpel.
— On va au commissariat. Maintenant. On porte plainte pour chantage et pédopornographie. Je connais les articles, je connais la procédure. On va le détruire, Cléa. Légalement.
Elle retira violemment sa main, paniquée.
— Non ! Tu ne comprends pas ! Le temps qu'ils fassent quelque chose, il aura tout publié ! Il m'a prévenue. "Si tu parles, je clique sur envoyer". Je ne peux pas, Eliot ! Je ne peux pas !
Son téléphone vibra à nouveau. Une notification longue, insistante. Elle le regarda et devint livide.
— Je... je dois y aller. Il sait que je suis sortie.
— Cléa, attends !
Elle se leva d'un bond, renversa sa chaise dans la précipitation, et courut vers la sortie sans se retourner, me laissant seul avec deux cafés froids et une envie de meurtre qui n'avait plus rien de légal.
Je regardai la porte se refermer sur sa silhouette frêle.
Killian, hein ?
Je sortis mon téléphone. J'avais passé l'année à étudier le droit. Mais ce soir, j'avais l'impression que la seule loi qui allait s'appliquer serait celle du Talion. Et pour la première fois, je ne voulais pas attendre que le karma fasse le boulot à ma place. J'allais lui donner un coup de main.
Je ne suis pas un homme violent par nature. Je suis plutôt du genre à m'excuser quand je cogne un meuble. Mais là, quelque chose avait changé. Un plomb avait sauté.
En rentrant chez moi ce soir-là, sous une pluie battante qui collait mes vêtements à ma peau, je me sentais... différent.
J'avais le pas lourd, le regard noir. Une petite voix arrogante me chuchotait à l'oreille : "Hé, Eliot, réveille-toi. Tu as éliminé le plus grand tueur en série de la région avec ton fessier. Tu as neutralisé une criminelle de guerre nazie avec un gâteau au yaourt. Tu es intouchable. Tu es la Faucheuse en CDD."
Cette confiance mal placée, c’est le carburant des idiots. Et ce soir-là, j’avais fait le plein.
Je ne comptais pas tuer ce gamin. Non, bien sûr que non. Je voulais juste lui flanquer la peur de sa vie. Lui faire comprendre que s'il s'approchait encore de Cléa, il aurait affaire à bien pire que la justice des hommes. Je voulais être son cauchemar.
Une fois dans mon petit appartement, j'ai ouvert mon ordinateur portable tel un hacker de film d'action (sauf que je mangeais des chips en même temps).
— Voyons voir, Killian... marmonnai-je en tapant son nom.
Le profil était public. Évidemment. Le gars se prenait pour une star. Des photos de lui à la salle de sport, de lui sur le terrain de rugby, de lui devant le miroir... Un narcissisme pur jus, dopé à la protéine en poudre. Son talon d'Achille était évident : son ego et sa libido.
J'ai créé un compte Instagram bidon en trois minutes.
Nom : Lola_FitGirl19.
Photo de profil : Une brune mystérieuse de dos, récupérée sur une banque d'images libre de droits.
Bio : "J'aime les hommes forts et les endroits dangereux. Nouvelle en ville."
C’était gros. C’était cliché. C’était presque insultant pour l’intelligence humaine.
Il a mordu en dix minutes.
Killian_TheKing : Salut beauté. Jamais vue au lycée. T'es du coin ? 😉
J'ai réprimé un haut-le-cœur et j'ai tapé ma réponse.
Lola_FitGirl19 : Je passe juste pour le week-end. J'ai vu tes photos... impressionnant. J'aime les gars qui n'ont pas froid aux yeux.
Killian_TheKing : T'as rien vu. Je suis une bête. Tu veux qu'on se voie ?
Lola_FitGirl19 : Peut-être... Mais je suis timide. Et j'aime les endroits discrets. Tu connais la vieille zone industrielle à la sortie de la ville ? Il y a un bâtiment abandonné avec un toit plat. J'adore regarder la pluie tomber de là-haut. Retrouve-moi là-bas à 22h. Seul. Si tu viens avec tes potes, je disparais.
Killian_TheKing : Le vieux hangar ? T'es une sauvage toi. J'adore ça. J'arrive, poupée. Prépare-toi.
"Poupée". J'ai fermé l'ordinateur avec rage. Ce type était une caricature sur pattes.
À 21h30, j'étais sur place.
La zone industrielle était un décor de film post-apocalyptique : béton fissuré, herbes folles, et carcasses de voitures rouillées.
Le tout sous un déluge biblique. Météo France avait lancé une vigilance orange pour orages violents, mais ça m'arrangeait. L'ambiance était parfaite pour une scène d'intimidation.
J'ai grimpé l'escalier de service rouillé du bâtiment principal, manquant de glisser trois fois (le naturel revient au galop), jusqu'au toit-terrasse. C'était une vaste étendue de béton gris, battue par les vents, sans aucune protection.
Je me suis posté au centre, capuche noire rabattue sur le visage, une batte de baseball (achetée l'après-midi même dans un magasin de sport) fermement serrée dans ma main droite.
Je tremblais. De froid ? De peur ? D'excitation ? Un peu des trois.
Les éclairs zébraient le ciel d'une lumière violette, suivis par des grondements de tonnerre qui faisaient vibrer ma cage thoracique.
— Allez, viens, Killian, murmurai-je, me prenant pour Batman guettant le Joker. Viens voir ce qui arrive quand on touche à ma sœur.
Je me sentais puissant. Je me sentais invincible. J'oubliais un léger détail : dans la vraie vie, un étudiant en droit de 70 kilos face à un rugbyman déchaîné, ça ne finit pas souvent comme dans les films.
À 22h pile, la lourde porte métallique du toit grinça.
Une silhouette massive apparut dans l'encadrement, éclairée par la lumière de son smartphone.
— Lola ? appela une voix grave, couvrant le bruit de la pluie. T'es où ? J'espère que t'as pas peur de te mouiller !
Je sortis de l'ombre d'une cheminée d'aération, ma batte à la main, prêt à jouer le rôle de ma vie.
Le piège était refermé.
— Lola ? appela Killian en plissant les yeux sous le déluge, sa lampe torche balayant le toit.
Je sortis de l'ombre, ma batte de baseball fermement serrée dans ma main. Le cœur battant la chamade, je tentai de prendre ma voix la plus grave, celle que j'avais répétée sous la douche.
— Lola n'est pas là, Killian. Mais le grand frère de Cléa, lui, est bien là.
Le faisceau de sa lampe m'aveugla un instant. Killian baissa son téléphone, une expression d'incrédulité sur le visage. Puis, il éclata de rire. Un rire gras, puissant, qui couvrit le bruit du tonnerre.
— C’est une blague ? Le grand frère ? Le type en droit qui ressemble à un comptable dépressif ?
Il avança d'un pas, nullement impressionné par mon arme.
— Tu crois que tu me fais peur avec ton cure-dents, le bigleux ?
— Efface les photos, Killian. Tout de suite. Ou je te jure que je te brise les genoux.
Je fis un pas en avant, menaçant. C'était mon moment. J'allais lui faire peur.
Sauf que Killian ne recula pas. Au contraire. Il fonça.
La réalité d'une bagarre de rue, c'est que ça ne ressemble jamais aux chorégraphies de cinéma. Killian n'était pas juste un "gamin". C'était un pilier de l'équipe de rugby, un bloc de 110 kilos de muscles nourris aux stéroïdes et à l'ego.
J'essayai de lever ma batte. Trop lent.
Il me percuta avec la force d'un train de marchandises. Le souffle coupé net, je décollai littéralement du sol pour m'écraser trois mètres plus loin sur le béton trempé. Ma batte glissa hors de ma portée, roulant inutilement vers une flaque.
Je n'eus même pas le temps de reprendre ma respiration qu'il était sur moi.
— Tu veux jouer au héros ? hurla-t-il en m'attrapant par le col de ma veste.
Il me souleva comme si je pesais le poids d'un chaton mouillé et me balança contre un muret en parpaings. Ma tête heurta la pierre. Des étoiles dansèrent devant mes yeux, se mêlant aux éclairs qui déchiraient le ciel.
— T'es pathétique ! cracha-t-il en m'envoyant un coup de pied dans les côtes. Une douleur fulgurante me plia en deux.
Je gisais là, dans la boue et l'eau froide, recroquevillé, humilié. Mon "plan génial" venait de s'effondrer en trente secondes chrono. Je n'étais pas un tueur. Je n'étais pas un justicier. J'étais juste un étudiant en droit qui venait de se faire casser la gueule par un lycéen.
Killian recula, essoufflé par l'effort, un sourire sadique aux lèvres.
— T'as voulu faire le malin... T'as voulu me piéger... Tu sais ce que je vais faire ? Je vais te finir, là, maintenant. Et après, je posterai les photos de ta sœur en identifiant toute ta famille.
Il regarda autour de lui et avisa une longue tige de fer à béton rouillée qui dépassait d'un pilier effondré. Il l'arracha d'un coup sec.
C’était une barre de métal d'un bon mètre cinquante, pointue et lourde.
— Relève-toi ! ordonna-t-il en pointant l'arme vers moi.
Je tentai de me redresser, glissant sur le sol mouillé, le goût du sang dans la bouche. La pluie redoublait d'intensité. L'orage était maintenant directement au-dessus de nous. L'air était saturé d'électricité statique, mes cheveux se dressaient sur ma tête, et une odeur d'ozone emplissait mes narines.
Killian monta sur un petit promontoire en béton, le point le plus haut du toit, pour me dominer de toute sa hauteur. Il leva la barre de fer vers le ciel noir, triomphant, se prenant pour un dieu grec de la vengeance.
— JE SUIS INTOUCHABLE ! hurla-t-il à la face du monde, brandissant sa lance métallique vers les nuages chargés. JE FAIS CE QUE JE VEUX !
Le ciel a répondu.
CRAAAAACK !
Ce ne fut pas une lumière. Ce fut une explosion blanche, pure, aveuglante. Le bruit fut si violent que j'eus l'impression que le ciel venait de se déchirer en deux.
J'ai vu l'éclair. Un arc électrique titanesque, violet et blanc, qui a connecté les nuages directement à la barre de fer que Killian tenait à bout de bras.
Le temps s'est figé une fraction de seconde. J'ai vu l'électricité parcourir le métal, entrer par le bras droit de Killian, illuminer son squelette comme dans un dessin animé morbide, traverser son corps massif et ressortir par ses chaussures de marque qui ont littéralement explosé en lambeaux de caoutchouc fumant.
Il n'a pas crié. Il n'a pas eu le temps.
Killian a été projeté en arrière, raide comme une planche, et s'est écrasé lourdement sur le gravier mouillé avec un bruit mat, définitif.
Le silence est retombé, lourd, seulement troublé par le crépitement de la pluie... et celui de son blouson synthétique qui fumait encore.
Je restai là, assis dans une flaque, la bouche ouverte, mes côtes douloureuses oubliées. Je regardai le corps inerte de celui qui, trois secondes plus tôt, s'apprêtait à me fracasser le crâne.
Je clignai des yeux, hébété.
— Putain... t'avais pas regardé France Météo ?
Je suis resté assis là un moment, sous la pluie battante, à fixer le tas de vêtements fumants qui avait été, quelques secondes plus tôt, la terreur du lycée.
Vous savez, on s'habitue à tout. C’est triste à dire, mais c’était mon troisième cadavre en moins d'un an. La panique viscérale des débuts, celle que j’avais ressentie avec Jean-Pierre, avait laissé place à un pragmatisme froid, presque chirurgical. Cependant, il y a une chose à laquelle on ne s'habitue jamais : l'odeur.
Ça sentait le plastique fondu, l'ozone, et pire que tout... ça sentait le porc grillé. Une odeur âcre, grasse, qui me prit à la gorge et me fit presque vomir mon déjeuner.
— Allez, Eliot, reprends-toi, murmurai-je en me relevant péniblement, une main sur mes côtes douloureuses. Ce n'est pas le moment de flancher.
Mon cerveau de juriste a repris les commandes.
« Scène de crime. Corps. Présence sur les lieux. Mobile. Tu es dans la merde. »
J'ai sorti mon téléphone. Mes doigts tremblaient encore, mais j'ai exécuté la manœuvre avec la précision d'un pianiste. Suppression du compte Instagram "Lola". Suppression de l'historique. Suppression du VPN. Suppression de l'application. Nettoyage du cache.
Une fois que mon téléphone fut aussi vierge qu'un nouveau-né numérique, j'ai hésité. Fuir ? Non. Il y avait des caméras de surveillance à l'entrée de la zone industrielle. Si je partais, j'étais coupable. Si je restais, j'étais témoin.
J'ai composé le 17.
— Police secours ? Je... je crois qu'il y a eu un accident. Un homme a été foudroyé. Zone industrielle Nord. Venez vite.
L'heure qui a suivi fut un flou de gyrophares bleus, de questions aboyées et de couvertures de survie qui grattent. Mais cette fois, l'accueil fut différent.
Pas de policiers bienveillants qui me tapotent l'épaule. On m'a conduit directement au poste, dans une salle d'interrogatoire aux murs gris, face à un homme qui semblait avoir été sculpté dans la roche et la rancœur.
Le Capitaine Vasseur.
La cinquantaine, des yeux de requin, une cicatrice sur la joue et une réputation de pitbull qui ne lâche jamais sa proie. Il posa un dossier sur la table métallique avec un bruit sourd.
— Alors, Monsieur le chat noir, on se retrouve encore au milieu des cadavres ?
Il s'assit, envahissant mon espace vital.
— Vous étiez présent lors de la mort du notaire Belmont. Vous étiez le voisin de la vieille dame nazie. Et ce soir, par le plus grand des hasards, vous "promenez" seul sous un orage à côté d'un gamin carbonisé ? Vous vous foutez de ma gueule ?
— Je ne me promenais pas, Capitaine, répondis-je calmement, malgré mon cœur qui battait la chamade. Je faisais de l'urbex. De l'exploration urbaine. C'est ma passion.
— De l'urbex sous la foudre ? Avec une batte de baseball retrouvée à dix mètres de vous ?
— Je ne sors jamais sans protection dans ces quartiers. Et pour la foudre... je ne suis pas météorologue. Je n'ai pas touché ce garçon. L'autopsie le prouvera. Il a été foudroyé. C'est un cas de force majeure, article 1218 du Code civil.
Vasseur serra les dents. Il savait. Il sentait que je mentais sur la raison de ma présence. Il voulait me coincer pour homicide, ou au moins pour non-assistance à personne en danger. Il m'a cuisiné pendant quatre heures. Il a hurlé, il a menacé, il a tapé du poing sur la table.
Mais les faits sont têtus.
Les experts étaient formels : Killian tenait une barre de fer à bout de bras au sommet d'un toit pendant un orage. C'était la définition même de la sélection naturelle. Aucune trace de lutte mortelle (mes contusions prouvaient qu'il m'avait frappé, pas l'inverse), aucune empreinte de mes mains sur lui.
Et puis, le coup de grâce est venu de la technique.
Le téléphone de Killian était détruit, fondu. Mais pas son Cloud.
Vers 4h du matin, un jeune lieutenant est entré, livide, et a chuchoté quelque chose à l'oreille de Vasseur en lui tendant une tablette. Le visage du Capitaine s'est décomposé. La haine qu'il me portait s'est transformée en un dégoût profond... pour la victime.
Le "gamin" n'était pas un ange. Son Cloud regorgeait de dossiers nommés par les noms de ses victimes. Cléa. Maeva. Julie... Des centaines de photos volées, de vidéos humiliantes, de preuves de chantage. On a découvert qu'il était directement lié au suicide de deux lycéennes l'année précédente, des affaires classées sans suite faute de preuves.
Vasseur reposa la tablette. Il me regarda longuement, les yeux plissés.
— Vous avez de la chance, gamin. Beaucoup de chance. Ce type était une ordure. Une vraie. Si la foudre ne l'avait pas tué, il aurait fini en prison pour un bout de temps.
Il se leva, visiblement frustré de ne pas pouvoir m'épingler, mais forcé d'admettre que la justice divine avait fait son travail.
— Vous êtes libre. Mais écoutez-moi bien, Eliot. La foudre ne tombe jamais deux fois au même endroit. Mais vous, vous semblez attirer les emmerdes. Je vous ai à l'œil. Au moindre faux pas, je vous coffre.
Je suis sorti du commissariat au petit matin. L'air était frais, lavé par l'orage. J'ai pris une grande inspiration pour chasser l'odeur de "porc brûlé" qui hantait encore mes narines.
J'ai envoyé un unique message à Cléa :
« C'est fini. Il ne t'embêtera plus jamais. Dors tranquille. »
Je n'étais pas un héros. J'étais juste un grand frère un peu trop poissard qui avait servi d'appât à un paratonnerre humain. Mais en levant les yeux vers le ciel bleu azur, je me suis dit que, finalement, la météo était ma meilleure alliée.
Cause de la mort : Électrocution atmosphérique (Barbecue improvisé).
Red flag pour un tueur : Toujours regarder la météo. Quand on a de la personnalité, il vaut mieux éviter de brandir du métal sous un orage, sinon le ciel finit par vous donner le coup de foudre... littéralement.