Chapitre 5 886
Les questions fusèrent de toutes parts.
« Que voulait-elle ? » demanda Moriarty. « Quel Roi ? Quel Héritage détient-il ? »
« Insondable… hum… » marmonna le Thinker, à moitié pour lui-même.
« Ils reviennent ? »
« Quoi… »
Les questions s’enchaînèrent, car Noah ne répondait pas à la plupart d’entre elles !
Tandis qu’il réfléchissait à tout un tas de choses, Noah envoya une petite partie de son existence ailleurs.
Il retourna dans le rêve de sa mère !
Le rivage était paisible. La lumière de l’après-midi, douce et dorée, baignait les lieux. Les bateaux oscillaient doucement au quai et, quelque part, le même oiseau lançait toujours ses trois notes. Seo-yeon s’était endormie, la tête sur les genoux d’Amelia, une main encore refermée sur le bout de sa canne à pêche. Amelia lui caressait distraitement les cheveux.
Noah s’assit à côté d’elles sur les planches tièdes, dans son corps humain ordinaire et ses robes blanches.
Amelia le regarda un long moment.
« Que s’est-il passé ? » demanda-t-elle.
Noah contempla l’eau un moment avant de répondre.
« Quelqu’un de bien plus puissant que moi me dit ce que je peux ou ne peux pas faire, expliqua-t-il. Il m’a dit que si je continuais comme ça, seule la mort m’attendait. »
Il esquissa un sourire.
« Mais bien sûr, ce n’est pas dans ma nature d’écouter. »
La main d’Amelia s’immobilisa dans les cheveux de Seo-yeon.
« Non, dit-elle. Ce n’est pas dans notre nature d’écouter. »
Elle tourna les yeux vers l’eau et baissa la voix pour ne pas réveiller la fillette endormie sur ses genoux.
« Quand tu étais petit, les médecins m’ont raconté toutes sortes de choses au sujet de mon fils. Certains étaient complètement à côté de la plaque, d’autres avaient même des diplômes de philosophie. Ils m’expliquaient ce que tu ne pourrais jamais faire, et qui tu ne serais jamais. Je les écoutais poliment, puis je rentrais chez moi sans en tenir compte. »
Un sourire ténu lui vint en repensant à cette époque.
« Et quand l’apocalypse m’a emportée, quand le temps et la mort eux-mêmes t’ont dit que tu ne reverrais jamais ta mère, tu ne les as pas écoutés non plus. Tu es venu quand même. Depuis le début de ton existence, mon fils n’a jamais écouté quiconque lui disait ce qu’il pouvait ou ne pouvait pas faire. »
Son regard revint vers lui, lumineux et inébranlable.
« Peu importe les monstres puissants qui rôdent à présent, peu importe depuis combien de temps ils sont en vie, ça ne change rien. Mon fils fera ce qu’il veut. »
VROUM !
Quelque chose s’éveilla en Amelia tandis qu’elle parlait : une aura de tyrannie tranquille vibrait autour d’elle, la volonté obstinée d’une femme qui avait élevé son fils en bravant tous les refus que la vie pouvait leur opposer. Seo-yeon soupira dans son sommeil et se blottit davantage contre elle.
Noah sourit et ferma les yeux.
Écouter les autres n’avait jamais été dans sa nature !
---
<LE Façonneur des échelles>
Une neige épaisse tombait sur les Interstices indéfinis.
Elle recouvrait un champ de bataille qui venait tout juste de retrouver le silence. Des Interstices déchirés béaient dans l’obscurité, leurs bords fumaient encore, et les Conduits qui les traversaient tremblaient sous les derniers échos d’un combat qui s’était achevé trop soudainement pour avoir une vraie conclusion.
Six silhouettes attendaient dans la neige !
En tête se tenait la VEUVE NOSTALGIQUE, la boucle torsadée de sa bague luisant faiblement. À ses côtés planait la MATRIARCHE DE L’ENCRE, haute silhouette d’encre fluide dont les bords dégoulinants remontaient en elle aussi vite qu’ils en tombaient. Atlas, le GRAND INGÉNIEUR, se tenait avec elles, grand et mince, tracé de fines lignes d’or pâle. La même boucle torsadée brillait à travers sa poitrine.
Trois autres se tenaient derrière eux. Anaximander était agenouillé dans la neige auprès de LA Créature, grièvement blessée. Un peu à l’écart flottait l’Auteur du Mythe, un livre fermé posé sur les genoux. Elle avait l’air à la fois ennuyée et intriguée, tout en soignant la Créature.
Alors, l’existence pulsa !
Une faille déchira l’existence tandis qu’un visage grandiose en sortait !
Chaque flocon de neige tombant dans les Interstices s’immobilisa d’un coup, suspendu dans les airs. Les Interstices déchirés inspirèrent. Tous les Conduits, aussi loin que quiconque pouvait le percevoir, s’orientèrent très légèrement dans la même direction, comme des fleurs tournées vers le soleil. Et il était là.
Vakochev !
Il se tenait parmi eux dans la neige, comme s’il n’avait jamais cessé d’y être. Sa haute silhouette était drapée d’obsidienne mouvante, où dormaient des éclairs noirs, et ses yeux sombres demeuraient calmes. Il restait immobile, silencieux comme la neige. Autour de lui, l’existence bougeait au rythme de sa respiration, comme si elle avait attendu son arrivée et se réjouissait enfin de le voir là.
La neige se remit à tomber.
« Vous êtes un peu en retard », lança Atlas en inclinant sèchement sa tête dorée. « Il y a quelques secondes, LE Scellé a lui-même ordonné à tous les autres de se retirer. Comme s’il avait deviné qu’une présence un peu plus grandiose allait arriver. »
Vakochev hocha lentement la tête et promena son regard sur les Interstices déchirés, les Conduits fumants et les silhouettes qui attendaient.
« L’existence est si ancienne, déclara-t-il avec emphase, que des êtres exceptionnels finiront toujours par émerger ici et là… »
Puis il s’interrompit !
Son regard s’était posé sur Anaximander, agenouillé dans la neige, les mains fermement appuyées contre les blessures de la Créature tandis qu’il lui parlait à voix basse, calme et érudit malgré les circonstances.
Vakochev plissa les yeux !
Puis ils se mirent à briller d’une lumière éclatante, qui n’avait rien à voir avec la neige ou l’obscurité. Dans les Interstices, chacun sentit le poids de son attention se reporter sur une seule personne.
« L’existence est vraiment vaste, dit doucement Vakochev. Il y a peut-être finalement du bon à fréquenter votre bande. »
Il fit un pas vers Anaximander.
« Toi. Qu’est-ce que… quel est ton nom ? »
On aurait presque dit qu’il avait voulu demander ce qu’était Anaximander, avant de changer d’avis et de lui demander son nom !
Anaximander sentit ce regard peser sur lui, lourd et terrifiant, celui d’une forme de vie bien au-delà de tout ce qu’il savait mesurer. Il le soutint. Puis il aida LA Créature à se relever, et tous deux se redressèrent ensemble dans la neige.
« Je suis Anaximander », répondit-il calmement.
Vakochev hocha la tête, comme si cette réponse éclaircissait quelque chose tout en soulevant une douzaine d’autres questions.
« Viens, dit-il. Je dois vérifier quelques détails, et trop de Narrations nous observent de toutes parts. »
Derrière lui, l’existence s’ouvrit comme une page !
Elle se fendit le long d’une couture invisible et se rabattit. Par l’ouverture retentit le grondement de la Source primordiale : une mer d’obsidienne infinie, houleuse et déchaînée sous un ciel d’éclairs noirs, sans limites, antique et terriblement vivante. Les flocons qui tombaient vers elle grésillèrent et se changèrent en vapeur.
Vakochev s’y engagea le premier, leur tournant le dos.
Atlas se retourna et fit signe aux deux qui se tenaient derrière lui.
Anaximander regarda calmement LA Créature et lui demanda en silence, de pensée à pensée : « C’était qui, ce putain de type ? On devrait y aller ? »
Les yeux de LA Créature brûlaient. Le tourbillon blanc qui les emplissait s’était approfondi, au point de ressembler à d’innombrables abîmes qui se retournaient les uns sur les autres. Elle fixait l’ouverture où Vakochev avait disparu.
« C’était LE Façonneur des échelles, dit-elle. L’existence respire tout autour de cet… de ce Vakochev. Allons voir. »
OUH !
Sur ces mots, elle se mit en marche, son corps blessé s’inclinant à chaque pas, droit vers la Source déchaînée. Anaximander la suivit de près.
Derrière eux, l’Auteur du Mythe se leva avec majesté, quittant l’endroit où elle flottait. Son livre s’ouvrit de lui-même et une plume se mit à noircir une page vierge de traits rapides et impatients. Elle dériva à la suite de la MATRIARCHE DE L’ENCRE, qui glissait déjà vers l’avant, au-dessus de la mer sombre.
« Quel genre de Mythe, murmura-t-elle en regardant les mots apparaître, pourrait éclore ici ? Avant de mourir, je veux vraiment voir… quelque chose de grandiose. »
… !