Faux Idoles ! I

L'existence respire, et les époques passent, laissant derrière elles des civilisations qui deviennent des monuments, puis s'effritent pour devenir des souvenirs, avant d'être oubliées depuis longtemps lorsque ce souffle revient. Dans toutes ces époques, l'Infini règne en maître.

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Il est rare d'avoir une bonne raison de tuer.

Les meurtres ordinaires à travers l'existence sont commis pour des raisons qui se dissolvent à l'examen, des raisons mesquines, des raisons héritées, les raisons d'êtres qui étaient en colère ce matin-là ou qui l'avaient été toute leur vie sans jamais en localiser la source originelle.

La plupart de ceux qui tuent ne peuvent justifier leurs actes une fois le meurtre accompli. Ils inventent des explications après coup. Ils construisent des récits que leurs auditeurs sont censés accepter sans trop de discernement, et ces derniers acceptent, car examiner l'explication exigerait d'examiner tout l'arrangement sanglant de l'existence qui l'a produite, et personne ne veut faire ce travail.

Mais ceux qui tuent brutalement. Ceux qui prennent leur temps. Ceux qui alignent les cadavres en rangées et s'assurent que ces rangées puissent être comptées par quiconque observe d'en haut.

Ceux-là ont toujours une bonne raison de tuer.

Dans ces cas-là, les raisons sont anciennes. Elles ont été portées à travers les éons, tressées dans les trames de l'existence d'un être si étroitement que l'être et la raison ne peuvent plus être séparés. Ces raisons ont été niées à travers les générations. Elles ont attendu. Et lorsque le moment arrive enfin pour qu'elles s'expriment, l'expression n'est jamais bâclée. La brutalité est une forme de précision lorsque cette brutalité a été méritée.

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Au pied de LA Montagne Blanche Dorée, LA Créature était enveloppée de flammes dorées multicolores teintées d'une lumière sanglante.

Il se tenait sur une étendue de pierre pâle qui était propre une heure auparavant. La pierre ne l'était plus. Des cadavres de dizaines d'Architectes Primordiaux gisaient disposés sur sa surface en rangées parallèles nettes, chaque corps déposé avec le soin d'un artisan, chaque Os et Organe Protérozoïque drainé et terne déjà extrait et placé dans son propre tas distinct à côté du corps dont il provenait.

Les cages thoraciques ouvertes à l'air libre. Les crânes fendus proprement le long de leurs sutures structurelles. Les colonnes vertébrales étalées sur toute leur longueur, les vertèbres séparées et triées par leurs niveaux de culture individuels. Le travail avait la minutie silencieuse d'un boucher qui pratiquait depuis très longtemps et qui tirait une certaine fierté de la précision de ses coupes.

Les flammes dorées multicolores sur son corps vacillaient alors qu'il travaillait sur le dernier cadavre de la rangée. Les flammes contenaient trop de couleurs pour qu'une perception mortelle puisse les distinguer pleinement, et la nuance sanglante se déplaçait sous elles comme une seconde couche de feu appartenant à un brasier plus ancien et plus triste que celui en surface.

Derrière lui, Anaximandre flottait avec une expression complexe sur le visage.

Lui seul avait été autorisé à venir témoigner de cela.

La montagne s'élevait au-dessus d'eux deux.

LA Montagne Blanche Dorée était l'un des points de repère les plus grandioses du WYLD.

Ses pentes étaient pâles comme de l'ivoire ancien, veinées d'or selon des motifs qui suggéraient un placement délibéré plutôt qu'une minéralisation naturelle. Des structures grimpaient sur ses flancs en arrangements étagés, chaque niveau abritant des temples sculptés dans la pierre blanche et surmontés de toits dorés.

Les temples étaient magnifiques. Les colonnes étaient assez hautes pour qu'il faille lever le cou pour les embrasser du regard. Les arches se courbaient de manières qui n'auraient pas dû tenir debout, et pourtant elles le faisaient grâce à l'autorité tissée à travers leurs pierres. Les frises le long des registres supérieurs représentaient des scènes d'Êtres Dorés recevant la révérence d'Architectes Primordiaux agenouillés. Les frises avaient été sculptées avec une attention aimante.

La montagne abritait des dizaines d'Architectes Primordiaux à travers ses niveaux.

Certains appartenaient aux quatre-vingt-un désignés pour la Guerre Sainte Civilisationnelle. D'autres étaient des suiveurs, des lieutenants, des membres de la clique rivale qui s'était consolidée ici comme alternative à la faction de LA Délivrance. Ils se tenaient maintenant le long des balcons des temples, leurs visages affichant colère et incrédulité alors qu'ils regardaient le pied de leur montagne se remplir de cadavres.

Aucun d'entre eux n'était encore descendu.

LA Créature termina avec le dernier corps.

Il recula et contempla ses rangées. Puis il tourna son visage vers le haut, et les flammes dorées multicolores qui le recouvraient vacillèrent avec une rage silencieuse plus ancienne que la montagne elle-même.

Sa voix roula sur les pentes.

"Toute vie n'est pas égale."

Le son porta sans effort. Simplement une voix modulée pour atteindre les balcons supérieurs du plus haut temple avec la même clarté qu'elle atteignait les pierres à ses pieds.

"Je l'admettrai sans détour. Aucun d'entre nous ne naît dans des positions égales. Certains naissent avec plus de pouvoir. D'autres avec moins. Certains avec une ingénierie qui confère des avantages que d'autres ne toucheront jamais. Certains avec des circonstances qui effondrent leur potentiel avant même qu'ils n'aient la chance de le cultiver. L'existence n'est pas juste, et cette injustice n'est pas une erreur à corriger. C'est une caractéristique structurelle de la façon dont les choses ont été agencées."

Il fit un pas lent parmi ses rangées de cadavres.

"Mais l'inégalité à la naissance n'est pas la même chose que la suprématie par nature."

"Aucune vie n'est si suprêmement au-dessus d'une autre que la vie supérieure puisse commander la moindre sans question. LES Êtres Dorés ne sont pas si suprêmement au-dessus du reste d'entre nous que tout ce qu'ils disent doive être suivi comme s'il s'agissait d'un ordre indéniable. Ils n'ont pas été placés au sommet de l'existence par une autorité supérieure à eux-mêmes. Ils s'y sont positionnés, à travers LA Cause Première, en s'assurant que les configurations les favorisaient alors qu'elles étaient encore en train d'être écrites. Ce n'est pas de la sainteté. C'est de l'ingénierie. Et l'ingénierie peut être défaite."

Ses flammes vacillèrent plus vivement.

"LES Êtres Dorés mangent. LES Êtres Dorés baisent. LES Êtres Dorés naissent et LES Êtres Dorés meurent, finalement, lorsqu'un contrepoids suffisant est exercé contre leur culture. Ils dorment. Ils ont des mauvais jours, des griefs mesquins et des insécurités qu'ils entretiennent en privé. Ils ne sont pas si différents du reste d'entre nous une fois que la peinture dorée est grattée."

Il fit un geste vers les temples.

"Pourquoi devraient-ils être idolâtrés ? Pourquoi devriez-vous baisser la tête lorsque leurs messagers passent ? Pourquoi accepter l'ingénierie qu'ils écrivent dans vos fondations et qui altère votre esprit même pour vous rendre serviles, si profondément que lorsque vous vous agenouillez, vous croyez que c'est votre propre choix ? Pourquoi vous retourner contre votre propre peuple pour servir le leur ? Pourquoi trahir les proches avec qui vous avez grandi, qui ont souffert dans les mêmes royaumes que vous, qui ont saigné dans les mêmes batailles, afin de recevoir une mince faveur d'une Fausse Idole Dorée qui ne se souviendra pas de votre nom un an après que vous ayez tout donné pour lui ?"

Ses flammes vacillèrent avec un rouge plus profond maintenant.

"Pourquoi... avez-vous partagé quoi que ce soit à son sujet ?"

...!

Sa voix se brisa légèrement sur la dernière question, et cette cassure était le seul signe du chagrin qui vivait sous tout ce qu'il venait de dire.

Il se reprit en un battement de cœur.

"Philémon Aristos."

Le nom résonna sur la montagne avec la précision d'une cloche frappée contre un mur.

"Philémon Aristos, je sais que tu es sur cette montagne. Je sais que tu es ici depuis longtemps, caché derrière d'autres Architectes Primordiaux. Je sais ce que tu as fait, il y a des éons, lorsqu'un Être Doré nommé LA Fausse Idole Dorée a traversé ton territoire en posant des questions. Je sais ce que tu lui as dit. Je sais les mots que tu as prononcés, les directions que tu as indiquées et la petite trahison que tu as offerte pour recevoir une faveur qui n'est jamais vraiment arrivée. Tu as vendu un emplacement. Tu as vendu un nom."

Les flammes autour de lui brûlaient dans leur rage silencieuse.

"Je... suis venu pour encaisser."

Sa voix se stabilisa en quelque chose de presque calme.

"Je peux faire cela de la manière douce. Tu descends la montagne toi-même. Tu te tiens devant moi. Je t'ouvre comme j'ai ouvert les autres, ton cadavre rejoint les rangées à mes pieds, et le reste de ta petite clique sur cette montagne peut continuer son existence sans autre interruption. Une transaction propre. Un registre clos. Les autres s'en vont."

Il fit un geste vers les cadavres autour de lui.

"Ou ils peuvent tous te rejoindre. Chaque Architecte Primordial qui a profité de ta compagnie sur cette montagne peut devenir comme ceux d'en bas. J'ai le temps. J'ai la patience. J'ai, comme tu peux le voir, la méthode de travail. Je préférerais garder cela concentré sur toi seul, car ma querelle est avec toi, mais je n'exige pas que cette préférence soit honorée. La montagne sera rasée de toute façon avant mon départ. La seule question est de savoir combien de ses occupants verront le matin."

Ses yeux se levèrent vers le plus haut temple.

"Que choisis-tu ?"