Chapitre 57

Après un long bain chaud pour me préparer mentalement, je suis maintenant en train de traverser la chambre de Mère. Pour parler franchement, c’est la chose que je déteste le plus. Normalement, je ne ferais pas une telle chose, toucher à cet espace à elle, mais aujourd’hui, ce n’est pas comme d’habitude. Il y a quelque chose que je dois absolument accomplir rapidement.

Dans la chambre de Mère, l’odeur pestilentielle des déchets, de l’alcool et des cigarettes imprègne l’air autant que l’odeur des cadavres pendant la peste. Cela est devenu si dégoûtant parce que chaque morceau d’ordure ici est laissé seul et intact depuis au moins quelques semaines. Une seule odeur suffit déjà à donner envie de vomir, alors qu’un mélange de trois odeurs horribles différentes dans le même endroit est encore pire. Si je ne savais pas mieux, je penserais que cette pièce est une sorte de décharge.

Aucun endroit n’est propre sous mes pieds. Il y a toujours des mégots de cigarette ou des boissons et aliments renversés sur le sol. En fait, marcher à travers tout cela sans toucher à rien peut déjà être considéré comme une réussite en soi. Chaque fois que j’essaie de bouger, je dois faire glisser les déchets avant de trouver un endroit stable pour poser mes pieds. D’une certaine manière, je nageais dans une mare de saleté. Il est difficile de croire que quelqu’un puisse vivre dans de telles conditions.

Mais peu importe à quel point je suis dégoûtée, il y a des moments où je dois faire face à la réalité de front.

La chambre de Mère est le seul endroit dans cette maison avec un miroir. Et un miroir en pied, en plus. Tout le reste a été soit couvert par moi, soit cassé et jeté. Il n’y avait pas besoin de me regarder tout le temps dans le reflet. Je ne suis pas ma Mère. Une coupe de cheveux par an peut déjà être trop.

Mais maintenant, je dois voir à quel point je suis différente des autres filles. Pour ce qui va arriver, il faut un plan. Ce plan dépend fortement de… lui et de la façon dont il me regarde. À ce stade, je n’ai aucun doute que C sait ce qui m’arrive. De plus, après tant d’épreuves, il devrait comprendre comment je les ai tous obtenus. Cependant, même lorsque C se souvient de tous les défauts sur mon corps, je devrais toujours les cacher ou les rendre aussi peu visibles que possible. Savoir cela est une chose, le lui faire reconnaître en est une autre. La dernière chose que je veux entendre de sa part, c’est de la pitié.

Rien de ce que Mère m’a fait ne me ferait aussi mal.

En me dirigeant vers le miroir, mes deux oreilles entendent le bruit fort et lourd de mon cœur qui bat. Je peux sentir mon corps devenir plus chaud dans la poitrine, mais étrangement, mes doigts sont gelés. Sauf dans la zone devant ma poitrine, rien n’est aussi chaud qu’il le devrait. Même mes jambes refusent de bouger, comme si elles étaient liées par des chaînes en plomb. Si j’en avais la chance, je ne m’approcherais jamais de cette pièce maudite.

« Soupir… »

Même en essayant de me préparer à l’avance, je ne peux toujours pas faire cela sans ressentir quoi que ce soit.

« Ce miroir est vraiment ma malédiction… »

Il a toujours été placé là-bas, près du lit de Mère. La distance entre moi et cette chose préférée de Mère n’est qu’à quelques pas. Mais à ce stade, cela semble plus loin que mille lieues. Plus je reste dans cette pièce, plus je suis nerveuse. Du fond du cœur, je sais que si je veux que cela aille vite, je devrais essayer de me calmer et de finir rapidement. Cependant, les choses sont toujours plus faciles à dire qu’à faire.

C… s’il te plaît, donne-moi la force…

Si tu acceptes une tueuse comme Rachel, le feras-tu aussi pour moi ?

En regardant mon reflet dans le miroir en pied, je peux confirmer à nouveau ce que je ressens. C’est pareil qu’avant.

Je déteste ce corps.

Vraiment.

Il n’y a vraiment aucun doute là-dessus.

Mes yeux peuvent voir très clairement le reflet dans ce miroir. Contrairement à Rachel et Laura, qui ont une peau blanche impeccable dont elles peuvent être fières à lui montrer, la mienne présente des imperfections et des ecchymoses partout. Certaines cicatrices ont été faites par des cigarettes, d’autres par des bouteilles brisées dans ma chair, d’autres par des griffures, et certaines, je ne me souviens pas comment je les ai obtenues. Elles doivent être là depuis que je suis enfant et ont grandi avec moi. Quant aux ecchymoses, elles se forment à cause de coups de poing et de gifles. Partout sur ma peau, des taches de violet et de bleu ne sont jamais rares. En général, de nouvelles se forment avant que les anciennes ne puissent guérir. Et la raison pour laquelle j’ai autant de cicatrices, c’est que je n’ai jamais été examinée à l’hôpital.

Ma mère a dû cacher son chef-d’œuvre, bien sûr.

Je sais que j’ai une bonne silhouette. Mes seins sont fermes et voluptueux, et mon bas du corps est ce que les gens décriraient comme « pulpeux ». Le système a dû le créer ainsi pour que je puisse mieux plaire au public. Qu’y a-t-il à aimer si j’avais des cicatrices et une silhouette moche en même temps ? Un tel jeu ne se vendrait pas en un million d’années.

Malheureusement, toutes ces petites choses positives seraient rendues insignifiantes par la cicatrice horrifique que je dois cacher avec mes cheveux. La… chose est aussi grande que ma main ! Elle est décolorée, défigurée, et détestée ! Alors que le reste de mon visage est d’un blanc rosé, cette chose est couverte de la couleur de la chair brûlée. Chaque fois que j’essaie de sourire ou de rire, les veines sous la cicatrice se contractent comme un parasite suceur de sang. Certaines guérissent et s’estompent après longtemps, mais celle-ci ne le fait pas. En fait, elle est devenue encore plus morbide au fil des années.

C ne parlait jamais de ce que je cachais derrière mes cheveux. Je pense qu’il respectait ma vie privée. Et pour cela, je lui en suis reconnaissante. Mais le fait qu’il sache cette chose hideuse qui a complètement détruit la moitié supérieure de mon visage me donne envie de m’arracher le visage. La seule façon de la faire disparaître était de faire pousser ma frange si longue qu’elle couvre tout.

Qu’elle ait été créée par le système ou non, la haine que je ressens pour mon existence est sans aucun doute immense, au-delà de la compréhension de quiconque. En fait, la réalisation que ce monde est faux et fabriqué a rendu encore plus difficile pour moi de ressentir quelque chose de positif à mon sujet. Je pensais qu’avec la connaissance que tout n’était qu’un tas de codes et de dessins, j’aurais une meilleure vision de moi-même.

Tout comme ce qui s’est passé dans le monde de C, j’ai fait une autre erreur.

« Je continue à faire la mauvaise supposition… »

Parce que je ne me sens pas mieux après ça du tout.

Tout ce qui s’est passé jusqu’à ce moment, les objets lancés sur moi, les mots que les gens ont utilisés pour scarifier mon âme, n’étaient qu’un spectacle. Ce que j’ai dû endurer ne m’a apporté aucune forme d’épanouissement ou de leçons pour que je puisse devenir une meilleure personne. Non. Toutes ces choses que j’ai dans mes souvenirs ont été mises là pour que je devienne un personnage significatif dans un monde dégoûtant.

Une héroïne.

La raison de ma souffrance était probablement le manque de profondeur de mon personnage. Ce monde avait besoin que je ressente tout ce que j’ai vécu.

Pour construire la spécialisation du personnage, Rachel a été négligée pendant longtemps tout en ayant un amour non partagé. Malgré sa nature droite, Laura a failli être violée à mort par une bande de brutes. En utilisant cette logique, un Kurokawa normal ne suffirait pas pour le thème de ce jeu. Pour que le jeu soit célèbre, son héroïne devait être unique d’une ou deux manières. Le personnage appelé Kurokawa devait être abattu, piétiné, et humilié pour créer ce que j’assume être des traits.

Jusqu’à présent, chaque fille a eu des circonstances qui créent des déclencheurs pour qu’elles deviennent une yandere. L’auteur pensait probablement qu’une yandere devait naître du désespoir et de la détresse. Ils ont probablement raison.

En résumé, ma misère a été créée pour donner aux autres un sentiment de divertissement. Ils peuvent en rire par gêne, ou pleurer à cause de cela par sympathie, mais j’ai été exhibée. En suis-je fière ? Pas du tout. Je n’ai pas besoin que ma vie soit contrôlée et ridiculisée de cette manière.

Hier, quand j’essayais de changer quelque chose, je n’ai pas eu le temps de penser à moi-même. Le résultat en a été la liberté que Rachel a reçue. Et d’après son attitude après son baiser, je suppose qu’elle a obtenu quelque chose d’inestimable qui l’a complètement changée. Ce que j’ai fait était juste. Et cela venait de ma propre volonté, pas parce que le système me contrôlait.

Il s’avère que pouvoir faire quelque chose de ma propre volonté était une sorte de joie intense que je n’avais jamais été autorisée à ressentir. Je me suis sentie… libre. Mais maintenant, quand je suis toute seule, sans voix autres que la mienne, la vérité me frappe plus fort que ce que Mère m’a fait ressentir. C n’est pas là. Je ne pourrai plus entendre ses pensées chaleureuses, attentionnées, et parfois hilarantes.

La seule personne qui pourrait comprendre mes sentiments, c’est C. Nous sommes des âmes partageant le même destin. C et moi sommes liés par la dure réalité que ce monde a créée pour correspondre à nos personnalités. Il a tellement souffert que je peux me voir en lui.

Contrairement à moi, qui porte une cicatrice physique, les cicatrices mentales de C sont innombrables.

Seul C me comprendra.

Si c’est le cas, ai-je vraiment besoin de Mère ?

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