Chapitre 1 155
Le vent, tranchant comme une lame, soufflait en rafales sur la terre gelée.
C’était le milieu de l’automne, mais la brique et le gravier étaient recouverts d’une couche de givre.
Les bottes marchaient sur les décombres entre les murs brisés et produisaient un bruit de craquement. La bouche froide du fusil pointait chaque ombre à l’intérieur des ruines et tirait occasionnellement. Des gants de coton noir fouillaient les corps maculés de sang sans manquer le moindre butin.
Même un manteau d’hiver, aussi robuste soit-il, était disséqué pour en extraire son cœur de coton brûlé et sa puce de contrôle de température, puis chargé sur le camion de ravitaillement.
Quant aux cadavres complètement pillés, ils étaient empilés dans une zone dégagée. Les mutants affamés s’en régalaient, leur épargnant l’effort de l’incinération.
L’incinération nécessitait du carburant, et avec l’hiver qui approchait, ils ne voulaient pas gaspiller la moindre goutte, et encore moins la gaspiller pour les morts.
À cinq cents mètres de l’avant-poste militaire de Badaling, des centaines de chars de différents types étaient tranquillement garés sur le terrain découvert, entourés de dizaines de véhicules de base de la taille d’anciens trains. Les pneus surdimensionnés s’enfonçaient dans la terre, et le train de chenilles à quatre essieux portait l’ensemble de la caisse.
Des rangées de soldats portaient des squelettes cinétiques et patrouillaient dans le camp. Même les Griffemorts pouvaient sentir le danger mortel émanant de cette force organisée. Ils grinçaient des crocs acérés, mais n’osaient pas avancer d’un seul pas.
Ces Russes ne montaient jamais de camp.
Les véhicules de base entourés de chars étaient leurs casernes, leurs entrepôts et même leurs usines. Une fois le châssis abaissé, les ouvriers pouvaient prendre les marteaux et les faucilles et commencer à travailler.
Ils étaient autrefois des gardes-frontières du CCCP, stationnés sur la terre gelée à l’extrême est de la Sibérie, pour se défendre contre l’OTAN en Alaska, de l’autre côté de la mer. Ils ont hérité de l’héritage des Soviétiques et ont mis fin à leur mission la dixième année après la guerre. Ils ont commencé à migrer vers le sud.
N’ayant plus d’organisation, ils étaient comme les nomades d’il y a quelques siècles, et les villes étaient leur pâturage.
Depuis la nature sauvage de l’extrême est de la Sibérie, tout au long du chemin vers le sud, jusqu’à la terre de la Coopération Pan-Asiatique. Tels d’innombrables criquets, ils écrasaient la graine de la civilisation et ravageaient les ruines de la ville jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien…
Afin de survivre, ils avaient déjà poussé leurs compétences de survie à la limite. Personne ne connaissait mieux qu’eux l’essence même de la récupération. Même les récupérateurs les plus expérimentés de Wanghai se sentiraient désespérés en fouillant une ville visitée par les Russes.
Maintenant, ils avaient finalement survécu à la terre stérile et étaient arrivés sur la terre fertile tant vantée…
« Le temps ici est comparable à notre printemps. »
L’homme à la moustache fournie, assis sur sa chaise, regarda par la fenêtre et sourit. Les rides de son visage se tordirent. S’il avait eu un bandeau sur l’œil et un chapeau de capitaine, il aurait ressemblé à un pirate d’il y a plusieurs siècles.
Sur la table devant lui, il y avait une petite demi-bouteille de vodka. La faucille et le marteau galvanisés s’étaient usés et il ne restait plus que la surface brute.
Il buvait cette bouteille depuis près de six mois. Il la laissait habituellement dans sa boîte, sauf lorsqu’il était de bonne humeur. Il dévissait le bouchon, prenait une petite gorgée et se remémorait le bon vieux temps.
Évidemment, il était de très bonne humeur.
Très bonne.
Au moment où il regardait par la fenêtre, la porte du véhicule de base fut poussée. Un homme d’âge moyen vêtu d’un manteau militaire du CCCP entra. L’homme se redressa alors et salua.
« Les statistiques de ravitaillement sont complètes. »
« Comment est la récolte ? » demanda Yegor, détendu.
« Plutôt excellente ! Plus de cinquante boîtes de fournitures nutritives au-dessus du grade C. Assez pour nous durer un demi-mois, » répondit Sminov.
« En effet, la terre fertile, » Yegor haussa un sourcil avant qu’un sourire cruel n’apparaisse. Les rides sur son visage devinrent de plus en plus menaçantes. « La récolte d’un avant-poste militaire est presque la même que celle d’une colonie de survivants dans le désert sibérien. »
Il souriait joyeusement, bien qu’aux yeux des autres, ce sourire fût terrifiant.
« De plus, nous avons trouvé ceci dans les effets personnels de leur commandant. » Sminov prit une boîte en aluminium à sa taille et la lui tendit.
Le sourire sur le visage de Yegor se figea.
Puis ce fut le choc, l’incrédulité et l’extase.
Il attrapa une boîte sur la table, saisit le poignard qui s’y trouvait et coupa un trou dans la boîte. La sauce grasse suinta immédiatement le long du bord du couteau. En moins de dix secondes, toute la pièce fut remplie de l’odeur de bœuf mariné.
Sminov déglutit et détourna le regard. Il fit de son mieux pour ne pas regarder la boîte.
Yegor frotta la lame contre sa langue, sentit l’arôme se répandre sur ses papilles et se lécha la langue. Il essayait de faire en sorte que cette saveur délicieuse reste plus longtemps sur le bout de sa langue. À cet instant, il était presque en larmes à cause de l’excitation.
Soudain, Yegor se ressaisit.
Il jeta d’abord un coup d’œil à Sminov et vit qu’il ne regardait pas dans sa direction. Puis il couvrit la fissure sur la boîte avec son pouce et retourna la boîte. Il vit que le fond de la boîte portait une petite ligne de texte.
[Bœuf en Conserve Marque Arête de Poisson]
[Ingrédients : bœuf, sel, glutamate monosodique, épices…]
[Date de Production : 2192]
Bien sûr, cela avait été produit après la guerre !
Yegor sentit son cœur battre la chamade, comme si une belle femme s’était déshabillée et le taquinait.
Du bœuf en conserve !
Il ne se souvenait pas de la dernière fois qu’il avait mangé de la viande.
Il y a dix ans ? Quinze ans ?
Cependant, la chose la plus excitante qu’il voulait crier était que cette base « Arête » ou autre n’avait pas peur que d’autres personnes connaissent son emplacement, elle avait même laissé une autre ligne de texte après la date de production.
[Origine : Usine de Transformation Alimentaire de la Sixième Rue de Wanghai]
Yegor fixa Sminov tout en mettant le bœuf en conserve de côté,
« Combien d’autres boîtes de bœuf en conserve avons-nous ? »
Sminov baissa la tête et répondit.
« C’est tout. Mais dans les bagages privés d’autres soldats, nous avons également trouvé des choses comme des biscuits compressés, des nouilles instantanées, etc… »
« Sont-ils tous de la Marque Arête de Poisson ? »
« Précisément… » Sminov hocha la tête.
« Excellent ! » Yegor inséra le couteau dans la table en aluminium et se leva soudainement, riant hystériquement. « Grande Arête de Poisson ! Dieu bénisse les gardes-frontières de Sibérie orientale ! C’est certain, le paradis est au sud ! »
Après cela, Yegor jeta un coup d’œil à Sminov et ordonna.
« Sous mon commandement, l’armée avancera de 20 kilomètres en direction du sud-est. De plus, envoyez le 13e Escadron de Chars dans la ville pour tester la force des survivants de Shangjing ! S’ils ne sont qu’un tas de moutons gras, nous foncerons ! »
« Oui, Chef ! » Sminov salua et partit.
« Après avoir pris Shangjing, nous irons jusqu’au sud, et nous jetterons un œil à Wanghai ! Nous verrons combien de bétail ils ont, combien de terres fertiles ils possèdent ! »
Regardant le bœuf en conserve sur la table, Yegor rit.
Toute résistance sera réduite en poussière sous les chars !
Personne ne pouvait arrêter son torrent d’acier !
Personne ! Aucune organisation !
Yegor regarda au loin avec émotion tandis qu’il léchait son pouce plein de jus de viande.