Et l'instant suivant,
La conscience de Razeal vacilla.
Il cligna des yeux. Puis,
Il n'était plus dans la boutique.
L'air sentait les fleurs. Il se tenait dans un vaste jardin, vivant et en pleine floraison, où les pétales dansaient au gré du vent et où la lumière du soleil scintillait à travers des feuilles dorées. Cela semblait... paisible.
« Une illusion, hein ? » marmonna Razeal en se massant légèrement les tempes. Il le sentait immédiatement. Cette illusion était bien trop faible face à sa résistance mentale. Ses statistiques mentales de rang SS n'étaient pas là pour faire joli. Il pouvait briser cette illusion par la seule force brute, sans avoir besoin de compétences ou de techniques de contre... qu'il ne possédait d'ailleurs pas.
Mais il ne le fit pas.
Il observa, attendant. Peut-être y avait-il une complexité cachée. Quelque chose de suspect. Quelque chose qui tenterait de manipuler ses pensées ou de s'insinuer en lui en douce.
Mais il n'y avait rien.
Juste... rien.
« Ce n'est pas comme ça que les illusions sont censées fonctionner », murmura Razeal dans sa barbe.
Il se tenait au milieu d'un jardin magnifique. Les fleurs poussaient en rangs serrés. Les arbres se balançaient doucement. Cela lui semblait familier. Trop familier. Il se souvenait très bien de cet endroit. Mais cette image... elle ne devrait pas être montrée ainsi. Comme s'il s'agissait de ses propres souvenirs... et non de quelque chose que le lanceur de sort pourrait connaître.
Les illusions n'étaient pas que des tours visuels. C'étaient des armes psychologiques destinées à dissoudre vos défenses mentales, à brouiller vos souvenirs, à embrouiller vos pensées. Elles s'insinuaient dans votre esprit, réécrivaient vos perceptions, vous faisaient douter de la réalité. Mais montrer des choses aussi claires, que personne d'autre ne devrait connaître... comment était-ce possible ?
De plus, Razeal pouvait dire immédiatement que ce n'était pas réel. Ce n'était pas ainsi qu'une illusion devait être. Cela brisait la première règle absolue de l'art de l'illusion :
La rendre réelle. Si réelle que tout le monde, sans exception, y croie.
Et ça ? Ça n'essayait même pas de se cacher. Comme si le lanceur ne s'en souciait pas ou voulait simplement qu'il sache que c'était faux.
Quelle stupidité, pensa Razeal, déjà certain que cela avait été fait délibérément par Levy. Pour quelle raison, il l'ignorait. Mais d'après ses connaissances sur les illusions étudiées dès son plus jeune âge chez les Virelan, c'était une faille majeure. Un usage clairement inapproprié de l'art de l'illusion.
Quoi qu'il en soit, secouant la tête, Razeal fit un pas en avant, s'attendant déjà à ce que cette illusion impliquait.
Il s'enfonça dans cet espace étrange, ses bottes ne faisant aucun bruit sur le sol doux et lumineux. L'air scintillait d'une chaleur légère ; contrairement à l'hostilité froide du combat, cet endroit semblait presque sacré, serein. Trop serein. Rien que cela était suspect.
Devant lui, une scène douce se déroula. Là, assis dans une petite prairie ensoleillée, se trouvaient trois enfants.
Une petite fille aux cheveux platine était assise au milieu des fleurs sauvages, sa forme délicate brillant faiblement comme si elle était enveloppée dans le soleil doré de l'après-midi. Elle ne semblait pas avoir plus de quatre ou cinq ans. Des fleurs flottaient doucement autour d'elle, suspendues dans la chaleur de la scène.
Devant elle se trouvait une adolescente, peut-être seize ans, aux cheveux d'un violet royal profond tombant dans son dos. Elle veillait sur les deux autres, un sourire calme et doux aux lèvres.
Puis, sur le côté, une autre enfant d'environ quatre ans s'avança en sautillant. Elle avait des cheveux dorés éclatants, coiffés en boucles lâches, et une couronne de marguerites reposait sur sa tête comme une marque d'innocence. Son corps dégageait une lumière douce et éthérée, comme si elle était un être fait de chaleur et de lumière.
La fillette aux cheveux dorés regarda droit vers Razeal et courut vers lui les bras ouverts, ses rires résonnant comme des clochettes. Sans hésiter, elle bondit pour l'enlacer...
mais passa à travers lui.
Razeal ne broncha pas. Il continua de marcher.
La petite fille, inconsciente de son état intangible, rit et continua de courir autour de lui en cercles joyeux. Pendant ce temps, les deux autres filles tournèrent la tête, leurs bouches bougeant comme si elles lui parlaient. Il les voyait. Mais il ne s'arrêta pas.
Son visage était sans émotion, un masque indéchiffrable.
« Comment... peut-il avoir ces souvenirs ? » murmura-t-il pour lui-même. Ses pas ralentirent légèrement.
Montrer des illusions avec un tel détail... une telle précision... ce n'étaient pas de simples suppositions. C'étaient des moments réels, des souvenirs intimes et fragiles. Ceux auxquels aucune personne ordinaire ne devrait avoir accès.
Même pour une illusion, on ne pouvait créer quelque chose d'aussi précis sans l'avoir vu de ses propres yeux ou sans être à l'intérieur de l'esprit de la personne.
Les illusions de haut niveau pouvaient le faire, mais nécessitaient soit un accès direct aux souvenirs, soit un mélange complexe d'arts de l'illusion, de lecture mentale et d'empreinte psychologique profonde. La statistique mentale de Razeal était de rang SS. Un tel niveau d'accès ne devrait pas être possible, surtout pas pour Levy.
Et pourtant, cette illusion semblait réelle. Chaque mouvement, chaque parfum, chaque émotion... c'était trop précis.
« Alors comment a-t-il fait ? »
Tout en marchant, Razeal garda son expression neutre, mais son esprit passait en revue les possibilités comme une machine tentant de décoder un paradoxe.
L'illusion changea.
Scène après scène, les images vacillèrent autour de lui. Des jours d'une vie disparue depuis longtemps. Des rires. Des jeux. De petites mains tirant sur sa manche. Des sourires innocents qui signifiaient tout pour lui. Des moments qu'il n'aurait jamais cru revoir, maintenant exposés devant lui comme un appât au bout d'un hameçon.
Il ne réagit pas. Pas une seule fois.
Puis, tout s'arrêta.
Les fleurs s'effacèrent. Les enfants disparurent. Et à leur place se tenait une grande femme aux cheveux bleu royal, le dos tourné vers lui.
Razeal se figea.
Il connaissait... cette femme.
Sa mère.
Elle se tourna lentement, son visage brillant de la même chaleur aimante qui hantait ses premiers souvenirs. Ce sourire. Cette voix.
« Ah... mon petit bout de chou est arrivé », dit-elle doucement, tendant les bras comme pour l'enlacer.
Quelque chose en lui se tordit. Ce n'était pas de la douleur. C'était... de l'irritation. Le picotement aigu et familier de quelque chose.
Ses lèvres se serrèrent en une ligne fine.
« C'est agaçant », dit-il à voix basse.
Razeal leva la main, ses doigts agrippant l'air vide devant lui. D'un coup sec, il déchira le tissu même de l'illusion, la mettant en pièces comme du parchemin mouillé.
Le monde onirique autour de lui se déchira et s'effondra sur lui-même, se dissolvant en parasites.
De retour dans le monde réel, il se retrouva face à face avec Levy. Sa posture était détendue, mais ses yeux racontaient une autre histoire. Si quelqu'un avait été assez proche pour voir derrière le masque, il aurait trouvé une irritation profonde et froide vacillant dans son regard.
Levy tressaillit.
Serrant le côté gauche de sa poitrine, il grimaça légèrement comme s'il avait été frappé par un poids invisible.
« Tu es sans cœur... » murmura Levy, sa voix basse et douloureuse.
Razeal eut un sourire en coin.
« Tu ne sais rien », dit-il, son ton sec et méprisant. « Il est noir maintenant. Et ce n'est plus le même cœur non plus. »
Les sourcils de Levy se froncèrent. Il ne saisit pas la référence.
Mais Razeal ne développa pas. Il n'en avait pas besoin.
Il restait là, les bras ballants, les yeux mi-clos avec curiosité. « Bien que je doive dire que je suis curieux », marmonna-t-il en observant Levy avec un amusement feint. « Une façon si stupide d'utiliser l'illusion. Tu as pratiquement ignoré la première règle universelle de l'art de l'illusion. »
La tête de Levy se redressa, son ton était froid mais inébranlable. « Je ne crois pas en cette règle. Je crois qu'une illusion devrait être si belle que même quand quelqu'un sait que c'en est une, il choisit quand même de vivre dedans. »
L'expression de Razeal tressaillit, un éclair d'intrigue dans les yeux. « Philosophie intéressante. Et assez fascinante. Je te l'accorde. Tu veux que je te montre la mienne ? »
Levy cligna des yeux. « Hein ? » instinctivement, il fit un pas en arrière. Quelque chose ne tournait pas rond.
Trop tard.
« Illusion de mise à mort », murmura Razeal.
Le temps autour de Levy sembla s'arrêter. Ses mouvements se figèrent en plein pas, ses bras suspendus. C'était comme si le monde s'était verrouillé autour de lui.
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À l'intérieur de l'esprit de Levy, l'illusion prit forme, rien à voir avec le jardin chaleureux de tout à l'heure. C'était un souvenir, brut et indompté.
Une version plus âgée de lui-même était agenouillée, une main posée sur son cœur, l'autre délicatement posée sur l'épaule d'un enfant qui partageait la couleur de ses yeux.
« Ce n'est pas un sacrifice, mon fils », dit doucement le Levy plus âgé. « C'est un cadeau. De la part de ton père. »
L'enfant renifla, puis pleura. « Je saaaiiiis... »
« Pas de larmes. C'est notre destin. Une malédiction que nous portons... »
Ses yeux s'assombrirent, non par peur, mais par le souvenir. Il avait autrefois été à la place du garçon. Ressenti le même chagrin.
Le garçon éclata en sanglots, s'effondrant dans les bras du Levy plus âgé.
L'illusion suintait le chagrin, mais était-ce le futur ?
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À l'extérieur, une larme unique roula sur la joue de Levy. Puis une autre. Ses yeux vert ciel scintillèrent d'une émotion soudaine alors qu'il restait immobile comme une statue.
Razeal se tenait là, silencieux. Observant.
« Je me demande quel genre de mort il voit... une qu'il craint à ce point ? Ça doit être brutal », marmonna Razeal.
« Ça ne peut pas être une histoire de petite amie, n'est-ce pas ? La dernière fois, il était dramatique parce qu'il n'en avait pas... » ajouta-t-il avec un petit sourire en coin, puis il secoua la tête. Ce n'est qu'une illusion.
Quoi qu'il en soit.
Il haussa les épaules. La compétence avait parfaitement fonctionné. Levy était bloqué sur place. Razeal aurait pu l'achever cent fois.
Mais il ne le fit pas.
Les instants passèrent.
Soudain, Levy inspira brusquement, un halètement comme quelqu'un qui remonte à la surface après une plongée profonde. Il trébucha légèrement, le souffle court, la poitrine haletante.
« Hahh... Hahh... »
Razeal ne réagit pas. Il se contenta de se détourner et de commencer à marcher vers les escaliers. « Eh bien. C'était... instructif. »
Mais alors...
« Tiens. Prends ça. Je n'en veux pas. » La voix de Levy se brisa alors qu'il lançait la pochette spéciale de cœurs élémentaires vers le dos de Razeal avec une force furieuse. Il tremblait.
Razeal l'attrapa sans regarder, puis se tourna lentement. Il fronça les sourcils. « Qu'est-ce qui se passe maintenant ? »
« Je n'en ai pas besoin », répondit Levy. Il s'essuya les joues du revers de la manche, ajustant ses lunettes d'une main tremblante. « Garde-les. »
Pendant une seconde, Razeal eut l'air de vouloir demander pourquoi. Mais ensuite, avec un léger ricanement, il lança le sac directement dans les bras de Levy.
« Tu n'es pas le seul à avoir des principes », marmonna Razeal.
Les deux restèrent là un moment, un type ordinaire et un illusionniste. Se fixant du regard.
« Garde-le... grand gaillard. Et apporte-moi quelque chose à manger. Souviens-toi, c'était le travail que je t'ai confié », dit Razeal en lançant nonchalamment le sac spécial de cœurs élémentaires à Levy. « Considère ça comme ton paiement. »
Levy rattrapa la pochette, ses doigts se resserrant instinctivement autour du poids de l'objet. Il baissa les yeux, non pas sur la richesse à l'intérieur, mais sur ce qu'elle représentait. Trente et un millions de cœurs élémentaires de troisième rang. Assez d'argent pour acheter une petite ville. Assez pour prendre sa retraite et ne plus jamais travailler. Assez pour vivre comme un roi.
Et pourtant...
Sans un mot, il jeta la pochette.
Pas vers Razeal.
Pas même dans sa direction.
Il l'envoya valser à travers la pièce, violemment, si bien qu'elle heurta le plancher en bois et roula dans le coin près de la porte. Le bruit sourd résonna, plus fort qu'il n'aurait dû. Le silence qui suivit plana dans l'air comme un brouillard.
« J'ai dit que je n'en avais pas besoin », marmonna Levy, redressant le col de son costume d'une main lente et délibérée. « Et pour ce qui est de ta nourriture, ne t'inquiète pas. J'ai donné ma parole. Et quand je donne ma parole, je la tiens. »
Razeal resta là un moment, les yeux posés sur le coin où la pochette gisait immobile.
Un sac spatial contenant plus de pouvoir et d'argent que ce type n'en gagnerait jamais de toute sa vie.
Ce genre de fierté ne s'achetait pas. Elle était gravée dans les os.
L'expression de Razeal ne changea pas, mais son regard s'attarda sur Levy, calme, indéchiffrable. Puis finalement :
« Je vois. Fais comme tu veux. »
Sur ce, il fit volte-face et remonta à l'étage. Pas silencieux, aucun autre mot.
Le sac resta dans le coin, intact.
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Yoo, l'auteur adorable est de retour, pfiou. Et encore une fois, je déteste publier en accès privilégié.
Cette merde me tue. Bref, merci de lire, les gars.
N'oubliez pas les Golden Tickets et les Power Stones. Bon, je dois m'occuper de ça tout de suite...
Et les deux chapitres que nous avons manqués ces deux derniers jours, c'était pour préparer cet accès privilégié, c'est fait maintenant.
Et cinq chapitres supplémentaires pour Castle par Hmalmorished, ils seront là avant dimanche prochain. Ça prend du temps d'écrire des chapitres, chers lecteurs. S'il vous plaît, comprenez-moi. Ce n'est pas du smut ou un harem sans scénario, je ne peux pas juste continuer à écrire sans m'arrêter. Mes cellules cérébrales brûlent quand j'écris ça...
Quoi qu'il en soit, j'aimerais annoncer nos contributeurs de Golden Tickets du mois dernier :
Hmalmorished – plus de 51 tickets
Telephotolee – 30
Count_Alucard – 20
Merci à vous pour votre soutien ! Aussi, à tous ceux qui contribuent, j'apprécie vraiment. Je vous aime tous.
Et pfiou, enfin terminé avec ça...
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