Chapitre 58
Ils sortirent de la piscine, leurs corps encore dégoulinants d’eau, l’eau coulant de leurs cheveux et vêtements trempés. L’air frais de la nuit caressait leur peau, faisant frissonner légèrement Riven. Il attrapa immédiatement deux grandes serviettes et des vêtements de nuit secs dans le placard, en lançant un ensemble en direction d’Ashtoria sans la regarder.
« Se sèche et change, » dit-il sèchement, sa voix encore chargée de désir retenu.
Ashtoria attrapa lentement la serviette et les vêtements, ses yeux ne quittant pas le dos de Riven alors qu’il se tenait dos à elle. L’eau coulait encore le long de ses contours jusqu’à la taille de son pantalon.
Riven s’essuya vigoureusement, comme s’il essayait d’effacer toute trace du toucher d’Ashtoria de sa peau. Mais quand ses mains atteignirent sa taille, il se figea brusquement—sentant son regard brûlant posé sur son dos.
« S’il te plaît, » gronda Riven entre ses dents serrées, « Tourne-toi. »
Ashtoria haussa un sourcil mais finit par obéir. Ils se tenaient dos à dos dans la même pièce, chacun en train de retirer ses vêtements mouillés.
Pourtant, la curiosité prit le dessus.
Elle bougea lentement, jeta un coup d’œil par-dessus son épaule—et vit ce.
Qu’est-ce que c’était ?
Entre les cuisses puissantes de Riven, quelque chose de grand et rigide se tenait fièrement, indifférent à ses tentatives de dissimulation. Bien que Riven se tournât rapidement davantage, l’image était déjà gravée dans l’esprit d’Ashtoria.
Est-ce que c’était… à cause de moi ?
Une curiosité brûlante, plus chaude que l’eau de la piscine, s’embrasait en elle. Son corps réagit étrangement—son estomac se mit à battre la chamade, et une chaleur inconnue naquit entre ses propres cuisses.
« Tu as fini ? » La voix rude de Riven interrompit ses pensées.
Ashtoria se retourna complètement, maintenant vêtue d’une nouvelle chemise de nuit en soie qui tombait lâchement sur sa silhouette. « Presque, » répondit-elle, ses yeux traçant délibérément le corps de Riven, maintenant vêtu d’un pantalon de nuit ample.
Mais Ashtoria pouvait encore voir—la silhouette distincte restait visible.
Le grand lit semblait étroit avec eux deux dedans. Riven reposait dans l’étreinte serrée d’Ashtoria—son corps servant d’oreiller à la reine, son bras comme soutien. Au début, il avait prévu de dormir dos à elle, essayant de garder ses désirs encore enfouis pour que sa passion ne s’embrase pas à nouveau. Mais Ashtoria, comme une enfant refusant de lâcher sa poupée préférée, s’accrocha fermement à lui jusqu’à ce qu’ils soient enfermés dans cette position.
Ashtoria dormait paisiblement, son visage habituellement froid maintenant d’un calme absolu. Ses jambes enlaçaient la cuisse de Riven, ses petites mains agrippant sa taille comme si elle craignait qu’il disparaisse. Lorsqu’elle se déplaça légèrement, la peau douce de sa cuisse effleura accidentellement le membre encore tendu de Riven.
« Nh— ! »
Riven retint le sursaut de son corps, sa respiration se coupant. Il ferma brièvement les yeux, essayant de calmer son cœur qui battait à tout rompre. Lentement, il jeta un coup d’œil à Ashtoria—la femme dormait profondément, son expression innocente et sans souci.
’Comment ai-je pu avoir de telles pensées sales à propos de quelqu’un d’aussi pur ?’
Il expira profondément, puis caressa doucement les cheveux cramoisis d’Ashtoria qui brillaient sous la lumière de la lampe.
Les pensées de Riven tourbillonnaient dans un vortex sans fin. Dans ses bras, Ashtoria respirait calmement, son corps chaud et doux comme un petit chaton qui venait d’être nourri. Mais dans la poitrine de Riven, une tempête d’émotions faisait rage sans cesse.
Elle m’aime.
Ce fait aurait dû le rendre heureux. Alors pourquoi avait-il l’impression qu’une lame lui transperçait les côtes ?
« Je l’aime aussi, » murmura son cœur le plus profond, « depuis le tout premier instant où mes yeux l’ont vue. »
Sa mémoire dériva vers leur première rencontre—comment Ashtoria, gravement blessée, s’était effondrée devant sa porte. Au début, il avait voulu la laisser, mais après l’avoir vue de près et avoir été persuadé par Mira, quelque chose en lui lui disait qu’il ne pouvait pas l’abandonner.
Mais maintenant…
« Je ne suis pas digne. »
Riven fixait le plafond.
En tant qu’homme… il ne pouvait accepter qu’il ne soit pas du tout digne de se tenir aux côtés d’une femme comme elle.
Il était conscient de lui-même.
Il n’était personne. Pas particulièrement intelligent. D’apparence moyenne. Pauvre. Sans famille. Sans connexions. Même en magie, il ne pouvait pas être considéré comme extraordinaire. Juste quelqu’un qui survit obstinément, sans luxe, sans talents particuliers.
La liste de ses défauts s’étendait sans fin dans son esprit. Et Ashtoria ? Une souveraine de royaumes, une Légale légendaire, la femme la plus belle qu’il ait jamais vue, détentrice de tout.
« Qu’est-ce que je pourrais lui offrir ? Protection ? Richesse ? Statut ? »
Sa main se serra contre le dos d’Ashtoria.
« J’ai failli ne même pas protéger Mira… »
Alors comment pouvait-il se tenir aux côtés de quelqu’un d’aussi remarquable qu’Ashtoria ?
Il n’en avait pas le droit.
Il ne la méritait pas.
Et ainsi, même si son cœur désirait Ashtoria… Riven ne pouvait pas se permettre de s’enfoncer davantage.
Lentement, il ferma les yeux. Ses bras reprirent l’étreinte, entourant prudemment le corps d’Ashtoria. Puis il commença à concentrer son esprit, activant silencieusement sa technique d’absorption de mana.
Un flux subtil d’énergie commença à circuler dans son corps — de l’air, de la terre, de leur environnement. Il le synchronisa avec sa respiration, le stabilisa, s’y fondit. Il cherchait à rendre cette technique instinctive — pour la garder active même en sommeil. La meilleure façon de continuer à progresser sans perdre de temps.
La nuit avançait.
Et dans la chaleur de l’étreinte d’Ashtoria, dans l’obscurité silencieuse, Riven tenta de calmer la tempête qui faisait rage en lui.
Le matin enveloppa le domaine de Valderacht d’un voile de brume et de rosée. Des gouttelettes d’humidité s’accrochaient aux bords des feuilles, et des rayons de soleil perçaient la brume fine en faisceaux inclinés. L’air était froid sur la peau — vif, mais revigorant. Dans l’arrière-cour calme et vaste, les seuls sons étaient le bruissement des pas et le murmure d’une épée fendant le vent.
Riven se tenait droit au centre du champ ouvert, son corps déjà trempé de sueur alors que la journée venait à peine de commencer. Dans ses mains, Crysthalis brillait faiblement sous la lumière du matin, comme un éclat de glace fraîchement fondue. Sa respiration était régulière. Son regard, inébranlable.
Il bougea.
Un pas en avant. Sa posture s’enfonça fermement dans la terre. Crysthalis fendit l’air — en avant, puis sur le côté, puis en bas dans une arcade fluide qui traçait un seul mouvement délibéré. Il répétait ses formes, insufflait un rythme à ses muscles, et imprimait un but dans sa mémoire.
Chaque mouvement n’était pas une simple répétition — c’était une quête.
Une quête de précision. De silence dans le mouvement. Et de puissance non née de la colère, mais du contrôle.
Le souvenir de sa bataille contre l’ours sauvage lui revint — ces secondes angoissantes où la mort frôla presque sa gorge, la montée glacée de la peur lorsque ses griffes fendaient l’air vers lui, et la poussée d’adrénaline lorsqu’il abattit enfin la bête.
Ces blessures, cette peur… étaient devenues ses guides.
Il ajusta sa posture. Répéta les mouvements. Modifia l’angle de son coup. La lame commença à lui sembler plus comme une extension de son bras — plus légère, plus réactive, plus naturelle. Une harmonie lente commença à se former entre son corps et l’arme.
Après un moment, Riven fit une pause. Sa poitrine se soulevait et s’abattait avec effort. Il essuya la sueur de son front et regarda devant lui — vers une grosse pierre non loin de sa position. Sa surface était rugueuse, usée par le temps, et elle se dressait presque aussi haute que lui.
Il s’approcha lentement.
Et s’arrêta.
Il appuya une paume contre sa surface froide, ressentant la résistance immobile. Puis il ferma les yeux, essayant de se rappeler ce moment parfait… l’instant où il traversa le Tigre Blanc d’un seul coup. Le moment où le corps, l’esprit et l’intention se fusionnèrent en une ligne ininterrompue de mort.
Il ouvrit les yeux.
Inspirant profondément.
Crysthalis se redressa en position verticale. Ses mains se resserrèrent autour du manche, fermes mais pas rigides. Il abaissa son centre de gravité, aligna ses épaules avec ses talons, puis—
—abattit la lame d’un coup net.
L’air se fendit. L’épée glissa, lisse et tranchante, traçant un arc parfait dans l’espace.
CRANGG !!
Le tranchant de Crysthalis heurta directement la pierre… et rebondit.
Aucune marque. Aucune fissure. Pas même un écho persistant dans l’air du matin.
Riven le regarda, puis expira profondément.
« …Bien sûr, ce n’est pas si simple. »
Il abaissa son épée, ses épaules se détendirent. Mais il n’y eut aucune déception dans sa respiration. Il comprenait ce qui manquait—pas la force, pas la technique… mais quelque chose de plus profond. Une intention parfaite. Une clarté qui n’était pas encore revenue.
Ce moment, où il avait tranché le Tigre Blanc en un seul coup, ne venait pas d’un courage brut. Il venait d’autre chose—peut-être la résolution née uniquement au bord de la vie et de la mort.
Et ce matin, même s’il se souvenait du mouvement… il n’avait pas encore retrouvé cette sensation.
Mais il n’arrêta pas.
« Encore, » murmura-t-il à voix basse.
Il recula, se recentra.
Premier pas. Puis le second. Le mouvement de son corps. Une respiration régulière. Une frappe descendante.
Et encore une fois, le même son.
CRANGG !!
CRANGG !!
Lors de la cinquième tentative, Riven prit une respiration plus longue. Son corps commençait à s’épuiser, mais sa concentration ne faiblit pas. Il imagina la ligne de coupe. Il visualisa ce moment elusive de perfection—puis balança Crysthalis de toutes ses forces.
CRANGG !!
La lame frappa et rebondit à nouveau. Une légère vibration parcourut ses bras.
Et avant qu’il ne puisse inspirer une fois de plus, une voix aiguë brisa le silence du matin.
« Hé ! Qui es-tu ?! »
La voix—froide et pleine d’irritation.
« Qu’est-ce qu’un péquenaud comme toi fait ici ?! »
Riven se tourna vers le son—et vit une femme se tenir juste au-delà du chemin du jardin.