Chapitre 778
Vanadias. Capitale du Royaume de Teraquin.
Sept ans.
La guerre de la Lune de Sang saignait Sancta Vedelia depuis sept ans, et aucun camp n'avait cédé le moindre pouce de terrain. Les forces de la Sorcière Vampire tenaient bon. Et la Résistance, bricolée à partir des maisons nobles survivantes, soudée par le désespoir autant que par l'unité, refusait de rompre, poussée vers l'avant par de jeunes chefs.
Au centre de tout cela se tenait Ernest Olphean.
Il était prince de la Maison Olphean de nom, bien que le titre de Roi lui soit déjà échu, gagné non par droit de naissance, mais par le simple fait que personne d'autre n'avait réussi à maintenir cet ensemble aussi longtemps que lui. Il se tenait seul dans sa salle de guerre, les mains à plat sur une large table, les yeux parcourant lentement la carte étendue sous eux. C'était une représentation détaillée de Sancta Vedelia dans son intégralité : côtes, villes, forêts, les grandes artères routières qui reliaient le tout. Le rouge s'étendait sur la majeure partie, marquant le territoire tombé aux mains de la Sorcière. Le vert délimitait ce qui avait été reconquis. Et le bleu, éparpillé, irrégulier, disputé, marquait les endroits où les deux camps se battaient encore pour chaque rue, chaque colline et chaque pont.
Il y avait plus de rouge que le mois dernier. Il y avait toujours plus de rouge que le mois dernier.
Un coup à la porte brisa sa concentration.
« Entrez. »
La porte s'ouvrit à la volée. Une silhouette aux cheveux d'argent entra sans attendre.
C'était Amael.
« Hé ! Vous ne pouvez pas entrer comme ça ! » L'un des soldats en faction bougea immédiatement, la main se refermant sur le bras d'Amael.
« Laissez-le. » Ernest ne leva pas les yeux de la carte. « Laissez-nous. »
Le soldat hésita, puis fit un bref signe de tête et se retira, refermant la porte derrière lui.
Ernest se redressa lentement. « Seigneur Falkrona. Ça fait un bail... »
« Sirius. » Amael coupa court aux salutations, se dirigeant vers la table. « Je veux parler à Anox. »
Le regard d'Ernest s'aiguisa. « Quelque chose ne va pas ? »
« Et toi, Ernest ? » répliqua Amael, la voix calme mais tranchante. « Quelque chose ne va pas avec ta tête ? N'importe quelle personne rationnelle aurait chassé une conscience maléfique étrangère occupant son esprit plutôt que de simplement faire la paix avec elle. Et pourtant, te voilà. En colocation. »
« Et pourtant, tu es ami avec cette conscience maléfique étrangère », répondit Ernest, un léger sourire étirant ses lèvres.
« Je commence à me poser des questions à ce sujet. »
Il bougea sans prévenir. Un instant, il était à l'autre bout de la pièce, l'instant d'après, il était aux côtés d'Ernest, les doigts enroulés dans le col de sa chemise, le poussant contre le mur de pierre avec une force maîtrisée.
« Sors de là, Anox. »
Pendant un instant, l'expression d'Ernest resta figée, les yeux écarquillés, tendu, le regard d'un homme pris au dépourvu par une telle vitesse. Puis, lentement, quelque chose en dessous changea. La tension quitta ses traits pour être remplacée par quelque chose de plus vieux, de plus posé. Une lueur différente passa dans ses yeux. Un sourire différent s'installa sur sa bouche.
« Ça fait des années », dit Sirius.
« Malheureusement », répondit Amael, sa poigne se raffermissant. « J'aurais dû venir tous les quelques mois. Je ne pensais pas avoir encore besoin de te surveiller. »
« Tu n'en as pas besoin », dit Sirius.
« Vraiment ? » Les yeux d'Amael se plissèrent. « Alors explique-moi cette guerre. Regarde-moi dans les yeux à travers ce visage et jure-moi que tu n'as rien à voir avec ça. »
« Me croirais-tu si je disais non ? »
« Non », répondit Amael sans une seconde d'hésitation.
Un rire discret parcourut la poitrine d'Ernest. « La guerre est le fait de la Sorcière Vampire. C'est elle qui l'a déclenchée. »
« Et tu n'as rien à voir avec ça », ricana Amael. « Et le Roi Régent Rucain ? Qu'en est-il de lui ? »
L'expression de Sirius changea légèrement. « Tu as fait tes recherches. Je commençais à croire que tu ne consacrais pas une seule pensée à Sancta Vedelia, Mael. »
« La ferme. »
« Pourquoi es-tu venu ? » demanda Sirius.
Amael relâcha sa prise et recula. « Le sortilège de la Lune de Sang », dit-il. « Sept ans qu'il se répand, et tu as laissé faire. »
« Sept ans, et tu en parles seulement maintenant ? » Il gloussa. « Mieux vaut tard que jamais, je suppose. »
Amael ne répondit rien à cela.
Parce qu'il n'y avait rien à dire.
Il n'avait jamais voulu avoir quoi que ce soit à faire avec Sancta Vedelia. Il avait pris cette décision, et en toute connaissance de cause. Le continent avait une longue et misérable histoire de déchirements, des siècles de conflits, de pourriture politique, des maisons qui s'élevaient, s'effondraient et s'élevaient à nouveau dans des cycles qui épuisaient l'observation. Et puis la Grande Guerre, il n'y a pas si longtemps, quand l'Arbre Sacré d'Eden avait failli échapper à tout contrôle et qu'une Déesse avait été capturée et sacrifiée sur ce sol comme une chose ordinaire. Amael avait regardé tout cela et fait un choix : pas son problème, pas sa guerre, pas son île.
Il avait sous-estimé le sortilège. Il pouvait l'admettre maintenant, ne serait-ce qu'à lui-même.
Il en était à ses débuts quand il en avait entendu parler pour la première fois par Michael.
Seulement Sancta Vedelia. Comme si ce mot, « seulement », pouvait être appliqué à quelque chose d'une telle ampleur pour le rendre insignifiant. Il s'était contenté de cette assurance et n'avait pas regardé de plus près, et maintenant, sept ans de guerre ininterrompue avaient nourri le sortilège d'une manière qu'il n'avait pas calculée. Les Arts du Sang de cette nature ne stagnent pas. Ils grandissent. Chaque vie perdue sur le sol de Sancta Vedelia était du carburant ajouté à un feu qui n'avait aucune intention de s'éteindre ; cela nourrissait le sortilège, renforçait sa trame et, à travers elle, nourrissait la Sorcière Vampire qui l'avait lancé. Plus la guerre durait, plus les deux devenaient puissants. Et plus elle durait, moins elle ressemblait à la chose contenue et dérivée que Michael avait décrite au début.
Le vrai sortilège, l'œuvre originale de Merithra, était quelque chose qu'Amael n'avait aucun désir d'imaginer en entier. Mais même cette pâle ombre de lui commençait à lui montrer exactement pourquoi il avait été interdit.
Il l'avait gravement sous-estimé.
Et Sancta Vedelia en payait le prix fort.
« Ce que je ne comprends pas, c'est pourquoi tu es venu me voir. » Sirius continua, se dirigeant vers une petite armoire dans le coin, en sortit une carafe de vin rouge profond et se versa un verre. « J'ai un rôle à tenir. Ma mère a besoin de croire que je travaille pour ses objectifs. Et l'actuelle Réceptacle de la Sorcière Vampire, elle n'est pas ordinaire. Cette guerre aurait eu lieu quoi que je fasse. J'ai simplement... accéléré le processus. »
« Tu l'as aidée », lança Amael avec un regard noir.
« J'ai aidé une femme qui souffrait depuis des siècles », répondit Sirius, faisant tourner lentement le verre dans ses doigts. « As-tu jamais envisagé de faire de même ? Tu es venu me voir tant de fois, patient comme tout, essayant de me raisonner, et pourtant tu n'es jamais allé voir la Sorcière Vampire. »
« Je ne savais pas qui elle était », répondit Amael.
« Non », convint Sirius. « Mais tu ne m'as jamais demandé. J'ai eu des vies entières pour apprendre chaque visage qu'elle a porté. Tu aurais pu demander à n'importe quel moment. » Il porta le verre à ses lèvres. « Tu ne l'as jamais fait. »
Amael ne répondit rien à cela.
« Tu as gardé tes distances avec Sancta Vedelia délibérément », continua Sirius avec un sourire. « Je crois comprendre pourquoi. Ton prédécesseur, ce Premier Apôtre, le Gardien qui s'est retourné contre toutes les autres races, il était tout autre chose. Parmi tous les Réceptacles de Samael Eveningstar, il est peut-être le plus dangereux que j'aie eu le malheur de connaître. » Il jeta un coup d'œil à Amael. « Rester à l'écart des restes de Samael, de tout ce qui est lié à ce qu'il a laissé derrière lui, j'imagine que cela ressemblait à de la sagesse. »
L'expression d'Amael ne changea pas, mais ses yeux se durcirent légèrement.
« Et pourtant », dit Sirius, presque doucement, « c'est toi qui m'as dit de ne pas fuir ce que je suis. D'arrêter de me cacher de moi-même et de simplement vivre. » Il laissa cela flotter un instant. « Le fais-tu ? Ou gardes-tu encore Samael à distance en appelant cela de la prudence ? »
« C'était avant », dit Amael. « Je l'ai accepté. Je suis encore en train de l'accepter. Mais l'acceptation ne signifie pas marcher volontairement dans la gueule de quelque chose qui va me tuer. »
« C'est ce que tu penses de Sancta Vedelia en ce moment ? » demanda Sirius en haussant un sourcil. « Est-ce vraiment pour ça que tu as fait tout ce chemin ? »
« Je suis venu voir si tu n'étais pas redevenu un vaurien », dit Amael, comblant la distance entre eux d'un pas vif. Ses yeux ne quittaient pas le visage de Sirius. « Alors dis-moi. Ta façon de vivre pour toi-même, ce nouveau chemin que tu suis, va-t-il causer du tort à moi ou à quelqu'un qui m'est cher ? »
La question était calme en surface, mais pleine de sens.
Il lui demandait si tout ce qui se passait ici en ce moment était un plan d'A-Nox.
La bouche de Sirius se courba légèrement. Il leva son verre.
La main d'Amael jaillit et le balaya. Il se brisa contre le sol, le vin saignant sur la porcelaine pâle en une sombre tache qui s'étendait.
« Ne fais pas ça », dit Amael.
« Ne pas faire quoi ? » demanda Sirius, regardant le verre brisé sans grande réaction.
« Ne pas sourire, ne pas esquiver et ne rien dire. » La voix d'Amael était dangereusement basse. « Je te tuerai, Sirius. Si le chemin que tu suis mène là où je le crains, je le ferai, et je n'y prendrai aucun plaisir, mais je le ferai. »
« Tu ne sais même pas quel chemin je suis », répondit Sirius.
« Ça n'a pas d'importance », dit Amael. « Arrête cette guerre. Si A-Nox t'effraie à ce point, alors éloigne-toi d'elle. Viens dans notre camp. »
« Le camp d'Eden. » La chaleur quitta totalement la voix de Sirius. « Tu veux dire le camp d'Eden. » Il regarda Amael avec une franchise qui n'était pas là auparavant, quelque chose de vieux, de fatigué et d'entièrement sérieux dans ses yeux. « Lucifer, Eden, Samael, ils sont tous les mêmes pour moi. Trois visages de la même faim. Je ne veux faire partie d'aucun d'entre eux. J'ai vécu assez longtemps pour voir les horreurs que chacun a commises. Je n'échangerai pas la laisse d'un Roi Ymir contre celle d'un autre. »
Amael le regarda pendant un long moment.
« Après tout ça », dit-il doucement, et la déception dans sa voix était pire que la colère, « je pensais que tu m'accorderais un peu de confiance. Même un peu. »
« Je te fais confiance », dit Sirius, et il le pensait. « Je ne fais pas confiance à ce que tu portes. À ce que tu pourrais devenir. À ce que l'avenir réserve à quiconque est lié à l'héritage de Samael Eveningstar. » Il soutint calmement le regard d'Amael. « Tu peux seulement continuer à avancer et espérer qu'un jour, finalement, l'avenir décidera d'être clément avec toi. »
Amael fronça les sourcils en entendant cela avant de parler.
« Que s'est-il passé ? »
Sirius ne répondit pas. Le visage d'Ernest Olphean ne trahissait rien.
« Tu devrais y aller », dit-il à la place, se tournant vers la carte. « Et tu as raison de penser que cet endroit est devenu dangereux. Quant à la guerre, elle ne devrait pas... »
« Arrête ça », dit Amael. « Quoi que tu fasses, arrête la guerre. »
Quand Sirius se retourna, la pièce était vide.
Il resta là un instant, regardant l'espace où Amael s'était trouvé. Puis il regarda la carte, tout ce rouge, tout ce bleu, tout ce vert qui perdait lentement du terrain, et il ne dit rien. Il sortit de la salle de guerre, parcourut les couloirs du château, franchit les portes et sortit dans l'air frais des jardins du château. Il continua de marcher. Passé les gardes, passé les murs du jardin, passé les terrains officiels jusqu'à ce que les chemins de pierre laissent place à une terre plus calme et que le bruit de la ville derrière lui s'estompe jusqu'au silence.
Il s'arrêta à un endroit précis. Il finissait toujours par le trouver, peu importe le temps qui s'écoulait entre ses visites.
Une pierre tombale, bien entretenue, entourée d'un sol nivelé et de fleurs fraîches que quelqu'un avait déposées récemment, quelqu'un qui venait encore, qui se souvenait encore.
La pierre était magnifiquement sculptée, les lettres légèrement usées sur les bords par les saisons de pluie et de vent.
Sirius se tint devant elle, immobile et silencieux, et lut ce qui y était écrit.
En souvenir affectueux de Viessa Teraquin.