Chapitre 1332
Chapitre 1332
Un vent froid balayait les terres frontalières alors que le contingent de Magi du Clan Arakuro descendait la crête à cheval et approchait du bastion.
Ce qui était autrefois une avant-poste vigilant, avec ses lanternes allumées toute la nuit et ses bannières flottant aux couleurs fières, se tenait maintenant d’un silence inquiétant.
Pas de gardes aux portes. Pas de sentinelles sur les murs. Rien.
Juste le silence.
Les Magi d’Arakuro échangèrent des regards tendus en franchissant le seuil. Ils avaient été envoyés par le can pour visiter cet endroit et découvrir ce qui s’était passé. S’ils en avaient eu le choix, ils ne seraient jamais venus dans ce lieu fantomatique.
La porte principale du bastion était entrouverte, une charnière cassée comme si quelqu’un l’avait enfoncée sans résistance. La poussière flottait dans la cour. Même les torches avaient été consumées jusqu’à des moignons cassants et noircis.
« Soyez vigilants », murmura le chef en dégainant son épée. « Il pourrait encore y avoir des ennemis. »
C’était un petit groupe envoyé ici pour de la reconnaissance. Leur nombre n’était que d’une demi-douzaine. Le chef était au rang du Vortex de Mana, tandis que le reste était composé de Magi de Liquéfaction de Mana.
Juste au moment où le groupe entra silencieusement par les portes, ils se figèrent.
Un des Magi laissa tomber son épée, ses yeux s’écarquillèrent. Puis il se pencha et vomit ses tripes. Les autres Magi n’eurent pas meilleure mine. Leur estomac se noua, et leurs yeux se remplirent de larmes. Seul le chef semblait quelque peu normal. Mais même lui ne pouvait empêcher ses mains de trembler.
Ils les ont vus…
Juste au-delà des murs extérieurs, plantés dans la terre dure comme des monuments grotesques, se tenait une rangée de hautes piques en bois. Sur chacune, pendait le corps sans vie des anciens gardiens du Fort Ironhide… les Magi du Clan Arakuro.
Leurs robes de clan étaient déchirées et tachées. Des bras pâles pendaient mollement. Leurs têtes étaient inclinées en avant. Certains visages étaient tordus dans leur dernier moment de terreur. D’autres étaient sans expression, leurs yeux vides et secs.
Plus d’une centaine de Magi avaient autrefois stationné dans ce bastion. Ils étaient majoritairement des Magi de la Fondation de Mana et de la Liquéfaction de Mana, dirigés par une poignée de Magi du Vortex de Mana.
Pourtant, ils étaient tous morts maintenant. Empalés.
Le sang coulait le long des piques et dans la terre, sombre et déjà séché par le vent. Un des corbeaux perchés sur l’un des corps picorait paresseusement le visage avant de s’envoler lorsque les nouveaux arrivants approchèrent.
Le chef du groupe s’avança, la mâchoire serrée, des larmes coulant sur son visage.
« Comment ont-ils osé… » cracha-t-il entre ses dents serrées. « Comment peuvent-ils être si cruels ! »
C’était une guerre que rien de ce qu’ils avaient vu auparavant ne pouvait égaler.
Le Fort Ironhide n’était pas tombé au combat.
Non.
Il avait été vidé.
Puis exhibé.
Après un long moment, le chef se tourna vers son groupe et murmura doucement : « Explorez tout d’abord l’endroit. Ensuite, nous donnerons à nos frères une sépulture digne. »
Les autres Magi hochèrent la tête, les yeux remplis de larmes, leur attention passant des corps empalés de leurs frères à la face furieuse de leur chef.
Quelques instants plus tard, tout le monde se dispersa. Ils vérifièrent minutieusement chaque recoin du bastion. Bien sûr, ils restèrent en groupes de deux, craignant une embuscade. Mais finalement, ils trouvèrent le bastion dépourvu de tout Magi du Culte Divin du Démon Céleste.
Presque une demi-heure plus tard, le groupe se rassembla dans la cour.
« Le bastion est… vide. »
« Nous n’avons trouvé aucun corps appartenant aux mortels non plus. »
« La réserve de nourriture et tout objet de valeur ont été pillés. »
Le chef fronça les sourcils. « Les corps des mortels… ne sont pas ici ? »
En jugeant par les actions habituelles de ceux des sectes hérétiques, les mortels auraient dû être massacrés avec le reste des Magi. Mais étonnamment, les Magi Arakuro ne trouvèrent pas un seul cadavre mortel dans la forteresse.
« Se pourrait-il… qu’ils aient été épargnés ? » devina un jeune Magus.
Le chef ricana. « Épargnés ? Ces bâtards de la faction hérétiques ne connaissent pas la miséricorde. Et cette Cult Divine du Démon Céleste est plus diabolique que les autres organisations de cette faction. Je crois que les mortels ici ont dû être enlevés ! »
« Capitaine ! »
Soudain, l’un des Magi cria dans la panique.ʀᴇᴀᴅ ʟᴀᴛᴇsᴛ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs ᴀᴛ N0v3l.Fiɾe.net
« Par ici ! »
Le chef, ainsi que le reste du groupe, se précipitèrent vers la source de la voix. Lorsqu’ils arrivèrent à l’endroit, ils se figèrent de choc.
Sur un mur, écrit dans le sang de ceux qui avaient été tués, quelques mots grossiers ressortaient brutalement.
Ils lisaient :
« Rejetez Kurozane Arakuro d’avoir apporté cette calamité sur votre clan. »
Les Magi tremblèrent en voyant le message sanglant. Un frisson leur parcourut l’échine. Et pendant quelques instants, personne n’osa parler.
L’accusation était sans équivoque. Chaque mot était une provocation délibérée, non pas dirigée contre eux, mais contre le Patriarche lui-même.
Bientôt, le chef des Magi s’avança et commença à effacer les mots peints de sang, comme si les détruire effacerait d’une manière ou d’une autre l’humiliation et les dégâts déjà causés.
Il venait de voir les regards sur le visage de ses subordonnés. Bien qu’ils soient enragés, quelque chose de bien plus corrosif avait commencé à s’enraciner dans leur cœur…
Le doute.
Leurs yeux passèrent des cadavres empalés sur les piques aux mots cramoisis sur le mur, puis les uns aux autres.
Rejetez Kurozane Arakuro…
Le message du Démon Céleste avait fait son œuvre.
La graine avait été plantée.
Si le Patriarche ne l’avait pas provoqué…
Ce sont de bons hommes. Des hommes loyaux…
Pourquoi sommes-nous ceux qui paient le prix de ses décisions…
Ce sont les pensées qui tournaient dans leur esprit. Ces pensées se développaient comme des fissures se répandant dans la pierre. Même ceux qui restaient totalement fidèles au clan ressentaient une faiblesse dans leur foi.
Le chef du groupe savait cela très bien, car même lui commençait à ressentir la même chose. Mais, en tant que vétéran Magi, il savait que l’ennemi semait la discorde parmi leurs rangs.
C’était la guerre psychologique à son apogée !
La terreur.
Une terreur pure, méticuleusement façonnée par le Démon Céleste lui-même.
Au moment où les Magi eurent fini de rassembler les cadavres, cette terreur s’était déjà profondément infiltrée dans leurs os.
Ils pouvaient la sentir.
Pour leur faire douter de tout ce en quoi ils croyaient…
Et cela fonctionnait.
Alors que le groupe se préparait à repartir, personne ne parla. Leurs visages étaient pâles, et leurs expressions graves.
Le Démon Céleste n’avait pas simplement tué leurs frères et les avait empalés. Il avait frappé leur moral, leur unité, leur foi.
Et bientôt, alors que la guerre continuait, le Clan Arakuro apprendrait que la peur et le doute pouvaient couper plus profondément que la plus aiguisée des lames.