Chapitre 828
Le soleil matinal avait commencé sa course, tendant vers midi à Colney, tandis que les joueurs commençaient à sortir en masse de l’entrée.
Izan, son sac à dos négligemment jeté sur l’épaule, sortit, traînant un autre bagage derrière lui, levant les yeux vers le soleil rare et éclatant qui brillait au-dessus de Colney.
Il regarda autour de lui, espérant apercevoir une voiture qui pourrait être son chauffeur.
Mais avant qu’il ne puisse faire un pas de plus, la voix de Saka résonna à travers le terrain d’entraînement, toujours aussi espiègle et perçante.
« Eh, Miura ! Tu peux marquer quatre buts en finale de la Ligue des champions », lança Bukayo, faisant semblant de plisser les yeux comme s’il était plongé dans une profonde réflexion, « mais le gars est incapable de trouver un moyen de rentrer chez lui ? »
Un éclat de rire fusa non loin, quelques joueurs comme Nwaneri se joignant à la fête.
« Tu sais très bien que ça ferait le buzz aux infos », lâcha-t-il en jetant son sac dans la voiture de Saka.
« Flash info », poursuivit-il, imitant le ton théâtral des présentateurs de journaux télévisés, « le vainqueur de la Ligue des champions et superstar d’Arsenal, incapable de se faire conduire ? »
Izan se contenta de sourire faiblement, secouant la tête.
Ses cheveux lui effleurèrent le front tandis qu’il passait devant eux, indifférent, ses chaussures claquant légèrement sur le béton.
« Vous parlez trop, vous autres », murmura-t-il entre ses dents, déverrouillant son téléphone.
« Eh, il nous ignore maintenant ! » taquina Nwaneri.
« Le gars est trop célèbre pour parler », ajouta Saka avec emphase.
Izan se contenta de lever la main en signe d’adieu sans se retourner.
Les taquineries s’estompèrent derrière lui, remplacées par le bruit d’une portière de voiture qui s’ouvrait.
Un élégant Uber noir attendait près du portail de sortie.
Le chauffeur, un homme d’une quarantaine d’années à la chemise impeccablement repassée et aux yeux incertains, fixait un peu trop longtemps le jeune homme qui s’approchait de lui.
Izan n’y prêta pas attention ; il y était habitué.
Il ouvrit la portière arrière et posa son sac soigneusement à côté de lui, se glissant à l’intérieur avec cette grâce discrète qu’il affichait parfois.
« Bonjour », dit-il doucement.
Le chauffeur cligna des yeux, comme s’il ne s’était pas attendu à ce qu’il parle.
« Ah, oui, bonjour, monsieur. »
Il ajusta le rétroviseur, redressant sa posture, ses mains devenant soudain un peu trop appliquées sur le volant.
L’air se remplit d’un professionnalisme discret, du genre qui ne pouvait cacher une excitation tremblante.
Alors qu’ils s’inséraient dans le doux bourdonnement du trafic matinal, Izan se cala dans son siège, faisant défiler son téléphone.
Les notifications défilaient sans fin : mentions, repartages et tags.
Les messages de félicitations inondaient toutes les plateformes.
Jude Bellingham avait publié une story citant : « Performance irréelle, frérot. Un autre niveau. Tu l’as vraiment mérité. »
Le compte officiel du Valencia CF avait partagé une photo d’Izan sous leurs couleurs, légendée : Une fois l’un des nôtres, toujours l’un des nôtres.
Puis vint Adidas avec une publication cinématographique de son but en finale, accompagnée de la légende : Soyez comme Izan. Ne cessez jamais de croire.
Il fit défiler plus loin où Ronaldo avait repartagé un clip de lui soulevant le trophée, avec le commentaire : Ce gamin est spécial. L’avenir est là.
Messi, toujours plus discret, avait aimé la publication de Ronaldo et commenté uniquement : Joueur incroyable. Felicitaciones, campeón.
Et, lorsque des personnalités d’une telle magnitude se rassemblaient, les commentaires en dessous ne pouvaient qu’être chaotiques.
« Le seul joueur capable de faire venir les deux GOATs en même temps. »
« Miura a fait l’impossible : les fans de Ronaldo ET de Messi sont d’accord sur quelqu’un ? »
Izan ne put s’empêcher de rire, un rire discret et sincère, les coins de sa bouche se soulevant tandis que la voiture ralentissait pour prendre un virage.
Le chauffeur aperçut son reflet dans le rétroviseur et rompit finalement son calme.
« Monsieur, pardon… Je—, mon fils et moi, nous sommes de grands fans. Nous avons regardé la finale hier soir, il n’a pas pu dormir. »
Izan leva les yeux, amusé. « Vraiment ? Merci d’avoir regardé. »
« Oui, monsieur ! Si ce n’est pas trop demander, pourriez-vous, peut-être juste lui dire bonjour ? Une courte vidéo ? Ça représenterait le monde pour lui. »
« Bien sûr », dit Izan avec un hochement de tête aisé.
Le chauffeur sortit rapidement son téléphone, tâtonnant légèrement en ouvrant l’appareil photo.
« D’accord, prêt, euh, allez ! »
Izan sourit à l’objectif.
« Salut, petit bonhomme », dit-il, sa voix chaleureuse et sincère.
« Écoute ton père, travaille dur, et qui sait, peut-être que je te verrai sur le terrain un jour. »
Le chauffeur rayonna comme s’il venait de gagner à la loterie.
« Merci, monsieur. Merci ! »
Ils s’arrêtèrent devant la maison quelques minutes plus tard.
Le soleil était maintenant haut dans le ciel, peignant la rue tranquille d’un orange doux.
Le chauffeur sauta immédiatement dehors, se précipitant pour aider Izan avec ses bagages.
« Ce n’est pas la peine— » commença Izan, mais l’homme insista.
« S’il vous plaît, monsieur, c’est bon. »
Izan céda avec un petit hochement de tête.
Alors qu’ils déposaient le sac à côté de la porte, le chauffeur hésita, les yeux brillants d’incrédulité.
« Vous êtes… vraiment humble, vous savez ? »
Izan sourit faiblement. « Ce n’est que du football. »
« Pas pour nous », dit l’homme, secouant la tête, toujours souriant.
« Passez une bonne journée, Monsieur Miura. »
« Vous aussi », répondit Izan, regardant la voiture s’éloigner.
Au moment où elle tourna le coin de la rue, le professionnalisme du chauffeur s’effondra complètement.
Il attrapa son téléphone, composant un numéro avec excitation.
« Kwame ! Frérot ! Tu ne vas pas croire qui je viens de conduire— »
Izan gloussa en se retournant vers son portail, le rire s’estompant dans le silence.
La maison était calme et immobile tandis qu’il traînait son sac sur le petit sentier menant au porche, le gravier crissant sous ses baskets.
Puis, de l’intérieur, une voix familière parvint faiblement, celle d’Olivia.
« Komi, je crois qu’Izan est peut-être à Colney. Je ne pense pas qu’il ait appelé James à l’avance ! »
« Mais, Olivia, il pourrait appeler un Uber », dit Komi alors que le portail s’ouvrait, Olivia sortant, le dos tourné.
Ses cheveux captaient la lumière, scintillant doucement.
Elle ne le vit pas tout de suite.
« Olivia », l’appela-t-il doucement.
Elle se figea.
Le son de sa voix, réel, proche, indubitable, la fit se retourner si vite qu’elle trébucha en arrière sous l’effet de la surprise.
Il la rattrapa instinctivement, un bras s’enroulant autour de sa taille.
Elle eut le souffle coupé. « Izan ? »
« Qui d’autre ? » murmura-t-il en souriant, et avant qu’elle ne puisse répondre, il l’embrassa.
Ce ne fut ni long ni dramatique ; ce fut calme, réel, rempli de tout ce qu’ils ne s’étaient pas dit au téléphone ces derniers jours.
La porte s’entrouvrit à nouveau.
« J’ai entendu un cri— » commença Komi, pour s’arrêter en plein milieu de sa phrase.
Son fils et Olivia étaient toujours proches, surpris, les joues rouges.
Olivia se retira immédiatement, embarrassée, tandis qu’Izan se frottait la nuque, mi-coupable, mi-amusé.
« Salut, Maman », dit-il, son ton oscillant entre décontracté et penaud.
Komi se contenta de cligner des yeux devant la scène : son fils auréolé de gloire européenne, et sa peut-être future belle-fille dans ses bras, avant qu’un sourire n’étire ses lèvres.
« Bienvenue à la maison, champion », dit-elle.
Izan franchit le seuil, l’odeur familière de la maison l’enveloppant.
La maison semblait immobile, la lumière du soleil se déversant à travers la grande baie vitrée qui avait été nettoyée.
Le salon était rangé mais étrangement silencieux tandis qu’il retirait ses baskets et jetait un coup d’œil autour de lui.
« Où sont Hori ? Et Miranda ? » demanda-t-il, sa voix brisant le calme.
Komi leva les yeux depuis l’entrée de la cuisine, s’essuyant les mains sur un torchon.
« Elles sont sorties faire les courses il n’y a pas très longtemps », répondit-elle, son ton chaleureux mais factuel.
« Elles ont dit qu’elles seraient rapides. »
« Quand êtes-vous arrivées ? » demanda-t-il, déposant son sac à côté du canapé.
« À l’aube », répondit Olivia avant que Komi ne puisse le faire. Elle s’appuyait nonchalamment contre le comptoir, ses cheveux encore légèrement humides après une douche matinale.
« Nous avons pris le premier vol juste après le match. »
Izan hocha lentement la tête, un léger sourire effleurant ses lèvres.
« Ça m’étonne pas », murmura-t-il.
Miranda ne se reposait jamais quand il y avait quelque chose à planifier, et Hori adorait n’importe quel prétexte pour sortir dans ce qu’elle appelait « Toute Sa Splendeur ».
« Assieds-toi, assieds-toi », insista Komi, lui faisant signe de s’approcher de la table à manger. « Tu as l’air épuisé. »
Il n’avait pas réalisé à quel point ses membres étaient lourds jusqu’à ce qu’il s’affaisse sur la chaise.
Quelques instants plus tard, Komi revint avec une assiette de pancakes soigneusement empilés et un grand verre de lait sur un plateau.
L’odeur était nostalgique : beurre doux, sirop d’érable, et le léger croustillant des bords juste assez frits.
« Merci, Maman », dit Izan, souriant faiblement en attrapant une fourchette.
« Tu n’as pas besoin de me remercier », répondit-elle, bien que ses yeux s’adoucissent.
« Tu as mérité un vrai repas à la maison. »
Tandis que Komi se tournait pour ranger le comptoir, Izan se pencha légèrement en arrière et, sans un mot ni un geste, fit apparaître son système, l’interface invisible qui bourdonnait derrière sa vision.
La grille familière scintilla faiblement avant de se solidifier en une clarté numérique.
Mais au lieu de chiffres ou de nouveaux déverrouillages, le même message qu’il avait vu depuis la nuit dernière clignota à nouveau devant lui :
« Le système est en cours de recalibrage. Traitement du poids total de votre récente prouesse. Veuillez patienter… »
Il le fixa pendant quelques secondes, amusé.
« Ce ne sont pas les récompenses qui sont calculées, mais les prouesses », marmonna-t-il dans un petit rire.
Komi se retourna, s’arrêtant à mi-chemin. « Hmm ? Tu as dit quelque chose ? »
Izan cligna des yeux, la lueur de l’interface s’estompant. Il leva les yeux, feignant l’innocence.
« Non, rien », dit-il légèrement, secouant la tête.
Komi plissa les yeux de manière espiègle, peu convaincue mais trop satisfaite pour insister.
Olivia se contenta de sourire de là où elle se tenait, le regardant avec un amusement discret tandis qu’Izan prenait sa première bouchée de pancakes chauds.