Chapitre 783
Les fidèles des Émirats qui avaient voyagé vers le nord remplirent la tribune adverse d’un rugissement qui semblait pouvoir couper l’air en deux.
Les drapeaux fouettaient dans la brise froide de la nuit, les voix se mêlaient en chants déchaînés alors que le sifflet de l’arbitre marquait la reprise.
Izan, glissant dans sa position, ressentait toutes ces vibrations à travers sa poitrine.
Il pouvait presque goûter le bruit, la sueur, le soulagement et la tension qui s’entremêlaient.
Les joueurs d’Arsenal souriaient, se heurtaient les épaules, échangeaient des hochements de tête rapides comme s’ils pressentaient déjà ce qui allait arriver.
« La reprise à Anfield ! » La voix du commentateur crépitait au-dessus du stade, surfant sur les vagues de son.
« Liverpool avec un dernier coup de poker désespéré. »
Depuis la ligne de touche, Arteta serrait ses mains comme un homme en prière, ses lèvres bougeant silencieusement.
Il se pencha en avant, son manteau tiré bien contre lui, les yeux grands et brûlants d’espoir et de peur.
Liverpool lança en avant, les corps se déployant vers le but, les maillots rouges flous alors qu’ils poursuivaient une dernière ouverture.
Un ballon flottait haut, propulsé dans le ciel nocturne, avant que le sifflet ne le coupe net avant qu’il ne touche à nouveau l’herbe.
C’était fini.
C’était terminé.
La tribune adverse explosa en un délire pur.
Les bras levés, les fans se bousculaient, certains tombant dans les rangées devant mais se relevant sans souci.
Les chants se transformèrent en cris gutturaux, les tambours résonnaient, et pendant un instant, on eut l’impression que le coin d’Arsenal à Anfield s’était détaché pour entrer dans un univers totalement différent.
Sur le terrain, la banquette explosa, entraîneurs, remplaçants et personnel de l’équipe courant tous sur le terrain, se jetant dans des embrassades, attrapant ceux qui étaient proches.
« Écoutez ça ! » rugit le commentateur au-dessus du vacarme. « Anfield est noyé sous le bruit des supporters d’Arsenal en déplacement ! Les Gunners sont de nouveau champions de la Premier League ! »
Izan, ne rejoignant pas tout de suite la célébration, ajusta le brassard de capitaine, le tirant plus serré sur sa manche avant de se diriger vers Virgil van Dijk.
« Je vois que tu en as aussi un, » dit le Néerlandais, le torse haletant, un léger sourire sur les lèvres malgré la douleur de la défaite.
« Lequel, la ligue ou le brassard ? » demanda Izan, faisant signe vers le tissu enroulé autour de ses biceps, ce qui fit rire Van Dijk.
« Je vois. Tu en as donc les deux. »
« Tu nous as donné du fil à retordre, » dit Izan, d’un ton calme, respectueux.
Le sourire de Van Dijk s’approfondit, bien qu’une ombre d’amertume le traversât.
« Tu n’aurais jamais gagné la ligue sans nous pour te barrer la route. Mais avec toi ici… Arsenal aurait peut-être déjà eu la victoire. »Ce chapitre est mis à jour par novel fire.net
Izan ricana doucement, les épaules détendues contrairement à la tension qui pesait encore sur le capitaine de Liverpool.
« On pourrait même dire qu’Arsenal va gagner la ligue parce qu’ils ont moi. »
Les mots restèrent suspendus, pas très loin de la vérité, alors que la mâchoire de Van Dijk se serra.
« Alors pourquoi ne nous as-tu pas rejoints ? Liverpool était en tête pour ton transfert avant le début de la saison. »
Les yeux d’Izan brillèrent en le regardant.
« Mon système m’a dit de rejoindre Arsenal, pour les mener à la gloire. »
« Le système ? » fronça Van Dijk.
Izan, riant, secoua la tête, feignant l’innocence.
« Je voulais dire sœur, pas système. »
Quelque chose dans la posture de Van Dijk se détendit comme si les mots avaient maintenant du sens.
Il pencha la tête. « Donc si on la trouvait… si elle te convainquait… viendrais-tu ? »
Un sourire se dessina sur les lèvres d’Izan. « Elle est devenue trop capricieuse pour que je l’écoute à nouveau. »
Le Néerlandais hocha légèrement la tête, résigné, avant de finalement lui tendre la main.
« Félicitations, gamin. »
Izan l’a serré fermement, seulement pour qu’une vague de chaos s’abatte autour de lui alors que les fans d’Arsenal envahissaient le terrain.
La sécurité ne pouvait pas tous les retenir, écharpes, maillots, drapeaux, tous se précipitaient vers leur héros.
Izan fut secoué un instant, presque submergé, mais la surprise se transforma rapidement en rire.
Il se laissa emporter par leur joie, marchant, embrassant, levant les bras avec eux, non pas comme une étoile lointaine mais comme l’un des leurs.
Lorsque la marée de corps se retira, il courut vers la touche, en direction d’Arteta, mais il trouva à la place Arne Slot.
Le visage du manager de Liverpool était marqué de déception mais adouci par le respect.
« Tu es quelque chose d’autre, » dit Slot en secouant la tête.
« Nous aurions dû nous battre plus fort pour t’amener ici. L’année prochaine ne sera pas si facile. »
Izan prit sa main. « Nous serons prêts. »
Il s’éloigna, en direction de la mare de joueurs et de personnel d’Arsenal qui venaient de se démêler de leurs célébrations sauvages.
Arteta était sorti, les cheveux un peu en bataille, le visage rayonnant de fierté épuisée alors qu’Izan s’approchait à ses côtés, respirant lourdement mais souriant largement.
« On l’a fait, » dit-il simplement.
Arteta le regarda longuement, puis hocha la tête, la voix chargée d’émotion.
« Gracias, Izan. Merci. »
Et puis tous deux restèrent là, côte à côte, non pas en tant qu’entraîneur et joueur, mais en tant qu’hommes qui venaient d’écrire ensemble une page d’histoire.
La porte du vestiaire extérieur s’ouvrit violemment, et une vague de bruit s’échappa alors que les joueurs d’Arsenal entraient en masse, leurs voix s’élevèrent, rugueuses mais pleines d’énergie.
« Champions, olé, olé, olé ! Champions, olé, olé, olé ! »
Le chant résonna contre les murs, rebondissant dans la pièce exiguë alors que des bouteilles d’eau étaient brandies en l’air comme des fusées éclairantes.
Les joueurs tapèrent du pied, frappèrent le rythme, et certains sautèrent sur des bancs pour prendre de la hauteur.
Pendant un instant, le vestiaire ressemblait plus à une terrasse qu’à un lieu de travail.
Ethan Nwaneri, les yeux brillants, leva les bras en l’air et cria par-dessus le bruit : « Mec, j’aimerais que le trophée soit là en ce moment ! »
Cela provoqua un rire général, mais avant que quiconque ne puisse répondre, la porte grinça à nouveau et Arteta entra.
Le visage de l’entraîneur était rouge, son manteau déjà enlevé, et bien qu’il secouât la tête au début, un sourire éclata presque instantanément.
« Ce serait injuste pour nos fans, » dit-il en répondant à la question de Nwaneri.
Ses yeux balayaient la pièce, absorbant la joie qui débordait de chaque joueur, avant de lever son propre poing et de crier dans le chœur.
« ¡Campeones! »
Le chant redoubla, plus fort, plus aigu, jusqu’à en faire presque mal aux oreilles.
Pendant encore quelques minutes, la pièce ne fut que bruits de pas et cris, bras liés autour des épaules, tout le monde se balançant et rugissant comme des enfants ayant oublié l’épuisement.
Finalement, Arteta leva les mains, attendant que le bruit baisse.
« Écoutez, » dit-il, sa voix douce mais tranchante dans l’écho.
« Je n’ai pas besoin de vous dire à quel point cette nuit a été difficile. Mais vous avez tenu bon. Vous êtes restés unis. C’est pour ça que nous sommes ici. » Son regard resta fixé, s’attardant sur Izan une seconde de plus que sur les autres, avant de balayer le groupe.
« Maintenant, rafraîchissez-vous pour que nous puissions retourner à Londres en tant que vainqueurs frais. »
Les joueurs hochèrent la tête, certains encore souriants de toutes leurs dents, alors qu’Izan tirait sur le brassard de capitaine, le déchirant de sa manche.
Sans un mot, il le lança vers Odegaard, qui le rattrapa facilement.
Mais le Norvégien le fit tournoyer dans sa main avant de le renvoyer, un sourire en coin sur les lèvres.
« Porte-le à la maison parfois », dit Odegaard. « Cela pourrait t’aider à t’habituer à diriger. »
Le commentaire a suscité des sifflements et des rires dans la pièce.
Bukayo Saka fut le premier à intervenir, sa voix pleine de fausse indignation.
« Regarde ça, hein ? D’abord le nepo baby d’Arteta, maintenant la favorite d’Odegaard aussi ? On devrait rebaptiser le club Izan and Friends FC. »
La pièce a de nouveau éclaté, les joueurs frappant les bancs, quelques-uns pointant Izan comme s’il était une preuve au tribunal.
Izan haussa simplement les épaules, riant doucement en se penchant pour attraper son téléphone.
Il le déverrouilla, la lueur illuminant son visage, et commença à faire défiler les notifications qui arrivaient plus vite qu’il ne pouvait lire.
Messages de coéquipiers passés et présents, posts de félicitations de pundits, petits messages vocaux de la famille.
Un se détacha : Luis de la Fuente. « Profite de ce moment, Izan. L’année prochaine, j’espère que tu auras la Coupe du Monde entre les mains comme tu tiens la Premier League maintenant. »
Les sourcils d’Izan se levèrent légèrement, le coin de sa bouche se courba alors qu’il tapait une réponse de remerciement.
Il continua à faire défiler et trouva Jude Bellingham, qui avait laissé un « Bien joué, hermano, » enjoué,
Pedri, en ligne suivante, envoya une série d’émojis applaudissant, tandis que Lamine écrivit quelque chose de malicieux à propos de voler la vedette la prochaine fois.
Même LeBron James, que Izan aurait pensé avoir du mal à suivre dans leur sport, avait publié un message de félicitations, concluant en disant qu’en tant qu’investisseur, c’était triste que Liverpool ne puisse pas gagner, mais félicitations quand même à Izan.
Puis vinrent les posts d’entreprise.
Adidas avec un graphique élégant de lui en chaussures de leur marque.
Seiko chronométrant le coup de sifflet final à la seconde près, et Koenigsegg avec une ligne malicieuse sur la vitesse et la précision, qui ont permis à Arsenal de gagner la ligue, et ce nom, c’était Izan.
Saint Laurent a également emboîté le pas, repostant une photo de lui en pleine célébration.
Ce genre de validation qui avait autrefois semblé irréelle, mais qui maintenant s’intégrait simplement au rythme de sa vie.
Il n’avait pas besoin de se retourner pour savoir que quelqu’un espionnait par-dessus son épaule.
« Tu en as assez regardé ? » demanda Izan avec nonchalance.
Saka, pris la main dans le sac, se pencha contre le casier.
« Ne laisse pas ça monter à la tête, superstar. Il y a encore quelques trophées qui t’attendent, tu sais. »
Son sourire était large, son ton léger mais incisif.
Izan verrouilla l’écran, glissa le téléphone dans son sac, et hocha la tête une seule fois. « Je sais. »
Puis il se redressa, le chant des Campeones résonnant encore faiblement dans le couloir à l’extérieur, et se dirigea vers les douches, la vapeur commençant déjà à embuer les miroirs sur les murs.