Chapitre 656
Comme cela a toujours été une grande partie de l’année, la pluie tambourinait doucement contre la fenêtre de Colnet.
Une fraîcheur flottait dans l’air alors qu’Arteta était assis, courbé sur son bureau, les yeux fixant un rapport.
Le dossier médical devant lui portait un nom souligné deux fois.
Saka.
Élongation du muscle ischio-jambier de grade II. Récupération estimée : 6 à 8 semaines.
Il se frotta le visage d’une main.
C’était la dernière ligne droite de la saison qui déciderait s’ils allaient recevoir de gros bonus à la fin ou repartir sans trophée encore une fois.
Et dans cette période, l’un de ses soldats les plus fidèles était désormais hors jeu.
« Combien de temps exactement ? » demanda-t-il sans lever les yeux.
Le kiné du club — mince, aux yeux vifs, fatigué — expira par le nez comme s’il avait vu ces choses bien trop souvent.
« Six semaines si on a de la chance. Mais tu sais comment il joue. Explosif. Ça pourrait refaire surface si on précipite les choses, alors je suggère qu’on s’assure qu’il soit vraiment apte et qu’on ne se précipite pas. »
Arteta se pencha en arrière dans le dossier de sa chaise avant de pousser un soupir lourd.
« On a neuf points d’avance, » murmura-t-il, à moitié pour lui-même.
« Et pourtant… on a l’impression d’en être deux derrière. Liverpool ne lâche rien. Pas une seule fois. »
Le kiné hocha la tête avec gravité.
« Ils sont sur quelque chose. Le nouveau chauve du championnat les fait courir comme s’ils avaient de l’acide dans les veines. »
Arteta se leva, marchant vers la fenêtre, les mains sur les hanches, tandis que la bruine brouillait la vue des terrains d’entraînement.
« Je ne peux pas me permettre de perdre quelqu’un d’autre. Une blessure de plus et la colonne vertébrale commence à craquer. »
Il se retourna.
« Parle à l’équipe de performance. Nutrition, suivi du sommeil, récupération psychologique. Je veux que ces joueurs soient plus soudés que jamais. Nous entrons dans un four et je veux qu’ils soient incassables. »
Le kiné hocha la tête.
« Je leur ferai un briefing avant la prochaine séance. »
Puis—
Toc toc.
Une pause.
Le regard d’Arteta se porta à la porte.
« Entrez, » dit-il.
[2 jours plus tard]
« Neuf-un. »
Le mot résonna dans l’air avant même que les équipes n’entrent dans le stade.
« Ce match est fini, » dit le pundit lors du panel d’avant-match.
« Je me fiche que ce soit la Ligue des Champions. Personne ne revient de 9–1, pas le PSV et certainement pas à l’Emirates. »
La caméra coupa sur des images du bus de l’équipe du PSV arrivant à Londres plus tôt dans la journée — les joueurs sortant avec une expression grave, préparée, la tête baissée sous des capuches, écouteurs sur les oreilles, sans un sourire en vue.
On pouvait le sentir à travers l’écran.
Ils étaient là pour remplir leur match, pas pour espérer un miracle.
« Ne faisons pas semblant, » ajouta un autre pundit.
« Ils sont venus pour éviter l’embarras. »
« Mais parlons de la composition d’équipe, » intervint une voix plus acerbe.
« Arteta a fait huit changements. Huit. Pas Izan. Pas Ødegaard. Pas Saliba. Même pas sur le banc. »
« Il repose les généraux, » dit le premier intervenant en esquissant un demi-sourire, mais le second n’était pas aussi amusé.
« Ou sous-estime le PSV, » mais avant qu’il ne puisse continuer, le premier pundit coupa court.
« La rencontre est morte. C’est 9 buts à 1, et c’était au stade du PSV. Qu’est-ce qui vous fait penser qu’ils vont revenir pour gagner ce match, même avec l’effectif qu’Arteta a aligné ? »
C’était la fin de la discussion avant que l’image ne se déplace vers l’Emirates, qui se préparait pour le match.
À travers Londres, dans une arène différente, deux garçons ne pensaient pas au PSV.
L’un était déjà vêtu d’un survêtement gris vif avec un logo Adidas distinctif cousu proprement sur la poitrine.
Son nom était aussi cousu.
IZAN.
L’autre venait de sortir du vestiaire, ajustant le col de son t-shirt tout en essuyant une tache sur ses nouvelles sneakers.
Elles n’étaient pas encore sorties — sa ligne — la première collection d’un légende en devenir de Barcelone.
Lamine Yamal.
Tous deux avaient dix-sept ans et étaient déjà trop grands pour les cases dans lesquelles ils tentaient de les faire entrer.
Le shooting était calme au début — pas de foule, juste des lumières blanches, des caméras et une équipe qui tournoyait autour d’eux.
Mais la signification était forte.
Adidas les avait tous deux conviés pour ça.
Deux adolescents de 17 ans, en tête d’une campagne destinée à déclarer leur domination sur le futur.
Les Deux Prochains.
Comme l’un des réalisateurs expliquait : « Les talents les plus jeunes au monde. Vos propres lignes de chaussures. Vos propres marques. Jamais cela n’a été fait à votre âge. Jamais. Pas comme ça. »
Et pour Izan, c’était vrai.
Sa ligne HIM — une refonte complète des F50S, conçue avec une tissure en carbone et une tension légère à déploiement pour l’accélération — avait été lancée à Valence.
Ils tournaient côte à côte quand la moue a commencé.
« Je suis toujours 86, » murmura Lamine en plein plan, en maintenant sa pose alors que le flash éclatait devant lui.
Izan haussa un sourcil.
« Quoi ? »
« FIF-, je veux dire FC. Putain, pourquoi ils ont divisé ça ? EA, c’est ce que je veux dire. La mise à jour du titre est sortie ce matin. Je suis toujours 86 en tout. »
Izan cligna des yeux.
« Qu’est-ce que je suis ? »
« 91. Ça te met au même niveau que Mbappé, Haaland et Rodri, » répondit Lamine d’un ton plat.
« Ça devrait être plus haut, » dit Izan en riant.
Lamine, quant à lui, n’essayait même plus de dissimuler son agacement.
« Je veux dire, » continua-t-il, « je comprends. Ils ne veulent pas blesser les ego. Mais soyons honnêtes. Si c’était sincère, tu serais déjà 94. » Suivez les nouveautés sur novèlfire.net
Izan haussa les épaules.
« Ce ne sont que des chiffres. »
« Ouais, mais ces chiffres, c’est ce que certains voient. Ils ne regardent pas tous les matchs. Ils lancent juste le mode Carrière et décident qui est bon. »
« Tu as toujours 17 ans. »
« Exactement ! » répliqua Lamine.
« Ils devraient me noter comme si j’avais 23 ans. Parce que je joue comme si. »
Izan ne put s’empêcher de rire à cette remarque.
Lamine ne céda pas.
« Et d’ici le prochain match — dans cinq mois — tu devrais être au moins 93. Ce n’est pas négociable. S’ils ne te mettent pas au moins 93, ils mentent. »
Le changement de caméra suivant arriva, et les deux reprirent leur course dans le cadre pour un nouvel angle.
« Alors, tu vas me montrer Londres ou quoi ? » demanda Lamine entre deux prises.
Izan jeta un œil.
« Je suis venu de si loin. Pas d’entraînement. Pas de réunions. Tu ne peux pas juste m’emmener dans un entrepôt, me donner une serviette, et me renvoyer chez moi. »
Izan sourit en coin. « Qu’est-ce que tu veux voir ? »
« Je ne sais pas. N’importe quoi. Tout. Comment tu vis ici ? Quel est ton rythme ? Comment fais-tu pour tout donner à chaque match ? »
Le sourire d’Izan s’éteignit légèrement, ses yeux baissèrent en réfléchissant. « Je m’entraîne. Beaucoup. »
« Ce n’est pas ce que je veux dire. »
« Je sais, » répondit Izan.
Puis, après une pause, « J’essaie juste de rester affûté. Chaque match est une occasion de prouver que je mérite d’être là-haut, dans la haute sphère. »
Lamine resta silencieux un instant. « Moi aussi, je veux ça. »
« Je sais que tu le veux, mais tu joues trop. »
« On a déjà fait beaucoup. »
« Ouais, » acquiesça Izan. « Mais ce n’est pas suffisant. »
« Qu’est-ce que tu veux à la fin de cette saison ? » demanda Lamine, ce qui fit qu’Izan le regarda.
Pour être clair. Au-dessus de tout le monde. Pas de questions.
Lamine hocha la tête fermement. « Même chose. »
Une heure plus tard, les caméras étaient éteintes.
Les lumières du studio refroidissaient tandis que les assistants rangeaient des boîtes et pliaient des supports lumineux.
Le plateau commençait déjà à ressembler à une simple salle en béton à nouveau.
Lamine vérifia son téléphone.
« Il est trop tôt pour retourner à mon hôtel, » dit-il. « Et maintenant ? »
Izan enfilait encore son sweat à capuche.
« Il n’y a qu’un certain nombre de choses que deux adolescents de dix-sept ans peuvent faire avant le couvre-feu. »
Lamine roula des yeux. « Quoi, FC ? »
« Arsenal contre PSV dans une heure. »
Lamine gémit. « Je suis venu ici pour me détendre. »
« Tu peux te détendre dans les sièges en loge. J’en ai deux. »
Lamine croisa les bras.
« S’ils perdent, je le publierai partout. »
« On mène 9–1, » dit Izan, déjà en train de partir.
« Sois sérieux. »
Lamine le suivit, traînant son sac de voyage.
« Alors peut-être que je vais espérer un miracle. »
« Tu en aurais encore besoin de huit. »
« Je me sens mal pour eux. Ce ne serait pas nous, cependant. Tu as vu nos retours cette saison ? »
Izan ricana simplement et envoya un message rapide.
Miranda — un invité. Lamine.
La voiture arriva bientôt, Lamine se sentant un peu agacé en y montant.
« Et voilà, j’espérais monter dans ton vaisseau spatial non encore sorti. Parfois, je pense à changer d’agent pour le tien. » dit Lamine, ce qui fit rire Izan à nouveau.
« Tu parles comme Saka. Je pense que c’est peut-être une caractéristique professionnelle des droitiers sombres. »
Après un moment, leur voiture glissa silencieusement à travers les portes de sécurité de Colney, noire et discrète.
Lamine regarda par la vitre teintée alors que la dernière lumière du ciel de Londres disparaissait derrière des rangées de terrains d’entraînement et de bâtiments du personnel, puis se tourna vers Izan, toujours avec sa capuche sur la tête.
« On se faufile vraiment comme des criminels ? » murmura-t-il.
« Ce n’est pas si grave, » répondit Izan sans lever les yeux.
« Tu leur as littéralement dit d’ouvrir une entrée secondaire. »
« Je ne veux juste pas que la loge soit pleine. »
Lamine esquissa un sourire. « Tu ne veux pas l’attention. »
Ils sortirent par un tunnel discret qui menait directement à l’intérieur supérieur de l’Emirates.
Un steward privé les guida en montant deux petites volées de marches jusqu’à la loge avec des portes en verre dépoli.
C’était modeste mais élégant — sièges en cuir noir, une vue dégagée sur le terrain, et un comptoir rempli de boissons et de snacks que ni l’un ni l’autre ne touchèrent.
« Je comprends qu’on n’est pas majeurs et tout, mais le jus en boîte était-il vraiment nécessaire ? » appela Lamine, en faisant un geste vers l’une des boissons.
Le stade se remplissait déjà rapidement, mais la fréquentation n’était pas la meilleure.
Cependant, la capacité de 58 000 personnes sur les écrans n’était pas petite.
Lamine s’affala dans l’un des fauteuils, jetant un coup d’œil par-dessus le bord du verre pour voir à quel point ils étaient visibles depuis le terrain.
« Tu penses que quelqu’un nous a remarqués ? »
Izan était toujours debout, bras croisés, regardant le sol. « Non. »
Mais alors—
Voici.
Soudain, leurs visages — nets, précis, parfaitement éclairés par la lueur de l’Emirates — apparurent sur le grand écran pour que tout le monde voie.
« IZAN & LAMINE YAMAL EN ATTENDANT CE SOIR. »
La foule réagit immédiatement avec quelques applaudissements légers et quelques murmures excités.
Le stade ne savait pas quoi faire face à une telle puissance en haut.
Lamine se pencha en arrière et murmura : « Tant pis pour la discrétion. »
Izan soupira et s’assit à côté de lui.
A/N : Bonjour, les gars. Je viens de revenir de la clinique de notre école. Je ne me sentais vraiment pas bien aujourd’hui, c’est pourquoi je n’ai pas pu publier les chapitres. Donc, maintenant, 2 ajoutés aux 3 que je devais publier, cela fait 5 pour aujourd’hui. Je vais essayer de publier autant que possible, alors restez à l’écoute.