Chapitre 597
Chapitre 597 : Nouvelle Dimension [Chapitre GT]
Les lumières nocturnes traversaient l’air pâle de Paterna, l’air vif et sec, portant encore la fraîcheur de janvier même si les bottes crissaient sur la pelouse et que le souffle sortait en volutes.
L’entraînement s’était terminé il y a quelques heures, mais Baraja avait fait rester l’équipe pour récupérer, mais ce n’était pas la principale raison pour laquelle ils étaient restés.
« Apprendre » ou comme il l’avait appelé, c’était la raison pour laquelle ils étaient restés.
Ils regardaient.
Tous.
Un écran portable avait été roulé sur l’herbe à côté des bancs.
L’équipe — la première équipe de Valence — était assise ou debout autour, certains bras croisés, d’autres penchés en avant, concentrés.
La scène sur l’écran ?
Les Émirats. Arsenal. Soirée de Ligue des Champions.
Et Izan Miura, autrefois leur propre, sautant haut dans l’air du Nord de Londres —
Un coup de tête tonitruant dans le fond du filet.
Un silence s’abattit sur la petite foule de Paterna.
L’entraîneur Rubén Baraja ne bougea pas d’abord.
Il se tenait les mains derrière le dos, puis expira lentement, baissant la tête comme si quelqu’un venait de confirmer une peur qu’il n’avait jamais exprimée.
Ses lèvres s’ouvrirent.
« Même ça maintenant, hein… »
C’était un murmure.
Pas de déception.
Pas de regret.
Juste une admiration silencieuse.
L’entraîneur adjoint Miguel Ángel Angulo — appelé Moreno par tous ceux qui le connaissaient — s’approcha.
« Il ne sautait pas comme ça avant, » murmura-t-il, mais Baraja ne répondit pas.
Il murmura simplement quelque chose à l’oreille de Moreno.
Quelque chose de bas et d’illisible.
« Ce gamin, c’est quelque chose d’autre. Je commence à comprendre comment les autres équipes se sentaient quand elles l’affrontaient, » dit le capitaine, José Gaya, alors qu’Izan s’éloignait en célébration.
« Eh bien, on pourrait devoir le marquer à quatre, » dit Sosa, maintenant un titulaire régulier, en riant avant de se tourner vers Pietro.
« Tu serais tenté de marquer Izan tout le match, » demanda Sosa, le précédent hochant vigoureusement la tête avant de ralentir et de secouer la tête.
« Au début, ce serait amusant à cause de tout ce que je pourrais dire et des blagues insupportables que je pourrais faire, mais quand le match deviendrait sérieux, je serais celui qui souffrirait. »
Les paroles de Pietro firent éclater de rire Sosa et Mark, tandis que Gaya secouait simplement la tête, se demandant comment un joueur comme Pietro pouvait sortir de l’académie.
« Ils doivent vraiment se concentrer sur l’aspect QI, » murmura le capitaine en reportant son attention sur l’écran.
Derrière lui, les joueurs se déplaçaient sur leurs pieds.
Sauf un.
Lorenzo Piatelli.
L’Argentin était assis, penché en avant sur un banc, les coudes sur les genoux, le menton levé vers l’écran comme s’il le mesurait — comme s’il rejouait déjà le but dans son esprit, étudiant les angles, l’espace, l’exécution.
Puis vint le sourire.
Comme s’il attendait ce moment depuis toujours.
Il parla doucement, pas vraiment à quelqu’un, mais cela flottait juste assez fort pour être entendu.
« J’ai hâte de te prouver que tu as tort. »
Ses yeux étaient toujours fixés sur Baraja.
Pietro, assis à côté de lui, la capuche sur la tête, se tourna de côté.
« Hein ? »
Piatelli cligna des yeux comme s’il venait d’être tiré de quelque chose.
Il se tourna, sourit — un de ces sourires rapides, neutres, qui n’atteignaient pas vraiment les yeux — et secoua la tête.
« Rien. »
Pietro haussa un sourcil, puis se remit à regarder l’écran alors que le match reprenait.
Dinamo donna le coup d’envoi.
Arsenal pressait à nouveau.
Izan était de retour en position — calme, équilibré, déjà en train d’observer son prochain mouvement.
Mais à Valence, Lorenzo Piatelli ne le regardait pas comme un fan.
Il le regardait comme un miroir. Suivez les romans actuels sur novelfire.net
Une réflexion à laquelle il en avait assez d’être comparé.
Et quelque part—au plus profond de ses os—quelque chose de vieux s’éveilla.
Car ce qu’ils savaient mais refusaient de reconnaître… c’était qu’il y a longtemps, bien avant cette nuit de Ligue des Champions—bien avant qu’Izan Miura n’illumine le monde—Lorenzo Piatelli s’était tenu au même endroit.
Et il s’en souvenait.
[Précédemment]
Le soleil à Paterna cet après-midi-là avait une morsure—brillant, mais un peu plus chaud que d’habitude.
Les ombres s’étiraient longuement sur le terrain d’entraînement alors que des cônes étaient dispersés et des mannequins alignés comme des statues d’une guerre depuis longtemps terminée.
Un sac de balles s’ouvrit avec un bruit sourd, l’une roulant vers l’arc de la surface de réparation.
Lorenzo Piatelli était déjà en mouvement.
Il ajusta ses chaussettes, repoussa ses boucles de ses yeux, et se mit en position pour un autre coup franc.
La posture était bonne—épaules carrées, regard fixé.
Il avait l’air précis.
Mais l’apparence ne faisait pas les buts.
Le ballon passa juste au-dessus de la barre.
Pas sauvage.
Pas mauvais, mais ce n’était tout simplement pas assez.
« Tu te penches trop tôt, » dit une voix derrière lui.
« Tu déstabilises ton suivi de frappe. »
Lorenzo se retourna.
C’était l’entraîneur Oryazabal, le même entraîneur de jeunesse qui l’avait façonné à travers les rangs d’Alboraya et qui avait été témoin de l’ascension d’un autre prodige—Izan Miura.
Oryazabal portait ce vieux pull gris avec l’écusson de Valence, les manches retroussées jusqu’aux coudes, préférant être dans la boue plutôt que de regarder de l’ombre.
« Je pensais que tu n’étais pas entraîneur de coups de pied arrêtés, » dit Piatelli, reprenant son souffle, toujours face au but.
« Je ne le suis pas, » répondit Oryazabal avec nonchalance.
« Mais j’ai assez vu pour savoir quand une préparation vaut la peine. »
Lorenzo lui lança un regard, plissant légèrement les yeux.
« Izan, n’est-ce pas ? »
Oryazabal sourit, presque trop vite.
« Je n’ai pas dit ça. »
« Mais tu n’avais pas besoin de le dire. »
Ils restèrent silencieux une seconde, seul le vent passant à travers les sièges vides et des cris lointains provenant d’un autre terrain de l’autre côté du centre d’entraînement.
Oryazabal fit un pas de plus vers lui, les bras croisés maintenant.
« Tu sais ce qui le rendait effrayant ? Ce n’était pas seulement la technique. C’était qu’il n’essayait pas de faire obéir le ballon. Il le comprenait. »
La dernière partie fit froncer les sourcils de Piatelli, mais Oryazabal précisa.
« C’était comme s’il faisait du surplace sur une voiture qui avait déjà une destination. Tout ce qu’il avait à faire, c’était de faire signe pour monter à bord. C’était comme s’il connaissait la différence entre un mur qui sauterait et un qui ne sauterait pas. Comme s’il pouvait sentir la brise et ajuster son angle sans y penser. »
« J’ai essayé toutes les techniques, » murmura Piatelli.
« Le knuckle. La courbe. Même la posture de Ronaldo. Ça frappe proprement, mais je ne pense pas que ça dépasserait le gardien. »
« C’est parce que tu imites, pas que tu comprends, » répondit doucement Oryazabal.
Lorenzo fronça les sourcils.
Il n’argumenta pas.
Il remit simplement le ballon en place.
Cette fois, il laissa tomber la mise en scène.
Pas de surpensée. Juste du rythme. Pas, frappe, suivi.
Le ballon courba plus fort et arriva plus bas, plus vite qu’avant.
Il frappa l’intérieur du poteau éloigné et rebondit à l’extérieur—plus près qu’auparavant.
Oryazabal hocha la tête, puis se tourna à nouveau vers lui.
« Ce n’est pas parfait, mais c’est bien mieux, » dit-il.
« Tu n’y es pas encore. Ce n’est pas une amélioration, mais une simple formalité vers faire des coups de pied arrêtés ton jeu. »
Piatelli expira, la sueur perlant sur son front malgré le froid.
« Dis-moi quelque chose, » demanda-t-il, sans cacher la tension dans sa voix.
« Entre moi et Izan—qui est le meilleur ? »
L’ancien entraîneur ne réagit pas tout de suite.
Il inclina simplement la tête, comme s’il tournait la question dans sa tête.
Je pense qu’au fond, tu connais déjà la réponse mais je vais te dire ce que tu veux entendre et ce que je pense, d’accord ?
Lorenzo acquiesça.
Oryazabal n’hésita pas.
« Tu es propre dans la conduite du ballon. Excellent dans les espaces restreints. Tes hanches sont plus souples, et ton centre de gravité bas te rend plus difficile à déstabiliser. »
Une lueur d’espoir, peut-être même de fierté, effleura le visage de Lorenzo.
« Mais », poursuivit Oryazabal, « il fait tout ça mieux que toi. Beaucoup mieux. Maintenant, parlons de ses forces », Oryazabal fit une pause, ce qui fit froncer les sourcils à Piatelli.
« Tu n’es pas bon sur les coups de pied arrêtés. Tu n’as pas son rythme de travail sans le ballon. Et tu ne défends pas — pas comme lui. Il peut prendre la tête quand il le faut et il joue aussi comme s’il occupait 5 positions si nécessaire, et il excelle. Baraja avait du mal à le faire jouer dans une seule position, alors il le laissait jouer selon les besoins du match. »
Le regard de Lorenzo vacilla, l’air autour de ses poumons se resserra.
« Et la dernière chose », ajouta Oryazabal, le regardant droit dans les yeux maintenant.
« L’imprévisibilité. »
Piatelli cligna des yeux.
« C’est ça la différence », dit l’entraîneur.
« Tu peux te préparer à Lorenzo Piatelli. Tu peux même le neutraliser pendant un moment. Mais Izan ? Tu peux avoir le contrôle du jeu, et en un clin d’œil — il te l’arrachera. »
« Parfois », dit Oryazabal, la voix baissant d’un ton, « tu penseras que c’est toi qui contrôle. Et puis… » il fit claquer ses doigts, « tout s’effondre. »
Il se retourna et commença à s’éloigner, le bruit du gravier sous ses pas.
Lorenzo resta là, les épaules tendues, les poings détendus le long de ses côtés.
Le ballon reposait immobile au bord de la surface de réparation.
En attente.
« Finis avant d’avoir un coup de chaud. On ne voudrait pas te voir hors jeu avant même d’affronter ton plus grand défi », appela Oryazabal depuis l’avant.
« Izan ou l’Atletico Madrid », lança Piatelli à voix haute, mais Oryazabal ne répondit pas et s’éloigna simplement.
Piatelli, souriant avec ironie, se retourna et tira dans le but avant de s’éloigner.
N/A : Deuxième chapitre GT. Putain, je peux penser droit. Amuse-toi à lire et je te verrai sûrement avec la dernière partie de la journée, mais je pourrais devoir faire la première un peu plus tard demain.
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