Chapitre 595
Chapitre 595 : Le Jamais Été
Alors…
Avant même de savoir ce que signifiait porter un blason, Lorenzo Piatelli savait ce que signifiait en entendre un.
Le Mestalla — quand il prenait vraiment vie — ne se contentait pas d’applaudir.
Il tonnait.
Il grondait dans les os.
Il faisait que votre poitrine semblait trop petite pour votre souffle.
Et cette nuit-là, du tout en haut de la tribune est, Lorenzo, âgé de neuf ans, était assis sur un siège pliant en plastique, tenant un bocadillo chaud contre lui, et regardait un miracle portant le numéro 10.
Messi.
Le Messi de Barcelone.
Le Messi d’Argentine.
Son Messi.
Valence était déjà mené deux buts à zéro, mais cela n’avait pas d’importance.
Car Messi récupéra le ballon sur la ligne de touche droite — puis il disparut.
Un défenseur, puis un autre.
Une feinte, un shimmie, un nutmeg si parfait qu’il aurait pu appartenir à un ballet.
Et puis le tir — bas, venimeux, au second poteau, effleurant la peinture alors qu’il filait devant Diego Alves.
Le stade explosa, les supporters adverses couvrant de leur bruit les fidèles du Mestalla, mais pouvaient-ils vraiment leur en vouloir ?
Ils regardaient quelque chose qu’ils n’avaient pas cru possible, du vieux au jeune.
Lorenzo, avec un sourire sur le visage, trouvait difficile de haïr quelque chose de beau, même si cela faisait du mal à son équipe.
Il murmura simplement : « Ça. »
Sa mère le regarda, les sourcils levés.
« Ça ? »
« C’est ce que je veux faire. »
Il n’était pas de Valence.
Né à Navarro, une ville à 130 km de Buenos Aires, contrairement à Messi lui-même.
Sa famille déménagea quand il avait sept ans. Ce contenu appartient à novęlfire.net
L’Espagne devait être le pont — vers quelque chose de plus stable.
Son père travaillait dans la construction.
Sa mère enseignait l’espagnol aux expatriés.
Ils ne poussaient jamais au football.
Mais Lorenzo n’avait pas besoin d’être poussé.
Chaque moment libre était un ballon.
À huit ans, il rejoignit une équipe de jeunes à Alboraya.
À neuf ans, ils lui dirent qu’il devrait essayer l’académie de Valence.
Il le fit. Et à dix ans, il était dedans.
Ce n’était pas tape-à-l’œil.
Lorenzo n’était pas grand. Ni rapide. Ni explosif.
Mais il était précis.
Ses touches étaient douces, ses passes aiguisées.
Il comprenait l’espace.
L’épaule droite pour presser, le poids d’un ballon en profondeur, la fraction de seconde où une fenêtre apparaissait puis disparaissait à nouveau.
Les entraîneurs l’appelaient une vieille âme dans des chaussures de jeune joueur.
À 16 ans, il s’était entraîné avec l’équipe première.
À 17 ans, il avait fait ses débuts — une apparition de quinze minutes contre Leganés où il ne marqua pas, n’aida pas… mais quitta le terrain sous les applaudissements parce que le ballon semblait juste lui appartenir.
Ce n’était pas un attaquant.
Plus un meneur de jeu flottant comme Izan, mais sans l’imprévisibilité.
Un second attaquant qui pouvait lire le jeu comme un livre déjà écrit.
Mais les choses changèrent.
La blessure arriva soudainement.
Ça arrive toujours.
Majorque.
Un match sans importance.
Le long ballon monta et Lorenzo alla en challenge.
Le défenseur ne sauta pas.
Contact.
Il tomba de côté, la jambe gauche verrouillée.
Et le son — le craquement horrible, organique — fit taire tout le monde.
Patella brisée.
Il ne pleura pas.
Il mordit dans sa manche et attendit la civière.
La rééducation annonçait six mois.
Cela devint neuf, dix puis douze mois.
Il revint à 18 ans.
Pas rouillé — juste… remplacé.
Un garçon était arrivé.
Quinze ans mais plus grand que ce qu’il était à cet âge.
Plus rapide, imprévisible, et la chose la plus proche de son idole Messi qu’il ait vue, mais le garçon semblait avoir quelque chose d’autre.
Quelque chose qu’il ne pouvait pas mettre le doigt dessus, mais c’était là.
Il ne ressemblait pas au genre de joueur qui prenait ta place.
Il faisait tout ce que tu faisais paraître comme si tu étais le remplaçant, et lui, c’était lui.
Pendant que Lorenzo essayait de trouver le rythme chez les U23, Izan déchirait la Liga comme une balle à travers du papier.
Les fans chantaient.
Les journalistes écrivaient et les records devenaient sans valeur, brisés dans son sillage.
Valence était à lui maintenant.
Et Lorenzo ?
Oublié et repoussé à la marge.
Il n’était pas amer. Pas vraiment.
Mais il se sentait… vide.
Puis l’offre est arrivée.
Trabzonspor.
Turquie. Une opportunité de repartir à zéro.
Valence comprenait une clause de rachat — 10 millions d’euros.
Il a fait ses valises.
Discrètement.
Sans message d’adieu.
Et là, lors des nuits froides en Turquie, jouant devant 12 000 personnes au lieu de 50 000 — il s’est reconstruit.
Faux 9. Jeu dos au but. 1 contre 1 en demi-tour.
Il a commencé à marquer des buts pour le plaisir et à redécouvrir un autre aspect de lui-même qu’il ne connaissait pas, et surtout — la confiance.
Lorsque Hugo Duro s’est blessé à l’ischio lors de la pré-saison, Valence a appelé.
Ils n’ont pas seulement payé la clause.
Ils ont payé 15 millions d’euros — cinq de plus, par “bonne foi”.
Parce qu’ils ont recommencé à croire.
Maintenant…
L’odeur d’oignons sautés et de levain chaud flottait dans la cuisine ouverte.
Le soleil venait à peine de dépasser les rideaux, mais le domaine de Hampstead était déjà vivant.
Komi se tenait près de la cuisinière, chantonnant doucement, spatule dans une main et un bol d’œufs dans l’autre.
La lumière des fenêtres la mettait en valeur comme une scène d’un film — l’un de ces moments de routine non dits que l’on ne réalise qu’après coup.
Izan était assis sur l’îlot en verre, encore en survêtements gris, les cheveux attachés négligemment.
Miranda était à côté de lui, sirotant un petit verre de café noir, les doigts feuilletant un magazine numérique sur son iPad.
De l’autre côté de la pièce, Olivia était assise en tailleur, les manches tirées sur ses mains, la cuillère cliquetant contre le rebord d’un bol en céramique.
Elle ne parlait pas beaucoup à cette heure-là.
Hori, de manière prévisible, avait choisi le canapé.
Son plaid encore enroulé autour d’elle comme une vieille toge romaine, elle avait posé son petit-déjeuner sur la table d’appoint et mangeait lentement pendant qu’une émission de football atténuée passait sur la télévision murale, mais elle ne regardait pas.
C’était calme.
Le genre de matinée rare où personne ne se dépêche pour une voiture ou ne clique pour un appel.
Jusqu’à ce que Miranda, toujours en train de faire défiler, tourne son écran vers Izan sans lever les yeux.
« Tu le reconnais ? »
Izan se pencha légèrement, le sourcil froncé.
C’était une photo nette — quelqu’un l’avait capturée parfaitement en plein mouvement.
Lorenzo Piatelli.
Maillot trempé de sueur, expression entre fierté et incrédulité.
La légende : « La seconde venue de Valence — Lorenzo Piatelli ou Le prochain Izan ? »
Izan ricana doucement.
« J’en ai entendu parler. Quand j’étais encore à Valence, » dit-il en essuyant une miette du comptoir.
« Je ne l’ai jamais rencontré, cependant. Il était avec la première équipe quand j’étais en U14, et quand je suis passé en U18, il était déjà blessé ou quelque chose comme ça. »
Miranda haussa un sourcil.
« Tu ne l’as jamais croisé ? »
Izan secoua la tête.
« Juste des histoires. Les gens disaient : “J’espère que tu ne finiras pas comme Piatelli” quand un nouveau commençait à briller. C’était la phrase. » Il pencha la tête vers la photo à nouveau.
« Je ne savais même pas à quoi il ressemblait. »
Miranda sourit derrière sa tasse. « Eh bien, maintenant tu le sais. »
Il plissa les yeux, puis rit. « Ils l’appellent le deuxième moi ? »
« L’homme a 20 ans, il commence probablement à retrouver ses repères et tout à coup il est censé avoir de nouveau 17 ans. »
« Tu détesterais ça, » dit Olivia en souriant en enfonçant une autre cuillerée.
Izan secoua la tête.
« Je serais flatté mais personne ne veut être la version de seconde main de quelque chose. Je suis content de ne pas avoir reçu ce genre d’étiquette quand je montais. Ça m’aurait un peu agacé. »
Miranda ricana.
« Il l’est probablement. »
Komi se tourna de la cuisinière, posant une assiette empilée de toast.
« Qui est agacé ? »
« Piatelli, » intervint Hori depuis le canapé sans regarder.
« Le pseudo-Izan. » Elle mordit dans son toast.
Izan rit, enfin tendant la main vers son assiette.
« Piatelli, » répéta-t-il à voix basse, puis secoua la tête.
« Je suis content qu’il soit de retour, en tout cas. Le gars en a vraiment bavé. La rotule cassée, le football turc… brutal. »
Miranda prit une autre gorgée.
« Valencia l’a racheté pour plus que sa clause. Il devait croire. »
« Ils ont toujours cru, » dit Izan, la voix plus douce maintenant.
« Ils sont comme ça. Tu leur montres même un éclat de quelque chose de réel, ils n’oublient jamais. »
Il prit une autre bouchée et regarda l’heure.
« Entraînement ? » demanda Olivia, connaissant déjà la réponse.
Il hocha la tête, se nettoyant la bouche.
« Oui. Retour à Colney dans une heure. La Ligue des Champions revient bientôt. »
Miranda jeta un coup d’œil au calendrier sur le mur.
« Dinamo Zagreb. 7e match de la phase de ligue. »
Il hocha de nouveau la tête.
Puis se leva et essuya ses mains, s’étirant légèrement. « Il est temps d’y aller. »
Komi lui passa son sac de voyage emballé depuis la chaise latérale.
« N’oublie pas les gants, » dit-elle en souriant doucement.
« Le temps essaie encore de nous punir. »
Izan se pencha et l’embrassa sur la joue.
« Oui, chef. »
Olivia s’approcha et lui passa brièvement ses bras autour de la taille. « Prends soin d’eux, » murmura-t-elle.
Il sourit.
« Impossible. »
Il se dirigea vers le couloir. Hori appela paresseusement depuis derrière le canapé, « Dis bonjour à Piatelli de ma part, quand les comparaisons commenceront à te monter à la tête. »
Izan leva la main, sans se retourner.
« Tu aurais pu lui dire toi-même avant de venir à Londres. »
« On n’a regardé Valencia que parce que tu jouais pour eux. Avec toi parti, tu pensais qu’on regarderait un autre match ? »
Izan ricana et, comme ça — il était déjà sorti.