Chapitre 592
Chapitre 592 : Respiration.
[Colney]
Le soleil s’était depuis longtemps couché sous l’horizon, projetant une lueur ambrée sur le bord lointain du terrain d’entraînement de Colney.
La plupart des joueurs étaient déjà partis, enfilant des vêtements de récupération chauds ou traînant dans les salles de soins.
Mais Izan était resté—près de la ligne de touche, dans le calme doux des projecteurs.
Il travaillait à nouveau sur les coups de pied arrêtés.
Encore et encore, ses bottes creusaient des divots nets dans le gazon.
Ballon. Pas. Frappe.ᴛʜɪs ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀ ɪs ᴜᴘᴅᴀᴛᴇ ʙʏ novｅlfire.net
Le filet frissonnait encore et encore, comme s’il s’était habitué à son rythme.
Arteta observait de loin pendant un moment, les bras croisés, l’expression pensive, tandis qu’Izan frappait un autre ballon dans le but vide.
Après quelques frappes supplémentaires, le manager s’approcha enfin de l’herbe, le craquement froid sous ses chaussures alors qu’il s’avançait vers l’adolescent.
« Tu comptes camper ici ? » demanda Arteta, la voix sèche mais calme.
Izan leva les yeux en plein mouvement, sa respiration mesurée mais son front humide.
« Je termine juste, » dit-il, en repoussant une mèche de cheveux rebelle.
« Tu as dit ça il y a dix minutes. »
Izan laissa apparaître un petit sourire en coin avant de reculer pour le prochain ballon.
« Je tape dans le poteau depuis un moment. J’essaie de retrouver le rythme. »
Arteta s’approcha davantage, les yeux fixant les cônes dispersés et les contours de craie qui s’effaçaient.
« Le rythme est bon, » dit-il. « Mais le repos l’est aussi. »
Izan haussa un sourcil, attendant clairement plus.
« Tu n’as pas besoin de prouver quoi que ce soit à chaque séance, Izan, » poursuivit Arteta.
« Tu as gagné la confiance. Le respect. Maintenant, tu dois protéger ton corps. L’épuisement, c’est une réalité, peu importe à quel point tu te crois fort. »
« Je sais, » répondit simplement Izan, puis après un instant ajouta : « Mais je ne suis pas fatigué. Honnêtement, la pression—ça ne me touche pas. Ça me garde alerte. »
Il regarda à nouveau le filet, puis son entraîneur.
« Ils ne peuvent pas me battre. Pas les fans. Pas le bruit. Même pas ceux qui veulent que je tombe. Ils ne savent même pas comment essayer. »
Arteta l’étudia.
Les mots auraient semblé arrogants venant même du joueur le plus expérimenté, mais venant d’Izan, cela ressemblait plus à une promesse.
Une sorte de défi silencieux qu’il avait appris à reconnaître.
« Pourtant, » dit-il en faisant un signe vers le centre d’entraînement, « j’ai besoin que tu sois prêt pour avril. Pas seulement demain. »
Izan ricana, jetant sa veste sur l’épaule alors qu’il finissait par céder.
« Je serai là. Juste… laisse-moi rester encore quelques minutes. »
Arteta fit un léger mouvement de tête en secouant la tête et s’éloigna, sa voix faible derrière lui.
« Cinq. Puis repos. Non négociable. »
Quand Izan rentra chez lui, les lumières intelligentes avaient déjà basculé dans leur ambiance tamisée du soir, baignant la pièce principale d’une teinte bleu ardoise douce.
Miranda était dans le salon, tablette à la main, faisant défiler quelque chose avec une légère ride sur le front.
Son blazer était drapé sur le dossier du canapé, un signe rare qu’elle s’était autorisée à rester immobile plus de dix minutes.
Elle leva les yeux en entendant la porte d’entrée se refermer.
« Tu as l’air d’avoir combattu une guerre, » dit-elle, ses yeux balayant ses bottes éraillées et ses cheveux encore humides.
« J’ai gagné, » répondit Izan, en jetant son sac de sport à côté de la console.
Elle tapota le côté de la tablette.
« J’espère que tu as gardé un peu d’énergie. »
Izan haussa un sourcil. « Pourquoi ? »
« La fondation », dit Miranda, en tournant l’écran pour qu’il puisse voir la page.
« La partie juridique est terminée. Reconnaissance officielle. Le premier don vient d’être validé — dix millions de dollars pour la recherche ciblée sur le cancer pédiatrique. »
Il y eut un instant de silence.
Juste un calme apaisant.
Izan s’avança, les yeux plissés légèrement en lisant le titre.
« Dix millions », dit-il, presque à voix basse.
« Tu disais que tu voulais que ça ait de l’importance. Ça… ça compte. »
Il hocha lentement la tête, les yeux toujours fixés sur l’écran.
Son expression fut intraduisible pendant un instant, puis elle changea — adoucit.
« Eh bien », murmura-t-il avec un petit sourire tordu, « je suppose que j’ai maintenant une autre raison d’être le meilleur. »
Miranda ricana doucement, laissant la tablette tomber sur ses genoux.
« Et moi, j’espérais que ça te ferait ralentir. »
Izan était déjà à moitié monté aux escaliers, en train de retirer son sweat-shirt par l’ourlet.
« Aucune chance. »
« Dormir avant minuit, oui », l’appela Miranda en le suivant.
« Ouais », répondit-il, à mi-chemin en montant.
« Juste après avoir vérifié si je suis toujours tendance. »
« Que Dieu nous aide », murmura Miranda en riant pour elle-même.
Et quelque part à l’étage, les lumières s’allumèrent automatiquement—.
……
Le gel mordait faiblement sa mâchoire alors qu’il se tenait seul sur la colline du Parlement.
Londres s’étendait en contrebas, voilée de brume — toits doux sous la neige, les rues encore endormies.
Cela semblait si loin.
Plus petit.
Comme une peinture scellée derrière du verre.
Les gants d’Izan étaient humides.
Il n’avait pas prévu de s’arrêter de courir aussi longtemps, mais ses jambes ne voulaient pas encore bouger.
Pas parce qu’elles étaient fatiguées — elles ne l’étaient pas.
Il avait juste besoin de silence.
Ce genre de silence que l’on ne connaît que lorsque le monde oublie que vous existez, ne serait-ce qu’un instant.
Son souffle ondulait dans l’air comme de la fumée d’une bougie, montant en volutes nettes et lentes.
Il pouvait entendre l’écho de choses.
« Puis-je encore respirer dans ce monde que je construis ? » murmura-t-il pour lui-même.
Il changea de poids, ses bottes craquant faiblement dans le gel.
Il aimait le football et ne regrettait rien de ce qui se passait — ni le choix, ni l’argent, ni la scène.
Mais c’était un endroit élevé pour vivre.
Et les endroits élevés pouvaient devenir solitaires.
Les gens parlent comme si c’était facile.
Comme si le jeu te portait.
Comme si tout ce que tu avais à faire, c’était de te présenter et briller.
Mais ils ne parlent pas de la partie où tu ne sais pas si la lueur qui t’entoure vient de la lumière que tu as créée — ou du feu qui est sur le point de tout brûler.
Il inspira profondément par le nez une fois de plus, le retint puis relâcha.
Il tira la capuche sur sa tête.
Puis il se retourna et se mit à marcher.
…….
[Emirates]
Le stade vibrait d’anticipation bien avant le coup d’envoi — la 22e journée, Arsenal accueillant Aston Villa sous un ciel d’hiver tardif clair, alors que les voix des commentateurs s’animaient :
« Après avoir obtenu un nul la dernière fois, Arsenal sera désespéré de retrouver sa dynamique ce soir. De l’autre côté, Villa arrive après une victoire 1-0 à Everton, qui a boosté le moral. »
« Ça s’annonce serré — les deux équipes ont faim, les deux entraîneurs veulent faire une déclaration. »
Les joueurs émergèrent dans un déferlement de couleurs : maillots rouges et blancs d’Arsenal effleurant le bordeaux et le bleu de Villa.
Le tunnel les expulsa sur le terrain et le rugissement monta.
Les supporters d’Arsenal levèrent leurs écharpes vers le ciel, tandis qu’un petit groupe de supporters de Villa répondit par des applaudissements respectueux.
Le sifflet retentit et Arsenal commença avec un contrôle mesuré.
Le milieu de terrain se déplaçait comme de l’eau, s’écoulant dans les espaces.
Villa testait leur résolution, sondant les premières brèches, mais la défense d’Arsenal restait vigilante.
Une série d’échanges de passes fendit la pression, attirant les visiteurs à travers le terrain et laissant des poches d’espace derrière.
Un peu après le début du match, Izan Miura Hernandez rassembla le ballon juste à l’intérieur de la moitié de Villa.
Il jeta un coup d’œil au mur de défenseurs clignant des yeux dans son champ de vision périphérique, puis se lança.
Deux touches et il dépassa le premier homme ; la troisième laissa le deuxième défenseur saisir l’air.
Il fit une passe courte à Odegaard, faisant tournoyer le ballon entre ses pieds comme un danseur trouvant son rythme.
À chaque foulée, il avançait, changeant de direction — coup de talon droit, esquive du pied gauche — et soudain il se retrouva dans la surface de réparation, face à face avec le défenseur latéral.
Le défenseur se jeta en avant.
Un souffle de contact se fit entendre, pas assez pour le faire tomber, mais suffisant pour que le sifflet de l’arbitre perce l’arène.
« Penalty ! » annonça le commentateur principal, la voix s’élevant.
« Izan a fait un travail brillant — il ouvre la voie, provoque la faute. Ce n’est pas qu’un moment — c’est une question de qui se montre. »
Le regard du terrain se porta sur Gabriel Jesus, l’attaquant d’Arsenal qui venait tout juste de retrouver sa place dans l’équipe.
Il hocha la tête en direction de l’arbitre, puis courut vers le point de penalty.
Le stade se tut alors qu’il reculait d’un pas, prit une respiration calme, puis se lança.
But.
Jesus plaça le ballon bas et fort au centre, le gardien plongea bien, mais pas assez.
L’Emirates explosa.
La vague rouge déferla.
Gabriel pointa directement Izan, reconnaissant l’altruisme de ce dernier.
La foule reprit le fil, chantant son nom en retour.
« Regardez ça, » poursuivit le commentateur, la voix chargée d’admiration.
« Moment crucial. Izan aurait pu le prendre — il fait le choix professionnel, désintéressé. Gabriel le termine. Voilà à quoi ressemble le football d’équipe. »
Dans les tribunes, les fans rugirent — pas seulement pour le but, mais pour l’unité qu’il représentait : un adolescent avec du sang-froid et la sagesse de partager la vedette.
Sur le terrain, le match reprit.
Arsenal conservait l’avantage, porté par l’énergie de ce premier but.
Et maintenant, avec le jeu qui avançait, la question qui brûlait toutes les lèvres était évidente : qu’allait-il se passer ensuite ?
A/N : Dernier du jour. Je suis fatigué, les gars, alors faisons du chapitre du Ticket d’Or une partie de celui de demain. Amusez-vous à lire et je vous retrouverai dans un instant. Désolé pour le manque d’action dans ce chapitre. Il pourrait sembler que vous feriez mieux de passer votre chemin, mais cela aide à montrer qu’Izan est un humain, pas juste un robot sans émotion rempli de mes mots. Un gamin de 17 ans qui porte le poids non seulement de son club, mais aussi des rêves et des souhaits des enfants.
Vous avez une idée de mon histoire ? Commentez-la et faites-le moi savoir.