Chapitre 589
Chapitre 589 : Diable aux Diables Rouges
Les jambes de Dalot se refermèrent à peine avant que le ballon ne passe, et au moment où il se retourna, Izan était déjà en train de contourner le bord de la surface, positionnant ses hanches comme s’il allait la croiser vers le but.
Mais il n’ouvrit pas son corps.
Il laissa le ballon traîner une fraction de seconde de plus.
Puis—Trivela.
Hors de la botte qui tournait de manière malicieuse, un fouet déguisé en murmure.
Le ballon se courba violemment, déviant en dehors du poteau, mais la physique le trahit tardivement—il revint, effleurant l’extérieur du poteau éloigné avec un tintement qui résonna comme une cloche dans l’air hivernal.
La foule éclata—pas en acclamations, mais en souffle d’admiration.
« Ooohhh ! »
Un son de révérence.
De choc.
De quelque chose d’éblouissant.
Même Onana se figea.
Le ballon n’entra pas, mais l’avertissement était là.
Izan se retourna, déjà en train de revenir en course, le visage calme, mais les yeux brûlants.
Sur la aile, Saka vit la chance de frapper à son tour.
« Nuh-uh, » murmura-t-il entre ses dents.
Dalot était encore secoué, et le côté droit était à nouveau ouvert.
Saka s’écarta, reçut la passe d’Ødegaard, fit une feinte pour secouer Martinez, puis se déplaça vers l’intérieur avec ce rythme familier de saut et de pas.
Il la curva.
Pied gauche classique.
En arc.
Elle se dirigeait vers le coin éloigné.
Mais Onana bougea.
Il traversa sa ligne, les doigts tendus, et la repoussa d’un saut qui défiait tout ce qu’il avait montré toute la saison.
« OH MON DIEU—ANDRE ONANA ! » hurla le commentateur secondaire.
« Il a sorti un miracle de nulle part et maintenu United dans le coup ! »
Les soupirs cédèrent la place à un applaudissement tonitruant.
Même les supporters d’Arsenal rendirent hommage à cette action.
« Deux moments en trente secondes, » dit le commentateur principal, la voix pleine d’étonnement.
« Un trivela sur le poteau, un curling de Saka refusé—et tout ça… à couper le souffle. »
Le match ne s’arrêta pas pour respirer, mais les fans le firent sûrement.
Amorim se tenait dans sa zone technique, les doigts pressés contre ses tempes comme s’il essayait de figer l’instant.
Son équipe s’était lassée de courir après des ombres.
La possession d’Arsenal était étouffante, et bien qu’ils aient ramené le score à 2–1, ils n’avaient pas semblé pouvoir marquer depuis le but de Diallo.
Alors, à la 78e minute, l’appel fut lancé.
Bloc bas.
Rester profondément en défense, tenir et essayer de contre-attaquer lors de contre-attaques rapides.
Les trois attaquants de Man United se reculèrent dans le milieu de terrain.
Les latéraux se replièrent.
Même Bruno recula plus près des défenseurs centraux.
Et pendant quelques minutes, cela fonctionna.
Arsenal passa en cercles.
Les angles d’Ødegaard se fermèrent, et Rice continua à faire tourner le ballon.
Puis—une erreur.
Rice était avancé pour jouer une passe en profondeur entre les lignes, mais au moment où son pied d’appui perdit prise, le ballon glissa hors de son pied et tourna maladroitement vers la ligne médiane.
Et c’est là que tout bascula.
« ZIRKZEE ! Il est dessus ! » s’écria le commentateur.
Joshua Zirkzee n’hésita pas.
Il vit l’erreur et partit.
De longues enjambées.
Puissantes.
Galopant comme un homme qui sentait le sang.
Gabriel Magalhães et William Saliba se lancèrent immédiatement à sa poursuite, mais Zirkzee avait la tête haute—et le terrain était grand ouvert.
Il était déjà passé la ligne médiane, le ballon rebondissant une fois, puis une autre en rythme avec sa course.
Sa silhouette était mince mais longue, absorbant le rugissement de la tribune adverse qui montait derrière lui.
Saliba ferma la distance, mais il n’était tout simplement pas assez rapide.
« IL EST À TRAVERS—SEUL RAYA À BATTRE ! »
Le gardien d’Arsenal sortit en abandonnant sa ligne alors que Zirkzee approchait du bord de la surface.
L’attaquant leva les yeux, leva la tête, et…
Lui donna un coup de tête.
Un petit lob doux, envoyé avec intention.
Il flottait au-dessus des mains tendues de Raya — un arc parfait, tournant doucement dans l’air de l’Emirates alors que Raya touchait à peine le ballon.
« OH—IL A TOUCHÉ DU DOIGT ! »
Mais le ballon ne s’arrêtait pas.
Il continuait sa trajectoire, faisant une boucle délicate vers le but ouvert.
Le souffle dans l’Emirates se figea.
Sauf pour un joueur.
Miles Lewis-Skelly.
L’adolescent n’avait jamais couru aussi vite de sa vie.
Il n’avait pas d’angle.
Aucune raison.
Mais il a réussi.
Et juste au moment où le ballon effleura la ligne de but blanche—
BAM.
Il le dégagement.
« DÉGAGEMENT SUR LA LIGNE ! » cria le commentateur.
« LEWIS-SKELLY ! OH MON DIEU ! »
Le bruit était assourdissant.
Il ne montait pas — il explosait.
De la stupeur au soulagement en une seule battement de cœur.
Et le ballon ?
Il est tombé.
Juste sur le chemin de Saka.
L’ailier n’a pas attendu.
Un coup de tête en une fois.
Un missile tiré en diagonale à travers le terrain.
Le ballon a sifflé dans l’air, rebondissant une fois sur la pelouse juste devant le cercle central, et Izan courait déjà. Mises à jour disponibles sur novel(ꜰ)ire.net
Depuis le bord de sa propre moitié, il s’est lancé à toute vitesse, sa foulée parfaite, épaules basses, coupant la poursuite.
Derrière lui, les défenseurs de United se sont rendu compte beaucoup trop tard.
Lisandro.
Dalot.
Martinez.
Tous se sont retournés et ont chargé.
Mais il était parti.
Parti d’une manière que seul lui pouvait faire, et personne ne pouvait le rattraper.
La vitesse à laquelle Izan poursuivait le ballon descendant brouillait la frontière entre rêve et réalité à chaque foulée.
Les fans, le moment, la folie—
Tout convergait.
Et maintenant, c’était lui et eux.
Et la fin qui allait tout définir.
« Et maintenant—IZAN EST EN MARCHE ! » hurla le commentateur, la voix craquant d’adrénaline.
« Quelle contre-attaque ! Quelle réponse ! De presque encaisser… à ça ! »
Derrière lui, United se précipita et devant se trouvait le destin et l’histoire.
Le ballon est tombé du ciel comme si le destin lui-même avait chronométré la livraison.
Il tournoyait, lentement et délibérément, arcant juste au-dessus des défenseurs en course derrière lui et se courbant dans la voie d’Izan comme s’il l’avait attendu depuis toujours.
Il ne ralentit pas.
Poitrine en premier — aussi doux que de la soie — il le maîtrisa en plein vol, le guidant vers le sol sans un bruit, le ballon atterrissant à ses pieds comme un animal dressé.
Juste cette immobilité étrange que seuls les joueurs ayant du temps dans leur esprit pouvaient maîtriser.
Un silence se répandit dans l’Emirates alors que les respirations se faisaient plus profondes, serrées, et que chaque fan était figé, à mi-chemin entre l’applaudissement, la malédiction et le battement de cœur.
« Toucher brillant d’Izan. Ça pourrait être ça, » murmura un commentateur.
« Il en a déjà deux — est-ce le troisième ? »
Le gardien se précipita — Onana, désespéré maintenant, lisant la course, devinant la finition — mais Izan n’avait pas encore fini de composer.
Il le contourna avec la plus légère des feintes, déplaçant légèrement le ballon vers la droite, assez pour faire plier le gardien vers la gauche.
L’angle se resserra.
Mais Izan ne tira pas.
Il attendit, et Lisandro surgit de nulle part — jambes tendues, désespoir pur — mais Izan le passa comme un fantôme avec une feinte de corps qui ressemblait à du théâtre.
Le défenseur glissa proprement, les mains griffant l’air, la bouche à moitié ouverte d’incrédulité alors qu’il tombait dans la surface.
Pourtant, Izan ne tira pas.
Maguire, maintenant, chargea une dernière ligne, s’attendant à un tir et préparant son corps pour le bloquer, et pendant un instant, tous les espoirs des fans de United reposaient sur l’Anglais, mais Izan, avec une idée différente en tête, hésita une fois.
Et Maguire mordit et chancela comme s’il avait été tourné sur place.
Ce n’est qu’alors—trois défenseurs plus tard, un gardien déjà au sol, les fans au-delà du but déjà se levant en harmonie—qu’Izan poussa le ballon dans le filet.
Sans effort.
Cru dans son élégance.
Le stade s’ouvrit en grand.
Le rugissement de l’Emirates roula comme un tonnerre, montant à travers le toit.
Et le commentaire s’illumina, leurs voix se poursuivant :
« TU RÊVES ?! »
« C’est scandaleux ! Un triplé ! En FA Cup ! Contre Manchester United ! »
« Izan, le garçon avec le monde à ses pieds. Levez la tête haut, United. Vous avez perdu face à quelque chose qui devient inévitable ! »
Les joueurs coururent vers lui, mais Izan se détacha du flot de coéquipiers courant vers lui.
Au lieu de taper dans la poitrine ou de faire une glissade sur le genou, il avançait avec calme et détermination, son regard fixé sur la section extérieure drapée de drapeaux rouges et blancs.
Il glissa pour s’arrêter au bord du terrain, puis leva les mains à ses oreilles, défiant les fans de Manchester United de continuer à chanter leurs provocations « perte d’argent ».
Ils obéirent.
Les chants montèrent, emplis de colère et de familiarité.
Les lèvres d’Izan se courbèrent en un sourire complice.
Avec une théâtralité silencieuse, il joignit ses paumes devant lui, un mouvement lent et délibéré—comme s’il comptait des piles d’argent invisibles.
Une respiration collective s’arrêta, traversant le stade pendant que les supporters locaux semblaient en profiter.
« C’est audacieux, » murmura le commentateur. « Presque trop audacieux. Mais il semble indifférent. »
« C’est Izan, » répondit son co-commentateur.
« Il prospère dans ça. Il s’y penche. »
Mais même la confiance a ses conséquences.
Le sifflet de l’arbitre fendit le bruit et Izan se retourna vers un flash jaune pour avoir provoqué les fans.
Izan à peine fléchit et se tourna vers sa moitié.
Derrière lui, l’arbitre assistant leva le panneau, 10 → en rouge.
Il rangea ce geste silencieux en courant vers la ligne de touche, sans argument ni hésitation.
L’électricité brute du moment flottait dans l’air comme des particules chargées avant une tempête.
« Il a été averti pour quelque chose qui ressemble plus à de la poésie qu’au mépris. »
« Si tu es un fan de United, c’est frustrant. Mais tu ne peux pas nier la scène. »
Et avec cela, le héros du triplé quitta le terrain, laissant derrière lui des échos de cris, de moqueries, et un moment qui refusait d’être facilement oublié.
N/B : Dernier extrait de la journée précédente. Amuse-toi à lire et je te retrouverai dans un instant.
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