Chapitre 583
Chapitre 583 : Discussions tourbillonnantes et gloire imminente
Le bruit de casseroles lointaines et la musique de cuisine douce filtrant par l’escalier, mais aucun d’eux n’avait bougé depuis la conversation précédente.
Izan, toujours allongé sur le dos, un bras derrière la tête, l’autre paresseusement enroulé autour de la taille d’Olivia.
Elle essayait—pas très fort—de se dégager.
“Tu as promis,” dit-elle, la voix étouffée contre l’oreiller.
“On a dit qu’on descendrait il y a cinq minutes.”
“Je l’ai dit.”
“Faux.”
“Je le pensais à l’époque.”
Elle tourna son visage vers lui, les joues encore chaudes de tout à l’heure.
“Izan.”
Il ne répondit pas tout de suite.
Se contenta de se pencher et d’embrasser la courbe de sa joue.
Douce.
Puis sa mâchoire.
Puis le coin de sa bouche.
Elle essaya de ne pas sourire—échoua.
“Izan…”
Puis ses lèvres, cette fois plus longtemps.
Plus lentement.
Quand il se recula, elle cligna des yeux une fois avant qu’il ne dépose un dernier baiser sur son front, puis se pencha vers la base de son cou.
“D’accord—assez,” dit-elle en riant à moitié, en repoussant sa poitrine.
“Tu essaies de me piéger encore. Pas cette fois.”
Elle se dégagea de dessous lui et se leva, tirant le bas de son sweat à capuche plus bas sur ses cuisses.
“Je pars avant que tu ne m’enfermes ici jusqu’à l’heure du déjeuner.”
Il resta là une seconde de plus, la regardant partir avec un soupir satisfait.
Puis ses pas s’éloignèrent dans l’escalier et il finit par s’asseoir.
En bas, dans le salon, Miranda venait d’entrer, un folio en cuir sous le bras.
Elle le posa doucement sur le comptoir, haussant un sourcil en voyant Olivia courir pieds nus.
“Qu’est-ce qui presse ?” demanda Miranda, en enlevant lentement son manteau.
Olivia ne s’arrêta pas.
“Je me sauve de mon câlineur en série,” murmura-t-elle, en passant devant elle vers la cuisine.
“Bonne chance ?” dit Miranda, un peu confuse, mais à ce moment-là, Izan descendit les escaliers, les cheveux encore un peu en bataille, les chaussettes à moitié enfilées, le sweat échangé contre un t-shirt propre.
“Olivia—viens ici.”
“Non,” répondit-elle sans même se retourner.
“Olivia ?” appela-t-il.
“Aide,” corrigea-t-elle en lui pointant une cuillère en bois depuis la cuisine.
“Je suis en train d’aider Komi. Ce que tu devrais faire aussi.”
Miranda esquissa un léger sourire, puis se tourna vers lui avec l’expression qu’il ne manqua pas de remarquer—à moitié sincère, à moitié professionnel.
“Viens ici. C’est pour toi.”
Elle tapota le folio, puis le glissa sur la surface en marbre vers lui alors qu’il atteignait le comptoir.
“C’est quoi ça ?” demanda-t-il en tirant la fermeture éclair à moitié ouverte.
“De Josh Kroenke,” dit-elle légèrement.
“Vient juste d’arriver. Un peu d’encre fraîche si ça t’intéresse.”
Izan s’arrêta, un sourcil levé.
“J’ai joué… une moitié de saison. Sur un contrat de quatre ans. Ils ont même ajouté l’option d’une année supplémentaire, tu te souviens ?”
“Je me souviens,” dit Miranda.
“Alors pourquoi—”
Elle ne répondit pas.
Elle ouvrit simplement le dossier, le tourna, et tapota la dernière page du bout du doigt.
“Commence ici.”
Il le parcourut—puis s’arrêta.
Ses yeux levèrent la tête.
“C’est quoi ça ? C’est—.”
Le sourire de Miranda s’accentua un peu plus alors qu’elle sirotait dans la tasse que Komi lui avait tendue.
“Yep.”
“Jésus—” cria soudainement Izan.
“Langage,” appela Komi depuis la cuisinière, sans même se retourner.
Avant qu’il ne puisse dire un mot de plus, des pas résonnèrent sur le parquet et une voix gémit derrière lui.
« Je sens l’œuf », marmonna Hori, ses cheveux en désordre, un masque de sommeil encore sur un œil comme une pirate qui n’avait pas décidé si elle était réveillée ou non.
Elle trébucha devant eux, droit dans la cuisine, traînant ses pantoufles surdimensionnées.
Izan n’avait toujours pas détourné le regard du contrat.
Et en face de lui, Miranda croisa simplement les bras, l’observant.
……
[Colney]
Ben White grimaca en voyant sa chaussette de compression.
« Honnêtement, c’est comme essayer de faire entrer une saucisse dans un gant », dit-il alors que Rice leva les yeux, un peu amusé.
« Donne-lui un peu — je te jure qu’elles aident à ma récupération. Ou du moins à garder mes protège-tibias en place. »
Ben roula des yeux.
« Peut-être que c’est pour ça qu’elles sont conçues. »
Gabriel s’approcha en traînant une serviette sur l’épaule.
« Vous deux, on dirait que vous avez 70 ans. Je vous jure, la semaine prochaine, vous vous plaindrez de genoux douloureux. »
Ødegaard rit, debout près d’Izan.
Saka glissa, tenant une banane dans une main gantée.
« Rappel : aujourd’hui, on a des muffins sans gluten au café. Apparemment, ‘ça facilite l’estomac face aux tactiques sous pression’ ou quelque chose comme ça. »
Ils rirent tous de cela, mais lorsque la porte s’ouvrit sur le terrain d’entraînement, l’énergie changea.
Les masques se mirent en place.
Les bouteilles furent placées dans des porte-bouteilles à la ceinture.
Les bavardages s’apaisèrent, la concentration instinctive reprenant le dessus.
Dehors, le monde ne s’était pas arrêté.
Les rumeurs tournaient encore dans la nuit.
L’offre de plus de 290 millions de livres + 30 millions de bonus de Madrid n’était apparemment toujours pas répondue.
Les fans se demandaient : Arsenal négocie-t-il ? Ont-ils plié ? Madrid peut-il même financer ça ?
Puis la rumeur du transfert de Vinícius Jr. à 450 millions de livres vers l’Arabie saoudite commença à circuler, cette fois de façon plus marquée, comme si quelqu’un l’avait souhaité en devenir réalité.
La presse espagnole commença à demander au Brésilien si Madrid libérait de l’espace pour de gros transferts.
Son camp répondit simplement :
« Vinícius reste engagé avec le Real Madrid. Ces rumeurs de transfert sont spéculatives. Il se concentre sur le jeu et le renouvellement. »
Pas de drame — mais une claire indication que quelque chose de gros secouait le cosmos du football.
Et de retour à Colney, les entraînements continuaient.
[Match de demi-finale de la Carabao]
1ère manche]
Arteta monta dans le bus en dernier.
Il s’arrêta à la dernière marche, une main agrippant la rampe, les yeux balayant l’intérieur.
Chaque joueur était assis.
Les survêtements zippés.
Les écouteurs en place.
Les bouteilles déjà à moitié vides.
Les sacs rangés à leurs pieds comme des bagages avant un long voyage.
Il jeta un dernier coup d’œil à sa tablette — notes organisées, compositions finalisées — puis fit un signe au conducteur.
« On est prêts. »
La porte s’ouvrit en sifflant et le moteur ronronna doucement.
Le trajet de Colney à l’Emirates n’était pas long, mais personne ne le considérait comme un voyage à la va-vite.
Pas ce soir.
Pas pour une demi-finale, même si elle portait le masque d’un trophée moins prestigieux.
C’était la Coupe de la Carabao.
Mais on ne le devinerait pas à l’ambiance.
Alors que les routes du nord de Londres se courbaient vers l’itinéraire familier de l’équipe, le silence à bord n’était pas lourd.
Il était intentionnel.
Les joueurs ne se contentaient pas de préserver leurs jambes — ils aiguisaient leur avantage.
Le bus quitta la route principale et arriva à l’Emirates avec la confiance lente d’une équipe qui savait exactement où elle était — et pourquoi elle était là.
Et c’est là que le bruit éclata.
Pas un rugissement.
Pas le tonnerre d’un derby.
Mais un bourdonnement rempli.
Des voix qui s’entrechoquaient dans les coins, des pieds qui martelaient le béton.
Des chants qui commençaient déjà avant le coup d’envoi.
Une foule qui n’était pas typique pour une soirée de Coupe de la Carabao.
Alors que les joueurs descendaient du bus — un par un, dans la lueur du tunnel — il devenait clair : ce n’était pas simplement un autre match sur le calendrier.
C’était une occasion de poursuivre pour un trophée, dès le début de la saison.
Le premier match d’une demi-finale, oui.
Mais aussi, le match après la semaine où le nom du club avait été traîné dans toutes les manchettes et associé à toutes les rumeurs.
La semaine des offres record, des futurs incertains, et des intrigues que aucun club ne pouvait contrôler.
« Bienvenue au stade Emirates », commença l’un des commentateurs du match, sa voix calme mais vibrante d’anticipation.
« C’est le premier match de la demi-finale de la Coupe Carabao, et si vous vous attendiez à une foule calme pour un match de coupe nationale en milieu de semaine… détrompez-vous. »
« Je ne me souviens pas de la dernière fois où cette compétition a vu une affluence comme celle-ci. L’Emirates est plein. Murs contre murs. Et je ne pense pas que ce soit seulement à propos du match. » ajouta son partenaire.
« Non, ce n’est pas le cas. C’est le poids de l’enjeu. La semaine qu’a vécue Arsenal. Le bruit autour d’un homme — Izan Miura Hernandez depuis le début de l’année.
Les histoires qui tournent. Les offres record. L’intérêt… »
La caméra de diffusion balaya les tribunes locales — drapeaux agités, écharpes tournoyantes, banderoles peintes à la hâte avec des Sharpies et de l’amour.
Puis la caméra revint vers le tunnel.
Et ils sortirent — d’abord Newcastle, puis le rugissement monta alors qu’Arsenal avançait dans la lumière.
…..
FWEEEE
Le match venait à peine de commencer que Rice releva la tête et envoya le ballon en avant avec intention — pas en l’air, pas flottant, mais frappé avec force comme une frappe en soi.
Il fendit le terrain en deux.
Directement depuis la ligne médiane, dépassant le milieu de terrain de Newcastle, en direction du canal central gauche.
Et là — juste là — était Izan.
Il bougeait déjà avant que Rice ne frappe.
Discrètement, en profitant du côté aveugle de Schär, synchronisant sa course à la perfection, épaules carrées, poitrine prête.
Le ballon tomba du ciel nocturne avec venin.
Mais Izan l’accueillit comme s’il lui devait quelque chose.
Il le laissa rebondir une fois — délibérément, calmement — puis s’avança vers lui, le ballon suspendu dans cet espace entre chaos et contrôle.
Sa poitrine le réceptionna fermement, puis le roula dans sa trajectoire, de sa cuisse dans un mouvement rythmé magnifique.
« Mon Dieu — il l’a contrôlé comme de la soie ! » rugirent les commentateurs, mais avant que les défenseurs ne puissent combler l’écart — il pivota.
Il n’attendit pas.
Ne jeta pas un coup d’œil.
Il savait simplement où était le but.
Tout le stade se leva.
Et puis —
Il chargea son pied gauche.
« IZAN A LA FORME POUR LE TIR ! »
Son corps se pencha, se tendit, parfait en image, puis boum.
« IL Y VA — SUR LA DEMI-Volée ! » rugit le commentateur juste au moment où le ballon quitta le pied d’Izan.
A/n : Premier de la journée. Je vous retrouverai bientôt avec les chapitres du Ticket d’Or et le deuxième de la journée. Bonne lecture et à tout à l’heure.
Vous avez une idée de mon histoire ? Commentez-la et faites-le moi savoir.