Chapitre 572
Chapitre 572 : Nouvel An, Nouveau Izan [1]
Les joueurs étaient en place maintenant.
Bottes sur le gazon.
Quelques maillots rentrés.
Les yeux plissés sous les projecteurs.
Les sifflets d’avant-match avaient retenti, les pièces avaient été jetées, et il ne restait plus qu’à toucher le ballon pour la première fois.
Le chronomètre du tableau d’affichage affichait 00:00, en attente de vie.
Arsenal, jouant en noir en déplacement avec des touches subtiles de blanc, de rouge et de vert, était prêt à commencer.
Au centre du cercle, debout, dans le rôle du numéro 9, Izan Miura Hernandez ajusta sa position alors que le ballon reposait immobile devant lui.
Juste à sa gauche, Ødegaard fit un bref signe de tête.
Le reste de l’équipe maintenait sa formation derrière eux, calme et discipliné.
Sur la ligne de touche, Mikel Arteta se tenait les bras croisés, les yeux déjà balayant toute la largeur du terrain alors que son premier match de la seconde moitié de la saison commençait, et très bientôt, COUP D’ENVOI
Izan repoussa le ballon d’un coup de pied gauche après que le sifflet eut retenti.
Ødegaard le reçut proprement, fit un tour sur lui-même, et le poussa dans le milieu de terrain plus profond où Rice était déjà en mouvement.
Et voilà, le match était lancé.
« Et c’est parti, » dit le commentateur principal alors que le ballon entrait en jeu, sa voix glissant sans effort dans le rythme.
« Arsenal donne le coup d’envoi ici au Brentford Community Stadium, et c’est la première rencontre de la Premier League de la nouvelle année. Bienvenue, Mesdames et Messieurs, en 2025. »
« Ils voudront commencer comme ils ont joué la plupart de la saison — contrôlés, confiants, et implacables, » ajouta son partenaire.
« On peut déjà voir Izan se déployer dans cette poche de faux neuf, » poursuivit le commentateur principal.
« Pas en restant en haut et en attendant comme le vrai numéro 9 qu’il n’est pas. Il se déplace tôt — cherche à se rabattre, à attirer les défenseurs, et à faire le lien avec Martinelli et Saka dans ces demi-espaces. »
« C’est devenu une habitude chez lui, » dit le co-commentateur.
« Il commence au centre, puis commence à dicter le tempo avant que quiconque ne remarque qu’il a quitté la ligne. Pour un garçon de dix-sept ans, il joue toujours comme quelqu’un qui a une carrière pleine d’expérience derrière lui, mais il n’est là que depuis deux ans. »
Le ballon fit un large détour vers Zinchenko, qui prit une touche et réorganisa le jeu à travers la ligne arrière.
Arsenal ne se pressait pas.
Ils fixaient leur rythme.
Brentford restait compact, lignes serrées, pressant en étapes coordonnées — mais les yeux suivaient déjà une figure plus attentivement que les autres.
Car quelque part entre le sifflet et la deuxième passe, Izan s’était encore déplacé.
Pas de façon frénétique. Pas bruyamment.
Juste en position.
Là où il semblait toujours être.
En attente.
Le tempo se stabilisa pendant toute la minute suivante avant de changer à nouveau.
Sur la ligne de touche, l’entraîneur de Brentford, Thomas Frank, se pencha déjà au-delà de la zone technique, sa voix perçant l’air froid de l’après-midi comme un sifflet.
« Poussez plus haut ! Maintenant ! Avancez — allez ! »
Il applaudit deux fois, sec et urgent, et la réaction de ses joueurs fut immédiate.
Le milieu de terrain de Brentford se lança en avant à l’unisson, non de manière imprudente mais avec intention — une pression à trois, inclinée en diagonale, pinçant le ballon du côté où Timber venait de le recevoir de Zinchenko.
Timber prit sa première touche calmement, mais la seconde le trahit.
Juste à moitié pied trop loin, juste à un battement de retard.
C’était suffisant.
Damsgaard, de Brentford, dans le rôle du numéro 10, se jeta comme un requin, s’élançant pour déchirer le ballon du pied de Timber et le diriger vers Wissa à la limite de la surface.
Et soudain, tout se compressa.
Wissa n’hésita pas.
Il a baissé l’épaule et a frappé le ballon en bas, l’envoyant filer durement vers le poteau le plus proche avant que la défense d’Arsenal ne puisse se repositionner.
Saliba l’a lu.
Ou peut-être simplement ressenti.
Il a sauté, le corps entièrement horizontal, glissant à un angle que personne d’autre n’aurait pu chronométrer.
Son tibia a touché le tir en plein vol, mais pas proprement — il a dévié maladroitement, tournant vers le bas et entre ses jambes, rebondissant sur l’herbe glissante.
Le ballon était toujours en direction du but.
Et c’est là que Raya a explosé hors de sa ligne.
Il a quitté ses pieds, s’écrasant sur le terrain avec les bras tendus comme des ailes, et a couché son corps sur le tir tournant juste au moment où il franchissait la surface de réparation.
Un rebond.
Une prise et il a sécurisé le ballon alors que Mbuemo tombait, mais le sifflet ne sonnait pas, remplissant la tribune adverse de soupirs de soulagement.
« Eh bien, eh bien, eh bien… Timber se fait attraper, et Brentford est très près de prendre l’avance », a soufflé le commentateur principal, s’appuyant sur le moment.
« C’est agressif de la part de Frank — et ça a failli payer. »
« Chapeau à Saliba pour avoir touché quelque chose sur ce tir », a ajouté le co-commentateur, la voix tendue.
« Mais il fallait encore le sauver. Raya était vigilant, et il devait l’être parce que ça aurait pu être 1-0 en moins de cinq minutes. »
Mais avant qu’ils ne puissent finir—
Raya était déjà debout.
Toujours accroupi légèrement, les bras serrés autour du ballon, les yeux scrutant une sortie.
Et puis il l’a vu.
Ou plutôt, il l’a vu lui.
Izan.
Maintenant en train de planer dans ce canal gauche entre le latéral et le défenseur central, juste à l’épaule. Toujours.
Calme.
Ne regardant même pas en arrière.
Ça semblait rien.
Mais Raya avait été entraîné pour ça.
Ils l’avaient tous été.
Cette immobilité signifiait danger.
Cette posture voulait dire partir.
Il a pris son élan et a lancé le ballon avec les deux mains — un lancer en hauteur, diagonal, plat et rapide comme une corde gelée.
Il a sifflé dans l’air et dans l’espace, trente mètres devant, alors que le reste des joueurs sur le terrain se tournait pour suivre la trajectoire du ballon.
« Raya est parti long — et c’est encore lui. Il a repéré Izan. »
Le ballon est descendu rapidement.
Nørgaard est intervenu pour fermer l’espace, le corps incliné, attendant un contrôle de la poitrine ou une remise.
Mais Izan n’a même pas regardé par-dessus son épaule.
Au lieu de cela, il a déplacé son pied gauche, laissé le ballon passer devant lui, et d’un seul toucher fluide, l’a flické entre les jambes de Nørgaard avec l’intérieur de sa chaussure.
Propre.
Intentionnel.
Chirurgical.
Il a tourné dans l’autre sens une fraction de seconde plus tard, reprenant possession lors du changement de direction et accélérant dans l’espace comme s’il avait répété tout l’échange dans sa tête la veille au soir.
La foule a poussé un soupir.
Le son ne s’est pas construit — il a explosé.
Et puis l’énergie a monté à chaque pas qu’il faisait.
« Il est en — il a dépassé Nørgaard comme s’il n’était même pas là. »
« Et il n’a même pas regardé une seule fois. Pas même un coup d’œil. Juste… instinct pur. »
Izan courait maintenant — en diagonale vers le centre, chaque foulée plus longue que la précédente, le ballon à peine quittant son pied alors qu’il dépassait la ligne médiane.
La ligne défensive de Brentford, à plat il y a peu, reculait déjà, le défenseur central gauche avançant en premier pour faire face à la menace.
Ses genoux fléchissaient.
Les bras légèrement tendus.
Il savait ce qui arrivait.
Mais cela ne rendait pas plus facile de l’arrêter.
Izan ne ralentissait pas.
Il a déplacé son poids à gauche, attirant le défenseur dans le mouvement.
Puis il a coupé à droite, juste assez pour déséquilibrer la formation.
Et le moment continuait de grandir.
Brentford réagissait.
Le premier défenseur est arrivé rapidement dans le cadre—Jarrell Van den Berg, grand et bien placé, ajustant déjà sa posture avec les bras légèrement écartés, anticipant un changement de direction, peut-être même se préparant au contact.
Il savait contre qui il jouait.
Tout le monde dans la ligue le savait maintenant.
Mais il y a une différence entre se préparer pour Izan et être réellement face à lui.
“Izan est isolé ici—Van den Berg intervient, mais c’est un territoire dangereux…”
Izan ralentit légèrement, pas assez pour perdre de la vitesse mais juste assez pour faire durer l’instant—puis il se pencha à gauche, roulant le ballon délicatement avec l’intérieur du pied droit.
Cela ressemblait à une passe, une feinte, peut-être juste une hésitation.
Mais ce n’était aucune de ces choses.
C’était une La Croqueta.
Rapide et fluide, il déplaça le ballon de la droite à la gauche en un mouvement ample—le glissant à travers son corps, juste assez pour échapper au pied avant de Van den Berg.
“Oh, il l’a dépassé ! C’est magnifique—La Croqueta à travers la ligne !”
Van den Berg se jeta de l’avant avec son bras, instinctivement, tentant d’arrêter ce que ses jambes ne pouvaient pas attraper.
Il attrapa le côté de la chemise d’Izan.
Le tissu s’étira, mais rien.
Izan ne trébucha pas.
Il ne perdit pas le rythme.
Il ne jeta même pas un coup d’œil à la main qui le tirait en arrière.
“Il continue ! Van den Berg a une poignée de sa chemise et ce n’est pas suffisant !”
Au lieu de cela, il poussa en avant, traînant Van den Berg avec lui sur trois foulées complètes comme si le défenseur était un dossard d’entraînement mal placé.
Son centre de gravité restait bas, sa posture compacte, ses genoux en mouvement.
Le mouvement était surréaliste—pas seulement rapide, mais équilibré d’une manière qui n’avait pas de sens sous le contact.
La plupart des joueurs seraient tombés.
Certains auraient essayé de gagner le coup franc.
Mais Izan ne voulait pas du coup de sifflet.
Il voulait la course.
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“C’est une force incroyable—il l’a traîné sur cinq mètres comme un chien de traîneau et il n’a toujours pas perdu de vitesse !”
Van den Berg finit par lâcher prise et trébucha en arrière, déséquilibré, hors du jeu.
Izan ne s’arrêta pas pour le reconnaître.
Il resta concentré, ses bottes touchant le gazon à chaque foulée, le ballon glissant à ses côtés comme s’il savait lui aussi qu’il valait mieux ne pas se mettre en travers de son chemin.
“Et il continue—Brentford ne lui a encore posé aucun problème qui compte !”
A/n : Désolé pour la mise à jour tardive. Je publierai la suivante dans peu de temps. Amusez-vous à lire et je vous verrai. N’oubliez pas de me signaler toute erreur que vous trouvez pour que je puisse la corriger.
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