Chapitre 564
Chapitre 564 : Chevaliers de la Table
Le parking vibrait doucement après le chaos des voitures.
La plupart de l’équipe n’avait pas couru pour partir.
Ils s’appuyaient sur les portières des voitures et traînaient en petits groupes, absorbant la chaleur de la victoire et la rare liberté d’une pause de deux jours.
Saka était toujours près de son Audi, faisant rebondir un bouchon de bouteille entre ses doigts comme lors d’un tirage au sort, en regardant dans la direction où Izan était parti.
Rice s’appuyait contre le capot de son Range Rover, les bras croisés, écoutant Ødegaard raconter une histoire à moitié sérieuse sur l’entraînement en pré-saison et les exercices de sprint proches de la mort.
« Man aurait dû me laisser entrer dans cette Gemera, » murmura Saka en secouant la tête.
« Juste une fois. Laisse-moi me sentir riche. »
« Ouais, » ricana Rice.
Un par un, les garçons se sont éloignés.
Rice fit un salut paresseux avant de se glisser dans sa voiture, suivi par Ødegaard qui jeta un coup d’œil une dernière fois vers la sortie du parking comme s’il s’attendait à ce qu’Izan fasse demi-tour.
Saka resta le plus longtemps.
Puis il monta dans sa voiture, démarra le moteur et s’éloigna, hochant la tête sans regarder personne en particulier.
Quelques minutes plus tard, le bourdonnement reprenait, mais dans un contexte différent.
Izan gara la Gemera dans le parking privé de son immeuble.
Le trajet de retour avait été court mais silencieux.
Il sortit, clé en main, la porte à ailes de mouette se abaissant avec un doux sifflement.
Son immeuble se dressait au-dessus—verre, gris, discret.
L’ascenseur sentait légèrement l’eucalyptus.
Quelqu’un avait laissé tomber une boîte à pizza pliée dans un coin.
Rien de parfait ne reste comme ça longtemps.
Lorsqu’il déverrouilla la porte de l’appartement, le changement d’atmosphère fut immédiat.
La moitié du salon était emballée, mais c’était leur moitié, car l’appartement était habitable depuis qu’Izan était entré il y a quelques mois, lorsqu’il avait rejoint Arsenal.
Il entendit un léger bruissement avant de la voir.
Olivia se tenait dans le coin éloigné, un pied posé sur un tabouret, tendant la main vers le haut d’une grande armoire.
Une boîte scotchée vacillait près du bord, et elle s’étirait davantage.
Il n’hésita pas.
En deux pas, il était là.
Un bras autour de sa taille, l’autre soutenant la boîte au-dessus de sa tête.
Elle sursauta—pas de peur, juste de surprise—et se laissa tomber dans ses bras alors qu’il la ramenait doucement au sol.
« Je l’avais, » murmura-t-elle en souriant.
« Bien sûr, » répondit-il. « Jusqu’à ce que la gravité décide de faire son boulot. »
Elle l’embrassa brièvement, puis se recula, passant sa manche sur sa joue.
« Miranda a appelé, » dit-elle. « Les déménageurs seront là vers six demain. »
Il hocha la tête, scrutant la pièce.
« C’est bon. Arteta nous a donné deux jours de congé. »
Ses sourcils se levèrent légèrement.
« Deux ? »
« Ouais, » dit-il.
« Donc, on a le temps. Pas de précipitation. »
Elle expira, la tension dans ses épaules se relâchant.
Izan jeta un dernier coup d’œil à la pièce à moitié emballée, puis se tourna vers elle.
Sans avertissement, il la souleva d’un seul mouvement fluide.
Elle poussa un cri, ses bras s’agitèrent brièvement avant de se poser contre sa poitrine, sa paume frappant doucement contre lui.
« Tu es impossible, » dit-elle, à moitié en riant, à moitié en protestant.
« Mmm, » fit-il en hummant, déjà en train de les conduire vers le canapé.
« Ça fait un moment qu’on ne s’est pas blottis. »
Elle le regarda comme s’il venait de confesser croire aux fées.
« Un moment ? » dit-elle. « On l’a fait ce matin. Avant que tu ne partes pour Colney. »
Izan lui fit un lent et délibéré signe de tête en la posant doucement sur les coussins.
« Exactement, » dit-il. « Ce matin. Aussi longtemps. »
Elle plissa les yeux, un sourire se dessinant au coin de ses lèvres.
« Tu es vraiment sérieux. »
« Mortel. »
Il se pencha avant qu’elle ne puisse répliquer, pressant ses lèvres contre les siennes—d’abord lentement, puis plus profondément, plus fermement, jusqu’à ce que la pièce, les cartons et l’heure de la journée s’estompent.
Ses mains passèrent de sa poitrine à sa mâchoire, ses doigts se courbèrent derrière son cou, le tirant plus près.
Aucun d’eux ne dit rien pendant un moment.
Le baiser perdura—moins de chaleur, plus de gravité. Comme quelque chose d’enraciné.
Finalement, Olivia se recula juste assez pour respirer, son front reposant légèrement contre le sien.
« Tu sais, » murmura-t-elle, la voix à peine audible, « on ne va rien faire d’autre à ce rythme. »
Izan sourit, encore assez proche pour goûter son souffle.
« Exactement, » chuchota-t-il, avant de se remettre à l’embrasser.
……..
La nuit s’était installée sur la ville comme une respiration lente, douce et absolue.
L’horizon pulsait faiblement au-delà des fenêtres, une toile silencieuse de brume jaune-orange étalée par les phares des voitures bien en dessous.
À l’intérieur, la chambre était toujours calme alors qu’Olivia était étendue, emmêlée dans les draps, ses cheveux éparpillés contre l’oreiller, une main reposant là où le torse d’Izan avait été.
La montée et la descente douces de sa respiration donnaient à la pièce son seul son, rythmée et paisible.
Une odeur chaleureuse d’assouplissant et de peau flottait dans l’air—un chez-soi, temporaire ou non.
Izan restait immobile à côté d’elle, les yeux ouverts, le regard vide mais actif.
Il n’avait pas dormi longtemps.
Son corps s’était reposé, oui, mais pas son esprit.
À 19h03, sa soif le poussa enfin hors du lit.
Il se leva doucement et glissa les draps sans la réveiller.
Nu et sans chemise, il traversa l’appartement en silence.
L’endroit semblait plus étrange la nuit—à moitié emballé, en suspens.
Dans la cuisine, la lumière du frigo perçait l’obscurité alors qu’il tendait la main pour prendre un verre.
L’eau était froide, piquante, exactement ce dont il avait besoin.
Il la but, la remplit, puis la but à nouveau, restant là quelques secondes après, verre en main, fixant le vide.
Puis il retourna, cette fois dans le salon.
Il s’assit, les mains sur ses genoux, respirant une fois—profondément, tranquillement.
Et puis, « Max, » murmura-t-il, à peine plus fort que le souffle lui-même.
« Charge mes attributs. »
Rien ne changea immédiatement.
Mais à l’intérieur, quelque chose bougea, une sensation—comme un ascenseur descendant dans sa poitrine, comme l’air déplaçant des molécules autour de lui.
> Système connecté.
> Attributs en cours de chargement… En position.
Izan ferma les yeux une seconde, régulant sa respiration.
Quand il rouvrit les yeux, ils ne voyaient plus seulement la chambre.
Devant lui—flottant, suspendu dans l’air juste au-delà de la portée de ses doigts—ses attributs commencèrent à se former.
Chacun une nœud de lumière, pulsant doucement.
> Module de mise à niveau détecté. Critères remplis.
> En attente de confirmation…
Les lumières pulsèrent plus fort, s’étendant comme des ailes prêtes à se déployer.
Il les regarda—ce miroir impossible de son évolution—et sentit le bord de quelque chose en train de se construire.
Izan resta là, pris entre ce qu’il était devenu et ce qui venait ensuite.
La salle de réunion en haut du skyline de Madrid brillait avec la dernière lumière du jour—faible, dorée, précise.
En contrebas, la ville bourdonnait de touristes et de trafic, mais ici-haut, tout était sérieux.
De l’eau froide dans des verres en cristal.
Du bois poli et des dossiers fermés.
Des hommes assis en costumes taillés, leurs visages éclairés par un seul plafonnier qui projetait de longues ombres sur la table.
Ils venaient de finaliser les derniers détails : l’équilibre à long terme des droits d’image de Bellingham avec Adidas, la montée du marché mondial de Vinícius Jr. au Brésil et en Amérique du Sud.
L’équipe médiatique de Rodrygo après sa campagne en Ligue des champions, et Mbappé—déjà une marque à lui seul—dont la transition s’était déroulée plus facilement que quiconque n’aurait osé l’espérer.
Un par un, les documents furent clos et les stylos recouverts de capuchons.
Et puis, le silence.
Personne n’avait besoin de demander ce qui allait suivre.
Les hommes se tournèrent vers la tête de la table, où Florentino Pérez était assis, les mains croisées, les pouces tapotant légèrement l’un contre l’autre.
Il n’avait pas parlé depuis plus de vingt minutes.
Mais maintenant, il leva les yeux.
« Il reste une dernière question », dit-il.
Sa voix était calme.
Mais elle n’était pas douce.
Il tourna lentement une page.
Le nom était seul, tapé en noir propre sur du papier blanc.
« Izan. »
Un mot.
C’était tout ce qu’il fallait.
Carlos Méndez haussa un sourcil.
« Tu veux aller le voir maintenant ? Je pensais que cette interview que tu as eue visait simplement à lui faire garder l’idée en tête pour l’avenir. »
Pérez ne répondit pas immédiatement.
« Tu sais qu’on n’a pas besoin de faire ça », dit Julio Esteban, Directeur de la Philosophie Sportive.
« On a déjà la prochaine génération. Jude, Vini, Mbappé. Rodrygo. Arda progresse et Endrick a brillé quand on lui en a donné la chance. On a du produit fini et de la poussière d’étoile. »
« Nous sommes le Real Madrid », ajouta un autre.
« Nous ne courons pas après. Nous attirons. »
Pérez écouta tous.
Puis il baissa la tête, lentement, comme s’il cherchait quelque chose dans le grain du bois.
Quand il parla à nouveau, sa voix avait baissé d’un demi-ton.
« Je pensais ça aussi », dit-il. « Pendant des années. »
Il leva les yeux.
« Mais le jeu change. Et ce garçon—ce n’est pas juste du battage. Ce n’est pas du bruit. C’est une nécessité. »
Certains des hommes échangèrent des regards.
« Nous avons toujours été au sommet », dit Méndez.
« Le sommet. Si nous bougeons en premier, si nous agissons comme ils agissent, nous affaiblissons cette image. »
« Non », dit Pérez, d’un ton plus ferme maintenant. « Nous la changeons. »
Le silence suivit.
« Izan est celui », continua-t-il, sa voix maintenant stable.
« Pas juste un talent. Un phénomène. Il y a une différence. Les talents sont repérés. Les phénomènes modifient le jeu à leur image. Si nous attendons, il dépassera la portée de n’importe quel club. »
« Nous ne sommes pas les seuls à surveiller », murmura Eva Martín depuis plus loin à la table, son ton plus prudent que combatif.
« Bien sûr que non », dit Pérez.
« C’est pourquoi nous agissons maintenant. Pas après qu’il ait gagné le Ballon d’Or. Pas après les trophées de la Ligue des champions. Avant. Pendant que la porte est encore ouverte. »
« Et si il dit non ? » demanda Esteban.
« Et s’il est trop ancré, trop concentré sur le fait de rester en Angleterre pour l’instant ? »
Pérez fit une pause. Puis il hocha lentement la tête.
« Alors, au moins, nous aurons été dans la conversation. Et quand il sera prêt, il se souviendra de qui a montré de l’intention—pas seulement du prestige. »
Il se redressa légèrement dans sa chaise, la colonne vertébrale droite.
« Ce n’est pas juste une question d’acheter un joueur », dit-il.
« Il s’agit de rappeler au monde que lorsque le jeu change, le Real Madrid ne change pas avec lui, mais que nous le façonnons. »
Il se leva.
« Izan est un avenir que nous ne pouvons pas nous permettre d’observer de loin. »
La pièce resta silencieuse.
Certains pensifs. D’autres hésitants.
Mais personne ne protesta.
A/n : Premier du jour. Bonne lecture.
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