Chapitre 540
Chapitre 540 : Avance précoce
Laurent Virelli se tenait près de la fenêtre, son verre à la main, les lumières de Londres s’étendaient sous lui comme un échiquier avec lequel il n’avait pas encore fini de jouer.
Il fixa longtemps, la mâchoire se contractant légèrement alors que le silence s’installait lourdement autour de lui.
« C’est ça, avec les gamins, » murmura-t-il, la voix basse mais ferme.
« Ils pensent que tout tourne autour du cœur. Des moments. Ils croient que si ils jouent suffisamment bien, courent assez fort, le monde leur donnera tout. »
Il se détourna du verre, marchant lentement, contrôlé—mesuré.
« Ils ne comprennent pas la machine. Que ce ne sont pas les chaussures ou les stades. Ce sont les mains derrière le rideau. Ceux qui savent qui appeler avant même que les questions soient posées. Ceux qui peuvent enterrer un titre… ou en construire un. »
Il s’arrêta au bar et posa son verre doucement.
« Et ce gamin ? Il ne comprend pas ça. Pas encore. Il pense que le talent suffit. Que le charme et les vidéos de highlights le protégeront. »
Il ricana, mais c’était creux.
« Il a ri. Riant en face de moi. Et quoi, parce qu’il est loyal ? Parce qu’il pense que son agent a tout compris ? »
Il secoua la tête.
« Ce n’est pas de la loyauté. C’est de l’aveuglement déguisé en fierté. »
Il se pencha en avant, appuyant ses mains sur le comptoir du bar.
« J’ai vu des joueurs comme lui. Des garçons en or avec un projecteur gravé dans leur ADN. Et j’ai vu ce qui arrive quand ce projecteur commence à se déplacer. Quand la machine décide de tourner… ailleurs. »
Un long silence suivit. Un silence où seul le léger cliquetis de la glace fondante dans son verre se faisait entendre.
« Je n’ai pas besoin de le toucher pour le ruiner. Juste laisser le temps faire. Laisser les appels s’épuiser. Laisser les affaires se faire plus discrètes. Laisser la presse commencer à chuchoter au lieu de crier. »
Il regarda de nouveau vers la fenêtre, calme maintenant. Le genre de calme qui précède juste quelque chose de chirurgical.
« Je lui donnerai six mois. Peut-être moins. Une baisse de régime. Une citation mal choisie. Un petit faux pas—et le monde commencera à se demander. »
Puis, doucement, presque pour lui-même :
« Voyons combien de temps il peut flotter… quand j’arrêterai de soutenir la marée. »
Il reprit son verre. Le levant en direction de la ville sombre.
« Profite du sommet, gamin. La vue n’est bonne que jusqu’à ce que la tempête arrive. »
…….
Les roues touchèrent la piste avec un rebond lourd alors que l’atmosphère de Lisbonne commença à s’infiltrer.
Juste le faible bourdonnement mécanique des volets qui s’ajustaient et le léger claquement des sacs détachés des coffres supérieurs.
Lisbonne les avait accueillis sans un son.
Izan se redressa, enlevant la capuche de sa tête alors que le voyant « ceinture » s’éteignait.
Autour de lui, l’équipe bougeait dans une concentration silencieuse.
Peu de paroles furent échangées alors qu’ils commençaient à rassembler leurs affaires apportées dans l’avion.
Le sport n’était pas un match glamour.
Mais tout le monde avait vu ce qu’ils avaient fait au City lors de leur dernier match de Ligue des Champions.
4–1.
Pas volé ni arraché, mais une victoire durement acquise.
Arteta avait rejoué les buts et le mouvement la veille lors de leur séance tactique.
Le tempo et la pression agressive implacable que le manager de Sporting, Ruben Amorim, avait instaurés avaient fait des merveilles contre City de Pep.
Maintenant, ils étaient là pour voir si la même chose se produirait ou s’ils allaient surmonter, et comme cela arrive toujours lors d’un match important, le blason de l’Arsenal sur le survêtement semblait plus lourd.
Ben White se craqua le cou pendant qu’Ødegaard enfilait une casquette basse sur son visage, tandis que Rice bâilla dans le dos de sa main mais ne dit rien en se levant.
Izan attrapa son téléphone et un petit carnet qu’Olivia lui avait glissé dans son sac il y a quelques jours.
Il avait prévu de le laisser derrière lui, mais elle avait découvert et l’avait forcé à l’emporter avec lui.
Les escaliers claquèrent en place à l’extérieur de l’avion.
Un bruit métallique aigu.
Puis la porte de la cabine s’ouvrit en grinçant, et un morceau de ciel portugais entra—gris, bleu pâle, et vaste. Les premiers chapitres publiés sur novel⚑fire.net
L’air était différent.
Léger et plus sec qu’à Londres.
Ils sortirent deux par deux, les baskets claquant contre les escaliers, leurs respirations visibles dans l’air plus frais du littoral.
Une brise douce traversa la piste.
Quelque part de l’autre côté de la clôture, un gamin local brandissait un drapeau du Sporting à travers les interstices.
Pas de cris.
Juste un signe de la main.
C’était presque… respectueux.
À l’intérieur du terminal, l’enregistrement était routinier.
Scan rapides.
Documents, visages, sourires à moitié sincères des agents de frontière qui savaient tous ce qui les attendait.
Ce n’était pas une réception de rockstar.
Ce n’était pas censé l’être pour leurs adversaires.
C’était l’Europe, approchant de l’hiver.
Lorsqu’ils sortirent à nouveau, le bus attendait sur le trottoir.
Noir poli.
Pas de couverture.
Pas de couleurs.
Seulement un seul emblème d’Arsenal, mat contre le verre près de la porte d’entrée.
Un agent avec un casque donna un signe de tête, confirmant le nombre de passagers, pendant qu’un autre chargeait les bagages avec la calme de quelqu’un qui avait déjà fait cela cent fois.
Izan monta dans le bus et s’assit près du centre, cette fois, près de l’allée.
Il ne s’asseyait pas habituellement ici.
Mais aujourd’hui, ça semblait un peu différent. Il ressentait de la clarté, comme si quelque chose avait changé, et c’était le cas.
Izan fixa l’espace, presque en hochant la tête vers quelque chose d’impalpable.
Derrière lui, Saka riait déjà à moitié de quelque chose que Gabriel avait dit.
Devant lui, Ødegaard avait les écouteurs dans les oreilles et les yeux fermés.
Les portes hurlèrent en se fermant.
La ville de Lisbonne défilait sous ses yeux—murs lumineux, virages étroits, et l’éclat occasionnel de linge suspendu aux balcons du deuxième étage.
Izan jeta un coup d’œil à son téléphone encore une fois.
Puis regarda par la fenêtre.
Ils n’étaient pas là pour répondre à ce que le Sporting avait fait à City.
Ils étaient là pour ne laisser aucun doute qu’ils n’étaient pas City.
….
« Eh bien, nous y voilà, » dit l’un des commentateurs, la voix ferme, nette.
« Deux semaines après l’un des résultats les plus inattendus de la phase de groupes de la Ligue des Champions—Sporting 4, Manchester City 1—et voici venir l’équipe portugaise, entrant dans ce match avec rien d’autre que la foi contre une autre équipe anglaise. »
Les lumières à l’intérieur de l’Estádio José Alvalade brillaient déjà, blanc incandescent, froides en même temps, projetant des ombres sur un terrain qui semblait assez tranchant pour couper.
Les joueurs sortirent du tunnel—deux lignes, la tête baissée, les épaules carrées, les bottes tapant contre le béton à chaque pas.
Le bruit dans le stade monta, pas encore assourdissant, mais bouillonnant, comme s’il attendait la bonne étincelle.
Les caméras captaient tout.
Elles le faisaient toujours.
Depuis la cabine, la diffusion passa aux commentateurs juste au moment où les joueurs émergèrent.
« Ils auront besoin de plus que de la foi ce soir, » ajouta le co-commentateur.
« C’est Arsenal. Leaders de la Premier League. Mais ils sortent aussi de leur première défaite de la saison—1–0 contre l’Inter. La série parfaite est brisée. Et maintenant, ils ont volé jusqu’à Lisbonne avec quelque chose à prouver. »
« Soyons honnêtes, » poursuivit le premier commentateur, « personne n’avait prévu ce résultat du Sporting. Ni les fans, ni les analystes—pas même City, clairement. Mais marquer quatre buts contre les anciens champions d’Europe ? Ce n’est pas de la chance. C’est de la forme. C’est de la faim. »
« Et c’est ce dans quoi Arsenal va entrer, » ajouta-t-il.
« Ils ne font face qu’à une équipe confiante—ils affrontent une équipe qui croit pouvoir manger des géants anglais pour le dîner. La question maintenant est… Arsenal ne serait-il que le prochain plat ? »
La caméra fit brièvement un plan sur Izan, marchant en deuxième position depuis la fin de la ligne d’Arsenal.
Il ne leva pas la tête.
Pas dans la foule. Pas devant les caméras.
Juste en avant.
Les bottes bien stables.
La mâchoire serrée.
Et alors que l’hymne résonnait dans tout le stade et que les capitaines se serraient la main au centre du terrain, la foule s’anima—comme Lisbonne se souvenait exactement de qui ils avaient déchiré la dernière fois.
Et étaient prêts à recommencer.
…….
Le terrain sous les bottes d’Izan ne semblait pas étranger.
Lisbonne était bruyante, c’est sûr, mais ce n’était pas hostile. Pas encore.
Il pouvait tout entendre—les bottes qui glissaient, les crampons qui râpaient le gazon, le léger bruit de grondement des supporters qui martelaient le rythme.
Le sifflet retentit, et tout comme ça, le match commença.
Ødegaard fit une passe en arrière et Arsenal se mit en marche.
C’était l’un de ces débuts où tout semblait aller une demi-seconde plus vite que lors de l’entraînement.
Les passes n’étaient pas précipitées—elles étaient vivantes.
Aiguisées et pulsantes.
Un test pour les nerfs.
Rice laissa passer le ballon à Merino, qui le laissa courir un peu avant de le remettre à Timber.
Izan se décalait encore derrière la ligne défensive—son rôle de Faux 9 n’était pas d’attendre, mais de piéger.
Le défenseur central le plus proche le suivit.
Bien.
D’un pas léger, Izan ramena le ballon, se tourna en gardant le corps bas, et sentit Ødegaard déjà en train de scanner.
Izan fit deux touches puis fit une passe en retrait derrière lui en direction de Saka, qui était déjà parti.
Juste comme ça.
Parti sur la droite.
Izan se retourna pour voir le jeu se dérouler comme un chef d’orchestre entendant les cordes s’intensifier.
Saka le récupéra, pencha l’épaule, passa le ballon devant le défenseur gauche qui reculait, et curva un tir bas à travers le but avec son pied faible.
Il effleura le gazon durement.
Le gardien de Sporting plongea.
Tellement proche.
Les doigts effleurèrent à peine le ballon, qui tourna à quelques centimètres du poteau éloigné.
La foule vibra, certains haletèrent, d’autres se contentèrent d’expirer.
« Premier avertissement, » reconnurent les commentateurs alors que Saka revenait en courant.
Deux minutes plus tard, Izan vit à nouveau sa chance.
Le milieu gauche de Sporting—Araujo—garda le ballon trop longtemps sur la ligne de touche, le protégeant avec une nonchalance qui n’avait pas sa place dans un match de Ligue des Champions, et Izan en profita.
Il glissa avec ses deux crampons bien rangés—propre. Précis.
Il dégagea le ballon juste au moment où le joueur tentait de pivoter.
Araujo bascula de côté dans la touche, et le ballon resta dans le jeu de quelques centimètres, mais Izan se releva d’un seul mouvement.
Il sentit la ligne de touche sous ses pieds, vit Amorim, l’entraîneur de Sporting, gesticuler furieusement en le dépassant.
Izan ne ralentit pas.
Il se décalait derrière et remettait à Saka qui le poussa en avant—une passe entre les jambes du défenseur droit, et la passe était parfaite.
Izan la récupéra en marchant, puis fit une feinte vers l’intérieur—d’abord avec son droit, puis avec son gauche.
Un défenseur se jeta.
Il fit une pause, et l’autre aussi se figea en réaction.
Puis vint la feinte de recul—plus propre qu’elle ne l’avait été depuis des semaines.
Un tir feinté avec l’intérieur du pied.
Le défenseur mordit à l’hameçon et glissa en passant.
Martinelli cria derrière, mais Izan l’avait déjà vu et fit une talonnade dans l’espace libre tout en courant vers la surface de réparation, juste à temps pour voir la botte de Martinelli la traverser sans perdre de vitesse.
Le filet gonfla.
Et le stade trembla.
Le banc d’Arsenal sauta de joie.
Arteta ne bougea pas. Il serra simplement le poing.
« Volé, dansé, livré ! Martinelli le termine—mais c’est tout Izan et Sporting qui restent sans voix. »
A/n : Désolé pour la sortie tardive, les gars. Je ne me sentais pas bien toute la journée. C’est le premier de la journée, je ferai en sorte de sortir le dernier, puis de suivre avec le prochain avant de me recoucher. Merci de votre lecture.
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