Chapitre 538
Chapitre 538 : Fonctionner à nouveau
Le café privé de Mayfair était suffisamment calme pour qu’on entende un soupir.
Coincé dans une ruelle étroite fréquentée uniquement par des chauffeurs et ceux qui n’avaient pas besoin de googler leurs réservations de dîner, l’endroit ressemblait à un murmure—intentionnel, sélectif.
L’air sentait légèrement la cardamome et le cuir huilé.
Laurent Virelli était assis, sa veste soigneusement drapée sur le dossier de sa chaise, ses boutons de manchette en argent brillant.
Devant lui, un modeste plateau : un espresso non touché, quelques notes griffonnées sur un bloc-notes juridique, et deux hommes élégamment vêtus représentant l’équipe d’expansion mondiale de la marque Aston Martin.
La conversation n’avait pas été précipitée, mais elle était devenue chirurgicale.
« Vous avez besoin de momentum », dit Laurent, se penchant en arrière, les yeux calmes mais acérés après avoir posé son téléphone.
« Miranda joue la carte de l’exclusivité. Elle vous fait traîner parce qu’elle veut du levier—peut-être une autre offre pour jouer contre la vôtre. Mais ne faisons pas semblant. Si vous voulez qu’Izan prenne le volant, vous ne pouvez pas attendre. »
En face de lui, Klaus Vogel, plus âgé, plus corpulent, et précis dans ses paroles, croisa les doigts et observa Laurent.
Son partenaire, René, plus jeune et plus axé sur l’image, tapotait un doigt contre l’écran de son téléphone, visiblement agité.
« Miranda nous a promis la mi-décembre », dit enfin René.
« Et elle n’a pas répondu aux deux derniers relances. »
« Elle ne le fera pas », dit Laurent d’un ton plat.
« Elle vous laissera attendre jusqu’à ce qu’un autre intervienne et augmente le prix. C’est le jeu. Je ne dis pas qu’elle n’est pas compétente. Elle l’est. Mais elle n’est pas faite pour une exécution mondiale. »
Klaus émit un grognement sceptique.
« Tu penses pouvoir le verrouiller ? »
Laurent ne cligna pas des yeux. « Non. Je sais que je peux. »
Klaus se déplaça, son regard s’assombrissant légèrement.
« C’est une promesse ambitieuse. Surtout qu’un de nos membres du conseil soutient personnellement cette affaire. Il a déjà demandé des mises à jour. Si on bloque deux semaines de plus, j’en assume la responsabilité. Tu me comprends ? »
Virelli hocha lentement la tête, l’expression inchangée.
« Alors ne tarde pas. Laisse-moi travailler. Je vais amener Izan à la table—pas l’année prochaine. Cette semaine. »
René haussa un sourcil. « Tu en es sûr ? »
« Absolument. »
Klaus n’était toujours pas souriant.
« Alors, fais-le. Parce que si ça échoue, ton nom ne sera plus seulement murmuré à Monaco. Il sera mis sur liste noire. »
Laurent se leva, ajusta sa veste sur son bras, et fit un signe de tête serré.
« Ça ne échouera pas. »
Il sortit sous la douce pluie fine qui commençait à recouvrir le trottoir et sortit son téléphone.
Henry.
Responsable des partenariats avec les athlètes chez Saint Laurent.
L’homme qui avait été dans toutes les salles importantes depuis plus d’une décennie.
Plus important encore, l’homme qui avait aidé à faire entrer Izan dans le cercle dès le début—à l’époque où la plupart des marques murmuraient encore son nom, plutôt que de le crier.
Laurent composa le numéro.
Henry répondit au deuxième son.
Sa voix était décontractée, familière.
« Laurent. À quoi dois-je cette appel ? »
« Je vais faire vite », dit Laurent, se plaçant sous la marquise d’une boutique.
« J’ai besoin du contact d’Izan. Ligne directe. »
Une pause.
Henry rit doucement. « Tu plaisantes. »
« Je ne plaisante pas. »
« Qu’est-ce que tu plans Virelli ? »
« Ce n’est pas du hasard », dit Laurent, en renforçant sa voix.
« C’est d’un sponsor qu’il connaît déjà et je le représente. Ils veulent lui en parler directement, et Miranda traîne. »
La voix d’Henry devint légèrement plus plate. « Alors appelle Miranda. »
« Elle ne répond pas. »
« Alors attends. »
Laurent ne fit pas de pause cette fois.
« Je n’ai pas ce luxe. Si ça ne bouge pas, le sponsor se retire. S’ils se retirent, on perd toute la fenêtre d’opportunité. Tu sais de quoi je parle. »
Henry soupira. « Quel sponsor ? »
« Je ne vais pas donner de noms au téléphone. Mais tu reconnaîtras les initiales sur le prototype. Et si ça passe, Saint Laurent obtient une séance photo co-marquée en arrière-plan. J’ai déjà validé ça. »
Henry resta silencieux à nouveau. Le genre de silence où l’on peut sentir le poids qui se déplace.
« Toujours. Izan déteste ce genre de choses. Appels non annoncés. Il a seize ans. Tu sais qu’il se ferme si ça paraît trop commercial. »
« Je vais faire en sorte que ce soit propre, » promit Laurent. « Un appel. Pas de pression. Il peut raccrocher en dix secondes s’il veut. Juste donne-moi cette ouverture. »
Henry hésita.
Puis—lentement—il céda.
« D’accord. Mais si il n’est pas d’humeur, je ne nettoie pas après toi. »
« Je ne te demanderais pas ça, » dit Laurent en souriant maintenant, en glissant son téléphone sous son menton et en faisant défiler le fichier de contacts que Henry lui avait envoyé.
« Bonne chance, » murmura Henry. « Ne le rate pas. »
Laurent raccrocha et composa immédiatement à nouveau.
Un sonnerie.
Deux.
Puis :
« Allô ? »
La voix d’Izan parvint à la ligne, à moitié distraite, à moitié curieuse, mais très présente.
Laurent prit une respiration lente, puis affina légèrement le charme dans son ton.
« Izan, » dit-il avec douceur.
« Salut. Je suis content que tu aies répondu. J’attendais de parler avec toi depuis longtemps. »
« C’est qui ? » dit Izan avec un léger froncement de sourcils.
« Laurent Virelli, » répondit Laurent, fluide et posé.
« Je m’excuse de te contacter directement. J’imagine que tu quittes juste le stade. »
Il y eut une pause.
Puis Izan parla à nouveau, plus clair maintenant. « Ouais. Je viens de finir le match. »
« J’ai regardé, » dit Laurent avec une douceur maîtrisée.
« Deuxième mi-temps brillante. La trivela—beau travail. Tu as joué avec une vraie maturité. Électrique, mais mesuré. Peu de joueurs peuvent faire les deux. »
Un silence plus long cette fois. Izan ne dit pas merci, mais il ne raccrocha pas non plus.
Laurent prit cela comme une ouverture.
« Je ne vais pas te prendre beaucoup de temps, » dit-il.
« Je voulais parler sérieusement. De ton parcours. De choses que tu n’entends peut-être pas dans ton cercle actuel. Mais je comprends—il est tard. Tu as mérité ta soirée. »
La voix d’Izan revint, un peu plus posée maintenant.
« Ouais. On en parle demain. »
Laurent hocha la tête comme si Izan pouvait le voir. « Bien sûr. À quelle heure ça t’arrange ? »
Il y eut un temps.
« Sept heures, » dit Izan. « Soirée. »
« Parfait, » répondit Laurent, déjà enregistant la plage horaire dans son téléphone.
« Je serai bref. Juste une conversation. »
Une autre pause.
Plus fatigué qu’alarme maintenant, Izan murmura, « D’accord alors, » avant que la ligne ne coupe.
Laurent abaissa le téléphone, le glissa dans la poche intérieure de sa veste, et se tourna lentement vers les phares qui illuminaient la rue de Londres.
Les coins de sa bouche se tordirent en un sourire froid—pas victorieux, mais satisfait.
La porte était ouverte.
……..
« De retour, de retour—serre, plus serré ! »
« Deux touches, bouge ! »
« Saka ! Ne laisse pas ralentir ! »
Le terrain d’entraînement était un tumulte de voix et de pas.
Les bibs colorés flottaient alors que les maillots rouges et jaunes zippaient à travers des rondos et des exercices de transition.
Un terrain plus loin, les gardiens plongeaient de côté comme des nageurs synchronisés.
Sur un autre, les attaquants faisaient le tour de cônes serrés avant de tirer violemment dans des mini-buts depuis des angles impossibles.
Izan était déjà trempé de sueur, ses cheveux plaqués sur son front.
Il ne relâchait pas ses efforts—il ne le faisait jamais—mais ses touches étaient plus précises que d’habitude.
Un peu plus lourdes.
Les passes restaient précises, mais moins naturelles.
Il s’est faufilé à travers une presse factice de Partey, a foncé en faisant un crochet, puis a tiré de loin, juste au-dessus de la barre transversale.
Quelques entraîneurs se sont tournés vers Arteta après la chaude performance d’Izan, mais Arteta a simplement regardé.
Les bras croisés.
Les lèvres pressées en une ligne.
Il n’a pas bougé pendant quelques minutes.
Les joueurs se sont regroupés.
Les milieux de terrain ont tourné dans les exercices sur les ailes.
Les entraîneurs criaient pour changer de bibs et boire de l’eau.
Izan a essuyé son visage avec l’ourlet de sa chemise et s’est tourné vers la glacière.
« Izan », a appelé Arteta.
Izan a couru vers lui.
Visage calme, mais alerte.
Arteta a hoché la tête vers le coin du terrain et a commencé à marcher.
Ils se sont arrêtés près d’un rack de cônes, à l’écart.
Pendant une seconde, il n’a rien dit.
Puis :
« Tu vas bien ? »
Izan a hoché la tête. « Oui. »
« Vraiment ? »
Un autre silence.
Un hochement de tête plus lent. « Oui. »
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