Chapitre 514
Chapitre 514 : Quelles sont les chances
[Un jour plus tard]
La matinée s’écoula lentement, son silence seulement brisé par le bourdonnement occasionnel des pneus sur le tarmac devant les portes de Colney.
Ce n’était pas le genre de journée pour la précipitation ou l’agitation.
Arsenal avait un match sous les projecteurs plus tard dans la soirée, mais pour l’instant, il s’agissait de s’installer dans l’ambiance du jour de match, tant pour les joueurs que pour le personnel.
Izan arriva juste après dix heures trente, son sweat à capuche relevé et ses écouteurs bien ajustés sur les oreilles. Il hocha légèrement la tête aux membres du personnel des terrains en passant en direction du centre d’entraînement.
Quelques-uns de ses coéquipiers étaient déjà en train de traîner dans le vestiaire, discutant, enfilant leurs chaussures, et mangeant des fruits sur un plateau partagé.
Bukayo Saka leva les yeux de son téléphone, souriant en voyant Izan s’asseoir à côté de lui et dézipper son sac.
« Tu as enfin décidé de te montrer, hein ? » taquina Saka, en le poussant légèrement du coude.
« Qu’est-ce qui s’est passé ? Ta copine a cuisiné le petit-déjeuner trop bien ce matin ou quoi ? »
Izan esquissa un sourire en coin. « Quelque chose comme ça. »
La séance légère n’était pas bien longue — quelques rondos, des exercices en petits groupes, un peu de revue tactique.
Rien qui fasse transpirer.
Le genre de journée où ils portaient des couches de base par confort plutôt que par nécessité.
Mais même dans ce cadre décontracté, il y avait une électrisation dans l’air, qui n’avait que peu à voir avec le match de Ligue des Champions qui approchait.
« Eh, vous avez vu cette statistique ce matin ? » demanda Lewis Skelly, jonglant avec un ballon alors qu’ils se rassemblaient en cercle lors d’un exercice de passes.
« Apparemment, les bookmakers placent Izan en troisième position dans les projections du Ballon d’Or maintenant. Juste derrière Vinicius et Rodri, et devant Jude Bellingham et Mbappé. »
« Troisième ? » Les sourcils de Saka se levèrent.
« Derrière qui ? »
Eddie ricana. « Vini. Évidemment. »
« Je veux dire, si Rodri et Vini n’existaient pas… » ajouta Jorginho en haussant les épaules, en riant.
L’ambiance se détendit encore lorsque Declan Rice se joignit à eux.
« Dix-sept dans quelques semaines, et il est déjà en lice pour ce ballon d’or. Moi, je peinais encore à faire vérifier mon Instagram à cet âge-là. »
Même Ben White, habituellement l’un des plus posés du groupe, secoua la tête en souriant.
« C’est fou quand on y pense. »
Personne ne dit rien pendant un moment.
Le silence s’installa, non par gêne, mais par réflexion.
Le poids de ce que Izan était potentiellement sur le point d’accomplir s’abattit sur le groupe comme la brume du matin.
Il n’était pas seulement leur ami ou coéquipier.
C’était le gamin de Valence qui bouleversait le sport.
« Fou, » dit Saka doucement. « Vraiment fou. »
Quand ils retournèrent au vestiaire, l’atmosphère avait changé, pas sombre, juste plus calme.
Tout le monde avançait un peu plus lentement, peut-être en pensant à la façon dont leurs parcours faisaient tous partie de quelque chose d’historique.
Peut-être même un peu protecteurs à ce sujet maintenant.
Après les étirements finaux et le débriefing, alors que les chaussures claquaient dans les casiers et que les joueurs sortaient pour le déjeuner ou les obligations médiatiques, Arteta tapota Izan sur l’épaule.
« Viens marcher avec moi, » dit-il simplement.
Ils prirent le couloir du fond, celui qui donnait sur les terrains d’entraînement moins utilisés, le vent soufflant doucement aux fenêtres.
Arteta ne parla pas tout de suite. Il marcha simplement, les mains dans les poches, la tête légèrement inclinée vers le bas.
« Tu sais, » dit-il enfin, « quand tu es arrivé, on ne s’attendait pas à ça. Je pensais que tu avais du talent et que tu serais quelque chose pour l’avenir, mais dès le premier jour de match, j’ai dû revoir ma perspective. » Arteta regarda Izan.
« Tu n’es pas l’avenir, Izan, tu es maintenant. »
Izan jeta un coup d’œil mais ne dit rien. Il n’en avait pas besoin.
« Je suis fier de toi », poursuivit Arteta.
« Nous tous le sommes. Mais tu dois comprendre quelque chose, et tu dois l’entendre maintenant, pas après la cérémonie. Que tu gagnes ou pas… rien de tout cela » — il fit un geste large vers l’installation, vers le club, vers le terrain qui les attendait ce soir — « rien de tout cela ne se soucie des trophées en or ou des costumes de gala. »
…..
[Bien sûr, le perdant, qu’est-ce que tu connais des trophées en or et des beaux couverts en argent ?]
…..
Izan hocha lentement la tête. « Je sais. »
« Tu le sais ? » Arteta s’arrêta de marcher et se retourna pour lui faire face.
« Parce que c’est facile de s’y laisser prendre. Même quand tu es silencieux, même quand tu penses être ancré. Ça s’infiltre — l’attente, la louange, le bruit. »
« Je m’en chargerai », dit Izan.
Ce n’était ni défiant ni arrogant, juste ce qu’il ressentait vraiment.
Arteta l’observa longuement.
Puis hocha la tête.
« Bien. Parce que Shakhtar s’en fiche. Bournemouth ne s’en soucie pas. Liverpool certainement pas. Ils viendront plus fort à cause de ça, pas malgré ça. »
Il donna une légère tape sur l’épaule d’Izan. « Reste concentré sur le jeu. Ce soir, c’est une autre occasion de leur montrer pourquoi tu mérites d’être là dans cette course. »
Ils se séparèrent à la porte, Arteta retournant à son bureau, et Izan se remettant en direction du vestiaire.
La discussion sur le Ballon d’Or s’éloignerait pour l’instant, repoussée par l’appel du terrain.
Il avait soixante-dix minutes pour y penser. Le reste viendrait plus tard.
………
Le soleil venait de commencer à descendre derrière la skyline de Londres, projetant une lumière dorée chaleureuse sur le verre et l’acier qui encadraient l’Emirates.
Dehors, la foule bourdonnait — écharpes bien serrées autour du cou, voix fortes d’attente.
Familles, groupes de copains, touristes découvrant leur première nuit européenne en vrai — chacun portait la même énergie dans ses pas.
Les vendeurs se frayaient un chemin dans la congestion, tenant des plateaux de tourtes à la viande et de la bière en l’air pendant que les enfants pointaient avec excitation le bus de l’équipe qui tournait dans la dernière ligne droite.
Les vitres teintées n’offraient aucun aperçu de l’intérieur, mais cela n’empêchait pas la vague de bruit qui montait des supporters alors qu’elle passait.
« ALLEZ, ARSENAL ! »
« C’EST TROP FACILE »
« ALLEZ, GUNNERS »
Les chants résonnaient sur le trottoir alors qu’un homme au visage peint en rouge et blanc se tenait sur un banc, bras levés en pose de chef d’orchestre, encourageant les autres à faire plus de bruit.
Les drapeaux flottaient.
Une fumée rouge s’éleva brièvement avant qu’un steward ne se mette à courir vers eux.
À l’intérieur du bus, Izan était assis avec ses écouteurs, mais le rugissement étouffé perçait quand même.
Il leva les yeux et sourit doucement, ajustant le ruban adhésif sur ses doigts.
Puis vint le changement.
Les lumières du stade pulsèrent à pleine intensité.
« C’est le genre de soirée où, il y a quelques années, tu aurais regardé cette rencontre en pensant : “victoire à domicile, rotation de l’équipe, pas de souci.” Mais Arsenal sous Arteta ne joue plus comme ça. Chaque match est une déclaration. Et avec des joueurs comme Izan qui illuminent la compétition, comment pourrais-tu détourner les yeux ? »
« Exactement, » ajouta le premier.
« C’est une équipe en forme, qui sort d’une victoire serrée mais importante contre Newcastle en championnat, et d’une belle série durant la trêve internationale pour plusieurs de ces gars. Mais le Shakhtar n’est pas une équipe facile — ils ont du mordant, et ils voudront rafler quelque chose ce soir. »
Alors que le rugissement de la foule montait, l’orchestre dans les haut-parleurs du stade aussi.
L’hymne de la Ligue des Champions commença.
Ce harmonieux, profond crescendo, ce rythme inimitable — résonna dans les tribunes alors que chaque caméra se tournait vers le tunnel.
Et puis, ils émergèrent.
Arsenal en rouge et blanc, Shakhtar en gris foncé et orange.
Izan marchait en deuxième position derrière le capitaine désormais, Declan Rice, son visage calme sous l’énergie tourbillonnante.
Le son était maintenant assourdissant, un chœur de voix superposé à la grandeur de la musique.
Le commentateur laissa le moment respirer, ne parlant à nouveau que lorsque les équipes se tenaient côte à côte.
« Il y a quelque chose dans cette musique, » dit le deuxième commentateur, plus calme maintenant.
« Peu importe combien de fois tu l’entends. Sous les projecteurs, avec des joueurs comme ça, lors de soirées comme celle-ci… ça te donne encore la chair de poule. »
La caméra balaya la composition de l’Arsenal, s’arrêtant un instant de plus sur Izan.
« Les regards seront encore tournés vers ce jeune homme ce soir, » dit le premier commentateur.
« Il n’a pas encore dix-sept ans, mais on ne le devine pas à la façon dont il joue. Chaque touche, chaque passe, c’est comme s’il faisait ça depuis une décennie. Aussi jeune soit-il, il est en lice pour le Ballon d’Or. Un exploit très difficile à réaliser pour n’importe quel joueur, et encore plus pour quelqu’un d’aussi jeune, mais il l’a fait. Sera-t-il capable d’ajouter à son compteur en Ligue des Champions ce soir ? On va voir. »
Le stade applaudit à l’unisson alors que la musique atteignait son apogée.
Le coup d’envoi était imminent.
A/N : Premier du jour. Amusez-vous à lire et n’oubliez pas de jeter un œil à *Harbinger Of Glory*, qui est en train d’être réécrit. En tout cas, amusez-vous et je vous retrouve tout à l’heure.