Chapitre 476
Chapitre 476 : Le Vilain de Manchester.
Haaland s’est instinctivement déplacé dessus, le traînant à travers son corps d’un seul geste, puis l’a frappé avec son pied gauche — bas, en angle, avec juste assez de venin pour faire vaciller les cœurs.
Le ballon a glissé à travers le but, et Raya est resté figé sur place.
Il a murmuré à côté du poteau éloigné.
Juste.
Une vague de soupirs a déferlé dans le stade, les fans d’Arsenal se sont figés en plein chant tandis que les fidèles de City se sont levés à moitié de leurs sièges.
« OOOOOOH ! » s’est exclamé Beglin. « Tu pensais que c’était dedans ! »
Peter Drury : « De notre angle… j’ai vu le filet bouger. Mais non — dehors. Juste dehors. Erling Haaland, à une feuille de gazon. »
Raya, encore figé après le tir, a lentement expiré et a trotté pour placer le ballon en vue d’un coup de pied arrêté, secouant la tête avec un sourire plein de regret.
La caméra a zoomé sur Pep Guardiola, qui n’a pas bronché, a seulement applaudi — deux fois — puis a pointé en avant.
Les joueurs d’Arsenal ont aussi expiré, échangeant des regards.
C’était un avertissement.
Subtil.
Brutal.
Mais le message était clair : Manchester City n’en avaient pas fini.
………..
FWEEEEE
Et voilà.
Un sifflet perçant a coupé le rugissement de l’Etihad, mettant fin à la première mi-temps.
La voix de Peter Drury portait toute la gravité de la situation.
« Une première mi-temps enivrante — à toute vitesse, sans retenue, et éclatante de talent. Arsenal a ouvert le score avec un moment de sorcellerie individuelle de leur prodige adolescent, Izan Hernández, avant que Haaland ne réponde violemment une minute plus tard.
Mais c’est l’absence soudaine de Rodri, le métronome du milieu de City, qui a ouvert la voie au deuxième but d’Arsenal. Ça a été serré, tactique, et magnifique. »
Jim Beglin a ajouté : « On savait que ce serait un classique, Peter. Mais la vitesse et l’intelligence affichées — c’est presque épuisant à regarder. Et ce n’est que la mi-temps. »
Drury : « Qu’est-ce que la seconde mi-temps peut encore apporter ? »
Beglin : « Beaucoup plus si l’on en croit les quarante-cinq premières minutes. »
Drury : « Alors que les joueurs entrent dans le tunnel, le score affiche : Manchester City 1, Arsenal 2. Ne quittez pas. »
La diffusion a coupé vers le studio de la BBC, les graphiques de la mi-temps tournant avec une orchestration dramatique alors que la configuration familière apparaissait à l’écran.
Gary Lineker, confortablement installé, s’est penché vers la caméra avec un large sourire.
« Eh bien, si vous pensiez que tout ce battage n’était que du battage médiatique, cette première mi-temps a dissipé tous les doutes. Arsenal, les outsiders. City, l’empire établi. Et nous avons un vrai combat devant nous. »
Alan Shearer a secoué la tête en souriant. « Izan. Ce gamin. Il tourne des défenseurs de classe mondiale comme des rubans. Ce n’est même pas juste. »
Alex Scott a ajouté : « Mais ce n’est pas seulement du style. Arsenal a de la structure. de l’intention. Ils sont courageux dans la pression, agressifs dans les duels… et cette finition de Calafiori ? Une déclaration. »
Micah Richards — en invité pour la journée, malgré qu’il ne soit pas un habitué de la BBC — a ri.
« City va être furieux d’avoir perdu Rodri. C’est énorme. Pep va être furieux dans ce vestiaire. »
« Concentrons-nous plutôt sur ça — City, à un but à la mi-temps, et sans leur ancre. Que va faire Guardiola maintenant ? » La voix de Lineker flottait, son ton suspendu dans l’air—
Mais le bourdonnement du studio a commencé à se déformer—
Les bords de l’écran se sont flous, maculant le bleu et le blanc comme de la peinture fraîche avant de devenir noir pour montrer le visage de Pep Guardiola, qui venait de couper la télévision dans le vestiaire.
Un bruit sourd.
Semelle en cuir sur du béton.
Une autre.
Une lumière vive se coupe dans l’ombre, révélant des carreaux blancs, des rangées de bancs, des sacs d’équipement ouverts et des bouteilles d’eau écrasées.
La vapeur sifflait dans le coin d’une douche en marche.
Le vestiaire de Manchester City.
Atténué. Immobile. Tendu.
Joško Gvardiol était penché en avant, les avant-bras reposant sur ses cuisses, la sueur collant à la pointe de ses cheveux.
Sávio s’essuyait près de son casier, la bouche serrée.
Haaland était immobile comme une statue, les coudes sur les genoux, sa respiration lourde mais mesurée, comme un moteur qui tourne au ralenti.
La pièce n’était pas silencieuse, mais personne n’osait élever la voix.
Juste le bourdonnement des lumières au plafond.
Le cliquetis des bouteilles d’eau en plastique.
Les échos lointains des supporters chantant au-delà des murs en béton.
Puis—
Craquement.
Le son d’un marqueur glissant sur un tableau blanc.
Pep se tenait là.
Maillot d’entraînement bleu pâle collé à son dos.
Personne ne l’avait vu bouger.
Mais maintenant il se tenait devant le tableau, le capuchon du stylo enlevé, le dos tourné à tous.
Pendant une seconde, il ne dit rien.
Puis, sans se retourner, il parla—son ton étonnamment calme.
“Tu crois que c’est fini ?” dit-il, sa voix fortement teintée de son accent espagnol.
Il se retourna, écrivant en traits irréguliers : 10 — IZAN.
“Tu crois que celui-là—ce gamin—va arrêter de courir ?”
Il souligna une fois le nom.
“Tu crois qu’ils ne vont pas appuyer plus fort—plus vite—juste parce qu’ils sont en tête à la mi-temps ?”
Le nom souligné devint un cercle.
Puis un autre, plus serré. L’encre coulant sur le tableau.
“Vous avez ri hier,” dit Pep, enfin, en croisant leur regard.
“Quand j’ai dit qu’il serait le problème.”
Un silence. Puis, sa voix perdit de son accent catalan, devenant plus tranchante.
“Maintenant, règle ça.”
Pas encore de tactiques. Pas de marqueurs pour le positionnement.
Pas d’instructions pour les lignes de pressing.
Juste ce nom. Juste cette présence.
Au fond, Ederson regardait ses gants. Bernardo murmurait quelque chose en portugais.
Même Walker ne mâchait plus de chewing-gum.
Parce qu’ils le savaient aussi.
Ils avaient un problème et devaient trouver comment le stopper avant le début de la seconde mi-temps.
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Les maillots, écharpes et drapeaux flottaient et ondulaient sous le crépuscule grandissant de Manchester.
Un groupe de supporters de City près de la Tribune Est était visiblement agité.
Les bras levés, un homme, probablement dans la quarantaine, secoua la tête en se tournant vers l’homme à côté de lui, la voix chargée d’incrédulité.
“Par tous les jours—Rodri ? Aujourd’hui ? Pourquoi pas contre ce putain de Luton, hein ?”
Son ami grogna.
“Tu perds ta colonne vertébrale, tu perds ta forme. C’est comme retirer le moteur d’une voiture et s’attendre à ce qu’elle roule pareil.”
“Oui, mais nous, on ne conduit pas—on cale.”
Derrière eux, un jeune supporter intervint, croisant les bras fermement.
“Pas de Rodri, pas de contrôle. Pep savait que ce serait mauvais. Et maintenant, Izan mène le jeu comme s’il en était le propriétaire.”
Ce nom—Izan—portait maintenant du poids.
On pouvait l’entendre rouler amèrement sur la langue des supporters locaux, comme un mauvais goût qu’ils ne pouvaient pas faire partir.
Juste quelques rangées plus loin, le coin rouge et blanc de la tribune adverse vibrait de joie.
Les supporters d’Arsenal étaient pratiquement collés aux oreilles les uns des autres, chaque phrase plus forte que la précédente, non seulement à cause du bruit mais aussi de leur excitation.
“Tu l’as vu ?” cria un homme, les yeux grands ouverts. “TU L’AS VU ? Izan a mis trois d’entre eux à terre ! J’ai compté—trois !”
Son ami, déjà à moitié enroué, frappait dans ses mains.
« Mec ! Si on avait eu ce gamin il y a dix ans, on aurait été la royauté de la Ligue des Champions d’ici maintenant ! »
Un groupe d’adolescents avec des écharpes rouges chantait des chansons, réadaptant en temps réel des chants pour accueillir leur nouvelle star.
« Il vient d’Espagne, il danse à travers la douleur — Izan ! Izan ! Souviens-toi du nom ! »
Ils riaient, sans filtre et sauvagement, secouant les barrières avec leurs genoux.
Au premier rang, un père regardait son fils, tous deux vêtus d’équipement d’Arsenal, la voix du garçon aiguë avec l’excitation d’être là pour ça.
« Tu l’as vu, papa ? Il a dépassé Dias comme s’il n’était même pas là ! »
Le père ricana, reprenant son souffle.
« Je l’ai vu, mon gars. Tout Manchester l’a vu. Et je parie que Pep aurait préféré ne pas l’avoir vu. »
Soudain, un groupe de supporters de City se retourna avec des regards furieux — pas de menace réelle, juste une fierté blessée.
Le père d’Arsenal leva les mains en signe de défense, mais il souriait toujours.
« Hé, on a aussi connu notre lot de douleur. Laissez-nous profiter d’un peu de magie, oui ? »
Quelqu’un derrière lui murmura : « Voyons combien de magie il reste quand les engrenages de Kovacic commenceront à tourner. »
« Ouais, » grogna quelqu’un d’autre, « et quand Haaland se souviendra qu’il n’est pas en vacances. Même s’il a marqué, il a encore du boulot. »
Pourtant, on ne pouvait pas cacher le changement dans l’atmosphère.
L’équilibre avait basculé. Arsenal était passé de visiteurs pleins d’espoir à de véritables menaces. Et les supporters le savaient.
La caméra fit un nouveau panoramique — balayant le stade, la lumière captant les nuances contrastées d’euphorie et d’anxiété — avant de couper vers le terrain…
Où les arroseurs automatiques avaient cessé de fonctionner et se retiraient dans l’herbe, signalant que le début de la seconde mi-temps approchait.
Après cette scène, un flot à moitié chaotique de corps émergea de l’entrée du tunnel dans la fournaise de bruit et de projecteurs.
Les joueurs étaient regroupés, dispersés sans ordre particulier, discutant par petits groupes ou simplement regardant le bol lumineux de l’Etihad.
Le premier à sortir fut Jurrien Timber, sautillant légèrement sur ses talons, ses doigts frémissant d’anticipation.
Il plissa les yeux dans la lumière au-dessus du terrain, puis se retourna pour donner une poignée de main à Declan Rice, qui sortit avec une extension élastique de ses bras et un sourire qui ressemblait plus à une grimace.
Derrière eux, Izan Hernandez fit son apparition.
Focalisé. La tête légèrement baissée. Les mains sur ses hanches.
Le volume de la foule monta en flèche juste au moment où ses bottes touchèrent à nouveau le sol, des vagues de huées venant des supporters de City qui venaient de subir une masterclass en première mi-temps à leurs dépens.
Il ne broncha presque pas.
À côté de lui, Saka sortit en courant et lui donna une petite tape sur l’épaule avec un sourire.
« Tu as entendu ça ? »
Izan sourit en coin.
« De la musique. »
A/N : Premier du jour. Finissez votre lecture et je vous verrai quand je me réveillerai. Il est actuellement une heure du matin.
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