Chapitre 471
Chapitre 471 : Riez maintenant, pleurez plus tard [Chapitre GT]
Les lumières s’éteignirent alors que l’écran du projecteur s’alluma par intermittence, dessinant des lignes tactiques dans le calme de la pièce.
Mikel Arteta se tenait à l’avant, télécommande en main, sa présence coupant net le bourdonnement des conversations.
La première image s’arrêta sur le blason de Manchester City avant de passer à une image figée de leur dernier match de Premier League.
« Ils restent la référence », dit Arteta.
« Même avec quelques joueurs absents pour le match et le départ d’autres comme Alvarez, ils resteront l’équipe à battre. »
L’écran passa à des images de Phil Foden se déplaçant vers l’intérieur depuis la gauche.
Arteta traça des lignes sur le tableau tactique montrant Foden, De Bruyne et Bernardo Silva tournant tous dans des demi-espaces.
« Ils n’ont pas besoin d’un pur buteur pour vous tuer. Ils vous noient. Des coureurs par vagues. Des espaces exploités. Ce mouvement du troisième homme les définit toujours. »
Declan Rice se pencha en avant.
« Quelle est la forme, chef ? Ils sont toujours en 3-2-4-1 quand ils construisent ? »
Arteta hocha la tête. « Oui. Ake en inversion encore. Kovacic ou Nunes à côté de Rodri quand ils se reposent avec cinq. Walker se rabat ou s’étire selon qui est sur le terrain. » LIRE LES DERNIERS CHAPITRES sur Nov3lFɪre.ɴet
L’écran passa à Erling Haaland, se déplaçant entre les défenseurs centraux, puis en dominant un d’un coup de facilité absurde.
« Les chiffres de Haaland parlent d’eux-mêmes », poursuivit Arteta.
« Je ne pense pas qu’on puisse gagner un duel. Gagner les moments. Anticiper la passe avant qu’elle ne soit jouée. »
Ben White leva la main, les yeux plissés sur une séquence.
« Si Haaland s’écarte, quel est le déclencheur ? »
« Partey presse. Saliba tient la zone. Pas de chasse aux fantômes. » Insista Arteta, en faisant un geste vers une image figée de la ligne défensive d’Arsenal de la saison précédente.
« Nous défendons en bloc. Ils essaieront de nous déséquilibrer par le rythme. Nous répondons avec de la structure. »
Ødegaard était assis, un bandage de glace autour de la cheville, et se penchait avec une intensité silencieuse.
« Leur côté gauche est plus étroit depuis l’arrivée de Doku. Plus de coureurs à l’intérieur. »
Arteta hocha vivement la tête.
« Exactement. Doku étire le terrain horizontalement, mais cela ouvre un piège pour la coupe diagonale en retrait. Nous mettons l’appât. Qu’ils pensent avoir la voie — puis réagissons. »
La vidéo changea à nouveau. Cette fois, pour Izan Hernández, pressant haut contre Atalanta.
Arteta mit en pause l’écran alors qu’Izan menait la ligne, suivant l’angle d’un défenseur central tout en coupant la ligne de passe vers le milieu.
« C’est ce que je veux encore. Izan pressant avec précision. Pas en poursuivant, en guidant. Quand nous le récupérons, c’est en quatre secondes. Décision. Exécution. »
Les yeux d’Izan ne bougeaient pas de l’écran, sa mâchoire serrée.
« On les aura dimanche », dit Arteta. « Tout le monde parle de notre jeunesse. Qu’on va s’effacer en décembre. Qu’on n’a pas leur banc, leur muscle, leur machine. »
Il éteignit le projecteur. La pièce resta dans le noir un instant. Puis les lumières revinrent.
« Mais on a ça. On a nous. Ruinons leur week-end. »
Un faible murmure d’accords remplissait l’espace, pas fort, juste une conviction qui montait.
« Maintenant, récupérez-vous. On repart demain matin plus léger pour le choc. »
………..
Campus Etihad, Salle de Briefing Tactique
Samedi, 15h42 – La veille du match Arsenal contre Man City
L’équipe venait de terminer un court rondo à haute intensité sur le terrain d’entraînement et se dirigeait vers la salle vidéo en style théâtre, la plupart essuyant encore la sueur de leur cou ou sirotant des boissons électrolytiques.
L’ambiance était détendue — le genre d’atmosphère relaxée, pleine de plaisanteries que l’on pourrait attendre d’une équipe qui a remporté quatre des cinq derniers titres de Premier League.
Phil Foden entra en parlant avec Rico Lewis, tandis que Kyle Walker riait de quelque chose avec Rodri, qui était assis dans la rangée derrière lui.
Bernardo Silva, les jambes croisées, fredonnait une chanson portugaise à voix basse pendant que Jeremy Doku et Matheus Nunes se poussaient mutuellement de façon ludique en entrant.
Ce n’était pas de l’arrogance — c’était une salle pleine de gagnants. Champions. Sûrs d’eux et certains.
Et puis, l’écran.
Les lumières s’éteignirent. Le projecteur cliqua.
À l’écran, en lettres noires et épaisses, deux lignes apparurent :
« Préparation tactique – Arsenal »
« COMMENT arrêter Izan Hernández. »
Il resta là, en silence, une demi-seconde, avant que Bernardo Silva ne se mette à rire. « Ce n’est pas possible que ce soit le titre, » murmura-t-il.
« Ce gamin est vraiment quelque chose, » sourit Doku.
« Il a Pep, de toutes les personnes, qui se joint à la fascination et qui construit des présentations pour lui maintenant. »
« Il est bon, c’est sûr, » ajouta Foden, bras croisés, « mais ils construiront une statue si on le laisse penser qu’il est ce gars-là. »
Le rire gagna en intensité, se répandant dans la pièce.
Quelques-uns applaudissaient ironiquement.
Walker regarda autour de lui, souriant. « Pep essaie de faire un film. »
Puis, le claquement discret d’un bouchon de bouteille attira toute leur attention vers l’avant.
Pep Guardiola était toujours devant — immobile, bras croisés, les regardant.
Ses lèvres se courbèrent en un léger sourire, mais ses yeux ne souriaient pas.
Pas du tout.
Il attendit.
Le rire s’éteignit. La pièce devint silencieuse.
Pep cliqua à nouveau la télécommande.
La diapositive suivante apparut — une image figée du match d’Arsenal à Bergame.
Izan Hernández, traînant Lookman à travers le terrain comme un parachute perdu, maillot serré dans la main.
Le ballon en mouvement, à un pied de ses lacets. Et puis—
Image deux : La frappe.
La balle de la knuckleball, suspendue en plein vol, en ligne vers le coin supérieur.
Image trois : Le filet qui se déchire violemment. Le gardien une seconde trop tard. La foule — certains figés d’admiration, d’autres déjà en train de crier.
Pep se tourna vers eux.
« Je veux que vous vous souveniez de ce moment. »
Personne ne parla. Quelques-uns se penchèrent légèrement en avant dans leur siège.
Il cliqua à nouveau.
Maintenant, la diapositive montrait la carte de chaleur d’Izan lors de ce match. Des lignes rouges partout.
Dans le dernier tiers, le milieu du terrain, même près de sa propre surface. Il avait couvert plus de terrain que n’importe quel autre joueur d’Arsenal.
« Aussi jeune que vous l’appeliez, » dit enfin Pep, leur répétant leurs mots — mais sa voix était tranchante comme une lame, toute prétention disparue.
« Et personne ne pouvait lui prendre le ballon. »
Il pointa la carte. « Tu penses qu’il reste dans une seule ligne ? Tu crois qu’il reste à gauche ou qu’il attend devant comme certains d’entre vous ? Non. Il flotte. Il presse. Il court. Et il mord. Comme un chien. Comme un joueur qui ne sait pas qu’il devrait avoir peur de nous. »
Silence.
Il s’avança. Son ton devint bas.
« Riez maintenant. Parce que demain, quand il descendra dans la poche derrière Rodri, quand il attirera Akanji vers l’extérieur en se tordant à l’intérieur du dos de Lewis, je veux voir qui rira encore. »
Il laissa cette phrase suspendue dans l’air.
Puis hocha la tête une fois à son analyste, qui lança la première séquence du mouvement hors balle d’Izan.
« Commençons. »
………..
Colney — Fin d’après-midi, après la séance vidéo
Les joueurs sortirent en file indienne de la séance vidéo, certains discutant encore des avertissements menaçants de Pep, mais une tension silencieuse flottait dans l’air.
L’énergie avait changé — du bavardage détendu à la compréhension que le match de dimanche contre Manchester City n’était pas simplement un autre match.
C’était une déclaration.
Pour Izan, c’était plus que trois points ; c’était sa plateforme pour prouver sa valeur au plus haut niveau.
Izan sortit du bâtiment, son esprit encore en train de ruminer les points tactiques abordés lors de la séance.
Son téléphone vibra dans sa poche.
Il répondit sans même regarder — une habitude qu’il avait prise.
« Ouais ? » dit-il, la voix calme mais portant une pointe d’anticipation.
« Salut, c’est Miranda, » dit la voix fluide de son agent, claire et efficace comme toujours.
« Je voulais juste prendre des nouvelles avant que tu ne rentres chez toi. Tout va bien ? Tu te prépares pour dimanche ? »
Izan ajusta son sac sur son épaule en se dirigeant vers le parking.
« Ça a été intense. City va être un sacré défi, mais je suis prêt. »
« Bien, » répondit Miranda, « je laisserai les négociations pour plus tard, on a encore quelques semaines pour ça de toute façon. »
Elle fit une pause avant d’ajouter : « Je viens de déposer quelques papiers pour ton permis de conduire. Faut que ça soit réglé. Tu sais comment ça se passe. »
Il hocha la tête. « Je vais les regarder. »
« Tu as une semaine chargée devant toi, » la voix de Miranda s’adoucit légèrement.
« Je le sais. Mais n’oublie pas de prendre du temps pour toi, d’accord ? Tu as travaillé dur, mais prends aussi du temps pour toi. Concentre-toi sur ce que tu fais de mieux. »
Izan sourit légèrement en atteignant sa voiture. « Je vais y penser. »
Miranda resta silencieuse une seconde, comme si elle allait dire quelque chose de plus.
Mais ensuite, d’un ton habituel sans détour, elle conclut : « Et n’oublie pas — tu mérites aussi des câlins, gamin. Prends soin de toi. »
« Je vais essayer, » dit Izan avec un léger rire avant qu’elle ne raccroche.
Izan arriva chez lui peu après, accueilli par la chaleur familière et douillette de l’appartement qu’il partageait avec Olivia.
Elle était dans la cuisine, en train de préparer quelque chose — probablement des pâtes ou un autre de ses plats simples et délicieux.
L’odeur le frappa dès qu’il franchit la porte.
Il laissa tomber son sac près de la porte, enlevant sa veste en marchant vers la cuisine, où Olivia chantonnait en rythme avec une chanson à la radio.
Elle leva les yeux en le voyant entrer.
« Journée longue ? » demanda-t-elle, son sourire doux et complice.
« Ouais, mais on a un gros match devant nous, » répondit-il en s’appuyant contre le comptoir.
Elle haussa un sourcil, faisant semblant d’être suspicieuse.
« Une autre leçon sur Manchester City ? »
Izan haussa les épaules avec un sourire. « On peut dire ça. »
Olivia rit doucement, puis reporta son attention sur ce qu’elle faisait.
« Tu as besoin de quelque chose ? Ou on se concentre juste sur les câlins ? »
« Je pense que je vais opter pour ça, » dit-il en se détachant du comptoir, son ton changeant.
Juste au moment où il s’apprêtait à venir vers elle, son téléphone vibra à nouveau. Il jeta un coup d’œil à l’écran.
C’était un message de Miranda : « N’oublie pas de te détendre ce soir. Ne pense pas trop à demain. »
Izan sourit en mettant le téléphone dans sa poche. « On dirait que Miranda veut vraiment que je me détende. »
Olivia lui lança un regard joueur. « Eh bien, elle n’a pas tort. Tu as une grosse journée demain. »
« C’est pour ça que je suis là, » dit Izan en s’approchant, sa main trouvant la sienne.
« C’est le moment de faire de mon mieux et de te laisser me distraire de tout ça. »
« Bonne chance avec ça, » taquina-t-elle, ses doigts s’entrelacent avec les siens alors qu’elle se blottit contre lui.
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