Chapitre 465
465 : Homme à terre 465 : Homme à terre La force brute du mouvement a finalement fait perdre la prise à Lookman.
Il trébucha en arrière alors qu’Izan se libérait, les yeux désormais fixés sur le but.
Il atteignit l’arc de la surface, le temps se condensant en une seule respiration.
Izan savait.
Il n’attendit pas d’être incité ou commandé.
Il l’activa lui-même, ses muscles se contractant avec concentration et contrôle.
[Knuckleball Lv 3] Le mot résonna comme un coup de tonnerre dans son esprit alors que son pied connectait.
Le tir était brutal — net, plat, et plein de fureur imprévisible.
Le ballon quitta le sol avec un sifflement, fendant l’air avec une courbe venimeuse.
Il ne tournait pas comme un tir ordinaire.
Il vacillait en plein vol, une balle en suspension qui dansait dans l’air, oscillant à gauche, puis à droite, avant de plonger violemment.
Le gardien bougea à peine.
Figé.
Incertain.
Un mauvais pas et il était hors position.
Trop tard.
Le ballon s’écrasa dans la lucarne avec un bruit guttural, faisant vibrer le filet et silenciant le stade Gewiss pendant une fraction de seconde avant que le chaos ne se déchaîne.
Des soupirs s’élevèrent de la part des supporters de l’Atalanta — certains émerveillés, d’autres incrédules.
Les supporters itinérants d’Arsenal crièrent, se levant d’un bond dans une extase totale.
« TU VOIS ÇA, MEC ! ? » cria l’un d’eux, attrapant les épaules du inconnu à côté de lui.
Un autre frappait l’air, écharpe rouge et blanche levée, criant vers le terrain : « On a gagné.
Cette fois, on a gagné ! » « C’est scandaleux.
Scandaleux !
Un but venu du ciel.
La puissance.
La précision.
Et l’audace d’un garçon faisant ses débuts en Ligue des Champions ! » s’écria Steve McManamann avec excitation depuis la tribune.
« Il a traîné Lookman à travers la moitié du terrain comme une ceinture de sécurité cassée, a porté trois hommes avec lui, puis a tiré un coup de feu qui aurait même fini dans les tribunes à un moment donné !
Ronaldo serait content de ça ? » Sur le terrain, Izan resta immobile une seconde.
Poitrine haletante.
Maillot tendu.
Ses bras ne se levèrent pas immédiatement.
Il regarda simplement le but, la balle nichée là comme si elle n’appartenait nulle part ailleurs.
Puis, avec la calme d’une personne qui venait d’envoyer une lettre plutôt qu’un missile en orbite, il se tourna et marcha — pas courut — vers le drapeau de coin de l’Atalanta.
Il l’atteignit lentement, au milieu d’un flot de sifflets des supporters locaux et de hurlements de célébration de la part des supporters d’Arsenal.
Et puis, comme s’il attendait un bus, Izan s’appuya sur le drapeau de coin — un coude reposant paresseusement dessus, sa posture disant tout ce que ses lèvres n’avaient pas besoin de dire.
Imperturbable.
Les caméras capturèrent chaque instant.
« Oh allez… Il se contente de s’appuyer sur le drapeau de coin comme s’il n’avait pas transformé l’Atalanta en un clip viral.
C’est audacieux.
C’est pure confiance !
Un gamin qu’on a en main. » Sur le terrain, Izan finit par se retourner pour revenir vers la ligne médiane, seulement maintenant entouré par ses coéquipiers.
Saka l’atteignit en premier, bras autour de ses épaules par derrière.
Ødegaard arriva en riant, secouant la tête.
« Mec, c’était quoi ça ? » Martinelli sourit en courant vers lui, les yeux grands ouverts, avec une sorte d’admiration réservée à l’observation de quelque chose de rare.
Izan se contenta de sourire, reprenant son souffle.
« Un knuckleball. » Saka cligna des yeux, respirant légèrement.
« De là ? » « J’avais envie d’essayer, » dit-il simplement, ajustant le bandeau en caoutchouc qui lui retenait les cheveux.
Le stade Gewiss était maintenant en flammes, la foule italienne répondant par un rugissement encore plus fort, frappant des tambours, agitant des écharpes, chantant avec une fureur renouvelée, essayant de redonner vie à leur équipe.
Des sifflets pleuvaient depuis la Curva Nord, furieux du manque de respect, furieux de la brillance.
La reprise arriva rapidement après que les célébrations eurent disparu dans la mémoire, le stade Gewiss à nouveau vibrant d’un mélange d’insoumission et d’espoir.
Atalanta donna le coup d’envoi, désireuse de reprendre le contrôle du match.
Le ballon se déplaça avec urgence—échanges rapides entre De Roon et Ederson, puis vers le centre pour Retegui, qui cherchait à repousser Arsenal avec une diagonale rapide en direction de Lookman.
Mais Arsenal restait collé à ses hommes.
Aucune ombre d’espace n’échappait à leur vigilance.
Ødegaard pressait le pivot du milieu, Rice patrouillait dans les couloirs comme un sentinelle, et Izan—maintenant flottant entre les lignes—traquait la pression comme un chien en attente d’attaquer.
Atalanta persista.
De Ketelaere descendit profondément pour trouver le ballon et fit passer Ødegaard d’un coup de pied habile avant d’envoyer une passe rapide dans Ruggeri, qui feinta et lança Lookman sur la gauche.
Des acclamations éclatèrent depuis la curva derrière le but alors que Lookman accélérava, face à face avec Ben White maintenant.
Une inclinaison d’épaule, un pas de côté, et il reprenait un demi-mètre avant de suivre avec un tir en angle serré vers le poteau éloigné.
Mais Raya était là—poignets solides, prise nette.
« Eh bien, c’est une intervention qui envoie un message.
Raya ne fera pas la une, mais c’est une intervention massive. » Et déjà, Arsenal était de nouveau en mouvement.
Le lancer de Raya fut rapide, en angle vers Zinchenko, qui prit une touche avant de trouver Jorginho.
C’était plus lent maintenant, calculé, faisant avancer Atalanta.
Jorginho se tourna dans l’espace—et il y avait Izan.
Il vérifia son épaule, vit la pression qui arrivait, et prit le ballon en demi-tour.
D’un seul mouvement fluide, il esquiva Ederson et Deketelaere, slalomant à travers le milieu vers le territoire libre.
Le terrain s’ouvrit.
Saka était large à droite, Martinelli filant en diagonale depuis la gauche.
Izan leva la tête, feinta la passe en profondeur vers Martinelli, puis fit un tour intérieur.
Mais cela lui coûta—le milieu d’Atalanta s’effondra sur lui comme un étau.
Izan chargea, mais Scalvini l’intercepta en glissant, forçant Izan à perdre le ballon.
Mais même alors, avant que Scalvini ne puisse se relever, Izan était sur lui, corps contre corps, protégeant, se reprenant.
Son pied gauche traîna le ballon à nouveau et le roula dans l’espace, et quand il se retourna, Martinelli courait à toute vitesse sur la gauche.
Il n’avait pas besoin qu’on lui dise deux fois.
Izan plia la passe basse et précise dans sa trajectoire—un poids parfait.
Martinelli la prit en pleine course, coupant vers l’intérieur, cherchant à tirer—mais Carnesecchi était alerte, plongeant bas pour détourner le tir en corner.
Directement dans la foulée de Bukayo Saka.
« Il lui a passé—Saka, sur sa gauche ! » cria Darren Fletcher dans la tribune, se levant avec le moment.
Mais juste au moment où Saka se préparait à frapper, l’herbe derrière lui explosa—le défi de Zappacosta était désespéré et d’un timing parfait.
Le défenseur italien jeta son corps en avant et dégagea le ballon d’un coup de botte sur le cuir.
Il rebondit vers Carnesecchi, qui le saisit rapidement mais puis…
s’arrêta.
Trop longtemps.
Il leva les yeux vers l’avant, retardant la sortie, peut-être en espérant une meilleure option.
Mais ce faisant, il invita la pression d’Arsenal à revenir sur lui.
Carnesecchi finit par dégager le ballon loin, haut dans le milieu de terrain, tournant dans cette zone maladroite entre timing et jugement.
Ødegaard le suivait déjà, reculant légèrement alors que Ruggeri se levait à ses côtés.
« Allez, Martin, » murmura Rice à voix basse depuis le milieu de terrain, les yeux levés vers le ballon.
Ødegaard sauta.
Ruggeri aussi.
Leurs épaules se percutèrent en plein saut, puis tout changea.
Le corps d’Ødegaard se tordit légèrement, déséquilibré.
L’atterrissage ne fut pas propre.
Son botte droite toucha le sol, et la torsion de la chute plia son ankle gauche à un angle anormal. Suivez les romans en cours sur NoveI~Fire.net
Un bruit sourd, une torsion—puis un silence figé.
« Oh non, » murmura Darren Fletcher avec gravité.
« Il est au sol.
Ça… ça n’a pas l’air bon du tout. » Ødegaard se recroquevilla immédiatement, se tenant la cheville.
Ruggeri se releva précipitamment, faisant signe à l’arbitre avant même que le banc d’Arsenal ne puisse réagir.
Le sifflet retentit rapidement, aigu et urgent.
Izan se figea, à mi-course, tournant brusquement alors que le jeu était arrêté.
Il vit—Martin au sol, immobile, entouré de joueurs en rouge, jaune et noir.
Les supporters d’Arsenal en déplacement se levèrent tous d’un coup.
Plus de chants maintenant.
Juste des visages inquiets et des mains sur la tête.
« Oh non, » murmura l’un.
« S’il vous plaît, que ce ne soit pas grave, » dit un autre.
Gabriel et Saliba arrivèrent les premiers auprès d’Ødegaard, tous deux à genoux à ses côtés.
Rice suivit, s’accroupissant, parlant rapidement à l’oreille du capitaine.
Mais Ødegaard ne se releva pas.
Arteta, qui avait passé la soirée à faire les cent pas dans sa boîte comme un maître d’échecs, resta immobile.
Figé.
Il regarda Carlos Cuesta à côté de lui, puis vers le banc.
« Faites venir les médecins pour vérifier, vite, » murmura-t-il.
L’équipe médicale se mit déjà en mouvement, courant vers le milieu de terrain alors que l’esprit d’Arteta tournait à toute vitesse—était-ce juste une contusion ?
Ou avaient-ils perdu leur meneur de jeu pour le reste du match…
ou pire ?
Izan courut vers le groupe, le cœur battant plus fort qu’après son but.
Martinelli se tenait juste derrière le groupe, mordant dans son gant.
« Il a dit que ça tournait mal, » murmura-t-il à personne en particulier.
La mâchoire d’Izan se serra.
Un mauvais mouvement—et tout pouvait s’effondrer.
A/n : Bonjour à tous, l’auteur ici.
J’espère que le rythme est correct.
Si vous avez des suggestions, dites-le-moi dans les commentaires.
J’aime lire et répondre à vos questions.
Bon, premier chapitre de la journée.
Amusez-vous à lire et je vous retrouverai bientôt avec le deuxième chapitre de la journée.
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