Chapitre 451
Les derniers échos de rire et le bruissement des bottes s’estompaient alors que les joueurs se dirigeaient vers la salle de récupération — bains de glace, massages, flushing musculaire avant le grind tactique du lendemain.
Dehors, sous la lumière fluorescente tamisée des bureaux d’entraîneurs, Arteta était assis avec son personnel clé — quelques tablettes étalées sur la table, des clips en pause au milieu du cadre, les tableaux de composition effacés, prêts à recevoir des noms.
Ils ne se pressaient pas.
Le vrai travail commençait toujours à ces moments-là, lorsque le bruit s’atténuait et qu’il ne restait plus que les questions difficiles.
Carlos Cuesta, toujours méticuleux, se pencha en arrière dans sa chaise, les bras croisés lâchement.
« Izan a l’air bien, » dit-il en premier. « Aiguisé. Peut-être plus qu’avant la pause, d’une certaine façon. Mais— »
Il fit une pause, choisissant ses mots. Trouvez la dernière sortie sur novel·fıre·net
« Nous devons encore le gérer. Il est encore en croissance. Une blessure pourrait être préjudiciable, et tu sais comment ça se passe entre nous et ces poulets blancs. Il vient juste de revenir. Peut-être qu’on le garde pour l’Atalanta — des jambes fraîches, un esprit neuf. »
Nico Jover, le spécialiste des coups de pied arrêtés, hocha la tête pensivement.
Contre Tottenham, on peut se débrouiller avec ce qu’on a. L’expérience. La structure. Pas besoin de se précipiter.
Un murmure d’approbation parcourut la table.
Conservateur. Logique. Le genre de prudence dans laquelle les grands clubs tombent souvent — quand chaque match est un risque calculé en mois, pas en minutes.
Arteta écouta, le visage impassible.
Les doigts jointés légèrement sous son menton.
Silence jusqu’à ce que la pièce se calme naturellement, attendant son signal.
Puis il sourit.
Une petite chose pleine de savoir — presque amusée, mais pas chaleureuse.
« C’est exactement ce que pensent tous les autres, » dit-il, la voix calme mais tranchant dans la pièce comme un fil tendu.
« Ils le regardent, et ils voient un gamin alors qu’il a prouvé, maintes fois, qu’il n’est pas seulement ça. »
Il laissa cela en suspens pendant une demi-seconde, assez longtemps pour que cela fasse son effet.
« Et c’est comme ça qu’il les punit. »
« Quand il est sur le terrain, il n’est pas juste un gamin, » poursuivit Arteta, tapotant une fois ses doigts contre la table pour insister.
« Il ne joue pas comme ça. Il ne bouge pas comme ça. Il ne pense pas comme ça. Oubliez le numéro. »
Les entraîneurs échangèrent des regards — certains hochant la tête, d’autres simplement absorbant, le ton désormais fixé sans place à la discussion.
Arteta se leva lentement, se dirigeant vers le tableau de composition avec le marqueur effaçable à sec en main.
Quand il parla ensuite, c’était avec la même précision calme qu’il exigeait de ses joueurs.
« Raya. »
Une tape du stylo.
« Saliba. Gabriel. White. Zinchenko. »
Une autre tape après chaque nom. Pas de discussion — juste les noms qui s’imposaient d’eux-mêmes.
Il fit une pause.
« Partey, Declan et Ødegaard. »
Une autre pause. Plus longue cette fois, le milieu de terrain nécessitant une mise en forme soigneuse.
Les options changeaient silencieusement dans l’air entre eux.
La pièce se pencha alors qu’il poursuivait, les noms et les formes prenant lentement forme.
Le bourdonnement du projecteur s’atténua.
Les marqueurs grinçaient une fois contre le tableau, puis s’arrêtèrent.
Dehors, le ciel de Londres s’était assombri en un gris lourd, la promesse de pluie enveloppant la ville.
À l’intérieur, tout était suspendu dans un équilibre délicat — la préparation s’affinant en une inévitabilité.
……….
La veille du match, l’équipe de relations publiques d’Arsenal publiait sur leurs réseaux sociaux — un graphique épuré et précis d’Izan :
IZAN HERNÁNDEZ
PRÉMIER DERBY DU NORD DE LONDRES EN CHARGEMENT…
#Bientôt #DerbyNordLondres | #AFC | #COYG
La photo le montrait en entraînement — manches relevées, ballon sous le bras, les arches de l’Emirates floues derrière lui.
La légende en dessous était simple :
« Le premier de beaucoup. Que pensez-vous qu’il se passera demain ? »
En quelques minutes, les sections de commentaires ont pris feu.
@GoonerJakey :
« Il va cuisiner Van de Ven tellement mal, mec, je peux déjà le sentir. »
@COYG_Megs :
« 16 ans, 26 dans l’âme. Tottenham n’est pas prêt. »
@RivalTearsDaily :
« La maîtrise du gars est ILLÉGALE. Les fans de Spurs tremblent. »
Mais la bande de Tottenham a répliqué aussi vite :
@HotspurHearts :
« Tout ce battage pour un gamin qui va se faire envoyer en rang Z par VDV. »
@SpursNation7 :
Profitez des mèmes quand Izan sera mis en poche demain. Je mets ça en favori. »
@RealMaddersMagic :
« Quand Van de Ven le verrouille et jette la clé, ne pleure pas. »
Ça aurait pu être ça, mais ensuite, les Gooners ont répondu en retour, creusant encore plus profondément :
@AFCJules :
« Ils se sont moqués de Saka une fois aussi. Regardez-les maintenant. »
@Izan’swife : Les fans de Tottenham qui parlent de nous en disant qu’on fait trop pour Izan alors que c’est tout ce qu’ils font avec Brennan Johnson, ça me fait vraiment rire. »
@ParteyTime :
« Mec, ils gèrent déjà mal, et le ballon n’a même pas été lancé. »
@YoungGunnersClub :
« Imagine avoir besoin de deux défenseurs pour arrêter un gars qui n’a même pas 17 ans. »
Quand la soirée est arrivée, le nom d’Izan était en tendance à travers Londres — la moitié de la ville attendant de le couronner,
l’autre moitié attendant de le descendre.
De toute façon, tous connaîtraient les résultats une fois le match commencé.
…………
Le matin du match vibrait d’une énergie étrange — le calme avant la tempête.
Izan se déplaçait dans son appartement avec son efficacité habituelle : sac prêt, chaussures vérifiées deux fois, écouteurs autour du cou.
Son kit de voyage d’Arsenal — noir et élégant avec des accents dorés — lui allait parfaitement, le blason du club presque lumineux sous la lumière du matin filtrant par les fenêtres.
À la porte, Olivia flottait, encore en sweat de l’université, à moitié endormie mais souriante.
Elle leva la main sans hésiter et lui donna un baiser sur la joue — un geste rapide, chaleureux, un petit rituel devenu automatique entre eux.
« Réussis ça aujourd’hui, » dit-elle doucement.
« Je passerai directement après les cours. Je serai au stade. Je soutiendrai, crierai, tout. »
Izan ne put s’empêcher d’émettre un rire bas, profond et sincère — le genre rare qui adoucit la dureté qu’il porte habituellement.
Il l’embrassa sur le front en retour, un pressé rapide, sûr.
« Ne te fais pas expulser, » murmura-t-il, la voix taquine mais presque tendre.
Olivia roula des yeux, le poussant légèrement dans la poitrine.
« Vas-y. Avant que tu sois en retard et qu’ils m’en veulent. »
Izan ricana encore sous ses lèvres, recula et mit sa casquette.
Lorsqu’il sortit sur le trottoir, l’air était frais et vif — Londres aiguisant ses arêtes pour le Derby Day.
En attendant près de la voiture, le même chauffeur que pour la prise à l’aéroport, habillé de noir à nouveau, un sentinelle silencieux contre le bruit croissant de la ville.
La porte s’ouvrit en douceur, et sans un regard en arrière, Izan monta à bord.
La porte se ferma avec un clic ferme, le scellant dans l’espace silencieux du trajet — son monde se rétrécissant, se concentrant, s’affûtant pour les longues heures tendues qui l’attendaient.
D’abord Colney.
Puis la guerre sur le terrain de Tottenham.
…………
Le ciel au-dessus du Nord de Londres semblait fracturé — des nuages violacés se déplaçant sans relâche au-dessus de la courbe imposante du Tottenham Hotspur Stadium.
En dessous, l’air crépitait — des milliers de fans de Spurs déjà rassemblés dans les places et sur les trottoirs, le bourdonnement de la conversation teinté de quelque chose de plus sombre.
Un désespoir de ne pas perdre.
« Des prévisions pour aujourd’hui ? » demanda l’un des commentateurs, en se tournant vers un groupe de supporters de Tottenham drapés de foulards et de drapeaux.
« Trois-un pour les gentils, » lança immédiatement l’un d’eux, en souriant largement.
« On va exposer ce petit prodige espagnol aujourd’hui, tu vas voir, » ajouta un autre, un rire résonnant autour de lui.
« Vous allez avoir une bonne leçon de réalité ! » cria un troisième directement dans la caméra, la voix s’élevant au-dessus du rugissement de fond.
Leur confiance n’était pas discrète.
Elle était bruyante, audacieuse, et tissée du genre de méchanceté qui ne peut exister qu’entre ces deux clubs.
Le journaliste sourit, déjà en train de se préparer à passer au groupe suivant —
— quand l’atmosphère changea.
Cela commença par un murmure à l’extrémité éloignée de la foule, un mouvement comme des animaux sentant quelque chose d’invisible.
Puis vint le son — des moteurs faibles ronronnant sous le ciel de l’après-midi — qui devenait de plus en plus fort, plus proche.
Tous les regards se tournèrent.
Les téléphones se levèrent comme une mer de bras.
Le bus de l’équipe d’Arsenal arriva au coin de la rue dans une colonne serrée, des motos de police flanquaient ses côtés, sirènes clignotantes mais silencieuses.
Pendant une demi-seconde, il y eut un silence stupéfait.
Puis — le chaos.
Un groupe de supporters de Tottenham se détacha des barrières, passant devant des stewards trop lents à réagir.
Ils chargèrent le côté du bus, les poings frappant contre les panneaux métalliques lourds avec des coups secs et creux.
Le bruit était un mélange de rage et de triomphe, comme si toucher le bus pouvait faire perdre l’équilibre aux joueurs d’Arsenal avant même que la bataille ne commence.
À l’intérieur du bus, l’impact fit trembler légèrement le sol sous leurs pieds.
Izan était assis près de la fenêtre, les écouteurs autour du cou, regardant tout à travers le verre teinté — les visages tordus, les poings frappant, la sécurité qui se dépêchait à reprendre le contrôle.
À côté de lui, Saka se pencha légèrement, le coude effleurant le bras d’Izan — une rare fissure dans l’attitude généralement détendue de Bukayo.
« Bienvenue au North London Derby, » dit Saka, d’une voix basse et presque affectueuse — comme un frère aîné qui avertirait un plus jeune d’une tempête qui approche déjà.
La bouche d’Izan se tordit en un petit sourire complice.
Il tourna la tête juste assez pour que Saka aperçoive le regard dans ses yeux — pas de peur, pas de nervosité —
mais quelque chose de plus profond.
La préparation.
Il remonta ses écouteurs, se scellant dans un monde où le bruit ne pouvait pas l’atteindre.
N/A : Bon, on a gagné la Copa del Rey et je ne pouvais pas dormir, alors j’ai décidé d’être productif. En tout cas, amusez-vous à lire et je vous verrai dans quelques heures de sommeil.