Chapitre 449
Le faible bourdonnement des moteurs résonnait régulièrement en arrière-plan alors que l’avion fendait le ciel pâle du soir, le monde en dessous disparaissant dans la nuée et la lumière.
La première classe était silencieuse, luxueuse — tout en cuir chaud, lumières dorées douces, et la légère odeur de parfum coûteux flottant encore des passagers précédents.
Izan était confortablement installé près de la fenêtre, les jambes légèrement étendues, sa veste soigneusement posée sur l’accoudoir.
À côté de lui, Olivia somnolait doucement, son visage tourné vers lui dans son sommeil, la plus petite ride de mécontentement frémissant sur son front.
Elle bougea, sa voix à peine un murmure.
« …couverture, » chuchota-t-elle, à peine audible.
Les lèvres d’Izan esquissèrent un léger sourire. Avec précaution, il leva la main et appuya sur le bouton d’appel.
En quelques instants, une des hôtesses apparut — jeune, peut-être de trois ou quatre ans de plus que lui, son sourire éclatant mais vacillant légèrement au moment où elle reconnut à qui elle avait affaire.
« Je—euh—comment puis-je vous aider, monsieur ? » dit-elle, lissant une main sur son uniforme.
Izan hocha poliment la tête.
« Pourrions-nous avoir une couverture, s’il vous plaît ? Elle a froid, » dit-il en inclinant la tête vers Olivia.
L’hôtesse cligna une, deux fois des yeux, semblant presque réaliser qu’elle avait été fixée.
« O—bien sûr ! » bafouilla-t-elle avant de s’éloigner en courant.
Peu de temps après, elle revint avec une douce couverture marine, la déposant délicatement sur Olivia, qui murmura sa gratitude sans se réveiller.
Mais cela ne s’arrêta pas là.
Une deuxième hôtesse, différente mais tout aussi jeune, passa et glissa un petit morceau de papier plié sur la table de service d’Izan avec un sourire coquin.
Une autre, peu après — cette fois un peu plus audacieuse — demanda si elle pouvait prendre une photo rapide avec lui pour sa « cousine ».
Izan, toujours gracieux, acquiesça.
Il sourit pour la photo, sans rendre la situation gênante, sans en faire plus que ce qu’elle pouvait être — une simple innocence.
Mais vint la troisième.
Elle resta un peu trop longtemps.
Un peu trop près.
Un peu trop longtemps.
« Tu sais… » dit-elle, sa voix s’abaisant légèrement, « tu dois recevoir beaucoup d’attention. Mais je pense… peut-être que tu t’amuserais plus à parler à quelqu’un qui n’est pas fan. »
Ses doigts effleurèrent légèrement le bord de son siège, décontractés mais suggestifs.
Izan tourna entièrement la tête vers elle, ses yeux bleus croisant les siens avec une chaleur facile, indéchiffrable.
Il sourit — ni moqueur, ni rejetant — simplement… gentil.
« Tu es très douce, » dit-il, la voix basse mais claire.
« Mais j’ai déjà quelqu’un qui rend ma vie assez amusante. »
La façon dont il le dit — douce, définitive, et d’une certaine manière flatteuse — fit cligner la jeune femme, ses joues rougissant malgré elle.
Elle rit légèrement, en passant ses cheveux derrière l’oreille.
« Je suppose que je ne peux pas argumenter contre ça, » dit-elle.
« Pas du tout, » répondit Izan, son sourire s’adoucissant en quelque chose d’encore plus désarmant.
« Mais merci. Vraiment. »
Et comme ça, le moment se dissipa en quelque chose d’autre, presque amical, sans gêne ni ressentiment.
La jeune hôtesse rit de nouveau, cette fois sincèrement, avant de lui faire un salut ludique et de s’éloigner.
Le reste de l’équipage — qu’ils aient entendu ou simplement ressenti l’atmosphère — le laissa lui et Olivia seuls après cela, ne passant que de temps en temps pour vérifier s’ils avaient besoin de quelque chose, toujours à distance polie.
Izan pencha la tête en arrière, laissant son regard dériver paresseusement par la fenêtre où le ciel commençait à fondre dans des teintes d’orange et de violet.
Olivia se blottit confortablement sous la couverture et se déplaça légèrement à nouveau, sa main effleurant inconsciemment son bras.
Il bougea prudemment, laissant sa main se poser plus confortablement contre la sienne, un petit geste protecteur que seule elle ressentirait.
Une heure s’est finalement écoulée dans une douce brume de bourdonnements de moteurs et de conversations chuchotées, le silence n’étant brisé que lorsque les haut-parleurs au plafond se sont allumés, la voix calme du pilote se répandant dans la cabine.
« Mesdames et messieurs, ici votre capitaine. Nous venons de commencer notre descente initiale vers Heathrow à Londres. L’heure locale est 19h46, la température au sol est de quatorze degrés Celsius, fraîche.
Veuillez vous assurer que vos ceintures de sécurité sont bien attachées et que vos sièges sont en position verticale. Nous atterrirons sous peu. Merci de voyager avec nous. »
Le léger changement d’altitude a agité la cabine.
Les lumières des ceintures de sécurité se sont allumées. Les passagers ont commencé à ajuster leurs sièges et à fermer leurs ordinateurs portables, la préparation subtile à l’arrivée.
À côté de lui, Olivia s’est réveillée, son visage se plissant adorablement dans ce moment intermédiaire entre rêves et réveil.
Elle a cligné des yeux avec difficulté en le regardant, sa voix étant un murmure rauque.
« Où… sommes-nous ? »
Izan s’est légèrement tourné vers elle, effleurant une mèche de cheveux rebelle de son visage, son toucher étant léger comme une plume.
« Londres, » a-t-il dit simplement, un doux sourire courbant ses lèvres. « Presque à la maison. »
Olivia s’est lentement redressée, la couverture tombant de ses épaules.
Elle a bâillé dans sa manche, les yeux encore un peu flous, puis a regardé par la fenêtre, apercevant l’éclat lointain des lumières de la ville commençant à percer à travers les nuages lourds.
« Déjà ? » a-t-elle murmuré en se frottant les yeux.
« Tu as dormi comme une pierre, » a taquiné Izan doucement, bouclant sa ceinture avec un clic discret.
Elle lui a lancé un regard à moitié désintéressé, ses joues rougissant de sommeil.
« Peut-être que si quelqu’un ne m’avait pas épuisée ces derniers jours— » elle s’est arrêtée, réalisant ce qu’elle venait de dire, et est devenue encore plus rouge.
Izan a simplement ri doucement, appuyant sa tête contre le siège.
L’avion a plongé plus bas, brisant à travers les épais nuages gris.
Des poches de lumière sont apparues en dessous — routes, quartiers, la courbure de la Tamise.
Londres.
Olivia a cherché sa ceinture, la cliquant enfin avec un grognement.
Elle a tendu la main vers celle d’Izan sans regarder, presque instinctivement.
Il l’a prise sans hésitation, entrelaçant leurs doigts lâchement.
Dehors, la ville s’étendait largement sous eux — familière, vaste, vivante.
Izan l’a ressenti à nouveau — le football du club l’attendait. Arsenal l’attendait.
Le message d’Arteta de plus tôt flottait dans son esprit :
« J’espère que tu as apprécié la pause, mon garçon. Londres t’appelle. À bientôt. »
Les pneus ont embrassé la piste un instant plus tard, en douceur et avec assurance — le léger rebond avant que les freins ne s’engagent et que les moteurs ne reculent, ralentissant rapidement l’avion.
Autour d’eux, les passagers se sont réveillés complètement, leurs téléphones s’allumant, leurs sacs sortant des compartiments supérieurs.
Izan s’est levé, s’étirant légèrement en attrapant les sacs de cabine.
Olivia, encore à moitié enveloppée dans la couverture qu’elle refusait de lâcher, l’a suivi dans l’allée.
Au moment où ils ont franchi le pont d’embarquement, une petite équipe du personnel de l’aéroport était déjà en attente.
Deux hommes en costumes noirs impeccables — une équipe de sécurité organisée discrètement par Arsenal — et une femme portant un badge clair de Heathrow s’approchèrent, offrant des sourires polis.
« M. Hernández ? » demanda l’un des hommes, d’une voix basse et respectueuse.
Izan hocha la tête, tirant le bord de sa casquette noire plus bas sur ses yeux.
Son masque chirurgical était déjà en place — une simple couche de protection contre le monde, pour qu’on ne le reconnaisse pas trop facilement.
« Nous vous ferons passer rapidement, » dit la femme en leur faisant signe d’avancer.
La procédure habituelle de douane et de récupération des bagages a été raccourcie.
Des couloirs d’accès spéciaux. Des voies de sécurité privées.
Le personnel gérant silencieusement le flux, permettant à Izan et Olivia de passer sans attirer trop de regards curieux.
Quelques regards encore suivirent — quelques téléphones même à moitié levés — mais rien de perturbant.
Ils ont traversé l’immigration en toute rapidité — un tampon, un signe de tête, et les bagages récupérés en quelques minutes.
Alors qu’ils approchaient de la sortie vers les arrivées, le bruit ambiant devenait plus fort — le bourdonnement sourd de mille retrouvailles en même temps.
Izan gardait Olivia près de lui, la tête légèrement inclinée, le bord de sa casquette ombrageant ses traits.
Quelques personnes les repéraient encore — un souffle de surprise ici, un murmure « Est-ce que c’est— ? »
Mais le personnel resserra discrètement sa formation, et ils traversèrent la foule sans s’arrêter.
Dehors, devant les portes en verre coulissant, la nuit londonienne les accueillit avec son étreinte glacée — une brise fraîche traversant l’air, portant le parfum de béton mouillé par la pluie et d’échappement de voiture.
En attente sur le trottoir, un Range Rover noir élégant, le moteur en marche basse, arborait discrètement l’emblème d’Arsenal sur une étiquette suspendue au rétroviseur.
Le conducteur, un homme grand dans la trentaine tardive, portant une veste sombre et une barbe soigneusement taillée, s’avança dès qu’il les vit et hocha simplement la tête en signe de reconnaissance.
Izan lui rendit son salut, resserrant sa prise sur la sangle de son sac, et guida Olivia à travers la route vers la voiture.
Le conducteur ouvrit la porte arrière sans un mot.
« M. Hernández, Mlle Olivia », dit-il d’une voix fluide.
« Bonsoir. Bon retour. »
« Merci », murmura Izan, sa voix calme mais portant le poids de l’autorité.
Ils montèrent dans la voiture — Olivia se blottissant contre le siège, encore fatiguée, tandis qu’Izan s’asseyait à côté d’elle, jetant un bref coup d’œil en arrière vers le terminal, vers la foule derrière la vitre qui ignorait qu’ils étaient déjà partis.
La porte se ferma avec un clic étouffé.
Le conducteur retourna à son siège, et d’un dernier regard dans les rétroviseurs, il s’éloigna doucement du trottoir, se mêlant au flot de la circulation londonienne.
Izan expira lentement, enlevant le masque de son visage et abaissant sa casquette sur son front en se détendant dans le siège.
Londres.
Retour à la routine.
A/n : Dernière du jour ou quelque chose comme ça. Bonne lecture et à demain. Je vais regarder l’El Clásico.