Chapitre 447
Les heures s’écoulèrent facilement, la maison vibrante du genre de brouhaha que seul un foyer plein pouvait créer.
À un moment donné, Komi sortit de vieux albums photo comme elle le faisait toujours lorsqu’elle était trop excitée, au grand horreur d’Izan, et bientôt, des photos furent éparpillées sur la table.
Certaines d’Izan bébé, d’autres d’Izan jouant au football pieds nus dans le jardin, et d’autres encore d’Izan faisant des grimaces lors des dîners de Noël.
Le temps avançait paresseusement, comme du miel coulant d’une cuillère.
Ici, dans cette maison, avec ces gens, Izan n’était qu’un fils, un frère, un petit ami.
Et c’était agréable par rapport à toute cette vie trépidante dans laquelle il était maintenant plongé.
La pluie s’était adoucie en brume dehors alors que la famille de cinq personnes profitait de la chaleur de leur foyer, la pluie transformant les rues de Valence en une aquarelle floue à travers la fenêtre du salon.
À l’intérieur, la maison portait encore le doux bourdonnement de la vie — la vaisselle qui cliquetait doucement dans la cuisine, le faible bruit de la télévision diffusant une émission tard dans la nuit que personne ne regardait vraiment.
Mais surtout, il y avait maintenant du silence.
Miranda se leva, essuyant des miettes invisibles de ses jeans en passant son sac sur son épaule.
« Je devrais y aller, » dit-elle légèrement, bien que ses yeux fassent un clin d’œil à Izan.
« Il faut que je prépare les shootings pour ton sponsoring avant de retourner à Londres. »
Izan s’étala confortablement sur le canapé, leva la tête, et hocha la tête de cette manière détendue et silencieuse qui lui était propre.
Miranda sourit, lui ébouriffa les cheveux d’un geste rude mais affectueux, puis disparut par la porte d’entrée.
Le léger clic de la fermeture retentit plus fort que tout le reste dans la maison.
Olivia se blottit à l’autre bout du canapé, bâilla, et s’étira comme un chat.
« Je vais dormir, » dit-elle en se levant et en traînant sa valise vers le couloir.
« Ne me réveille pas sauf si c’est une question de vie ou de mort. »
« Tu mérites le repos, » appela chaleureusement Komi après elle.
La porte de la vieille chambre d’Izan se ferma avec un doux bruit sourd, et avec elle, un autre type de silence s’installa — plus profond, plus lourd.
Komi traversa le salon, sortant un vieux album photo de l’étagère comme si elle connaissait le moment précis où il fallait le faire.
« Viens ici, » dit-elle doucement, s’asseyant à côté d’Izan et tapotant le canapé.
Il se rapprocha sans un mot, le poids de la fatigue du voyage, des jeux et de la vie étant lourd sur lui, mais quelque chose de plus lourd commença à s’accumuler dans sa poitrine.
L’album s’ouvrit avec un craquement usé.
Les photos déferlèrent — anniversaires, Noël, excursions à la plage où les cheveux d’Izan étaient décolorés par le soleil et en désordre.
Komi ricana doucement, pointant du doigt d’anciens amis, de terribles choix de mode, et une photo particulièrement embarrassante de lui portant de grosses lunettes de soleil et une chemise vert fluo.
« Tu as toujours été un peu une étoile, » taquina-t-elle.
Izan sourit faiblement, se penchant, mais son cœur n’était pas vraiment dans les photos de surface.
Ni les siennes.
Komi parcourut soigneusement les pages jusqu’à ce que sa main s’arrête sur une.
Une photo — un peu fanée, mais soigneusement conservée.
Maxwell Hernández, souriant, un jeune Izan perché sur ses épaules, tous deux riant de quelque chose hors cadre.
La lumière du soleil captait ses cheveux foncés ; les joues d’Izan étaient rosées de joie.
Le monde était alors plus simple.
Komi ne dit rien.
Elle glissa simplement la photo hors de sa pochette et la tendit à son fils.
Izan la prit avec précaution, comme quelque chose de sacré.
Pendant un long moment, il ne dit rien — il fixa simplement la photo.
Son pouce effleura le bord de la photo, suivant la courbe du sourire de son père, la posture forte et détendue de ses épaules.
Cela ressemblait à un coup de poing dans l’estomac. Comment quelqu’un pouvait être si vivant dans un souvenir et pourtant disparu de toutes les autres manières qui comptent.
La voix de Komi était douce lorsqu’elle parla. « Tu devrais aller lui rendre visite. »
Izan avala difficilement, clignant des yeux contre la brûlure soudaine derrière ses yeux.
« Ouais », dit-il d’une voix rauque. « Ça fait… un moment. »
« Ce n’est pas n’importe quelle année », dit doucement Komi. Sa main retrouva la sienne, serrant doucement.
« Ce sera les dix ans le mois prochain. »
La tête d’Izan se pencha légèrement comme si le poids de cela le tirait vers le bas.
Octobre. Un mois à venir.
Dix ans qu’il avait perdu l’homme qu’il considérait autrefois comme son héros. Dix ans qu’un appel téléphonique avait brisé le fondement de son monde.
« Tu n’étais qu’un enfant », murmura Komi.
« Trop jeune pour comprendre pourquoi le monde pouvait être si injuste. »
Sa voix se craquela aux extrémités, et elle fit une pause, respirant profondément.
« Et pourtant, tu as grandi… Tu l’as rendu fier, Izan. Ta sœur aussi. »
Izan la regarda, son visage impassible sauf pour la tension qui se dessinait à sa mâchoire, la façon dont ses mains serraient la photo un peu plus fort.
« Il aurait dû être là », dit-il doucement.
« Il aurait dû voir ça. Tout ça. »
Komi hocha la tête, sa gorge se soulevant alors qu’elle luttait contre ses larmes. « Il le voit », dit-elle.
« Peut-être pas comme nous le voudrions. Peut-être pas comme ça aurait dû être. Mais il te voit, 私の空 [Mon ciel] »
La pièce était lourde, presque sacrée, enveloppée dans le silence de deux personnes liées par la même blessure.
Après un long moment, Izan parla enfin à nouveau, la voix basse, rauque.
« J’irai », promit-il. « Mais pas tout de suite. Juste un peu plus longtemps. »
« Tu auras le temps », lui assura doucement Komi.
Izan hocha la tête, glissant la photographie dans la poche intérieure de sa veste, sentant qu’elle se posait près de son cœur.
Le silence s’étira entre eux, confortable dans sa lourdeur.
Izan se pencha contre le canapé, ferma les yeux un instant, ressentant encore le poids de la photo contre son cœur.
Puis —
Boum. Boum. Boum.
Le bruit de pas courant dans les escaliers, léger et rapide, avant qu’une silhouette plus petite ne glisse dans la vue.
Hori.
Les cheveux un peu en désordre après sa sieste, portant un sweat à capuche surdimensionné qui l’engloutissait presque, elle planta ses mains sur ses hanches et regarda Izan avec un sérieux dramatique.
« D’accord », déclara-t-elle, « tu as assez morflé. »
Izan ouvrit un œil, un souffle d’amusement lui échappant malgré lui.
« Quoi ? »
« Tu m’as bien eu », dit Hori en s’approchant jusqu’à se tenir devant lui.
« Tu m’emmènes sortir. »
Il cligna des yeux, encore partagé entre le chagrin et l’absurdité de sa petite sœur qui lui donnait des ordres.
« Où on va ? »
« N’importe où ! » insista Hori, agitant la main comme si les détails étaient insignifiants.
« Tu me dois ça. Tu as été absent pour toujours, et j’ai besoin de nouvelles chaussures, des coûteuses, pas de celles en promo. J’ai cherché combien Arsenal te paie. Je dois dire, tu as une richesse générationnelle pour nous. Maintenant, je n’aurai plus besoin de travailler », dit Hori avec une expression sans honte.
Komi ricana doucement, essuyant discrètement ses yeux.
Le changement d’énergie était bienvenu pour briser l’ambiance sombre.
« Tu es incroyable », murmura Izan, s’asseyant et ébouriffant ses cheveux, ce qui la fit pousser un cri d’indignation.
« Des chaussures, Izan ! » protesta-t-elle, lui repoussant la main. « Et n’oublie pas, j’ai fait une liste. »
Izan rit franchement cette fois — pas fort, mais profondément, sincèrement.
Le genre de rire qui détendait un peu le nœud dans sa poitrine.
Il se leva, la dominant de sa taille, et s’étira avec un grognement.
D’accord, d’accord. Des chaussures et un peu de choses coûteuses. Mais ce sont toi qui portes les sacs.
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« Marché conclu », dit Hori immédiatement, lui attrapant le poignet et le traînant vers la porte sans attendre de discussion supplémentaire.
Komi les regarda partir avec un doux secouement de la tête.
Son cœur se serra de plusieurs façons à la fois — avec amour, avec tristesse, avec fierté.
La porte se rouvrit à nouveau quelques secondes après s’être fermée.
Izan entra de nouveau, l’air humide de la pluie le suivant.
Ses yeux se posèrent sur la petite table à côté du canapé, où Komi avait laissé ses clés de voiture, brillant d’un argent contre le bois sombre.
« J’ai oublié ça », murmura-t-il pour lui-même, s’approchant d’elles.
Mais ses pas ralentirent en le voyant.
Komi se tenait près de la cheminée maintenant, à moitié tournée, ses doigts effleurant doucement le cadre d’une photo — une image usée mais bien entretenue de son père.
L’homme sur la photo souriait de cette manière détendue, de travers, qu’Izan n’avait vue que figée dans des images et des rêves à moitié oubliés.
Cheveux foncés. Mâchoire forte. Ces mêmes yeux bleus clairs qu’Izan avait hérités.
Komi ne pleurait pas.
Mais il y avait quelque chose dans sa façon de se tenir là, silencieuse, respectueuse, qui disait qu’elle n’avait pas besoin de pleurer.
Le chagrin vivait dans la moelle à présent — un vieux compagnon.
Il sourit faiblement, une amertume douce-amère montant.
Sans dire un mot, il s’approcha légèrement de la table, saisit les clés, et laissa ses doigts effleurer le cadre de la photo en signe de reconnaissance silencieuse en passant.
Komi ne se retourna pas, mais il savait qu’elle le ressentait.
Izan lui offrit ce petit moment avec son père, puis sortit discrètement par la porte, où Hori criait déjà depuis l’allée, disant qu’il « prenait une éternité » et qu’elle « prenait sûrement deux de chaque chose maintenant ».
A/n ; D’accord. Premier chapitre de la journée. Je vais continuer avec les chapitres du Golden Ticket et les quelques chapitres Gacha restants. Amusez-vous à lire et je vous verrai dans un instant.