Chapitre 320
Le vestiaire espagnol n’était pas silencieux, mais il n’était pas non plus bruyant.
C’était un bourdonnement contrôlé de concentration—respirations lourdes, murmures occasionnels de conversation, le sifflement aigu des bouteilles d’eau qu’on pressait.
L’air était chargé du parfum de la sueur et de l’herbe, les corps encore pulsant après la guerre livrée en première mi-temps.
Izan s’appuya contre son casier, roulant une bouteille froide contre ses côtes.
Des pierres l’avaient frappé durement plus tôt, et bien que la douleur ne l’ennuyât pas, il pouvait encore la sentir sous ses doigts.
Son but avait permis à l’Espagne de prendre l’avance, mais ce n’était pas suffisant. Pas encore.
En face de lui, Rodri était assis sur le banc, courbé, les coudes sur ses genoux.
Son visage était impassible, mais son esprit analysait les schémas du jeu—espaces, mouvements, les subtils changements dans l’approche de l’Angleterre.
Il était déjà dans la deuxième mi-temps avant même qu’elle ne commence.
Lamine Yamal, nouant et dénouant ses chaussures, prit enfin la parole.
« Ils sont venus sans relâche vers la fin, mais je ne pense pas que ce sera tout, » murmura-t-il, les yeux baissés.
Carvajal, ajustant ses protège-tibias, hocha la tête. « Oui. Ils sont désespérés maintenant. »
De la Fuente applaudit, attirant l’attention de tout le monde.
« Ils vont changer quelque chose, » commença l’entraîneur, sa voix calme mais ferme. « Ils vont jouer direct. Jude Bellingham prend de l’ampleur dans le jeu. Si il commence à dicter, on souffre. »
Baraja, debout, les bras croisés, jeta un coup d’œil à Izan.
« Tu les étends bien, » dit-il. « Ne force pas. Si tu vois Nico ou Lamine en espace, fais-le leur confiance. »
Puis il se tourna vers Morata. « Retiens tes courses une seconde de plus. On les déchire, mais il faut que ça compte. »
Rodri se redressa, sa voix tranchante. « Ils veulent un combat. On ne leur donnera pas. On contrôle ce match. On tue leur rythme. »
Un murmure d’accord se fit entendre. Ce n’était pas un match qu’ils pouvaient laisser échapper.
Alors qu’ils se levaient, Carvajal exhala, murmurant entre ses dents : « Quarante-cinq minutes pour l’histoire.
Restez forts pour moi, les gars, je dois gagner quelque chose avec l’Espagne avant de raccrocher mes vieilles bottes. »
Son vieux tic fit détendre le vestiaire, mais la concentration était toujours là.
Pendant ce temps, dans le vestiaire anglais…
L’ambiance était différente—tendue, mais pas vaincue.
Declan Rice essuya la sueur de son front, la mâchoire serrée. En face de lui, Jude Bellingham s’était penché en avant, les coudes sur ses genoux, les doigts entrelacés.
Son esprit tournait à toute vitesse. Il était passé tout près du but. Tout près.
Gareth Southgate se dirigea vers le centre de la pièce, sa voix mesurée mais urgente.
« Nous sommes toujours dans la course, » commença-t-il, balayant du regard l’équipe. « L’Espagne a eu le contrôle, mais nous avons eu nos moments.
Nous avons touché le poteau. Nous leur avons forcé des erreurs. Nous ne sommes qu’à un but. »
Kyle Walker se massa le cou. « On sait ce qu’on doit faire. »
Southgate hocha la tête. « Il faut être direct. Jude, continue à attaquer. Force-les à réagir. »
Bellingham expira profondément, hochant la tête.
Les yeux de Southgate parcouraient la pièce. « Ce n’est pas fini. Ce n’est jamais fini tant que nous ne disons pas que c’est fini. »
Alors que les joueurs se levaient, des applaudissements résonnèrent dans le vestiaire.
C’était le moment.
Les supporters espagnols agitaient leurs écharpes, le rouge et le jaune formant une mer de couleurs vacillantes sous la nuit de Berlin. Certains étaient jubilants, d’autres nerveux.
Un groupe de supporters plus âgés, vétérans des tournois passés, observaient avec une prudente optimisme.
Ils avaient vu trop de déceptions au fil des années pour célébrer trop tôt.
Dans la section anglaise, c’était différent. Une tempête se préparait.
Un père et son fils, tous deux drapés dans des drapeaux de Saint-Georges, échangeaient des regards nerveux. Le fils, pas plus de dix ans, demanda : « On peut encore gagner, non ? »
Son père força un sourire. « Bien sûr qu’on peut. Et tu le verras bientôt. »
Mais en vérité, il n’en était pas sûr.
Partout dans le monde, à Londres, les pubs débordaient de supporters. Les rues étaient pleines de tension, chaque grand écran affichant les mots : MI-TEMPS – ESPAGNE 1-0 ANGLETERRE.
Les pintes étaient sirotées avec anxiété. Certains supporters débattaient des tactiques de Southgate, tandis que d’autres murmuraient des prières dans leurs boissons.
À Valence, dans une zone de visionnage bondée à Alboraya, la ville natale d’Izan, l’atmosphère était différente. Son nom était chanté. Lire la version complète uniquement sur novel⁂fire.net
Il leur avait donné l’avantage.
Mais personne n’osait célébrer trop tôt.
Les experts de la BBC en parlent
Gary Lineker ajusta son écouteur alors que les caméras balayaient le stade.
« Eh bien, si vous venez de nous rejoindre, l’Espagne mène l’Angleterre 1-0 à la mi-temps de cette finale palpitante de l’Euro 2024, » dit-il, sa voix portant le poids de l’événement.
Rio Ferdinand secoua la tête. « C’était un vrai match, une vraie finale. Nous avons vu de la qualité, des combats, et des moments à couper le souffle.
L’Espagne mérite leur avance, mais l’Angleterre est toujours dans le coup. »
Ian Wright se pencha en avant. « Jude Bellingham a été le meilleur joueur de l’Angleterre. Il les a portés en avant, a frappé le poteau, et on a l’impression que si quelque chose doit arriver, c’est lui qui le fera. »
Micah Richards, jamais du genre à cacher ses émotions, sourit. « Mais parlons d’Izan, les gars.
Quel joueur. À seulement dix-sept ans, le plus grand match de sa vie, et il joue comme s’il était là depuis des années. Ce but, cette confiance—incroyable. »
Lineker hocha la tête. « La génération dorée de l’Espagne se forme sous nos yeux. »
Puis il devint sérieux.
« Il reste quarante-cinq minutes. Une moitié de football qui définira des carrières. L’Espagne tiendra-t-elle bon, ou l’Angleterre pourra-t-elle revenir dans cette finale ? À vous, Peter et Alan. »
Pendant qu’il parlait, les joueurs sortaient du tunnel, chauds et prêts pour la seconde période. Les supporters de chaque nation rugissaient derrière leurs hommes alors qu’ils prenaient position.
Après cela, l’arbitre souffla dans sa sifflet.
Et voilà, la bataille reprenait.
L’Angleterre, agressive dès la première touche, avançait.
Declan Rice, exigeant le ballon, le dévia vers Walker. L’Espagne pressait, mais Walker lança une passe en profondeur vers Kane, tentant de contourner le milieu espagnol.
Kane s’éleva, le rencontrant d’une tête piquée—
Bellingham s’élança en avant, le prenant en rebond.
Un toucher précis. Un changement de poids. Une poussée de puissance.
Il dribbla Past Pedri, se dégagea de Cucurella, et fonça vers le but.
Les supporters anglais rugirent, le pressentant.
Bellingham tira—faible, puissant—
Simón le vit tard, plongea—
Le ballon effleura le poteau extérieur.
Encore une fois, de peu.
Des soupirs parcoururent la foule.
Sur le banc anglais, Southgate serra les poings, expirant bruyamment.
Depuis la zone technique espagnole, De la Fuente cria à ses joueurs, leur enjoignant de reprendre le contrôle.
L’Espagne répondit.
Rodri, toujours calme, récupéra le ballon et joua en arrière depuis la défense.
Izan se replia profondément, fit un virage serré devant Rice, et accéléra.
Il vit Nico courir sur la gauche et lui fit une passe parfaite dans sa course.
Nico fit une feinte vers l’intérieur, repéra Morata qui se détachait de Stones, et envoya un centre enroulé—
Morata plongea—
Pickford réagit—
Une parade !
Le stade tremblait de bruit.
L’Espagne était implacable. L’Angleterre était défiant.
Une finale qui resterait gravée dans les mémoires se déroulait devant les yeux du monde.
Le match penchait. L’Espagne le sentait. La marée avait changé, et les maillots rouges reculaient, plus profondément dans leur moitié de terrain.
Chaque dégagement était maintenant une tentative haletante de tenir bon. Chaque attaque anglaise était un coup de marteau frappant à la porte.
Et puis—l’Angleterre a trouvé son moment.
Jordan Pickford, debout au bord de sa surface, attrapa un centre lobé et ne perdit pas de temps. Les supporters anglais derrière lui le sentaient avant même que cela ne commence.
Un coup de pied tombé—lancé dans la nuit, haut et en quête.
Harry Kane, usé par la bataille et implacable, se déplaçait déjà. Laporte lutta avec lui, un bras autour de sa poitrine, mais Kane connaissait ce duel.
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Il sauta, les muscles de son cou se tendant—
Une tête piquée.
Le ballon tourbillonna dans l’air, et là—comme une ombre fendant la nuit—Jude Bellingham arriva.
« Jude Bellingham—Jude Bellingham ! Il a porté l’Angleterre, il l’a menée, et maintenant— » La voix de Peter Drury s’éleva au-dessus du stade, vivante avec le destin.
Une touche pour stabiliser. Le stade retint son souffle.
Rodri se jeta, trop tard. Cucurella se tordit, atteignant le ballon—
Mais Bellingham frappait déjà à travers le ballon, un tir débordant de puissance et de destin.
Il passa à toute vitesse devant Unai Simón, une balle de conviction pure—
Et s’écrasa dans le filet, plus vite que ne pouvaient réagir les supporters. Puis soudain—
BOOOOMM
GAGNEOOOOOOOAAAAAAALLLLLLLLLL
« QUI était-ce, demandent-ils. Eh bien, qui d’autre ? JUDE BELLINGHAM ! L’ANGLETERRE EST À ÉGALITÉ ! »
La moitié du stade anglais explosa. Un rugissement, une vague, une tempête de maillots blancs et de bras levés.
Alan Smith eut à peine le temps d’expirer.
« Ça devait être lui ! Il a voulu ramener l’Angleterre dans cette finale ! »
Bellingham s’élança, la poitrine haletante, les poings serrés. Ses coéquipiers se précipitèrent vers lui, le traînant au sol dans une explosion d’extase.
Les joueurs espagnols restèrent figés, stupéfaits.
Sur la ligne de touche, Southgate leva le poing.
De la Fuente se détourna, les lèvres serrées.
Dans la cabine de commentateurs, la voix de Peter Drury s’éleva à nouveau.
« Ce jeune homme, cette force de la nature—il refuse de laisser tomber l’Angleterre !
« Cette finale—cette guerre—n’est pas encore terminée ! Tout est à égalité ici au Olympiastadion. »