Chapitre 306
Le stade tremblait encore.
Les supporters espagnols rugissaient. La marée rouge dans les tribunes débordait d’énergie, un chaos sauvage et euphorique qui ondulait à travers l’arène.
Les coéquipiers d’Izan l’encerclaient—Pedri, Lamine, Nico, Carvajal—les bras autour de lui, les voix perdues dans le vacarme assourdissant.
Mais même dans la célébration, dans la tempête d’émotions, les yeux d’Izan se tournaient vers l’autre côté du terrain.
France.
Deschamps restait immobile. Bras croisés. Expression, indéchiffrable. Mais quelque chose brillait dans ses yeux—un calcul, un ajustement déjà en train de se faire.
Ses joueurs, eux, étaient sonnés.
Maignan se releva du gazon, le visage marqué par l’incrédulité. Le tir au poing l’avait laissé saisir l’air.
Tchouaméni serra les poings, murmurant entre ses dents, tandis qu’Upamecano frappait le sol de frustration.
Koundé, dont le dégagement précédent n’avait plus de sens, expira profondément avant de revenir en position.
Puis il y avait Mbappé.
Immobile. Expression vide. Mais ses doigts se recourbèrent, puis se détendirent. Sa mâchoire se contracta. Son souffle ralentit.
Il en avait vu assez.
Alors que l’Espagne se remettait en place pour le coup d’envoi, Mbappé prit une profonde inspiration et s’avança vers le cercle central.
Sa tête se tourna légèrement—vers Griezmann, vers Tchouaméni, vers Koundé.
Un accord silencieux fut conclu entre ces joueurs.
Ils ne resteraient pas immobiles
42e MINUTE
Après la reprise, la France poussa avec urgence, leurs passes précises, leurs mouvements plus rapides.
Le ballon zigzagua entre Camavinga et Tchouaméni avant de trouver Griezmann dans l’espace.
Une touche, un regard en l’air avant une passe rapide vers la gauche—vers la tempête prête à éclater.
Mbappé.
Le stade se mit en alerte.
Il accéléra instantanément, le premier contact parfait, le second le propulsant devant Carvajal en un éclair comme si ce dernier n’était pas celui qui l’avait arrêté plus tôt.
Le latéral espagnol eut à peine le temps de réagir que le troisième toucher de Mbappé le fit filer sur le flanc.
La coupe vers l’intérieur fut brutale.
Carvajal calqua son course, puis se jeta—et manqua son tackle.
Rodri se déplaça pour couvrir l’espace laissé par Carvajal, mais Mbappé le dépassa une fois de plus.
Le corps du capitaine français se déplaçait sans poids entre les défis, mais personne ne pouvait l’arrêter.
Lorsque Mbappé atteignit le bord de la surface, son corps se tendit.
Et puis—
Un faux tir.
Laporte mordit à l’hameçon, changeant de position, mais pour quiconque regardait, c’était la mauvaise réaction.
Mbappé fit passer le ballon sur son pied droit, ouvrant un angle avant de suivre son mouvement.
Une croix puissante, basse et venimeuse—
Izan l’a lue en premier.
Il a foncé à travers la boîte, s’étirant—
Contact.
Une demi-dégagement.
Mais le ballon a seulement roulé jusqu’au bord de la surface—
Là où Tchouaméni attendait.
Le milieu de terrain du Real Madrid a déplacé son poids.
Et puis—
Une frappe.
Un tir comme un marteau, criant dans l’air—
Directement vers le but mais—
PARÉ !
Rodri a jeté son corps en travers, l’impact résonnant contre ses côtes.
Il a grimacé, vacillé—
Mais l’Espagne tenait bon.
Le ballon a été repoussé sur le côté.
L’arbitre a regardé sa montre—
Et a sifflé.
MI-TEMPS.
« Une première mi-temps qui crépitait de feu, de fury, de football du plus haut niveau ! »
« La France a marqué en premier. L’Espagne a répondu avec deux des buts les plus époustouflants du tournoi. Et pourtant— »
« Pourtant, on sent que cette guerre est loin d’être terminée ! »
« Kylian Mbappé s’est réveillé ! La France a montré ses crocs ! Mais l’Espagne a ses jeunes maestros, ses guerriers intrépides, leur foi brûlant de plus en plus fort ! »
« Il reste quarante-cinq minutes ! »
« Un final s’annonce ! »
« Qui s’élèvera ? Qui tombera ? Qui écrira son nom dans l’histoire ? »
« On le saura bientôt après la pause de la mi-temps. »
Sueur. Frustration. Colère non exprimée.
Les joueurs français étaient dispersés—certains fixant le sol, d’autres respirant lourdement, l’esprit en ébullition.
Maignan s’était penché en avant, les coudes sur les genoux, secouant la tête tandis qu’Upamecano restait immobile, les mains jointes.
Griezmann passait une main dans ses cheveux, expirant lentement, en conversant silencieusement avec Kanté qui était resté sur le banc.
Et Mbappé ?
Silencieux. Regard fixé devant lui.
Deschamps est entré.
Il était calme. Trop calme.
La tension dans la pièce a immédiatement augmenté.
Il s’est dirigé vers le centre du vestiaire.
Il a fait une pause.
Puis—
« Qu’est-ce que je regarde ? »
Sa voix était douce. Contrôlée.
« Qu’est-ce que je vois ? »
Personne n’a répondu.
L’expression de Deschamps n’a pas changé.
« Tu me dis, Jules, » dit-il en se tournant vers Koundé. « Es-tu venu ici pour être un spectateur ? »
La mâchoire de Koundé s’est serrée.
« Dayot. Tchouaméni. Upamecano. »
Son regard a balayé leur groupe.
« Vous laissez des gamins de 16 ans vous faire ça ? »
Certains joueurs ont fronçé les sourcils. Les mots qu’ils avaient entendus, piquaient.
« Tu sais ce qu’ils disent dehors ? »
Son ton s’est durci.
« Ils disent qu’on a perdu le contrôle. Qu’on laisse des gamins marcher sur nous. »
Il s’est tourné vers Mbappé.
« Et toi. Kylian. »
La pièce a retenu son souffle.
Mbappé a soutenu son regard.
« Tu as dit qu’on répondrait. »
Une pause.
« Maintenant, montre-moi. »
Silence.
Puis, un lent hochement de tête du capitaine français.
Deschamps a reculé d’un pas, sa voix s’est faite plus basse.
« Tu crois que l’Espagne a fini ? Tu crois qu’ils ont déjà gagné ? »
Il a laissé les mots en suspens.
« Non. »
« Ils fêtent trop tôt. »
Ses yeux brûlaient d’un feu glacé.
« Alors, qu’est-ce qu’on fait ? »
Un instant.
Puis Mbappé a parlé.
Sa voix était calme. Létale.
« On leur rappelle. On leur rappelle que le match n’est pas fini. »
[Vestiaire opposé]
Dès que les joueurs sont entrés dans le vestiaire, l’énergie était encore électrique. L’Espagne avait renversé la situation, passant d’un déficit de 1-0 à une avance impressionnante de 2-1. Les échos des cris des supporters résonnaient encore dans leurs oreilles.
De la Fuente se tenait au centre de la pièce, bras croisés, un feu brûlant dans les yeux.
« Ce n’est pas fini. » Sa voix perçait dans l’atmosphère chargée d’adrénaline.
Les joueurs se sont assis, reprenant leur souffle, mais leurs esprits tournaient encore.
Vous avez vu leur réaction après notre deuxième but. La France est en colère. Ils sont blessés. Et une équipe blessée est dangereuse, continua-t-il en scrutant leurs visages. Ils vont tout donner en seconde mi-temps.
Il pointa du doigt le tableau tactique.
Rodri, Tchouaméni va presser plus haut maintenant, ce qui signifie que tu devras contrôler encore plus le tempo. Ne te laisse pas entraîner dans une bataille de chaos. Fais-les courir après des ombres.
Rodri hocha la tête, essuyant la sueur de son front.
Nico, Lamine—reste large. Détache leurs latéraux. Mais quand Izan avance, vous attaquez la surface.
Je veux voir des courses. Tu as vu ce qui s’est passé la dernière fois. Nous les avons pris au dépourvu. On peut recommencer.
Nico Williams, encore excité par son but, tapota ses chaussures l’une contre l’autre, prêt à repartir.
Puis, les yeux de de la Fuente se posèrent sur Izan.
Tout le vestiaire le savait—il était l’étincelle, le cœur de l’attaque espagnole.
L’expression de de la Fuente s’adoucit un instant. « Izan, ils vont venir pour toi. Kante, bien qu’il soit vieux, n’est pas encore entré et je pense qu’il le fera en seconde mi-temps.
Ils te feront faute. Ils essaieront de te couper l’herbe sous le pied. Mais écoute—reste dans le combat. Continue à jouer ton jeu. »
Izan hocha brièvement la tête, sa respiration toujours mesurée. Il le sentait aussi.
L’entraîneur se retourna vers le groupe. « Vous vous êtes battus pour prendre le contrôle de ce match. Maintenant, ne lâchez pas. On continue à pousser. On continue à croire. On tue ce match avant qu’ils ne puissent réagir. »
Un soupir collectif de l’équipe.
« Vamos. »
De la Fuente laissa ses hommes se remettre un peu, mais le temps de pause était bientôt terminé.
Le rugissement de la foule les attendait. Dès que la porte du vestiaire s’ouvrit, le son les frappa comme une vague—des milliers de voix espagnoles, pleines de foi.
Izan expira lentement, roulant ses épaules en marchant dans le tunnel. L’air était lourd, chargé d’anticipation.
Nico Williams courut à ses côtés, murmurant entre ses dents, se motivant lui-même, pendant que Lamine Yamal craquait son cou.
Personne ne parlait, mais l’énergie entre eux était électrique. Concentrée. Déterminée.
Puis, en atteignant l’entrée du tunnel, ils les virent.
Les joueurs français les regardaient comme s’ils voulaient les tuer. Izan sourit en coin avant de croiser le regard d’un autre joueur.
Kante.
Le petit Français avait été mis en jeu pour Camavinga, qui avait été quelque peu terne après sa passe pour commencer le compteur de buts français.
Le Français lui adressa le sourire le plus chaleureux qu’Izan ait vu depuis longtemps avant de se tourner vers la sortie du tunnel.
L’arbitre donna le signal.
Les deux équipes sortirent ensemble, côte à côte, dans le rugissement assourdissant du stade.
Quarante-cinq minutes.
Quarante-cinq minutes pour tenir. Pour se battre. Pour finir ce qu’ils ont commencé.
Et les fans étaient prêts.