Chapitre 304
Luis de la Fuente s’avança jusqu’au bord de sa zone technique, applaudissant avec force.
« La tête haute ! » La tête haute.
Les joueurs espagnols restèrent figés une seconde, le poids du but pesant sur eux.
Leurs yeux se tournèrent vers le grand écran alors que le replay recommençait—la course de Mbappé, le centre, la finition de Kolo Muani.
De la Fuente ne leur permit pas de s’attarder.
« Oubliez ça ! Secouez-vous ! » Oubliez ça ! Secouez-vous ! Sa voix était ferme, maîtrisée. « On recommence ! Restez fidèles au plan ! »
Rodri inspira profondément, hochant la tête. Il se tourna, faisant signe à Pedri et Izan de se repositionner.
Izan expira par la bouche, les mains sur les hanches pendant une brève seconde. Puis il se redressa, son regard se fixant sur celui de Morata.
Puis sur celui de Nico.
Puis sur celui de Pedri.
Aucun mot n’était prononcé, mais un accord silencieux se forma parmi eux.
La France revenait en courant avec une confiance tranquille. Mbappé et Kolo Muani échangèrent un sourire. La tribune française applaudit, Deschamps lui donnant un petit signe d’approbation.
Ils pensaient avoir le contrôle.
Mais l’Espagne n’était pas déstabilisée.
Ils attendaient.
Rodri s’avança, posant une main sur l’épaule de Pedri. Un bref échange silencieux.
De la Fuente le vit.
Le feu était toujours là.
Et cela suffisait.
…….
La célébration du public français se propagea dans le stade, leurs fans en pleine voix, écharpes fouettant l’air alors que le grand écran repassait le tir de Kolo Muani encore et encore, chaque angle au ralenti tournant la lame plus profondément.
Dans les gradins, la section espagnole était devenue étrangement silencieuse. Quelques mains applaudissaient en encouragement forcé, mais l’énergie avait changé. Un bourdonnement nerveux remplaçait l’euphorie précédente.
Même le commentateur le ressentait.
« L’Espagne a été brillante jusqu’à présent, » musela Peter Drury, sa voix mesurée. « Mais concéder contre une équipe comme la France ? »
Ça change tout. Parce qu’à présent, la France n’a pas besoin de courir après le score. Maintenant, ils peuvent dicter la tournure des événements. »
Jim Beglin, le co-commentateur de Drury que l’auteur vient juste de se rappeler, dit : « Et c’est le vrai test pour l’Espagne. »
Ils ont été fluides, intrépides — mais peuvent-ils retrouver le même rythme maintenant ? Peuvent-ils déjouer une équipe conçue pour absorber la pression et punir ? »
Sur le terrain, les joueurs français faisaient de petits ajustements.
Camavinga, les yeux vifs, fit un geste vers Rabiot et Tchouaméni.
Il voulait qu’ils soient compacts, disciplinés. Pas de trous pour Izan, pas d’espace pour Pedri pour déployer sa magie.
Koundé courut vers Mbappé et murmura quelque chose avant de recevoir un signe de tête en retour.
Ils avaient l’Espagne exactement où ils voulaient. Et ils le savaient.
Izan expira brusquement, ses doigts se contractant à ses côtés.
Pendant un instant, il fixa simplement le ballon au centre du cercle, le regardant comme s’il attendait qu’il fasse quelque chose.
Son esprit rejoua la séquence. La perte du ballon. La passe de Tchouaméni. L’accélération de Mbappé.
Le moment où Carvajal s’élança, juste une fraction trop tard. Le poids de la passe. La froideur de la finition.
Tout avait été précis. D’une précision dévastatrice.
Mais quelque chose n’allait pas.
Il l’avait ressenti dans la préparation.
Une demi-seconde où la France avait hésité avant de sauter.
Ils étaient disciplinés, oui. Structurés, oui. Mais ils n’étaient pas infaillibles.
Aucune défense ne l’était.
Il serra la mâchoire, roulant ses épaules en arrière.
Puis, lentement, il ajusta ses bracelets.
« D’accord alors. Essayons quelque chose de différent, » murmura-t-il avant de regarder Morata qui se tenait au-dessus du ballon.
L’Espagne a relancé le match — mais il n’y a pas eu de possession prudente.
Pas de buildup lent, méthodique.
Pas de relâchement.
Au lieu de cela —
Izan s’est envolé.
Un flou rouge filait en avant avant même que le ballon ne lui ait été joué. Son accélération a provoqué un choc momentané dans la ligne française, les surprenant en pleine adaptation, forçant une réaction immédiate.
Camavinga a tourné brusquement — trop tard.
Pedri, toujours en synchronisation, a envoyé un ballon en première intention fendant le milieu de terrain, trouvant la course d’Izan avec une précision chirurgicale.
Upamecano s’est avancé, les yeux fixés sur Izan.
Il s’attendait à un défi direct. À un dribble. À un duel.
Mais Izan n’a pas fait de touche en avançant.
Il a laissé le ballon rouler.
Et puis, d’un mouvement fluide — Nᴇw ɴovel chaptᴇrs are published on nοvelfire.net
Une talonnade.
Un coup de pied, redirigeant le ballon dans le canal vide entre Koundé et Pavard.
Nico Williams était déjà en mouvement, sa vitesse fulgurante le portant au-delà des défenseurs stupéfaits.
Le stade a poussé un soupir.
La voix de Peter Drury s’est emplie d’enthousiasme.
« Oh mon Dieu, Izan vient de diviser la France d’un coup de génie ! Une talonnade — une audacieuse, impudente talonnade — pour déverrouiller toute une défense ! »
La ligne arrière française s’est précipitée, la réalisation leur frappant trop tard.
Nico Williams a foncé sur le flanc, le but approchant.
Dans la surface, Morata a sprinté pour se positionner, les yeux grands ouverts d’anticipation.
Le ballon est arrivé — traversant la surface de but, coupant à travers la surface de six mètres.
Morata a sauté.
Il l’a raté de peu.
Le ballon a effleuré sa chaussure, roulant juste au-delà du poteau éloigné.
Un soupir de frustration a retenti dans la section espagnole, un exhalement collectif.
La voix de Peter Drury s’est adoucie, teintée d’incrédulité.
« L’Espagne était à quelques centimètres — à peine quelques centimètres — d’une réponse instantanée ! Ils ont déchiré la France en un clin d’œil, mais la touche finale leur échappe ! »
Sur la ligne de touche, de la Fuente a applaudi fort. « ¡Bien ! C’est ça ! Encore ! »
Izan a repris sa course, impassible. Il avait vu ce qu’il voulait voir.
La France n’était pas à l’aise.
Et c’était tout ce qu’il lui fallait pour ouvrir la porte.
Le jeu a repris, mais le changement était palpable.
L’Espagne ne cherchait pas seulement à revenir dans le match.
Ils forçaient le jeu.
Et la France, pour la première fois, semblait mal à l’aise.
Pedri et Rodri commençaient à manipuler le tempo, tissant des schémas qui forçaient Tchouaméni et Rabiot à un mouvement constant.
Lamine Yamal, fantomatique venant de la droite, exigeait le ballon. Il a dribblé une fois, puis deux, taquinant, testant.
Une brusque baisse d’épaule — il était parti.
Le centre a sifflé —
Dégagé.
Mais l’Espagne était désormais implacable.
Peter Drury le ressentait, sa voix renforçant l’intensité.
« Les matadors en rouge ont une fois de plus levé leur cape ! L’Espagne joue avec défi, avec urgence, avec une foi inébranlable que ce n’est pas encore fini ! »
Izan était au cœur de tout cela.
Il trouvait des espaces qui n’étaient pas là quelques secondes auparavant. Il se faufilait entre les lignes, ses mouvements attirant les défenseurs dans des endroits qu’ils ne voulaient pas être.
Puis —
Une touche.
Un léger changement de poids.
Une passe — non, une feinte.
Rodri laissait faire, permettant à Pedri de récupérer dans l’espace.
La France s’est tordue, réalisant trop tard —
Izan était déjà parti.
Pedri, une fois de plus, l’a vu instantanément.
La passe a été délivrée, avec la précision parfaite.
Izan était en route.
Et pour la première fois, la défense française a ressenti la vitesse pure et terrifiante de lui à pleine vitesse.
Koundé a couru après.
Upamecano a plongé.
Mais Izan avait l’avantage —
Un seul toucher.
Deux.
Le but devant lui.
La voix de Peter Drury monta en crescendo.
« Izan pour égaliser pour l’Espagne… ! »
Un battement de cœur.
Une éclat de bleu filant de sa gauche—
Théo Hernández, s’étirant, plongeant— ou du moins il le pensait jusqu’à ce qu’Izan stoppe son tir en plein milieu du mouvement.
Théo Hernández glissa comme un patineur artistique et, avant que les supporters ne réalisent ce qui se passe, Izan avait déjà envoyé le ballon en direction du but français.
« Izzaaaann, Ow wow. L’une des plus belles arrêts que tu verras en football » rugit Drury alors que le ballon passait agonisamment à côté du poteau.
Izan expira brusquement, détournant le regard du sol alors que le ballon passait à côté du poteau.
Un rugissement de frustration retentit dans la section espagnole, une vague de mains levées dans l’incrédulité.
Théo Hernández était encore sur le terrain, étourdi, clignant des yeux vers l’herbe comme si elle l’avait trahi.
[W, herbe]
Maignan, quant à lui, était déjà debout, la poitrine haletante, les yeux scrutant le terrain.
Il lança un ordre à sa défense, leur enjoignant de rester vigilants, mais même lui ne pouvait dissimuler la lueur de soulagement dans son regard.
Peter Drury, à bout de souffle, trouva sa voix.
« Izan pensait l’avoir ! Nous pensions tous qu’il l’avait ! Mais Maignan… oh, Mike Maignan avec une parade qui défie les lois de la réaction !
Une main—juste une fraction de doigt—assez pour garder la France en tête ! »
Les défenseurs français se dépêchèrent de se repositionner, la tête tournant, cherchant—
Mais le ballon était maintenant sorti ou du moins ils le croyaient. Yamal, aussi rapide que d’habitude, lança le ballon depuis le corner et Izan avait déjà bougé.
Un éclat de rouge près du drapeau de coin, son corps se tordant en plein saut alors que sa botte s’étirait—
[Contrôle]
Un toucher si incroyablement délicat, si précis, que le ballon lui obéit comme s’il était lié par des ficelles invisibles.
Le stade retint son souffle.
La défense française n’eut à peine le temps de réagir avant qu’Izan ne déplace son poids, équilibré sur le bord du terrain, son esprit calculant.
Lamine Yamal demanda le ballon en arrière mais l’expression sur le visage d’Izan disait tout.
La distance. La trajectoire. L’angle impossible.
Un joueur normal aurait recyclé la possession. Joué prudemment. Cherché des options.
Mais Izan ne pensait pas à passer.
Son Trait Fusée s’enflamma.
La puissance afflua dans ses veines, enroulée comme un ressort dans ses muscles. L’énergie était vive, volatile, flirtant avec le contrôle.
Et puis—
Un claquement.
Une explosion.
Le tir qu’il envoya de son pied comme un missile.
Il traversa l’air en sifflant, se pliant violemment, déviant—puis revenant—puis descendant—
Les yeux de Maignan s’écarquillèrent.
Peter Drury sentit le moment avant même qu’il n’arrive.
« OH, MON DIEU ! IZAN EST ALLÉ POUR LA GLOIRE DANS LES ANGLES LES PLUS SOMBRES— »
Maignan se jeta.
Le ballon plongea.
Trop tard.
Il était passé au-dessus de lui.
Le filet—