Chapitre 289
L’échauffement d’avant-match était un rituel nécessaire, un moment pour se débarrasser de toute tension résiduelle et laisser la mémoire musculaire prendre le relais.
Le ballon circulait entre les joueurs lors d’échanges courts et précis, détendant leurs touches et aiguisant leurs instincts.
Izan contrôla une passe de Pedri, la roulant avec l’intérieur de son pied avant de la repousser d’un revers avec aisance.
De l’autre côté du terrain, les joueurs d’Allemagne effectuaient leurs propres exercices, mais l’énergie était différente.
Alors que les joueurs espagnols tournaient dans leurs routines d’échauffement, Izan leva les yeux et aperçut Jamal Musiala et Florian Wirtz s’approcher de lui.
Musiala, une présence familière, esquissa un sourire en s’approchant. Wirtz, plus réservé, le suivait d’un pas.
Pedri et Lamine Yamal remarquèrent leur approche, ralentirent leurs mouvements et formèrent un cercle lâche.
« Salut, » salua Musiala, avec un accent allemand adouci par ses années en Angleterre. « On s’est dit qu’on viendrait avant le début du match, maintenant qu’on n’a plus le droit d’être amicaux. »
Izan sourit en coin, faisant glisser le ballon sous son pied. « Amical ? Je pensais que tu complotais déjà pour me faire sortir du terrain. »
Musiala rit. « C’est toi qui joues faux neuf. On devrait plutôt s’inquiéter pour toi. »
Wirtz, à côté de lui, hocha légèrement la tête avant de jeter un coup d’œil à Yamal. « Vous avez tous été incroyables dans ce tournoi. »
Yamal, les mains sur les hanches, haussa paresseusement les épaules. « On ne fait que commencer. »
La confiance dans sa voix était indiscutable.
Wirtz regarda alors Izan, son expression plus sérieuse. « Franchement, ta saison a été incroyable. Ta première saison en Liga et tu remportes le Pichichi ? Et le meilleur passeur aussi ? »
Pedri intervint avec un sourire en coin. « Et n’oublie pas, le plus jeune Pichichi de tous les temps. »
Musiala hocha la tête, amusé. « Izan va bientôt avoir son livre de records. »
Izan secoua la tête. « Tu parles comme si tu n’avais pas tes statistiques ridicules, Jamal. Tu as porté le Bayern toute la saison. Je suis vraiment désolé pour Harry, par contre. L’équipe de Wirtz a gâché la fête. »
Wirtz sourit, mais Musiala reporta son attention sur Izan. « Et maintenant, la Coupe. Tout le monde sait que tu es le favori. »
Le trophée — celui décerné au meilleur jeune joueur du monde — avait été un sujet majeur de discussion ces dernières semaines.
Izan avait terminé quatrième l’année précédente, Jude Bellingham ayant remporté le trophée. Mais cette fois ?
Après sa domination en Liga et ses performances à l’Euro, le consensus général était que c’était à lui de le remporter.
Izan haussa les épaules. « On verra. »
Musiala leva un sourcil. « Allez, tu sais que c’est pour toi cette année. »
Pedri sourit en coin, donnant une tape sur l’épaule d’Izan. « Il fait preuve d’humilité. S’il ne le gagne pas, on va faire une révolution. »
« Alors, espérons que Lamine gagnera l’année prochaine. Probablement dans un univers sans ce gars-là, » dit Pedri en pointant Izan, « Tu aurais peut-être gagné. » Il termina en faisant un geste vers Yamal.
Yamal rit. « Je peux te le dire. »
Wirtz sourit légèrement, mais ne poussa pas plus loin. À la place, il jeta un coup d’œil vers le stade, où l’atmosphère montait en intensité.
« Bon, de toute façon, j’ai le sentiment que ce n’est pas la dernière fois que nous jouerons tous les uns contre les autres. »
Izan croisa son regard, reconnaissant la détermination silencieuse qui s’y trouvait.
« Non, » acquiesça-t-il. « Ce n’est pas le cas. »
Musiala lui donna une tape légère sur l’épaule avant de reculer. « D’accord, il vaudrait peut-être mieux qu’on arrête de faire semblant de ne pas vouloir s’éliminer mutuellement du tournoi. »
Izan sourit en coin. « Trop tard. »
Musiala rit, se tournant vers son côté. « On se voit sur le terrain, alors. »
Wirtz fit un petit signe de tête avant de le suivre.
En s’éloignant, Pedri exhala. « Musiala et Wirtz ensemble, c’est dangereux. »
Yamal sourit. « Ouais, mais nous aussi. »
Izan ne dit rien. Il regarda simplement le stade, laissant le moment s’installer en lui.
L’échauffement touchait à sa fin.
Bientôt, tout commencerait.
……
L’atmosphère dans le vestiaire espagnol était empreinte d’un calme chargé, comme celui qui précède la tempête.
Les joueurs bougeaient avec précision — pas de gestes inutiles, pas de bavardages superflus.
Izan prit place à côté de Pedri, détachant ses chaussures d’entraînement avec des mains assurées. De l’autre côté de la pièce, Dani Olmo ajustait ses protège-shins, tandis que Rodri s’adossait au mur, les yeux fermés, concentré.
Lamine Yamal murmura quelque chose entre ses dents en échangeant son haut d’échauffement contre le maillot de match, son expression impassible.
Cucurella, toujours nerveux, rebondissait sur son genou en tapant ses chaussettes.
Luis de la Fuente se tenait près du tableau tactique, apportant de petites modifications finales avec ses assistants.
Il n’était pas du genre à faire de longs discours juste avant un match. Les messages avaient déjà été répétés. Maintenant, il s’agissait d’exécuter.
Izan enfila son maillot, ressentant le poids familier de l’écusson espagnol sur son cœur.
Le numéro 21 ne reflétait pas le rôle qu’il devait jouer — Faux neuf.
Il avait déjà visualisé les mouvements, les relances, les espaces qu’il devait exploiter. Maintenant, il était temps de leur donner vie.
Un seul coup frappé à la porte.
« Cinq minutes. »
La pièce bougea en harmonie — protège-shins attachés, chaussures lacées, étirements de dernière minute.
Certains joueurs tapaient sur leurs cuisses, d’autres murmuraient pour eux-mêmes. Izan se contenta de fléchir ses doigts, laissant le moment s’ancrer en lui.
Rodri fut le premier à se lever, donnant le signal tacite. Un par un, ils suivirent, ajustant leurs manches, craquant leur cou, secouant leurs membres.
Prenant une profonde inspiration, Izan se leva.
C’était le moment.
….
Le tunnel menant au terrain ressemblait à un monde à part — faiblement éclairé, frais malgré la chaleur dehors, chargé d’une tension non dite.
L’Espagne formait une ligne, l’Allemagne une autre.
Carvajal se tenait à l’avant, le brassard bien ajusté autour du biceps. Rodrigo à ses côtés, la mâchoire serrée, le regard droit devant.
Derrière eux, Pedri et Olmo étiraient leurs mollets, tandis qu’Izan trouvait sa place entre Nico Williams et Lamine Yamal.
De l’autre côté, les joueurs allemands reflétaient leur concentration. Joshua Kimmich, leur capitaine, se tenait droit, échangeant des mots silencieux avec Antonio Rüdiger.
Musiala roula des épaules. Wirtz ajusta ses gants. Manuel Neuer, toujours aussi expérimenté, dégageait une calme autorité.
Izan croisa brièvement le regard de Musiala. Aucun mot. Juste une compréhension.
C’était ça.
Un officiel de la FIFA donna le signal.
« C’est parti. »
Prenant une profonde inspiration, Rodri fit le premier pas en avant. Les autres le suivirent.
Le rugissement les frappa instantanément.
« Et voilà qu’ils arrivent ! »
La voix de Martin Tyler s’éleva au-dessus du rugissement fébrile du stade.
L’arbitre Anthony Taylor se tenait entre eux, prononçant ses derniers mots. Les assistants vérifiaient leurs montres. Les capitaines échangeaient des fanions.
Les équipes se sont ensuite avancées en ligne, se serrant la main.
Izan a brièvement serré la main de Wirtz. Un petit signe de tête.
Il a ensuite échangé un regard avec Musiala. Pas de mots—juste la compréhension de jeunes talents portant le poids de leurs nations.
Rodri a applaudi une fois en se tournant vers ses coéquipiers.
L’arbitre a reculé, vérifiant son sifflet.
Le bruit a atteint son apogée.
La caméra s’est concentrée sur Izan, en position au centre.
C’était le moment.
Espagne contre Allemagne.
La bataille pour les demi-finales.
« Le coup d’envoi est pour bientôt. » dit le commentateur alors que l’arbitre portait le sifflet à la bouche.
Dans un cri retentissant, l’arbitre a plongé tout le stade dans une frénésie.
…….
[Madrid, Espagne – Un bar sportif bondé]
Le bar sportif faiblement éclairé au cœur de Madrid débordait déjà, des supporters vêtus de rouge et de jaune serrés côte à côte.
Les murs tremblaient sous les chants de « ¡Vamos España ! » alors que l’immense écran clignotait avec la couverture d’avant-match.
Au milieu de la foule, un groupe d’amis se penchait, les yeux fixés sur la télévision.
« Putain, Izan commence en faux neuf, » murmura l’un d’eux en tenant sa bière. « De la Fuente lui fait confiance. »
Le gars à côté, portant un maillot d’Espagne avec 21 IZAN au dos, sourit. « Bien sûr qu’il lui fait confiance. Le gamin est fait pour ces moments. »
L’hymne national a commencé à jouer dans les enceintes, et soudain, tout le bar est tombé dans un silence respectueux avant de se remettre à rugir à l’approche du coup d’envoi.
De l’autre côté, une famille de quatre personnes était assise à Berlin, regroupée autour de leur énorme télé, l’atmosphère lourde de tension.
Le père, un fan de Toni Kroos de longue date, avait les bras croisés, hochant la tête en approuvant alors que Kroos et Rüdiger apparaissaient à l’écran.
« Nous avons l’expérience, » murmura-t-il. « L’Espagne est jeune. Ils craqueront sous la pression. »
Son fils adolescent, vêtu d’un maillot de Musiala, ne réagit presque pas, son regard fixé sur l’écran. « Le milieu de terrain espagnol est effrayant, quand même. »
La mère, habituellement indifférente au football, sourit à leur plus jeune fille, qui tenait une pancarte faite maison : « Allez, Jamal ! »
Alors que l’hymne allemand jouait, le père et le fils échangèrent un regard. Plus de débats. La bataille allait commencer.
Malgré le décalage horaire, un petit bar sur un toit à Tokyo était en effervescence.
La majorité de la foule était composée de supporters neutres, mais un groupe d’étudiants espagnols avait réservé une table dans un coin, portant des écharpes de l’Espagne malgré l’air humide de la nuit.
L’une d’elles, une jeune femme, tenait son téléphone. « La famille d’Izan est en partie japonaise, non ? »
Son amie hocha la tête. « Oui, à moitié. Sa mère vient d’ici. »
Un autre gars se pencha en avant. « S’il marque, le Japon le revendiquera comme l’un des nôtres. »
Des rires suivirent, mais lorsque les équipes se sont alignées, l’ambiance a changé. Le barman a augmenté le volume, l’excitation se répandant.
Peu importe le pays, peu importe l’origine—tout le monde était là pour une seule chose.
Du bon football.