Chapitre 280
Le ballon venait de Pedri — une passe parfaite en lobé dans la zone dangereuse.
Izan était à moins de six mètres.
Le trait de Donnarumma s’activa instantanément.
[Reflexe Aegis—Activé]
Le temps ralentit.
Pour tous les autres, le ballon tombait à vitesse normale.
Pour Donnarumma, c’était aussi lent qu’une plume dérivant.
Il voyait tout.
L’angle d’Izan. Les options de tir potentielles. Chaque issue possible.
Et puis il bougea—avant même qu’Izan ne touche le ballon.
Une parade réflexe classique. Sa main gauche se déplaçait déjà vers le coin inférieur, là où un volley serait probablement frappé.
Son pied droit, ajustant en l’air au cas où Izan viserait près du poteau.
C’était fini avant même d’avoir commencé.
C’est ce que pensait Donnarumma.
Jusqu’à ce qu’Izan fasse quelque chose qui brisa la séquence.
Il laissa tomber le ballon.
Donnarumma, en plein saut, anticipant déjà un tir du premier coup.
Mais Izan n’avait pas tiré du tout.
Au lieu de cela, d’un toucher délicat, il fit un petit coup de talon en arrière.
Un passe aveugle.
Un piège d’hésitation.
Donnarumma, toujours en état de réflexe amélioré, ne put empêcher son corps de suivre la mauvaise prédiction.
Pour la première fois de la soirée—il avait trop tôt engagé sa sortie.
Et c’est alors qu’Izan frappa.
Le ballon flottait en arrière.
Lamine, qui s’était faufilé derrière, traversa la défense en un éclair. Une passe en une touche en retour.
De nouveau à Izan.
Donnarumma, encore en phase de récupération, se jeta—mais il était trop tard.
La botte d’Izan toucha le ballon du premier coup.
Un tir tonitruant. En pleine lucarne.
Aucun gardien au monde n’aurait pu arrêter ça.
Même pas le Reflexe Aegis.
Le filet vibra violemment.
Le stade explosa.
Les supporters espagnols perdirent la tête.
La voix du commentateur craqua alors qu’il criait : « IZAN ! IL A TRAVERSÉ ! IL A BATTU DONNARUMMA ! L’ESPAGNE MENE ! »
Izan courut vers le drapeau de coin, bras grands ouverts, savourant l’instant.
Ses coéquipiers l’entourèrent.
Pedri criait dans son visage. Lamine lui donna une tape si forte qu’il faillit tomber. Même Rodri, d’habitude posé, criait à ses oreilles.
Il l’avait fait.
Il avait brisé le trait impossible.
Alors que les joueurs espagnols célébraient, les caméras se tournèrent vers Donnarumma.
Il était assis par terre, fixant le ballon dans le filet.
Pour la première fois dans le match—il semblait humain.
……..
L’Espagne avait la possibilité de se qualifier pour les phases à élimination directe avant de rencontrer l’Albanie lors de leur troisième match de groupe, à condition de gagner, et ils étaient déterminés à le faire.
Mais l’Italie n’était jamais morte.
Une équipe de guerriers. De combattants. De champions.
Et les champions ne capitulent jamais sans se battre jusqu’au dernier souffle.
L’Espagne le savait.
L’Italie le savait.
Tout le monde qui regardait le savait.
Et ainsi, avec le temps qui s’échappait, les Azzurri se jetèrent en avant.
Rodri criait des ordres, hurlant à ses coéquipiers de tenir la ligne. Laporte et Le Normand se préparèrent contre la marée bleue.
Cucurella haletait après avoir couru après Chiesa toute la partie. Dani Carvajal, le plus vieux guerrier d’Espagne, courait encore, refusant de céder.
Les Italiens arrivaient en vagues.
Un tir de Chiesa—bloqué par Le Normand.
Une frappe cinglante de Barella—parée par David Raya.
Une tête sur le poteau arrière de Raspadori—Laporte la repoussa de la ligne !
L’Espagne refusait de céder.
Et puis—la brèche arriva.
Un moment d’hésitation au milieu de terrain italien.
Un ballon lâche, tournoyant sauvagement près du cercle central.
Pedri le vit en premier.
Au moment où l’Italie engagea trop de joueurs en avant, ne laissant que deux en défense.
La vision de Pedri s’élança en avant.
Il n’hésita pas.
Une passe parfaite, en profondeur—à travers le cœur du milieu de terrain de l’Italie.
Et avant que quiconque ne puisse réagir—il a frappé.
Une passe en une touche.
Une seule balle, en profondeur, mortelle, à travers le cœur de l’Italie.
Directement vers Izan et la course a commencé.
Izan s’est élancé.
Le stade a rugi à l’unisson.
Il était en liberté.
Seuls deux hommes se dressaient entre lui et le tir de finition.
Donnarumma.
Et Bastoni, essayant désespérément de réduire la distance.
Mais Izan était plus rapide.
Ses pieds dévoraient le terrain, le ballon collé à ses chaussures.
Bastoni pompait ses jambes aussi fort qu’il pouvait, bras en l’air, poursuivant une ombre.
30 mètres du but. ᴺᴱᵂ ᴺᴼⱽᴱᴸᴸᴱᴿ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs ᴀʀᴇ ᴘᴜʙʟɪsʜᴇᴅ ᴏɴ novᴇlfire.net
Donnarumma avait déjà pris sa décision.
Il n’attendrait pas.
Le géant s’est élancé de sa ligne comme un titan chargeant.
À chaque pas monstrueux, l’écart entre lui et Izan disparaissait.
Cette fois, il ne plongeait pas précocement.
Non, cette fois, il allait étouffer le danger à la source.
25 mètres du but et les jeux mentaux avaient déjà commencé.
Izan savait.
Il voyait le gardien sortir en courant, fermant les angles.
Il pouvait sentir le souffle de Bastoni sur son épaule.
Il pouvait entendre les cris de milliers de spectateurs autour de lui.
Et pourtant—son esprit était silencieux.
20 mètres.
En levant légèrement la tête, Izan vit l’activation du trait de Donnarumma.
[Réflexe Aegis—Activé]
Le monde de ce dernier ralentit.
Il pouvait voir chaque mouvement de muscle, chaque tic d’Izan.
Donnarumma ne devinait pas—il prédisait.
Izan leva sa jambe.
Le tir arrivait.
Donnarumma s’engagea.
Un plongeon massif, le corps se déplaçant pour couper le coin éloigné.
Mais il n’y eut pas de tir.
Izan avait levé sa jambe—mais il n’avait pas l’intention de tirer.
Au lieu de cela—il fit rebondir le ballon en arrière.
Une talonnade délicate, légère comme une plume, caressée avec la touche parfaite.
Tout le stade se figea.
Le ballon roula derrière Izan.
Directement aux pieds de Morata.
Donnarumma était impuissant.
Il avait parié et perdu.
Tout son corps penchait dans la mauvaise direction, le momentum le traînant hors de sa position.
Et Morata ?
Il avait le temps.
Assez de temps pour lever la tête.
Pour voir le gardien se précipiter en arrière.
Pour savoir—que c’était fini.
La chip.
Ce n’était pas qu’un tir.
C’était une œuvre d’art.
Le ballon s’éleva gracieusement, s’envolant dans le ciel nocturne de Berlin.
Donnarumma, malgré sa stature imposante, ne pouvait que regarder.
Sa main tendue effleura l’air vide.
Le ballon tomba.
Et se logea parfaitement dans le filet.
« BUTTTTTTTTTTTTTTTTT »
Les supporters espagnols explosèrent.
Les supporters italiens se turent.
Les caméras tremblaient sous la force des célébrations.
« MORATAAAAAA ! IL ENTRE ! IL ENTRE ! L’ESPAGNE A DÉTRUIT L’ITALIE !
IZAN, TU ES UN GARÇON MALICIEUX ET MORATA AVEC LA FINITION, L’ESPAGNE EST EN PLEIN DÉLIVRANCE »
La voix du commentateur craqua, noyée sous les rugissements des milliers.
Les gens s’embrassaient, les bras agités dans l’extase.
Certains supporters tombèrent à genoux, incapables de réaliser ce qu’ils venaient de voir.
L’assist en talonnade. L’audace. Le mépris total.
Izan se tenait au-dessus de Donnarumma.
Le gardien italien était encore au sol, les mains plantées, les yeux fixant le ballon dans son but.
Son expression disait tout.
Il avait été battu.
Izan ne dit pas un mot.
Il vient de tourner—et de courir.
Directement vers Morata.
Morata le pointait déjà du doigt, riant alors qu’il sprintait vers lui.
« Espèce de salaud— » commença Morata, mais avant qu’il ne puisse finir, Izan le plaqua au sol.
Toute l’équipe espagnole se rua sur eux.
Pedri sauta sur le dos d’Izan, le secouant violemment.
Rodri riait, secouant la tête d’incrédulité.
Même Carvajal, qui avait lui aussi vu beaucoup de magie, fixait Izan comme s’il venait d’assister à l’impossible.
Les rediffusions continuaient.
Le moment figé dans le temps.
Izan le renvoyant en arrière sans regarder.
Donnarumma se jetant du mauvais côté.
Morata le soulevant au-dessus du gardien impuissant.
Une des passes les plus irrespectueuses de l’histoire de l’Euro.
Un des buts les plus emblématiques de l’ère moderne de l’Espagne.
Et le monde en parlerait pendant des années.
Et puis, les conséquences.
Sur le banc italien, les joueurs avaient la tête dans leurs mains.
Luciano Spalletti restait immobile, fixant le terrain.
Donnarumma finit par se relever.
Mais en revenant vers son but, il ne regarda pas Izan.
Il n’en avait pas besoin.
Il savait.
Ce soir appartenait à l’Espagne.
Et Izan ?
Il venait d’ajouter une autre œuvre maîtresse à sa légende.
…..
Le coup de sifflet final retentit dans l’Olympiastadion, un son aigu, définitif, qui brisait la tension suspendue dans l’air de Berlin.
L’Espagne l’avait fait.
Les joueurs en rouge tombèrent à genoux, certains d’épuisement, d’autres d’émotion pure. Les remplaçants envahirent le terrain, entourant leurs coéquipiers dans une célébration effervescente.
Mais de l’autre côté du terrain, l’Italie n’était pas morte.
Ils n’étaient pas éliminés.
Ils avaient encore un match—une dernière chance.
Et chaque joueur en bleu le savait.
Donnarumma resta immobile devant son but, les mains toujours sur ses hanches.
Son regard se porta vers le grand écran, où la rediffusion tournait pour la quatrième fois. La feinte. La finition en chipped. Le rugissement de la foule espagnole.
Même en sachant ce qui allait arriver, ça faisait encore mal.
Il expira lentement. Il n’y pouvait rien.
Mais ça n’allégeait pas la douleur.
Il détourna enfin le regard, levant ses gants devant son visage avant d’essuyer la sueur de son front.
La campagne de l’Italie n’était pas terminée.
Mais leur marge d’erreur ?
Disparue.
Alors que les joueurs espagnols célébraient près de leurs fans, Izan aperçut Donnarumma.
Toujours debout. Toujours en train de digérer.
Izan n’hésita pas.
À travers la mer de corps, il courut vers lui.
Donnarumma le remarqua. Leurs regards se croisèrent.
Izan tendit la main.
Le gardien italien hésita, puis la serra fermement.
Aucun ne parla pendant une seconde.
Puis Izan hocha la tête. « Je ne pense pas que quelqu’un d’autre aurait sauvé ce que tu as fait aujourd’hui, » dit-il en italien un peu cassé.
Les sourcils de Donnarumma se froncèrent avant qu’il n’expire bruyamment—un rire fatigué, mêlé à de la frustration. « Je n’ai pas eu l’impression que c’était suffisant. »
Izan secoua la tête. « C’était le cas. Mais le football est cruel. »
Un silence.
Les lèvres de Donnarumma se pincent en une ligne fine. Puis il tira brièvement Izan dans ses bras, leurs épaules se cognant alors qu’il murmura : « On n’a pas fini. »
Izan sourit en coin. « J’espère que non. »
Sur ce, Donnarumma se retourna et marcha vers le banc italien.
Ils avaient encore la Croatie.
Et s’il y avait une chose à propos de l’Italie—ils ne sortaient jamais sans se battre.
Alors qu’Izan revenait vers le rassemblement espagnol, les premières réactions commençaient déjà à affluer sur internet.
Le but.
La passe.
L’audace pure à son âge, et cela faisait parler des millions, et les légendes du football ne faisaient pas exception.
• Cesc Fàbregas : « Izan joue comme quelqu’un qui a grandi en regardant Zidane et Ronaldinho en même temps. La confiance ? Incroyable. »
• Sergio Ramos : « Cette talonnade en passement de jambes était un crime. Et j’ai adoré chaque seconde. »
• Francesco Totti : « L’Italie est toujours dans la course. Mais ce moment d’Izan ? Pure classe. »
Et puis il y avait les supporters espagnols.
Certains sautaient encore dans les tribunes, bras autour d’inconnus, chantant des hymnes qui résonneraient dans les rues de Berlin longtemps dans la nuit.
D’autres étaient sur leur téléphone, regardant en boucle les replays de la feinte d’Izan, essayant de se convaincre que cela s’était réellement produit.
C’était un moment qui resterait gravé dans les mémoires.
Pas seulement en Espagne.
Pas seulement en Italie.
Mais à travers le monde.
Alors que l’Espagne descendait dans le tunnel, la réalité du tournoi s’imposait.
Ils avaient battu l’Italie.
Mais de plus grandes batailles les attendaient.
Les matchs à venir décideraient de tout.
Et pour Izan, une chose était claire —
Il n’avait pas encore fini.